Epílogo

Davis limpava tranqüilamente o balcão do Bar do Davis. Já era tarde da noite nos cronômetros oficiais da nave, e quem não estava de serviço, descansava em seus dormitórios. Estava pensando em, sinceramente, acabar de limpar e também ir dormir. Aquela bagunça com os aliens feios tinha deixado a nave em polvorosa, e afastado todos do Bar do Davis. Para piorar, o Tenente Heavyside tinha morrido na mão dos caçadores... E o desagradável tyrriano iria assumir o posto. "Nem sempre se ganha." Lavou as mãos, e quando ia apagar as luzes, o Conselheiro entrou. Qualquer outra pessoa teria sido dispensada, mas Davis gostava muito de Chaz, então o saudou animadamente.

- Olá, Conselheiro! Quer beber alguma coisa? - Chaz acena com a cabeça. - Hum, que desânimo... Algo bem forte, mas sem álcool?

Davis se meteu no estoque e saiu de lá com uma garrafa empoeirada e um sorriso satisfeito no rosto.

- Pronto, conhaque rigeliano sintetizado, safra de 2365! A melhor dos últimos 200 anos!

Colocou um copo para o Conselheiro, enquanto ele mesmo se servia.

- Bom, quer conversar? Quer dizer, você parece chateado...

O Conselheiro começou a relatar a missão para Davis. Do choque em ver uma raça que não pensava em mais nada a não ser a sobrevivência, ignorando os interesses de outros, até a tristeza pela morte dos tripulantes. Literalmente, desabafou. Davis percebeu como deveria ser difícil ser o Conselheiro da nave. Quer dizer, os outros podiam contar as coisas para você, mas para quem você contaria?

Por isso, o barman escutou com atenção. E quando Chaz terminou, a única coisa que pode dizer, enquanto enchia novamente os copos, foi:

- Bem, Conselheiro, é como diz um velho ditado lá da Terra. "Um dia é da caça..."

Chaz o interrompeu.

- Mas e nós quem somos? A caça ou os caçadores? Somos hegemônicos só até encontrarmos alguém mais forte e poderoso?

Davis não respondeu. Ergueu seu copo, sacudindo a cabeça. Virou a bebida em um trago só, e completou seu ditado.

- "... o outro é do caçador."