Este fic participa en el reto «Estaciones al azar» del foro «Hogwarts a través de los años».

Sorteo: Invierno


Tom

I penetrate the force fields in the blind
They say I'll adjust
God knows I must
But I'm not sure how
This natural selection picked me out to be
A dark horse running in a fantasy

Flesh and bone, The Killers.


Nochevieja de 1949 en Cabeza de Puerco. Se habían juntado allí por la pura costumbre. Solían juntarse allí cuando estaban en el colegio. Era un pub lamentable, pero al menos no estaba atiborrado como Las Tres Escobas.

Dolohov ya estaba borracho, prácticamente roncando en la mesa. Lestrange tenía ojeras —siempre tenía ojeras, iban acompañadas con la cara de querer matar a alguien—. Mcnair seguía bebiendo, Nott se había recargado en la silla.

No faltaba mucho para el primero de enero del cincuenta.

—No va a regresar —dijo Lestrange, arrastrando las palabras, doblando las erres—. Se quedó en Albania. Para siempre.

»Una puta pena, porque se ve que Albania apesta.

Oyeron la puerta abrirse. Levantaron la cabeza —al menos, los que estaban consientes—. Entró una figura encapuchada y se acercó a su mesa.

Allí, se bajó la capucha. Cabello oscuro, ojos chispeantes. Tom, casi cinco años después.

—Vamos a hacer una guerra —dijo.


Notas de este drabble:

1) Pues acá termina mi primer intento de acercarme a los mortífagos originales. Quiero crearles una historia. Quiero conocerlos. Quiero… bueno, se entiendo.

2) Espero pronto compartirles más historias de ellos. Pueden ver que otras cosas he escrito en mi perfil en la serie «Mortífagos».

Andrea Poulain

a 26 de septiembre de 2018