Coucou tout le monde !
Un grand merci à Chou -Gum pour sa review.
Voilà mon nouveau chapitre, un peu plus long que la dernière fois. Bon, je sais, le titre est pourri. Panne d'inspiration.
John n'est pas encore très présent dans ce chapitre (désolé Chou-Gum) mais promis, il aura bientôt sa part du gâteau…
Sinon je voulais faire une petite ovation à Andrew Scott, notre bien-aimé Moriarty, qui a remporté un Bafta dimanche dernier, et ce à la barbe de Martin Freeman (qui a déjà été récompensé l'an dernier ^^). Par contre gros soupir pour Benedict Cumberbatch… Pas de Bafta dans sa musette. Et un gros soupir pour The You Tube Audience Award : Les français n'y peuvent rien, mais les britanniques si vous me lisez, J'ESPERE QUE VOUS AVEZ VOTÉ POUR SHERLOCK. Bon sang de bonsoir ! En tout cas, je vous conseille fortement (si ce n'est pas encore fait, comme dans mon cas) de visionner la cérémonie. Du grand art …
Bon, trêve de bavardage, je vous laisse avec Sherlock…
The Department of Mysteries
Dumbledore lui avait donné un plan des lieux, enfin le plan des lieux tels qu'ils étaient lors de sa dernière visite au ministère. Car le département des mystères, département le plus étrange au sein du ministère, était constitué de pièces mobiles, destinées à égarer les visiteurs non avertis. La porte noire devant le détective pouvait aussi bien déboucher sur la salle du Temps comme indiqué sur la carte du directeur de Poudlard, que sur la salle des Planètes. . . Et il n'était pas question de réclamer de l'aide aux langues de plomb, tout aussi imprévisibles que les lieux dans lesquels ils évoluaient.
Sherlock referma la carte d'un mouvement sec. Il n' avait pas besoin de ce bout de papier. Lors de cette investigation, il devrait uniquement compter sur sa chance. La Chance … Voilà bien un mot qu'il détestait par dessus tout. La chance est pour les imbéciles… Et Dumbledore savait ce qu'il faisait en l'envoyant enquêter ici lui plutôt qu'un autre membre de l'ordre…
Etouffant un ricanement, le grand brun posa sa main sur le panneau luisant et froid et poussa.
Pour la cinquantième fois de l'après-midi, John Watson leva les yeux vers la grande horloge de son cabinet de médecin. Sa journée de travail n'avait beau avoir commencé que depuis quelques heures, il avait l'impression d'être là depuis une éternité. Les visiteurs étaient rares en cette chaude journée d'été et le docteur, a son grand désespoir, avait alors tout le loisir de retourner la scène de la matinée . Ce matin-là, Sherlock avait été odieux. Mais ce n'était pas cela qui angoissait John. Son colocataire était odieux les trois quart temps et avec à peu près n'importe qui…
Son portable qui était resté silencieux depuis le début de l'après-midi, se mit soudain à vibrer, faisant alors sursauter le médecin qui s'en empara avec empressement :
Attends SH depuis ce matin.
Est injoignable sur son portable.
Si dans les parages, pourriez-vous lui rappeler que la police n'est pas à sa disposition ?
Le médecin rédigea rapidement une réponse, regardant de nouveau l'horloge qui affichait à présent18h :
Suis également sans nouvelles de lui. Attendez-le encore un peu.
Sera sûrement là d'un instant à l'autre.
John jeta ensuite le portable sur son bureau, et se frotta le visage, le front plissé par l'inquiétude.
Lentement , sa baguette levée devant lui, le détective referma la porte sombre. Des heures qu'il parcourait en tous sens du département des mystères sans rien trouver d'intéressant. A ce problème épineux, s'en rajoutait un autre non moins préoccupant : les salles se succédaient, toutes plus étranges les unes que les autres… et vides .Sherlock voulait bien admettre que le nombre de sorciers travaillant dans ce département était faible, et que ceux-ci étaient très discrets , mais de là à ne croiser personne pendant ses heures d'investigation.…
Alors que le détective cogitait ainsi, les chandeliers accrochés dans la salle, s'étaient peu à peu allumées, éclairant d'une lumière bleutée, ce qui révélait être une salle immense, remplie de centaine d'étagères également de taille massive et sur lesquelles s'alignaient des petits globes de verre poussiéreux. Lentement, la baguette toujours levée, Sherlock s'avança vers une des étagères et rapprocha avec précaution sa baguette illuminée. Il pu lire ainsi sur un des globes,
29/05/1976
S.V à M.G*(1)
Andrew Scott et Martin Freeman
et sur un autre,
18/12/1892
A.C.D à J.M.B*(2)
Peter Panny et Wendy Darling
Ces globes contenaient de toute évidence des informations importantes pour être ainsi entreposés et dissimulés à la vue du public. Les noms devaient correspondre aux principaux concernés par ces informations et les initiales … S.E.V à M.G…à… Sherlock eut alors une sorte de sursaut. Des prophéties ! Ces informations étaient des prophéties ! Les dates inscrites renvoyaient aux dates où la prophétesse, ou plutôt le toqué… devait les avoir proféré. Il se trouvait donc dans ce qui correspondait à la salle des prophéties. Quand Dumbledore lui en avait parlé la nuit dernière, il avait ricané au nez du sorcier. Il n'avait jamais compris pourquoi les professeurs de Poudlard s'obstinaient à enseigner cette discipline, si l'on pouvait appeler cela une discipline… Pour lui, les prophéties n'étaient que purs délires, et non des visions claires et objectives du futur. Et si jamais, elles venaient à se réaliser, c'étaient uniquement parce que…
Ah les crétins ! Grogna soudain Sherlock entre ses dents. Il venait soudain de comprendre pourquoi les mangemorts tenaient tant à pénétrer dans le département des mystères. Alors l'homme reptile, on a peur d'une malheureuse prophétie provenant de la pocharde de Poudlard ?
« Peut-être bien langue de plomb » fit soudain une voix rauque, « Maintenant recule si tu ne veux pas que ta petite tête bien faite en prenne un coup. »
Très lentement, Sherlock se retourna. Devant lui se tenait un homme massif aux cheveux noirs et à la barbe assez fournie.
« Dolohov… » fit le détective entre ses dents.
« Oui c'est ça, Dolohov pour vous servir » fit le barbu en ricanant.
« Maintenant reste tranquille. »
L'homme se tourna soudain, sa baguette toujours pointée en direction du détective.
« Lestrange ! ! On en a un autre ! »
Il y eu un bruit de pas précipités, puis une femme fit son apparition dans un des cercles de lumière projeté par un chandelier. Une pierre tomba dans l'estomac de Sherlock.
« Mais c'est bien vrai » fit la nouvelle arrivante, clignant ses paupières lourdes avec une expression de profond ravissement.
« Et apparemment, il se tient juste devant ce que nous cherchons. Voilà le marché mon mignon, » dit la sorcière en se rapprochant du grand brun qui redoublait de concentration pour maintenir son sortilège de l'impérium.
« Tu nous donnes ce globe et… peut-être que nous te laisserons la vie sauve »
Le détective se retourna à l'endroit indiqué par la jeune femme. Sur une des étagères, à hauteur de sa tête, se trouvait le globe intitulé :
S.P.T à A.P.W.B.D
Seigneur de Ténèbres
et (?) Harry Potter
En plein dans le mille…
« Qu'est-ce qu'il y a mon chou ? » fit Bellatrix d'une voix caquetante, faisant glisser sa baguette sur le cou du détective.
Impéro…
« Notre marché ne te convient pas ? »
Impéro…
« Bellatrix, dis au cérébral de se bouger, on n'a pas que ça à faire. » grogna Dolohov, agitant sa baguette d'un air agacé.
Impéro !
D'un seul mouvement, les deux Mangemorts s'écroulèrent par terre, leurs genoux comme soudés au sol.
S'emparant de la prophétie, Sherlock s'élança vers la porte la plus proche. Le sortilège ne durerait pas éternellement une fois le contact visuel rompu. Une fois réfugié dans l'autre pièce, le détective ferma la porte d'un Alohomora, puis fit apparaître une forme argentée.
« Va prévenir les autres membres de l'ordre, vite !"
La forme argentée se volatilisa aussi vite qu'elle était apparue. Il était temps. La porte que le détective avait soigneusement fermée explosa dans un bruit retentissant, faisant apparaître sur son seuil des Mangemorts fulminant de rage.
Sherlock réfléchit à toute allure. Il pouvait faire gagner du temps à l'ordre, en se battant avec les deux sorciers, mais il risquerait alors de briser le globe. Discuter ? Il savait que Bellatrix aimait bien jouer avec la nourriture. Un sort particulièrement violent siffla aux oreilles du détective qui se réfugia alors derrière ce qui ressemblait à une marche de pierre. Non, définitivement non, pas de pourparlers. Que faire alors ? Il ne savait pas combien de temps les membres de l'ordre allait mettre à lever la barrière magique empêchant de transplaner au sein du département des mystères. Et il n'était pas fou au point de se lancer dans une partie de cache-cache sanglant jusqu'à ce que le département des mystères daigne lui indiquer la sortie. Une partie des marches explosa juste derrière le détective, plongeant alors le jeune homme dans un nuage de poussière.
"Crétin ! Le Seigneur des Ténèbres a indiqué qu'il voulait la prophétie intacte !" hurla Bellatrix tandis que Sherlock dévalait à toute allure les marches encore intactes pour ensuite s'abriter derrière une sorte d'arcade de pierre.
"Le maigrichon nous a provoqué ! Il a usé du sortilège de l'impérium sur des mangemorts !"
Des voix. Le détective entendait des voix. Pas la voix de Dolohov qui continuait de tempêter, ni celle doucereuse de Bellatrix qui menaçait de le dénoncer auprès de Voldemort. Non, ces voix, le jeune homme ne les avait plus jamais entendu depuis ce jour funeste, il y a 14 ans de cela. Il se retourna. Une étoffe noire en lambeau était accrochée à l'encadrement de l'arche et cette étoffe bougeait comme sous l'action de doigts invisibles. Encore les voix. Alors qu'ils voyait Dolohov et Bellatrix s'approcher d'un air menaçant, Sherlock se sentit soudain nauséeux. Il savait dans quelle salle il se trouvait. Une salle que Dumbledore n'avait pas mentionné lors de son merveilleux plan. Sensiblerie du vieillard pour le ménager. Le ménager … Bellatrix était maintenant à quelques centimètres du détective toujours paralysé devant le rideau noir. Ses yeux croisant ceux du jeune homme, son regard devint soudain vitreux.
"Qu'est ce que… " La jeune femme se tourna brusquement vers Dolohov.
" Antonin ! Il y a quelque chose de pas net avec ce langue de plomb."
Le Mangemort la regarda sans comprendre.
"Mais fait quelque chose !" vociféra Bellatrix, ses cheveux noires voltigeant derrière sa tête. "C'est toi l'expert en métamorphose !"
La forme argentée réapparut devant Sherlock qui émergea alors de sa torpeur. D'un mouvement souple, le sorcier pivota sur lui-même, juste à temps pour voir les membres de l'ordre dévaler les gradins en direction de Bellatrix. Une douleur au niveau de son visage .Un tourbillon de couleurs. Sa jambe droite était étrangement lourde. Le jeune homme s'écroula sur le parquet du couloir d'entrée de Baker Street. Et il n'était pas seul.
*(1) : Sue Vertue à Mark Gatiss. Je pense que vous aurez deviné le contenu de la prophétie. Bien sûr, la date est du grand n'importe quoi…
*(2) : Arthur Conan Doyle à James Matthew Barry, auteur de Peter Pan et ami de Conan Doyle.
Gniark, gniark… J'adore faire ça ^^…
J'espère que ce chapitre vous aura plu…
A bientôt…
