IV
Innuendo
« La housse en tartan sur le sofa, c'est hors de question. »
En adulte responsable vieux de plusieurs millénaires, Aziraphale couina.
« Non, c'est non, avertit le démon, impitoyable (il avait déjà concédé l'immonde papier-peint à motifs floraux, par l'Enfer). 'Faudra me passer sur le corps avant, mon ange.
– Oh, ça peut s'arranger. »
Le pauvre diable recracha son cappuccino à peine avalé sur le dit-sofa, qui, une seconde plus tôt, était blanc.
« Bon sang, Crowley, rouspéta l'ange beaucoup trop innocemment. Voilà, il va falloir mettre la housse pour cacher cette vilaine tache. »
Le ciel lui en soit témoin, il allait lui tordre le cou.