Quatre Octobre: Oracle (200 mots)
Peter rit. Ils avaient tous été si aveugles, si crédules. Il les avait tous doublé.
D'un coup, plus de James, plus de Sirius, plus de Remus ni de Lily, plus rien. Plus de Maraudeurs.
C'en était fini du pauvre petit Peter, si maladroit, si inutile, si faible.
Disparu, le petit Peter qui restait en arrière, qui subissait sans broncher la condescendance et la pitié de ses amis.
Maintenant, il n'y avait plus que Peter Pettigrow, fidèle serviteur du Seigneur des Ténèbres, si loyal à la cause, si méritant. Il serait un jour remercié pour sa dévotion, il en était certain.
Plus de Maraudeurs. Plus qu'une servilité enivrante. Plus que le goût de la victoire à savourer, plus que le pouvoir à déguster sur un plateau.
Peter rit. Il avait gagné. Il les avait tous écrasé, misérables insectes.
Peter se prosternerait avec joie aux pieds de son Maître, parce qu'il était l'oracle, le prophète, le roi.
Peter porterait avec fierté la Marque des Ténèbres. Il serait fier d'être marqué, non pas comme du bétail, mais comme un élu, choisi par son Maître si puissant, si clairvoyant.
Peter ramperait sans honte, parce qu'il n'y avait que Voldemort pour lui offrir un futur.
A demain !