N.A: Ceci a été écrit comme cadeau sur Twitter pour la merveilleuse CrisalysNara qui le vaut bien. Je n'ose même pas demander de retour sur celui-ci x) Je le poste uniquement parce qu'il s'insère bien dans ce recueil.
Disclamer: Le Commissaire et le Psychopathe des Unknown Movies sont la propriété de InThePanda.
REFLEXIONS
Il se voyait. Pire, il se voyait par leurs yeux, ces gouffres sombres remplis de pitié, de dégoût, et d'infâme soulagement, parce qu'eux, voyez-vous, ils n'étaient pas... pas "comme cela". Pas fou, pas meurtrier, pas obsessif, cela n'avait même plus d'importance. Ils n'étaient juste pas comme lui.
Il dévisagea l'Homme qui lui faisait face. Il ne connaissait presque rien de lui, sinon son nom, dont l'authenticité restait à prouver. Il avait le visage fatigué, sanglant, les cheveux plaqués par le sang et la sueur. Par la Haine, aussi, peut-être.
Il ferma les yeux. Il n'avait plus de force. Autrefois, le jour dernier, une éternité auparavant, il réussissait à rester vivant uniquement par l'envie que lui donnait son vis-à-vis de mettre ses tripes fumantes à l'air. Ce n'était pas de la Haine, bien qu'il ait essayé de camouflé ceci en cela, couvrant le tout d'un semblant de Justice douteuse. C'était son Obsession.
Où était-Elle partie? Il n'y avait plus rien. Le Néant, et lui au fond. Même la Douleur aurait été bienvenue à ce stade. Et LUI, il le savait. Il le savait si bien.
IL souriait même, ce beau connard, heureux de son savoir.
"Remis de tes émotions?"
Il avait une voix étonnamment mélodieuse pour le monstre qu'il était.
Il ne répondit pas. Est-ce qu'on discute avec un fou? Mais la question même restait ouverte à controverse lorsqu'on était fou soi-même.
"On est pareil toi et moi, tu sais."
Oui, il le savait maintenant. Deux faces d'une même pièce, deux psychoses qui se répondaient, deux hommes qui n'avaient fait que se chercher. Mais l'un trop con pour s'en être rendu compte, visiblement.
Il était si fatigué. L'autre le regarda, jouant avec son couteau. Plus il regardait cette lame, plus son bras gauche, celui que l'autre avait gravé avec attention, le brûlait, résidu de douleur, insignifiant. Insuffisant. Il refusait de regarder. Mais il se sentait marqué. Hideux.
Il allait mourir. Là, au milieu de nulle part, seul, comme tous les autres au final. Tous ces gens ordinaires pour lesquels il avait cru se battre.
Est-ce que c'était égoïste vis-à-vis d'eux de se rendre sans un dernier effort? Peut-être.
Mais l'Autre, sa némésis, songea-t-il brièvement, se leva et sur un dernier sourire vague, s'éloigna.
Il n'allait pas mourir. Pas encore.
Sur son bras, une poignée de mots brûlaient.
"Pas assez souffert, Commissaire. Courage. V."
FIN
