SIEBEN

In den Sommerferien bei klebriger Zitronenlimonade und Plattenspieler-Musik mit lauter Kratzern. Sirius bäuchlings auf der Wiese, schwarzes T-Shirt, Jeans mit zerrissenen Hosenbeinen, die Sonne im Nacken. Das Gras unter den Handflächen spüren, zwischen den nackten Zehen, das Vorbeirauschen der Zweige wahrnehmen. Mit flatternden Lidern die Sonne aussperren, Orangetöne und weißes Licht. Pläne schmieden für den Tag, das Jahr, das Leben. Einem Typen zuhören, der mit Zigaretten-Stimme von seiner großen Liebe singt. Sirius anlächeln, der diese riesengroße, getönte Sonnenbrille aufgesetzt hat und Luftgitarre spielt, und sich wünschen, dass immer Sommer wäre, und Sommer immer hier, hier und jetzt, in diesem Moment.