Sam ouvre les yeux. Il est toujours sur son lit et la fillette a disparue. Il se sent toujours aussi mal et garde l'espoir d'être éveillé et non en train de rêver. Son frère n'est toujours pas là et il commence à se poser des questions. Il se demande s'il l'a vraiment pris au sérieux avec cette histoire. Lui-même aurait du mal à y croire si on lui racontait ça. Il commence à avoir chaud, très chaud. Sûrement un excès de fièvre. Il se dit qu'il devrait peut être aller prendre une douche pour se rafraichir et faire baisser sa température. Il y a cependant quelque chose qui le dérange. Dean n'est pas là pourtant il jurerait l'avoir aperçu une fraction de seconde avant son réveil. Son réveil. Cela voulait-il dire qu'il avait dormi ? Dans ce cas il n'avait pas fait de cauchemar. Doit-il s'en réjouir ou s'attendre à pire pour la suite. Il ne saurait le dire. Il a de plus en plus chaud. Il porte une main à hauteur de son visage pour s'essuyer le front mais ce qu'il voit le glace d'effroi. Ses mains… Ses mains sont pleines de sang. Sa respiration s'accélère, son cœur s'emballe. A qui est ce sang, qu'est-ce que ça signifie ? Il inspecte son corps. Pas de blessure à part son omoplate. D'où vient ce sang, à qui est-il… Où est Dean… Est-ce que je rêve… Suis-je mort…. Toutes ces pensées se bousculent dans sa tête. La chaleur de son corps s'intensifie, devenant presque intenable. Il se lève tant bien que mal et se rend compte que ses jambes sont plus stables. N'y pouvant plus, il retire ses vêtements mais cela ne suffit pas. Se rafraichir… C'est tout ce qui lui importe dans l'immédiat. Il ne veut même plus savoir s'il rêve ou pas. Il veut juste se rafraichir, éteindre ce feu qui le brûle. Il va vers la salle de bain. Sans savoir pourquoi, le fait de s'y rendre le remplit d'angoisse, comme s'il s'attendait à y trouver quelque chose. Il hésite, puis finalement ouvre la porte. Son cœur s'arrête de battre, sa respiration aussi, ses yeux s'ouvrent aussi grand qu'ils le peuvent pour aussitôt se remplir de larmes. Une douleur le saisit à la poitrine, dans tout son être. Tout son corps se met à trembler avant d'être pris de spasmes. Tel un automate, il avance vers cet homme qui git sur le sol. Cet homme éventré qui git dans son sang. Cet homme dont le visage exprime la tristesse, plus que la peur. Cet homme qui ne sera plus jamais là pour veiller sur lui, pour le protéger.

-Non… Pas lui, non !… implore-t-il.

En passant devant le miroir, quelque chose attire son attention. Non, c'est impossible ! Tout mais pas ça ! Seigneur non ! Le reflet qu'il voit est bien le sien mais ses yeux… Ses yeux sont noirs de geai. Ses yeux ne sont plus ceux d'un être humain. Ses yeux sont ceux d'un monstre, d'un démon ! Il réalise alors. Le sang sur ses mains… Dean… il a tué Dean…

-Non ! hurle-t-il en se laissant tomber sur ses genoux. Non non non non… répète-t-il comme un mantra, comme si ce simple mot pouvait effacer ce qui avait été fait.

- Pourtant c'est bien toi.

Il se retourne en entendant cette voix. Cette voix si familière. Cette voix qu'il reconnaitrait entre mille.

- Dean…

- Tu m'as tué Sam. Tu es devenu un monstre. Et je dois te tuer à mon tour, comme promis.

- Non, ce n'est qu'un rêve, tout ça n'est qu'un rêve ! se défend le cadet en se relevant.

- Alors tu ne risque rien.

Et avec un sourie haineux sur les lèvres, il sort son révolver de sa ceinture, en retire le chargeur pour le vérifier, et après l'avoir tapé sur la crosse de son arme, le remet en place.

- Si c'est un rêve démon, tu n'sentiras rien.

- Dean non !

Dean ajuste son tir, vise l'épaule intacte de Sam, et tire froidement sur son frère. Ce dernier s'effondre dans un cri de douleur et perd connaissance…

Dean se tient au chevet de son cadet. Il a tout essayé pour le réveiller mais sans succès. Il est rongé par l'angoisse et un terrible sentiment d'impuissance. Son frère souffre et lutte sûrement pour rester en vie, et lui ne peut que rester là, en spectateur impuissant. La seule chose qu'il peut faire, c'est essuyer les grosses gouttes de sueur qui perlent sur le front de son frère. Il repense à la petite fille qu'il a vue en entrant dans la chambre et il comprend que c'est d'elle que son frère lui parlait. C'est elle qui provoque les cauchemars dont son frère est victime. C'est elle qui essaie de le tuer par l'intermédiaire de ces rêves. Que signifiaient ces mots qu'il l'avait entendu prononcer, « plus de vie ». Son frère allait-il mourir au cours de ce rêve ? Non, c'est impossible ! Ca ne peut pas être ça ? Pourquoi ne peut-il pas le réveiller ! Pourquoi ne peut-il pas l'aider ! Pourquoi Sam doit-il toujours souffrir ! Il fallait qu'il trouve une solution, qu'il le sorte de là avant qu'il ne soit trop tard !

Son attention est soudain attirée par un bruit qui ne présage rien de bon. Il quitte ses pensées et ramène son regard sur son frère. Son angoisse augmente. Son frère est pâle comme un linge, sa respiration est plus que difficile, presque inexistante, comme s'il cessait peu à peu de respirer. Il attrape son poignet pour prendre son pouls. Il le trouve mais difficilement tant celui-ci est faible. Il le secoue de nouveau pour le réveiller.

- Sammy réveilles-toi ! le supplies-t-il. J't'en prie !

Sam s'agite mais ses yeux restent clos. Il gémit et semble terrifié. Dean voit ses yeux faire d'incessants va-et-vient sous ses paupières, signe que ce qu'il vit doit être assez intense. Il le secoue encore et lui parle mais rien n'y fait. Sam ne se réveille pas. Il semble au contraire paniquer encore plus. Il se débat, repoussant Dean, puis sans prévenir, roule sur le côté pour finir sa course sur le sol. Dean se précipite aussitôt pour le relever. Mais il a droit à une vision d'effroi. L'autre épaule de son frère, qui ne présentait aucune blessure jusque là, est en train de saigner. Qu'est-ce que ça signifie encore ? Son attention est détournée par un nouveau gémissement. A sa plus grande joie, son frère a les yeux ouverts.

- Sam ! Hé mec tu m'entends ? s'enquit-il en se baissant à sa hauteur.

Sam, encore à moitié endormi, relève difficilement la tête. Mais sa réaction n'est pas celle à laquelle Dean s'attendait. Son cadet se met à trembler, il devient plus pâle encore et il tente de s'éloigner de lui.

- Sam, c'est moi ! Calme-toi…

- Non ! Non ! Laisse-moi ! Va-t-en !

Sam est pris d'une nouvelle crise d'angoisse, lui rendant la respiration encore plus difficile que ce qu'elle est déjà. Il est si faible qu'il ne peut pas lutter quand son frère l'attrape pour le remettre sur le lit. Dean en profite pour examiner sa nouvelle blessure. Il reconnait immédiatement une blessure par balle.

- C'est pas vrai, qui t'a fait ça ?

Sam le regarde et Dean sent un pincement au cœur.

- Est-ce que c'est moi qui… Dis-moi ce qui s'est passé, demande-t-il doucement.

- Tu… Tu étais mort… Je... J'étais un … un démon…

Puis il lève sur son frère des yeux pleins de larmes.

-J'étais un démon Dean ! Et je t'ai tué !

Dean sent le désespoir de son frère.

- Ce n'était qu'un cauchemar Sam, tente de le rassurer son ainé, rien de plus qu'un cauchemar.

- Non, c'était vrai ! Je sais pas comment mais c'était vrai… Tout était si réel…

- Non, la seule chose réelle, c'est cette blessure. Je n'suis pas mort, dit-il doucement, et tu n'es pas un démon. Bon, je vais t'emmener à l'hôpital pour ...

- Non ! le coupe Sam. Pas l'hôpital !

- Sam, je…

- Ils me donneront de quoi dormir et… Je veux pas Dean ! Si… Si je dors je suis mort…

Dean sait que son frère à raison. Cette idée ne l'enchante pas, mais il va devoir extraire la balle lui-même. Après avoir pris une profonde inspiration, il attrape la trousse de secours et entreprend de soigner son frère…