Il n'avait jamais aimé travailler le bois de châtaignier. C'était un bois trop simple. Il donnait des baguettes sans caractère. S'était trop facile de travailler ce bois, il n'y avait plus aucun plaisir.
Il aimait s'acharner pendant des heures à extraire la baguette de l'essence. C'était une grande satisfaction de créer une baguette qui avait son propre caractère, sa propre existence. Mais il avait en horreur le bois de châtaignier et devait presque se forcer pour travailler ce bois insipide tellement l'envie lui manquait.
Mais il était bien obligé de créer ces baguettes-là. Des baguettes sans caractère propre qui n'étaient que le miroir, le reflet de leur maitre. Tout le monde n'avait pas un destin exceptionnel ou un caractère bien affirmé. Il en était comme Peter Pettigrow qui était à peine un homme.
C'est pour ça que lorsqu'il avait vu rentrer le petit garçon qui portait au fond de son regard sa pleutrerie sans fard il n'avait pas hésité une seconde et lui avait tendu une baguette en bois de châtaignier. Maitre comme baguette était aussi fade l'un que l'autre.
