Disclaimer: je rends tout à madame Rowling (en pas très bon état, mais je n'y suis pour rien). Et le titre, il vient de Buzatti.
Genre: gentillet; on garde les mêmes et on recommence. Faudrait peut-être que je varie un peu, mais j'exploite le filon pour le moment.
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L'espoir, le terrible espoir...
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Il se redressa, hébété, au milieu du chaos. La fumée et les éclairs résiduels l'empêchaient d'évaluer clairement l'étendue du désastre.
Il se surprit alors à espérer. Vainement (sans doute), naïvement (qui l'eût cru?), le sentiment d'attente l'avait empoigné aux tripes.
Mais une tête émergea au milieu du brouillard. Puis une autre. Et encore une. Et encore, encore, encore.
Se voyant encerclé, il se résigna à faire face.
Et tandis que le chaudron de Londubat agonisait dans un dernier crachotis d'étincelles, Snape constata, amer, que tous ses élèves avaient (une fois de plus) survécu.
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Ahh, le terrible espoir du prof qui espère avoir enfin réussi à réduire ses effectifs...
