Avertissement : Sang en rapport avec une scène de crime, tension sexuelle non résolue qui continue.

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To Light Another's Path : Chapitre Neuf

Le beuglement indigné d'un klaxon de taxi passa au travers des rêves de Sherlock, tranchant le désordre enchevêtré des images incompréhensibles qui se déversaient dans son esprit et le laissant cligner des yeux vers le plafond. La lueur métropolitaine de Londres baignait la peinture blanche, et le réveil sur la table de chevet lui disait qu'elle avançait petit à petit vers trois heures du matin. Au-delà de la porte de la chambre il y avait seulement la paix, suggérant que John était allé au lit il y avait des heures.

De la chaleur s'enroula dans l'estomac de Sherlock alors que le souvenir de la soirée précédente s'épanouissait en détails technicolor. Sa peau fourmilla et son cœur trébucha lorsqu'il se rappela son propre regard se heurtant à celui de John et s'y bloquant, sans défense et captivé, comme si John l'avait envoûté avec rien d'autre qu'un coup d'œil. Il avait été si proche. Une inclinaison rapide de la tête était tout ce que ça aurait pris pour voler un baiser – pour enfin avoir un avant-goût – et il avait été terriblement tenté.

Affalé sur le matelas et se renfrognant dans la noirceur aveugle de son oreiller, Sherlock essaya de penser rationnellement. De telles choses étaient arrivées avant, lors d'affaires, habituellement. La poussée d'adrénaline offrait l'excuse parfaite pour l'essoufflement et le besoin rendant l'air tendu. Sherlock utilisait souvent ces moments à son avantage, permettant juste à une touche de désir de briller à travers les fissures de son contrôle : une libération essentielle.

La nuit dernière, il n'y avait pas eu un tel voile derrière lequel se cacher; juste le chaud sanctuaire de Baker Street, et John pressé, chaud et ferme, contre son côté.

Stupide. Il n'y avait pas d'autre mot. Être souffrant l'avait rendu maladroit et négligent, réduisant la maigre distance de l'amitié à pratiquement rien. Il y avait une sorte d'intimité dans la compassion de John : une fiabilité et une permanence que Sherlock n'avait jamais trouvé en qui que ce soit d'autre, et c'était comme si un genre de serment avait été fait sans reconnaissance de son esprit. Son corps avait trouvé son amant, et maintenant il désirait. Sa chair était complètement accoutumée à la présence et la proximité de John, et sa résolution avait chancelé.

Cela avait seulement duré pendant une poignée de battements de cœur, cet échange mutuel de désir inexprimé, mais bien que Sherlock soit habitué à le lire chez John – savourant sa présence tout en déplorant l'idéal intouchable – John ne l'avait jamais remarqué en retour. Jusqu'à hier soir.

Sherlock jura pour lui-même, discret et acerbe. Bien sûr que John choisirait d'être observateur au moment le plus inapproprié, mais il avait vu la prise de conscience. Il suspectait que seule l'interruption opportune de Mme Hudson avait empêché John de continuer le sujet, et Sherlock n'était pas sûr s'il devait être content ou déçu.

Ce devrait être un soulagement, sûrement, de ne pas avoir à expliquer à John pourquoi déplacer leur relation à un nouveau niveau serait une si mauvaise idée ? Il devrait être heureux de ne pas avoir été forcé à prononcer les mots qui fermeraient cette porte pour toujours, mais Sherlock se retrouva à se demander comment John aurait répondu. Aurait-il été d'accord, ou aurait-il ajouté une quantité inconnue à l'équation de la décision ?

Aurait-il pu changer l'opinion de Sherlock ?

Sherlock roula la tête sur le côté, forçant une brusque inspiration profonde alors qu'une sensation comme de l'hélium piégé se coinçait sous ses côtes.

Il semblait que maintenant il ne saurait jamais. John s'était tu et Sherlock avait cherché autour de lui quelque chose qui provoquerait une distraction. Le dossier médical était un choix évident, éminemment logique. Cependant, il ne pouvait pas nier qu'abandonner les informations à John était un genre de test – bien qu'il ne soit pas sûr de savoir quel résultat il espérait. Voulait-il repousser John du précipice du changement – le forcer à battre en retraite avec la masse de connaissance personnelle que le dossier contenait ?

Voulait-il rapprocher encore plus John, et agrandir le pont déjà ferme de compréhension qui s'était construit entre eux ?

Le doux crépitement arythmique de la pluie sur le carreau ajoutait un contrepoint à la valse des pensées de Sherlock. Les franges du sommeil s'accrochaient encore à lui, le plongeant dans le bas-fond chaud d'une somnolence alors que son esprit continuait son orbite autour de pensées de John, et la nuit passa.

Enfin, l'activité dans son cerveau l'emporta sur la léthargie de son corps, et il fit sortir doucement ses pieds de sous la couette, ressentant le velours du tapis sous ses doigts de pied alors qu'il se levait en vacillant. Un faible grognement se coinça dans sa gorge alors qu'il traînait ses mains sur ses yeux et boitait vers la cuisine. John dormirait probablement encore pendant des heures, mais Sherlock aimait habituellement cette heure de la nuit. C'était l'heure la plus sombre avant l'aube, où Londres dormait presque et le monde était stagnant.

C'était un moment merveilleux pour des expériences. Il pouvait s'entendre penser dans le silence et se délecter de l'éclair et l'étincelle de ses théories. Sauf que maintenant les feux d'artifice de son esprit étaient des pétards mouillés, toussotant en braises sous le brouillard de la maladie. Clairement ses derniers médicaments étaient un souvenir lointain, et c'était son corps dans son état naturel et ravagé par le virus.

Toujours non plaisant, mais c'était une amélioration sur les derniers jours. Il prendrait des encouragements où qu'il puisse les trouver.

Ses doigts tremblaient alors qu'il libérait avec un pop deux tablettes de la plaquette, les avalant à sec et les faisant suivre de quelques petites gorgées d'eau. Il traîna presque les pieds jusqu'au sofa pour prendre sa pose de réflexion standard, mais quelque chose fit s'attarder son regard sur les boîtes de céréales. Elles avaient été laissées au milieu de la table, et Sherlock ne pouvait pas se rappeler si c'était l'habitude de John, ou si l'homme essayait de laisser un rappel sans équivoque de la promesse de Sherlock.

Manger. Fastidieux. Pourtant John avait semblé si heureux de l'accord de Sherlock de mieux se traiter, et la pensée de sa déception faisait s'installer un poids inconfortable dans l'estomac de Sherlock. Il était tentant de simplement permettre aux autres de prendre soin de lui; d'accepter la nourriture sous la contrainte et de s'assurer que tout le monde soit conscient d'à quel point il trouvait que c'était inutile, mais l'absence de sincérité d'un tel comportement tiraillait son esprit.

Il avait donné sa parole à John. Pour qui que ce soit d'autre sa promesse serait sans signification, mais maintenant Sherlock se sentait obligé d'au moins essayer de la tenir.

Avec un soupir, il sortit doucement un bol du placard et sélectionna une cuillère dans le tiroir, conscient de combien préparer la nourriture était bruyant. Avec de la chance John serait hors de portée de voix, à l'étage et perdu dans les profondeurs du sommeil, mais ça n'empêcha pas Sherlock de grimacer au tintement du plat et au vrombissement du frigo alors qu'il récupérait le lait.

Il mangea sans payer d'attention correcte, replié dans le fauteuil de John alors qu'il se perdait dans ses pensées. La frustration augmentait comme une vibration monotone à la base de son crâne, et cette fois il n'y avait rien à blâmer que la faiblesse de son propre corps. Il était trop épuisé pour forcer ses muscles dans les mouvements d'une expérience. Même quelque chose d'aussi simple que s'asseoir devant un microscope semblait être trop d'effort, et cela le laissait à la merci du tour de manège de son esprit.

C'était intolérable d'être comme ça quand il y avait du Travail qui attendait sa contribution. Lestrade luttait sans doute encore avec le double meurtre, devenant distrait alors que de nouvelles affaires s'entassaient sur lui. Plutôt que de pouvoir fournir une réponse, Sherlock était coincé entre les murs de Baker Street, où la proximité agissait comme une lentille et amenait tous ses sentiments nébuleux entourant un certain Docteur John Watson en une netteté gênante.

Non. Non. Il avait besoin d'être à nouveau là-dehors, juste pendant un petit moment. Il avait besoin d'une petite heure pour se reconnecter avec le puzzle, la poursuite, la partie. Ce serait assez pour retirer la tentation et se rappeler pourquoi Sherlock Holmes ne faisait pas dans le sentiment.

John ne coopérerait pas. Il avait déjà rendu parfaitement clair qu'il avait l'intention d'assurer le rétablissement complet de Sherlock. Pour être honnête, Sherlock ne serait pas surpris qu'il prenne Lestrade au mot sur son offre de menottes pour s'assurer que Sherlock ne quitte pas l'appartement. Non, John aurait besoin d'être convaincu.

Avec un rapide coup d'œil sur lui-même, Sherlock soupira, se demandant s'il pouvait présenter une image crédible de santé. Pour un docteur normal ce ne serait pas un défi. Sherlock en savait assez sur la maladie et l'anatomie pour savoir quoi cacher et quoi mettre en valeur, mais John était bien au-delà du simple niveau de l'ordinaire. Il négligerait commodément de prêter attention à une façade réalisée avec soin et à la place verrait toute la faiblesse qui persistait encore profondément dans les os de Sherlock.

La cuillère cliqueta contre le fond du bol vide, et Sherlock cligna des yeux de surprise. Les céréales avaient toutes disparues sauf ce petit fond de lait gênant qui restait toujours au fond du plat. Design médiocre. Pourquoi ne fabriquaient-ils pas des bols avec un genre d'agencement en entonnoir pour permettre à cette dernière cuillère à thé de lait d'être consommée ? Comment ce modèle clairement inefficace était-il devenu le standard du bol de céréales ?

Sherlock se renfrogna vers lui-même, se penchant en avant pour placer le plat défaillant sur la table basse et repoussant ses pensées impitoyablement sur des fils plus significatifs. S'il ne pouvait mentir de façon convaincante à John sur comment il se sentait, alors il devrait simplement faire tout ce qui était en son pouvoir pour en faire une vérité. Un circuit homogène de médicaments garderait le pire des symptômes à distance, et s'habiller mènerait probablement aussi à une petite amélioration psychosomatique de la santé.

Sauf que s'il commençait à faire du bruit maintenant, il pourrait faire sortir John du sommeil. Normalement, il n'hésitait pas là-dessus. John savait dans quoi il mettait les pieds quand il avait pris l'appartement, après tout. Sherlock avait été très transparent au sujet des dangers de la cohabitation. Pourtant après que John ait consacré autant d'heures à ses soins sans faille, Sherlock n'était pas pressé de troubler son sommeil. Non, il attendrait jusqu'à une heure décente avant de risquer de réveiller John.

Il jeta à nouveau un coup d'œil vers le bol sur la table, et ensuite vers les croissants que John avait laissé sur la surface de travail. C'était un miracle que Mycroft ait laissé des survivants. Vraiment, s'il en voulait un il ferait mieux de le manger maintenant, avant que son ennuyeux frère ne fasse une autre apparition. Ce n'était pas qu'il avait faim, il appréciait juste le goût.

Sherlock se rassura lui-même du simple fait alors qu'il allait à pas feutrés dans la cuisine, le jeté autour de ses épaules et ses doigts de pieds nus s'enroulant contre le linoléum glacial. La pâtisserie s'émietta délicieusement alors qu'il mordait dedans, sa langue filant dehors pour récupérer les miettes alors qu'il jetait un coup d'œil à la table et voyait deux dossiers reposant innocemment sur la surface. Le premier était le dossier de l'affaire – maintes fois négligé ces derniers jours – et le second était les notes médicales de Sherlock.

John ne l'avait clairement pas emporté pour lire. Est-ce que ça signifiait qu'il n'était pas allé plus loin que le fouillis innocent des blessures de l'enfance et des évaluations de développement ? N'avait-il pas poursuivi la lecture dans les ronces épaisses de l'adolescence et du jeune âge adulte ?

Pendant un bref moment, Sherlock considéra le cacher, ou allumer le feu et incinérer la maudite chose dans l'âtre. Quoi que Mycroft puisse penser, Sherlock n'était pas fier de la route que sa vie avait prise. Ça ne voulait pas dire qu'il en avait honte non plus, comme la plupart des gens le seraient, mais l'incertitude sur la réaction de John était suffisante pour tordre son estomac vivement et fortement.

Ses doigts hésitèrent sur le papier kraft gainant les papiers à la vue, la surface lustrée et brillante lisse sous sa peau. Un rapide éclat de flammes et il aurait entièrement disparu. John était trop honorable pour chercher les informations lui-même, et Mycroft n'essaierait pas le même stratagème deux fois.

Un cou sec de son poignet fut suffisant pour déplacer sa main vers le dossier de l'affaire, et il fourra le reste du croissant dans sa bouche alors qu'il ouvrait les pages d'une pichenette. Il avait donné la permission à John de lire ses notes médicales, et ce n'était pas quelque chose que Sherlock avait l'intention d'annuler. John serait blessé si le dossier était détruit, et c'était une chose que Sherlock ne pouvait pas envisager. Peut-être que John serait en colère à propos de certaines des décisions peu judicieuses que Sherlock avait prises dans le passé, mais il préférerait faire face à ça que l'effondrement marqué de déception de l'expression de John s'il se réveillait pour trouver les informations disparues.

C'était une sensation étrange – de constamment penser à une autre personne. Sherlock ne pouvait même pas préciser quand cela avait commencé, mais maintenant une bonne proportion des décisions qu'il prenait était recoupée non seulement avec ses propres souhaits et obligations, mais ceux de John. Il n'avait jamais réalisé que ce pouvait être aussi facile de s'adapter à quelqu'un, ou si difficile de les exclure.

Pourtant, s'il disait à John de ne pas en lire plus, il n'avait aucun doute que John ferait comme on lui demandait. Il était un homme meilleur que Sherlock à cet égard, et la loyauté de John était une chose sur laquelle il en était venu à dépendre complètement. En ça, il avait foi.

Avec un faible soupir, Sherlock se retira de la cuisine et de la tentation, glissant ses pieds sous lui alors qu'il s'installait dans son fauteuil et lisait très attentivement les preuves une fois de plus. Peut-être que maintenant il pourrait trouver une miette d'inspiration parmi le chaos de l'ineptie d'Anderson.

Deux victimes, une probablement le tueur de l'autre. Des amants, comme prouvé par la photographie du café en plein air. Un homme jaloux, mais le crime n'en était pas un de passion ce qui était inhabituel. Il était rapide, une incision à travers la gorge, comme si le meurtrier avait regardé trop de films d'horreur et pensé que c'était une façon rapide et propre de le faire. Il n'avait pas voulu regarder le visage de la femme alors qu'elle mourait. Il ne recherchait pas la vengeance ou la justice.

Le sang avait surpris le tueur, peut-être, comme le fait que la femme ne fût pas tombée morte en un instant. Elle aurait titubé, serait peut-être tombée en avant sur le lit, mais le meurtrier n'avait pas frappé de nouveau. Suffisamment paniqué pour reculer, plutôt que de faire un mouvement brusque en avant pour tenter un autre coup.

Il avait nettoyé le corps de façon désordonnée, l'avait habillé et abandonné dans une ruelle pendant qu'une autre présence avait ramené l'appartement à un état immaculé. Anderson n'avait rien trouvé sauf le sang sur le plafond : une correspondance pour Sophie Lattimer.

Quelques heures plus tard l'amant était dragué hors de la Tamise. Son coup mortel rapide et propre, le couteau laissé dans la blessure pour que le sang remplisse la cavité du corps. Rapide, impassible, peut-être formé ? Frapper le cœur n'était pas aussi facile que les médias voulaient le faire croire à la populace. La lame devait faire un angle vers le haut et sous les côtes. Bien trop facile de couper un poumon à la place et d'être laissé avec un futur cadavre chancelant et s'étouffant.

Un tueur professionnel semblait improbable. Ils avaient tendance à abattre la victime par derrière dans un effort pour se détacher. Peut-être un professionnel médical, ou quelqu'un avec une connaissance de l'anatomie ? Molly aurait pu le faire avec aisance, si elle n'était pas une créature si timide. Il aurait pu le faire aussi, mais enfin il était loin d'être ordinaire, et se mettre sur la liste comme suspect à ce moment n'était rien que préjudiciable.

Anderson et Donovan pourraient être excités d'une manière inconvenante.

Sherlock retourna un coup d'œil sur la photo des deux victimes, vivantes et souriantes dans le café en plein air. Elle avait au moins cinq mois. L'air était chaud à en juger par le style estival de leur garde-robe, et l'horodatage dans le coin montrait que le ciel était encore clair à neuf heures trente-sept du soir. Quelque part autour du Solstice d'Été.

Un coup d'œil à leurs expressions montrait une relation sur le déclin. A long terme et familière : ennuyeuse. L'étincelle était partie des deux côtés, ce qui signifiait qu'un crime basé sur l'amour était improbable. Sophie Lattimer avait été tuée parce qu'elle avait quelque chose que son amant indifférent voulait. Quelque chose qui n'avait rien à faire avec le corps ou l'émotion. Un dessein matériel, plutôt que sentimental.

L'argent n'était pas le problème, ou l'endroit aurait été totalement dépouillé. Les souvenirs de Sherlock de l'appartement n'étaient pas les plus nets, mais il se rappelait clairement des signes révélateurs d'un coffre-fort, complètement intouché, et d'une boîte à bijoux avec la marque Tiffany sur son couvercle.

Non, il y avait un autre avantage, quelque chose qu'il ne voyait pas. Et qu'en était-il des chaussures ?

"J'espérais que tu serais encore au lit."

Sherlock leva les yeux, effaçant en les clignant la brume de mots devant ses yeux pour voir John se tenant au bas des escaliers. Le pantalon en doux coton bon marché qu'il portait au lit était jeté bas autour de ses hanches, et le t-shirt, déformé il y avait longtemps par étirement pendait bas sur le cou, révélant la ligne puissante de la clavicule de John. Ses cheveux rebiquaient à un angle des plus ridicules, et la légère pellicule d'un début de barbe dorée était tout juste visible dans la lueur de la lumière de la cuisine.

"Sans intérêt," répondit Sherlock, ramenant ses yeux vers le dossier dans ses mains et essayant de se concentrer. Son esprit s'exécuta, mais c'était comme si la présence de John avait éveillé un sixième sens, quelque chose de gardé sous la peau de Sherlock et verrouillé dans son cerveau postérieur. Il apparaissait complètement dévoué à établir la position précise de John par rapport à lui. S'il devait fermer les yeux, il saurait encore exactement où était John, et probablement où il serait dans quelques secondes ou minutes à partir de ce moment.

C'était une sensation étonnamment rassurante. Distrayante, cependant.

"J'estime avoir dormi pendant presque sept heures, et sommeillé pendant deux de plus. C'est plus que suffisant."

"C'est pratiquement un record pour toi," acquiesça John, et Sherlock pouvait entendre le sourire dans sa voix. "Et tu as mangé le petit-déjeuner." Il y eut un moment de silence, et Sherlock put sentir le regard de John réchauffer l'arrière de son cou. "Merci."

"Je crois que je t'ai fait une promesse," marmonna Sherlock en réponse, levant les yeux du dossier pour regarder John circuler à pas feutrés dans la cuisine, tout ébouriffé et humain. Il n'avait jamais réalisé qu'avoir un colocataire pouvait devenir quelque chose comme ça – des petits moments de vulnérabilité tapis sous l'apparence de la vie domestique. Avant que John n'arrive dans la vie de Sherlock, l'idée de partager son espace de vie avec qui que ce soit était franchement une intrusion. Maintenant, il ne pouvait pas imaginer les matins sans John ici, faisant du bruit dans la cuisine, lent et nonchalant.

"Tu n'as pas de super antécédents pour tenir tes promesses, ou je ne trouverai pas encore des morceaux de corps humain dans le frigo," répondit John, "ou je ne souffrirai pas tes autres expériences."

Sherlock renifla, secouant la tête pour lui-même et retournant son attention au dossier. "Hors de propos. Dépêche-toi de manger ton petit-déjeuner, je dois aller à la morgue." Il le dit rapidement, espérant presque qu'il puisse faire acquiescer John par un malentendu, mais le soudain silence frappant venant de la cuisine suggéra la compréhension. Pas bon.

"Non. Absolument pas. Je suis sérieux, Sherlock." C'était cette voix spéciale, celle où soldat et docteur se heurtaient en une chimère-John magique de détermination. "Tu es loin d'être assez bien pour ça. Tu devrais te reposer !"

Sherlock se leva, jetant le dossier de côté alors qu'il secouait la tête. "J'ai dormi, j'ai mangé, j'ai pris des médicaments ! Tout ce dont j'ai besoin c'est d'une heure, John. Une heure pour regarder les cadavres et rassembler des données significatives et ensuite je reviendrai à l'appartement me soumettre à tes attentions." Il hésita, réalisant qu'à l'oreille cela ressemblait trop à une invitation sexuelle, et il continua à la hâte. "Tu pourras me couver tant qu'il te plaira, mais pour le bien de ta santé mentale et de la mienne, tu dois me laisser sortir !"

Il agita les mains en vain vers la fenêtre en emphase, où l'aube de l'hiver commençait paresseusement, mais l'expression de John était loin d'être convaincue. Ses bras étaient croisés et son petit-déjeuner complètement oublié alors qu'il regardait Sherlock, ses lèvres serrées. "Tu vas t'épuiser et retarder ton rétablissement pendant des jours."

"Tu seras avec moi. Au moment où tu décideras que j'ai l'air trop fatigué, nous reviendrons tout droit à l'appartement. Il y a toujours un meurtrier en liberté, John." Cela attira son attention. Sherlock pouvait le voir vaciller. C'était là dans le coup d'œil vers le bas de ses yeux et ses épaules voûtées, et son regard ratissa la silhouette de Sherlock, sans doute faisant ses propres déductions à propos de son état de santé.

"Pas de discussions ?"

"Je m'inclinerai devant ton jugement supérieur en tant que mon docteur," promit Sherlock, essayant de son mieux d'avoir l'air sincère à l'oreille.

"Je suis sérieux, Sherlock. Je te laisserai seulement faire ça si tu jures que tu feras comme on te dit." John pressa ses lèvres en une ligne fine avant de parler à nouveau. "Pas de fuite au Yard ou de poursuite d'un indice de plus. A la minute où je pense que tu faiblis, nous nous dirigeons de retour à Baker Street."

"Oui, oui, bien sûr." Sherlock agita une main en rejet alors qu'il se précipitait sur son téléphone, entendant vaguement John soupirer alors qu'il s'affairait à composer son petit-déjeuner.

Les doigts de Sherlock volèrent sur les touches, un froncement de sourcils tirant sur son visage alors que la maladresse signifiait qu'il devait reculer et corriger des erreurs avant d'envoyer le message à Molly.

Besoin de voir les deux corps en rapport avec le meurtre de Sophie Lattimer. Serai là dans une heure. - SH

"Bois ça ! Tu as besoin de rester hydraté," demanda John, fourrant une autre bouteille de lucozade en direction de Sherlock. Clairement il avait acheté un approvisionnement sans fin. Avec un grognement, Sherlock ouvrit la capsule en la tournant, la bascula en arrière alors qu'il s'éloignait vers sa chambre et fermait la porte avant d'enlever sa robe de chambre et les vêtements en-dessous.

Le téléphone vibra quand il était à moitié habillé. Sherlock finit de remonter sa chemise, la laissant défaite alors qu'il tendait le bras, montant son pantalon sur ses hanches alors qu'il vérifiait le message.

Désolée ! Dr Watson et ce gentil policier m'ont dit de ne pas vous laisser approcher de la morgue. J'ai entendu que vous êtes malade ? Rétablissez-vous vite :) Mol xxx

"Non, non, non !" Ouvrant brutalement la porte de la chambre, il agita son téléphone dans la direction de John. "Texte Molly et dis-lui que tu seras avec moi. Elle nourrit l'illusion qu'elle peut me garder hors de la morgue."

Il y eut un moment de silence, et Sherlock devint abruptement conscient qu'il n'était pas aussi habillé qu'il pourrait l'être. La bande de peau nue le long de son torse semblait chaude sous le bref coup d'œil du regard fixe de John, et son pantalon tirait pratiquement sur ses hanches, comme s'il pensait qu'il avait un meilleur endroit où se trouver. Le bref silence de l'examen de John fut suffisant pour faire se tordre l'estomac de Sherlock d'une manière distraite alors que la chaleur s'éveillait d'une palpitation entre ses jambes, et il serra fort les dents. Ceci, c'était exactement pourquoi ils devaient sortir.

John déglutit, faisant deux rapides clignements d'yeux avant d'arracher son regard et de se concentrer intensément sur ses céréales à la place. "Si tu continues à galoper dans la maison comme un maniaque, tu vas être trop épuisé pour aller où que ce soit," signala-t-il, s'éclaircissant la gorge. "Je vais texter Molly, mais est-ce que ça peut attendre trente minutes ? Je préférerais ne pas avoir à me précipiter dans tout Londres avant d'avoir pris une tasse de thé."

Sherlock souffla, jetant un coup d'œil à l'horloge avant de faire un hochement de tête réticent. "Mais pas plus," exigea-t-il alors qu'il se retournait et s'enfuyait presque jusqu'à la chambre, attachant ses boutons avec des pressions précises de ses doigts. Il laissa celui à son col ouvert avant de fermer son pantalon et de tendre la main vers la veste de son costume. Chaussettes et chaussures venaient ensuite, et quand il entrevit rapidement son reflet, il dut admettre que ça donnait une impression favorable. Il avait l'air plus pâle que d'habitude, et un peu plus mince, mais pas de façon alarmante. A moins que les gens ne sachent en fait qu'il avait été délirant de fièvre il n'y avait pas quarante-huit heures, ils ne penseraient pas qu'il allait moins que bien.

Malheureusement, la seule personne qu'il avait vraiment besoin de convaincre verrait à travers tout ça en une seconde. Qu'il était horripilant que John puisse regarder un cadavre et observer à peine plus que l'absence de vie, mais il pouvait jeter un coup d'œil à Sherlock et déduire chaque centimètre de sa santé.

Marmonnant d'agacement, il arrangea ses cheveux avant de retourner s'aventurer dans le salon et de tendre la main pour attraper le dossier à nouveau. L'étincelle et l'éclair de l'excitation à propos du mystère étaient là, un peu plus tempérés qu'en temps normal, mais le paracétamol faisait son travail, le laissant essentiellement libre des symptômes distrayants. Malheureusement, un coup d'œil à l'horloge montra qu'il était déjà au pic d'efficacité du médicament, et que les effets commenceraient bientôt à s'estomper.

Saisissant la boîte de la surface de travail de la cuisine, il lut les instructions avec application, roulant des yeux au dosage maximum imprimé sur l'arrière de la boîte. En prendre plus maintenant était contre-indiqué et ne ferait que fâcher John. Mieux valait attendre une heure de plus et espérer qu'il pourrait surmonter la baisse. La dernière chose dont il avait besoin était que John décide de faire faire demi-tour au taxi avant même qu'ils ne soient arrivés à Bart.

Il était tenté de s'allonger sur le canapé en attendant que John soit prêt. Il pouvait entendre l'homme s'affairer à l'étage, sans doute buvant du thé alors qu'il s'habillait. Cependant, en plus de friper son costume, il y avait toutes les chances que s'il se couchait maintenant il ne se sentirait pas enclin à se relever. Mieux valait continuer à bouger.

Le temps que John descende bruyamment les escaliers, Sherlock jetait un regard noir par la fenêtre dans la rue, son dos droit comme un piquet et ses muscles commençant à nouveau à le travailler. Sans un mot, il tendit la main vers son manteau, regardant John enfiler sa veste et fourrer à la fois les comprimés et des en-cas dans sa poche.

"Au cas où tu as faim," dit John quand il vit Sherlock regarder. "Tu es encore malade, tu te rappelles ? Tu as besoin de ton énergie. Sais-tu seulement ce que tu cherches à la morgue ?"

"Quoi que ce soit qui relie une troisième personne aux deux victimes. Il y a un élément de similitude que nous avons manqué." Sherlock tira l'écharpe autour de son cou, et tendit une paire de gants à John, en lui donnant un regard noir sans équivoque. "Ta main tremblera moins si tu la gardes au chaud."

"Ouais, ouais. N'as-tu pas une théorie sur ce meurtre ?" L'expression de John glissa vers l'inquiétude. "Ça n'a pas d'importance si tu n'en as pas, tu es malade, c'est juste –"

"J'ai plein de théories, c'est le problème." Sherlock ouvrit la porte, faisant un geste pour que John passe en premier. "Les idées sont inutiles quand ce que je veux est un réponse."

Leurs bruits de pas tombèrent dans un rythme aisé alors qu'ils descendaient les escaliers, et John cria au revoir à Mme Hudson, promettant qu'ils seraient de retour d'ici peu alors que Sherlock sortait et hélait un taxi. L'air était inconfortablement froid, l'entraînant vers la première nuit dans la ruelle où il avait semblé s'installer dans ses os, et il se retrouva à voûter les épaules alors que le taxi s'arrêtait à la bordure du trottoir.

"Tu es sûr que tu es en état pour ça ?" demanda John, fronçant les sourcils quand Sherlock hocha simplement la tête et grimpa dans le taxi. "Bien, parle-m'en alors, de ces théories."

Il était tentant de dire quelque chose de tranchant, de subir le bref voyage en taxi en silence et se donner du temps pour réfléchir. Il faisait normalement l'essentiel de sa conversation dans l'appartement, soit au crâne ou à John. Maintenant cependant, il pouvait sentir que ses pensées étaient en danger de devenir écrasantes. Trop de pistes à suivre et pas assez de temps ou d'énergie pour la recherche à cause de ce maudit virus.

"Ce n'était pas une question d'amour, aucun des deux ne l'était," commença-t-il. "Les deux assassinats étaient indifférents. Le second, plus que le premier. Le tueur de Mlle Lattimer a été surpris et quelque peu secoué par l'agonie. Qui que ce soit qui a tué l'homme était désintéressé au mieux." Sherlock fronça les sourcils, les possibilités traversant son esprit. "Il y a un atout. Quelque chose qu'au moins deux personnes veulent et que Mlle Lattimer avait." Il frotta son pouce ganté sur sa lèvre, orientant sa concentration pour passer de regarder au-delà de la vitre à voir le reflet de John à la place.

"Tu penses que découvrir ce que c'est nous mènera au tueur ?"

"Peut-être. Le problème est qu'une femme de la condition de la victime pourrait avoir un nombre assez conséquent de choses que d'autres pourraient désirer : un travail prospère, de l'argent, et, il semble, de puissantes connexions familiales..."

"Oh ?" demanda John, les sourcils soulevés jusqu'à ce que Sherlock ramasse le journal qu'un passager précédent avait abandonné et lui montre les gros titres à propos de l'héritière morte, Mlle Sophie Lattimer. "Mon Dieu, Lestrade va détester ça."

"Ça signifiera que l'affaire aura son attention, en tout cas pour l'instant. Le grand-père de Lattimer était un Baron du pétrole, et la famille a reçu sa richesse d'une force à une autre." Sherlock ferma les yeux pendant un moment, se demandant comment il avait manqué la connexion. "J'aurais dû la reconnaître. Elle s'est délibérément distancée des autres pour se débrouiller seule – pas un chemin de vie rare pour une femme de son âge venant d'un milieu riche et d'une race obstinée."

"Obstinée ? Comment as-tu cerné ça ?"

"Les barons du pétrole le sont toujours. Il sont les seigneurs de guerre de l'âge moderne. Cela prend un certain type de personnalité pour être prospère dans un tel business, et ce genre de choses tend à être enraciné à travers les générations dans une certaine mesure." Sherlock se redressa, déplaçant son poids pour alléger la douleur commençant à nouveau dans son dos alors qu'il se tournait pour regarder John. "De plus, je crois que j'ai rencontré la famille à une des soirées officielles intolérables de Mycroft. Ils étaient tout ce à quoi on pourrait s'attendre."

Sherlock se renfrogna vers la fenêtre à nouveau, se rappelant d'un homme bourru et de forte corpulence, bien bâti mais pas gros avec le genre de regard qui pesait la valeur de tout le monde. La père de la victime, il supposa.

"Les efforts d'Anderson pour collecter des preuves ont été peu soutenus au mieux. Les corps pourraient peut-être me dire quelque chose d'utile. Texte Lestrade et demande-lui de déposer tout papier supplémentaire à Baker Street ce soir."

"Tes doigts ne fonctionnent pas ?"

"Le téléphone est dans ma poche," murmura Sherlock, frottant un pouce sur la page du journal alors que John grognait et s'exécutait. Ses doigts tapotèrent sur les touches avec un intolérable manque de rapidité, et Sherlock se pencha, lisant par-dessus son épaule et prenant une inspiration par le nez pour soupirer.

Une inspiration parfumée à John qui fit s'assécher sa bouche et battre son cœur inconfortablement. Bon sang.

"Tu vas bien ?"

"Je m'assure juste que tu le fais correctement." réussit à dire Sherlock, espérant que ces mots sortaient dans le bon ordre et n'avaient pas l'air trop troublés alors qu'il s'éloignait subtilement. "Tu prends toujours une éternité. Et si c'était une urgence ?"

"Fais-le toi-même la prochaine fois," rétorqua John, rangeant le téléphone et tirant le journal hors de la prise de Sherlock pour lire attentivement le texte. C'était tout le truc standard, une bonne partie de plainte face à l'inefficacité des forces de police et de lamentation du taux de criminalité : comme si la mort d'une héritière était en quelque sorte plus importante que le meurtre de qui que ce soit d'autre. "Peut-être que c'était un frère ou une sœur après sa part de l'héritage. Qui a promis au petit-ami une part ?"

"Peu probable, elle n'en a qu'un : un frère bien plus jeune par la seconde épouse de son père. Un meurtrier de huit ans n'est pas inédit, mais plutôt rare. La belle-mère serait une suspecte plus plausible."

"Lestrade travaille probablement sur l'angle familial, tu ne penses pas ?" demanda John, sa voix si facilement curieuse que cela fit sourire Sherlock.

"Oui, je parie qu'il en apprécie chaque minute. Gérer l'élite le met toujours de tellement merveilleuse humeur." Il pouvait l'imaginer maintenant, Lestrade tendu et inconfortable dans un pèle-mêle de nouveau riche dans la banlieue, essayant de faire son travail autour d'un sentiment grandissant d'insuffisance que les Lattimer imposeraient sans doute sur lui.

"Élite ?" renifla John. "Ils ne sont pas de l'aristocratie terrienne ou je ne sais quoi."

"Tu n'as pas besoin d'un titre pour agir de manière hautaine et arrogante, John, tu le sais. De plus, un cadre opulent rend Lestrade défensif." Il secoua la tête, regardant l'approche de Bart avec des yeux attentifs. "Non, je ne pense pas que les Lattimer soient derrière tout ça, pas même la seconde femme minaudante. Pas à moins que nous découvrions quelque chose qui pourrait avoir menacé leur stabilité."

Les freins du taxi grincèrent lorsque la voiture s'arrêta, et Sherlock sortit, claquant la porte et tendant au conducteur deux billets avant de marcher à grands pas vers l'hôpital. John le suivit, le journal toujours serré dans sa prise alors qu'il trottait pour le rattraper. Leurs bruits de pas résonnaient en tandem alors qu'ils se dirigeaient vers la morgue, par les couloirs institutionnels sentant l'antiseptique et le désespoir jusqu'à ce qu'enfin les portes scellées de caoutchouc ne s'écartent sous les mains de Sherlock.

Molly leva les yeux, un rapide sourire tendu glissant sur ses lèvres alors qu'elle se hâtait avec son écritoire à pince enroulé près de sa poitrine. "Ils sont prêts et vous attendent, mais – je veux dire – êtes-vous sûr que vous vous sentez bien ?"

"Je vais bien," dit Sherlock, la coupant rapidement quand elle ouvrit la bouche à nouveau pour parler. "Avez-vous mené les autopsies ?"

"La femme est là," dit-elle, cédant le dossier. "L'homme est le prochain sur ma liste. Nous avons eu beaucoup de pression de la part de la famille pour rendre le corps..."

"Il fait partie d'une enquête en cours. Ils devront s'adresser à la police, mais je doute qu'il auront de la chance." Sherlock s'arrêta près de la première table, attendant impatiemment alors que Molly ouvrait la fermeture du sac pour révéler le visage blême de Mlle Lattimer. Le corps avait déjà été traité et nettoyé, et l'incision en Y était nette et pâle. Le travail de Molly. Sherlock l'avait vu assez souvent.

"Où sont ses affaires ?" demanda-t-il abruptement, remarquant la crispation de surprise de Molly.

"Je vais vous les chercher, mais vous ne pouvez pas les emporter. Ils retournent à la police."

"Bien. Ouvrez l'autre avant d'y aller."

Elle fit comme demandé, murmurant une excuse à John alors qu'elle tendait la main devant lui et écartait le second sac pour révéler son contenu. "Il s'appelle Gareth Winters. Un banquier, apparemment. Pas qu'on le penserait en se basant sur ses vêtements. Je vais les chercher aussi, d'accord ?"

Ignorant le bord passionné de sa voix, Sherlock hocha la tête, tournant le dos à la femme Lattimer. Elle lui avait dit presque tout ce qu'elle pouvait dans la ruelle, bien qu'il lui donnerait une deuxième inspection rapide avant de partir. L'homme, cependant, était un livre fermé, et Sherlock avait entièrement l'intention de lire chaque partie de son histoire.

Sortant sa loupe de poche, il repoussa le bourdonnement grandissant de maux et de douleurs. Chaque sensation n'était pas prise en compte en faveur du Travail. C'était ce qu'il faisait, c'était qui il était. Tout était au sujet du puzzle.

Sauf que, travaillant en calme harmonie avec sa concentration, il y avait la discrète impression rassurante de la présence de John : une chaleur sans faille à portée de main.

Au début de leur temps ensemble, ça aurait été distrayant. Sherlock savait que cela aurait partagé son attention du mystère devant lui, mais maintenant John se tenait simplement là, silencieux et stable alors que les bords dentelés de l'humeur de Sherlock étaient aplanis par la symbiose de camaraderie la plus improbable.

John n'était pas un inhibiteur mais un catalyseur, menant Sherlock vers d'encore plus grandes hauteurs de brillance avec un doux louange et une foi constante.

Brièvement, Sherlock leva les yeux, regardant l'expression de John se plisser en une perplexité amicale sous l'observation. C'était une pensée incroyable, de réaliser qu'une autre personne tellement en dehors de lui-même pouvait le catalyser avec une telle aisance, et Sherlock se retrouva à replier l'idée dans un coin de son palais mental pour un examen rapproché : une autre facette de l'énigme qu'était John.

Plus tard. Il trouverait du temps pour ça plus tard. Maintenant, le Travail appelait, et Sherlock ne pouvait pas ne pas répondre.

Il avait un meurtre à résoudre.


Douce Saint Valentin, et à la semaine prochaine, les loulous ! ;)