Disclaimer: tout est à Pratchett, du Désorganiseur au Bagage.

Conseil de lecture: Ami lecteur, va faire un tour sur le Bric à drabbles de Taraxacum, ils sont tous excellents, et à partir du 13e le Disque-Monde s'invite à Poudlard avec un à propos remarquable...

(C'est d'ailleurs le Cours d'alchimie pour débutants qui m'a rappelé que j'avais un beau retard pour cette fic...)

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Chapitre 9

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Grand Œuvre et petits pieds

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Une étrange sérénité régnait sur les lieux. La Guilde des Alchimistes était une des plus anciennes institutions de la ville, tout comme l'Université Invisible, et Cogite s'attendait naturellement à y retrouver l'agitation fébrile et le brin (pour ne pas dire le bouquet entier) de folie qui animaient nécessairement les expériences des mages. Ayant entendu plus d'une fois l'explosion tri-annuelle de la Guilde, il pensait voir des Alchimistes caparaçonnés jusqu'au chapeau et passablement inquiets, des murs blindés et des objets affolés.

Les objets justement. Ils restaient strictement immobiles.

En l'accueillant avec Ridculle, le Supralchimiste leur avait demandé de se soumettre à une déthaumisation en règle : l'alchimie pouvait être déstabilisée par un surcroît imprévu de magie, pas question qu'ils en laissent entrer une seule particule avant le début de l'expérience. Pas de magie dans le bâtiment : voilà pourquoi tables, chaises, creusets et alambics n'avaient pas fui dès l'annonce de l'arrivée de Ridculle ! Si on ne pouvait plus se fier à l'instinct de conservation des Choses, où allait-on ? (1)

« Mais Mr Stibon peut garder son Désorganiseur, la magie de ces démons est imperceptible. »

C'était bien sa chance, ça !

Il s'installa donc, la mort dans l'âme (en attendant d'être une âme morte, hahaha), sur une chaise dont il savait qu'hélas elle ne prendrait pas ses jambes à ses accoudoirs si l'expérience menaçait de mal tourner. QUAND l'expérience tournerait mal.

Ridculle discutait gaiement avec son homologue alchimiste, bousculant les éprouvettes, touillant les potions sans permission et demandant à goûter tous les mélanges verts qui se présentaient. Bien que visiblement décontenancés, les assistants alchimistes n'en perdaient pas pour autant leur grave maintien et Cogite admira leur célérité à devancer les gaffes de l'Archichancelier : éloignement d'objets étranges exerçant une irrésistible attraction sur des doigts curieux, escamotage de fioles pleines d'un liquide émeraude appétissant, pose de couvercles sur les chaudrons bouillonnants, et discret déplacement de meubles pour orienter le trajet de Ridculle.

Cogite finit par se demander comment des êtres en apparence assez sensés avaient pu faire appel à des mages pour une expérience dont, même sans magie, l'issue promettait d'être explosive.

+ Tibidibidip +

Il ne manquait plus que ça. Cogite sortit son Pocket Daimon d'Adoption de sa poche.

« Quoi ?

- Le goût de l'aventure, l'irrésistible avancée du progrès, le perpétuel défi lancé par l'univers à l'intelligence !

- ... Gueuh ?

- Vous vouliez savoir pourquoi les Alchimistes souhaitaient l'assistance d'un mage, non ? »

Cogite serra le poing (« Scouic, m'étouffer n'y changera rien ! ») : comment cette petite cochonnerie avait-elle deviné ses pensées ?

« Tibidibidip ! je ne suis pas une cochonnerie !

- ...

- Je suis juste programmé pour devancer vos désirs, dans la mesure du possible.

-...

- Et avant que vous ne me le demandiez, non je ne peux pas sauver le monde.

- C'est bien ce que je pensais : tu es Inutile, Bête et Mesquin. »

Le PDA se tut, visiblement irrité. Cogite, soulagé, remit l'engin dans sa poche et décida de profiter du spectacle ridcullien (un imprudent avait laissé trainer à sa portée une pâte rouge pailletée d'argent, et le Supralchimiste avait verdi lorsque Ridculle y avait enfoncé un doigt jovial) avant la fin du monde : après tout c'était ce qu'il avait de mieux à faire, non ?

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Tibitap, tibitap, tibitap.

Le Bagage trottinait dans les couloirs déserts. Il jeta un regard à une pendule qui fumait (2) dans un coin : 11h 10, il était dans les temps. Il hésita à un carrefour de couloirs. Droite? Gauche? Centre? Une série d'explosions retentit alors fort opportunément (3) : ah, le Mage Ventru lui balisait le chemin. Tout droit.

Tibitap, tibitap, tibitap.

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« Et bien, Supralchimiste, vous avez de petites expériences bien sympas, elles ressemblent beaucoup aux touillages thaumiques de Stibon. D'ailleurs, vos préparateurs ont le même air paniqué que les siens, ah ah ah !

- Ahaha. »

Le Supralchimiste lança un regard compatissant à Cogite. Ce dernier, trop occupé à se cramponner à la vie au sein des déflagrations ponctuant le circuit de Ridculle entre les paillasses, ne le remarqua pas. Il vint quelques secondes à l'esprit du Supralchimiste que demander l'intervention de l'Archichancelier n'était peut-être pas la meilleure idée qu'il ait eu, mais après tout qui ne risque rien n'a rien. Et, comme disaient ses assistants : il n'y a pas de quoi casser 3 pattes à un canard (4). A un éléphant, si, sans doute (5) mais qu'importe : les avancées de la science n'ont pas de prix, alors un monde de plus ou de moins, qui s'en apercevrait...

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Cogite, déjà plus mort que vif, finit pas s'apercevoir que les explosions avaient cessé et que Ridculle stationnait depuis deux minutes devant une paillasse plus longue que les autres.

Ce qu'il vit alors lui coupa le souffle. Trois chaudrons, assez quelconques quoique relativement épais, laissaient échapper d'étranges volutes.

Au-dessus du premier s'élevaient en de paresseuses circonvolutions d'obscures fumerolles. Pas noires, non : simplement d'une absence totale et inconcevable de lumière. Le deuxième chaudron semblait flotter dans un nuage ouaté, les émanations éblouissantes se mêlant à la lumière obscure de l'œuvre au Noir dans une spirale hypnotique, et Cogite eut le sentiment irrationnel que dans cette impossible alliance résidaient toutes les vérités du Disque-Monde.

Quant au troisième chaudron... la fumée en émanant se divisait en écarlates filaments serpentins, ne dissimulant pas le volcan de couleurs bouillonnant au-dessous. Ils s'enroulaient sans hâte autour de la spirale miroitante, l'enserrant doucement en attendant l'ultime fusion.

Par tous les dieux (et les autres) : c'était presque aussi beau qu'un accélérateur thaumique. Ridculle lui-même paraissait impressionné.

« Ah ça, il a d'la Gueule, votre Grand Bazar. Manque tout de même un peu de vert.

- Hum, l'œuvre au Vert est resté à l'état d'hypothèse jusqu'aux travaux d'Ignophile Flambèche il y a 200 ans.

- ...Et ?

- Tout le quartier a dû être reconstruit, les survivants ont abandonné le projet.

- Les voisins se sont plaints, je connais ça.

- Hum, d'après moi il ne restait pas de morceau assez grand pour se plaindre. Toujours est-il que nous nous en tenons aux 3 étapes traditionnelles. Comme vous le voyez, l'œuvre au Noir est déjà entamé de concours avec l'œuvre au Blanc et l'œuvre au Rouge, toutefois il nous pose de sérieux problèmes avant l'obtention du Grand Œuvre : les impuretés du chaudron et de l'air ambiant faussent l'expérience, obligeant à une série de manipulations fastidieuses et délicates, aux effets secondaires néfastes. »

Cogite leva machinalement les yeux : néfastes pour le plafond, à tout le moins.

« Comme je vous l'expliquais l'autre jour, c'est là que votre magie entre en jeu : certains sortilèges bien dosés devraient permettre une purification rapide et sans danger. Nous rajouterons un peu d'or pour catalyser la réaction, c'est après que tout métal plongé dans le mélange se changera en or.

- Ben on va s'y mettre. »

Et Mustrum Ridculle retroussa ses manches.

Subitement, le tableau s'offrant aux yeux de Cogite sembla receler des vertus moins artistiques qu'apocalyptiques. Son instinct de survie commença à hurler. Et visiblement à lui faire perdre les pédales : il aurait juré qu'un canard à 3 pattes venait de traverser la pièce à une vitesse inconcevable, cancanant vers la sortie.

Le Suprachimiste lâcha un lingot d'or dans chaque chaudron.

Ridculle, monumental chef d'orchestre, leva les bras : les trompettes du Jugement Dernier n'avaient qu'à être bien embouchées.

« Tibidibidip. 11h15. Malchances de survie : 1 sur 1 million. Conseil du jour : vouez un culte ardent à la Dame ou prenez une bonne-assurance vie. »

Ridculle lança le sort.

La lumière explosa en couleurs incongrues : rose bonbon, jaune citron, écœurant octarine, violet orangé et bleu-frousse. Le grand 'boum', quoi.

Et d'ailleurs…

Boum

Cogite ferma les yeux sur cette impression de déjà-vu : c'était la f...

Tibidap tibidap tibidap !!

GLOUPS!

BUUUUURPS !!

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Lorsque Cogite rouvrit les yeux, une partie du laboratoire s était volatilisée, sans doute désormais sur orbite. Les trois chaudrons aussi. Par contre, sur le sol noirci se dessinait une série d'empreintes de petits pieds. Qui allaient aux chaudrons disparus. Qui en revenaient. Et qui sortaient de la pièce, par un trou mystérieusement apparu dans la maçonnerie.

A l'emplacement des 3 chaudrons restaient trois morceaux de métal terne. De plomb, plus exactement.

Ridculle se relevait, visiblement satisfait du résultat.

« Votre grand Œuvre a l'air fichu, mais c'était une sacrée belle déflagration. Faudra qu'on remette ça. »

A voir la mine renfrognée du Supralchimiste et l'expression paniquée d'un Alchimiste ressemblant étrangement à l'Econome (et dont les yeux évaluaient mentalement le montant des réparations), Cogite en doutait. (6) Il remercia silencieusement le dieu créateur des poiriers savants. Et le Seigneur Veterini, malgré tout.

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Et voilà, plus qu'un chapitre...

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Notes :

(1) Rappelons que l'U.I. baignant dans la magie, les objets s'en trouvent quelque peu contaminés. Voir l'empoisonnement des mages évité de justesse par l'héroïque suicide de leurs assiettes, sans parler de ce que la louche a fait à la soupière

(2) Vous ne voulez pas savoir. Non, non, non. Je vous assure. Il n'y a que les alchimistes pour s'intéresser au dégagement d'énergie produit par la combustion spontanée des cafards mis en présence d'octofer. Et voilà, je vous avais prévenus : vous ne vouliez pas savoir... fallait pas lire la note !

(3) - Et ça, c'est ?...

- Non Archichancelier, pas cette cornue ! pas cette cornue ! pas cette...

BLAM

- Humf, vous auriez pu me dire qu'il ne fallait pas toucher à cette cornue.

- ...

- Hey Stibon, mon vieux, tout va bien ? Vous êtes aussi vert que... que... ah, ce joli bouillonnement aux reflets dorés !

- Non, non, non ! Pas cet alambic !

(4) Les canards barbotant (contre leur gré, ils ne sont pas fous) à la Guilde ont développé certaines caractéristiques physiques utiles pour s'enfuir plus vite quand tout va sauter.

(5) Faut-il rappeler sur quoi repose le Disque-Monde ? Et développer sur le sens de l'équilibre d'un éléphant unijambiste ? C'est le genre de réflexion qui fait grogner la Mort : un afflux massif de travail en perspective puis une mise en retraite définitive, rien de très folichon.

(6) C'est l'inconvénient d'une petite explosion, qui non seulement change toutes vos réserves d'or en plomb mais en plus laisse intacts les bâtiments de vos créditeurs. Au moins, après une Apocalypse, personne ne vient vous casser les pieds pour tapage diurne, ou protester au sujet de factures impayées.