Il n'était jamais venu avant.
C'était trop douloureux, trop difficile.
Inutile, même, dans un sens.
Et puis aujourd'hui c'était indispensable.
Il n'avait pas amené de fleurs.
Personne ne savait qu'il était là.
Pas même Hermione.
Il avait longuement regardé les mots gravés sur la pierre.
Son prénom, son deuxième prénom, son nom de jeune fille, son nom d'épouse.
Et, en dessous, la date de sa naissance et celle de sa mort.
Il n'avait même pas eu mal.
Il avait déjà tant souffert. Des années de remords, de regrets, de douleur.
Des années de fidélité à une morte qui ne l'avait jamais aimé.
Il n'avait pas prononcé un mot.
Il savait que jamais il ne reviendrait.
Il était venu pour tourner un page mais il se rendait compte qu'il l'avait déjà refermée à l'instant ou son cœur avait battu pour une autre.
Alors il avait fait demi-tour et s'était arrêté dans la première boutique de fleurs venue.
Mais pas pour acheter des fleurs pour mettre sur la tombe d'un amour mort depuis si longtemps.
Non, il avait acheté un bouquet de fleurs pour la jeune fille bien vivante qu'il aimait et qui lui retournait ses sentiments.
Il aimerait toujours la morte, mais plus de la même façon, à présent. Parce que maintenant elle était enfin à sa place : dans ses souvenirs.
