Eyeshield 21 appartient à ses auteurs respectifs, c'est-à-dire Riichiro Inagaki et Yusuke Murata
Il donna un violent coup de poing sur le mur en ciment. La peau, au niveau des phalanges, se déchira et un mince filet de sang se mit à couler des plaies. La douleur envahit sa main, sourde mais sa colère était telle qu'il ne la ressentait pas. Pas encore du moins. Cela viendrait plus tard, quand il aurait repris le contrôle sur lui-même, quand l'orage qui éclaté dans son esprit serait dissipé. Il posa son front sur le mur et se força à respirer calmement, profondément.
Pourquoi fallait-il que ces gamins viennent le chercher ? Pourquoi fallait-il qu'ils réveillent en lui ce désir désespéré qu'il pensé avoir enfoui au plus profond de son cœur ? Il avait fait un choix il y avait longtemps et rien, absolument rien ne pourrait le faire changer d'avis. Il y avait trop de monde qui comptait sur lui. Un père, des collègues, leurs familles. Tous comptaient sur ses capacités à reprendre le travail que son paternel ne pouvait accomplir à cause de sa maladie.
Il maudit ces deux lycéens qui ne savaient pas le mal qu'ils venaient de faire en venant le chercher. Il ne pouvait pas reprendre le football américain malgré la passion qu'il avait pour ce sport. Il ne pouvait pas reprendre sa place dans l'équipe malgré toute l'amitié qu'il vouait à Hiruma et Kurita. Eux au moins l'avaient compris. Ils avaient essayé de l'aider puis, voyant que cela ne servait à rien, l'avaient laissé partir. Ils avaient respecté son choix, l'avaient laissé suivre sa route qui ne correspondait plus à la leur. Ils lui avaient pardonné ce que lui considérait comme une traîtrise infâme.
Il frappa à nouveau le mur, serrant les dents pour retenir le gémissement de douleur, de ressentiment qui menaçait de s'élever. Il frappa, encore et encore, mettant dans ses coups toute la rage qu'il ressentait. Il lui arrivait parfois de haïr son père et sa maladie qui avait brisé tous ses rêves et tous ses espoirs, de haïr les ouvriers qui étaient incapables de s'en sortir sans lui.
Il n'était qu'un lycéen bon sang ! Il n'aurait pas dû avoir les responsabilités d'un adulte, il aurait dû aller au lycée, suivre les cours, jouer au football américain et s'entraîner pour le tournoi. Il aurait dû vivre une vie d'adolescent. Mais il ne pouvait pas, ne pouvait plus.
Sa colère s'apaisa peu à peu, laissa la place à une profonde amertume qui alourdissait son cœur. La douleur explosa, lui faisant enfin prendre conscience de ce qu'il venait de s'infliger. Il referma plusieurs fois la main pour vérifier s'il ne s'était rien fracturé, soupira de soulagement en voyant que les os et les muscles réagissaient normalement Seule la peau était touché, violement déchirée, salie par le ciment réduit en poudre sous la violence des coups. Il sortit un mouchoir de sa poche et en enveloppa sa main mutilée.
C'était enfin fini, il avait repris son calme légendaire. Il enferma à nouveau ses désirs, oublia Musashi le kicker et redevint Gen Takekura le charpentier. Il savait qu'il allait revoir les deux gamins lorsqu'il retournerait au lycée pour faire des travaux de rénovation. Il savait qu'ils insisteraient encore pour le faire revenir chez les Devil Bats. Mais cette fois, tout ce passerait bien. Son tourment était de nouveau enchaîné. Il leur dirait de le laisser seul. Il n'avait plus rien à voir avec le football américain hormis pour construire les locaux de l'équipe de Deimon, cette partie-là de sa vie était terminée, la page était tournée.
Il reprit sa route, retournant à ce qu'était désormais sa vie. Et seul des traces de sang sur un mur pouvaient désormais témoigner de l'affliction qui le rongeait.
