Palabras: Cajón, camisa, bebé.
Tiempo: 18 minutos.
Remus Lupin
La casa de sus padres le traía muchos recuerdos ―la muerte de su madre, la noche en que lo mordieron, los interminables días después de ese treinta y uno de octubre―, por eso siempre había preferido evitarla. Pero, en estos momentos, la realidad era mucho más desoladora que el pasado.
Ahora, nada dolía más que despertarse solo por las noches, tras alguna pesadilla especialmente real, con la camisa ensopada en sudor. Y, entonces, la única solución parecía ser abrir el cajón de la antigua mesita de luz y mirar fijamente la hermosa fotografía. Tonks, sonriente, acariciando su vientre.
Y en esos momentos vacilaba, dudaba. Se arrepentía de haberlos dejado, a ella y al bebé.
Pero luego, cruelmente, el amberino halo de la luna le recordaba que era la única solución.
N/A: ¿Por qué no me cuentas qué te parece hasta ahora?