Honte

Il avait voulu lui parler. Aller vers lui, échanger quelques mots. Il s'était approché, anxieux. Il avait même pris sur lui, parlé à cette mauviette de Pettigrow pour savoir où son frère était. Le Parc. Près du grand saule. Soit, Regulus s'y rendait. En lui bouillonnait l'espoir, l'envie de s'expliquer, de recoller les morceaux. De retrouver son frère. Ce complice qui par dessus tout lui manquait cruellement.

Lorsqu'il atteignit la porte, une part de sa volonté s'effilocha. Serrant les poings, il se força à avancer. Contre les vents qui faisait tanguer sa détermination, les vagues de découragement qui menaçaient de s'abattre sur lui.
Et puis il le vit. Entouré de ses amis. Et riant à gorge déployée, si sûr de lui, si difficile à atteindre.
Lentement, presque imperceptiblement, l'expression de Regulus changea. Une tristesse infinie s'empara de lui, et il abandonna. Honteux.