John poussa la porte du 221B, et monta les escaliers pour trouver Sherlock, étendu sur le canapé de cuir, les mains jointes au niveau de son torse.

_ Sherlock ? Interrogea John, et il posa une main inquiète sur l'épaule du détective.

Holmes resta parfaitement immobile, à l'exception seule de sa main, qui traversa l'air d'un geste qui se rapprochait plus ou moins de l'exaspération – John le traduisit comme un John, laisse moi en paix.

Mindpalace, uh ?

Le docteur s'y était presque habitué. De temps à autres, Sherlock décidait de se plonger dans ce qu'il appelait son « palais mental », lieu où il emmagasinait chacune des informations qu'il estimait dignes de son intérêt. Comme la totalité du réseau sous-terrain de Londres. Il pouvait y rester perdu pendant plusieurs jours, sans adresser la parole à personne, et John n'était jamais parvenu à l'y arracher.

Cependant, il avait aujourd'hui une toute nouvelle idée.

Le docteur se plaça face à Sherlock, et posa la paume de ses mains contre le torse du détective. Aucune réaction.

Parfait. Un sourire malicieux avait étiré les lèvres de John, et il poursuivit son exploration. Doucement, il déboutonna la chemise noire de Sherlock, et en écarta les pans, exposant le corps pâle et parfait de ce dernier. Un court instant, le docteur resta à le contempler, luttant contre le rouge qui enflammait ses joues – ciel, allais-je vraiment...

Puis, Sherlock se mordilla la lèvre, et ce fut ce qui décida John.

Fuck this.

Watson retira ses chaussures et son manteau qu'il balança par-dessus son épaule, puis s'assit à califourchon sur Holmes. Il se pencha contre lui, jusqu'à atteindre l'une de ses clavicules, et embrassa la peau marmoréenne, un peu timidement d'abord, et, devant l'immobilité de Holmes, moins chastement. Il mordit, suça la peau fragile de son cou, traça de sa langue la ligne de sa mâchoire, puis reporta de nouveau son attention au creux de la clavicule de Sherlock, encourageant la formation de plusieurs bleus – qui ne disparaîtraient pas avant des semaines.

Et cette idée enchantait John au plus haut point. Oui, Sherlock Holmes, le grand détective, couvert de suçons, et couvert des siens. Le docteur prit soin de marquer la peau un peu plus haut, aussi, de telle sorte à ce que ça ne puisse être dissimulé par l'éternelle écharpe bleue de Sherlock – de son Sherlock.

Depuis quand avait-il commencé à penser comme cela ?

John ne se souvenait plus.

Il ne se souvenait même plus de quand est-ce que leur relation avait évoluée jusque là, mais il s'en foutait, à présent. Il n'était toujours pas bien sûr de ce qu'ils étaient, vraiment, mais ça lui suffisait.

Le docteur décida d'attaquer un peu plus au sud, et ses lèvres dérivèrent lentement jusqu'au V de ses hanches, embrassant, caressant chaque parcelle de peau exposée – et Sherlock bougeait un peu, maintenant, marmonnant des choses que John ne parvenait pas à déchiffrer.

Finalement, le docteur se repositionna au dessus de Sherlock, frustré et déçu de ne pas être parvenu à lui déclencher une quelconque réaction, et notamment là.

_ Je n'ai pas dit mon dernier mot, Holmes. Murmura John contre l'oreille de Sherlock.

Sur ce, il se pencha contre le détective, capturant sa bouche, et, dans le même temps, glissa sa main dans le boxer de Sherlock, empoignant sans ménagement sa queue.

_ WHATTHEHELL ?

Sherlock s'était brutalement redressé, les prunelles hagardes, le regard encore perdu dans le vague, et John éclata de rire.

_ Oh, bien sûr, j'aurais du commencer par là. Murmura le docteur, maintenant partagé entre l'hilarité et le désir incandescent qui lui avait enflammé le ventre.

Le détective battit des paupières, toujours halluciné, avant de reconnaître John, assis sur lui à califourchon, et la main dans son pantalon.

_ John ?! S'exclama Holmes.

_ Yes, dear ?

Hiss. Un frisson remonta le long de la colonne vertébrale de Sherlock, et le sourire de John s'étira lorsqu'il sentit Holmes durcir contre sa paume.

_ Oh.

Le docteur esquissa des premiers mouvements de va et vient, délibérément lents, et Sherlock rejeta la tête en arrière, ses mains se crispant sur le cuir du canapé. Lorsqu'il se redressa un peu, il remarqua que John était toujours complètement habillé, et, alors qu'il allait tendre la main pour atteindre le premier bouton de la chemise de l'ex-soldat, John interrompit son geste, provoquant un gémissement de frustration chez le détective.

_ Pas tout de suite, honey. Rétorqua John.

Watson avait remarqué que les surnoms affectifs avaient tendance à exciter le détective – ce qui l'avait plutôt surpris au début.

Mais, qu'importe, maintenant qu'il le savait, il en prenait note, et l'exploitait dès qu'il en avait l'occasion ; et il s'avérait que dans cet instant précis, l'occasion était parfaite.

_ Now. Gronda Sherlock, interrompant les pensées d'autosatisfaction du docteur.

D'un seul coup, les positions étaient inversées, John en dessous, les poignets immobilisés contre le cuir du canapé, et Sherlock adopta son éternel sourire carnassier.

_ Comment était le boeuf bourguignon ? Demanda soudain Sherlock, retirant le T-shirt de John.

Le docteur ne voulut même pas savoir comment diable Holmes avait pu deviner qu'il avait effectivement mangé du boeuf bourguignon ce midi, et haussa les épaules.

_ Alors, peut-être que c'est ton truc, et dans ce cas, je suis prêt à essayer une prochaine fois, mais le poulet, c'est pas vraiment quelque chose qui me met dans l'ambiance.

_ Right.

Le jean de John était tombé sur le sol, et, Sherlock, avec une dextérité qui lui était propre, s'était emparé du lubrifiant. Il commença à en étaler sur ses doigts, mais John secoua la tête.

_ Now, you said.

_ Tu es sûr ?

_ Sherlock.

_ Alright…

Holmes baissa donc son jean et son boxer, libérant enfin son sexe, puis l'enduisit de lubrifiant avant de se positionner.

_ Come o… Ah !

John se cambra alors que Sherlock s'enfonçait dans la chaleur d'un seul coup de rein, presque brutalement. Il resta ainsi un peu, laissant le corps de John se détendre, puis commença à bouger rapidement, sortant parfois complètement pour replonger ensuite dans un claquement de peaux, savourant la sensation des muscles de John se resserrer contre lui – so tight – le sentant se tordre contre lui, gémissant, demandant tour à tour d'arrêter et d'accélérer, sa verge qui frottait contre son ventre, dure, et son odeur ! For God's sake. John avait une fragrance qui lui était bien particulière, un mélange de musc et de cannelle, et ce parfum s'intensifiait quand leurs corps s'unissaient, chose que Sherlock trouvait curieuse – il devrait faire une expérience là-dessus.

Ses hormones, peut-être ?

Il fut interrompu dans ses pensées lorsque John chercha sa bouche, et Sherlock lui rendit son baiser avec ardeur, se fondant en lui, alors que le monde se colorait de blanc et d'argent.

_ God. Murmura John, contemplant le plafond, son torse se soulevant irrégulièrement.

Ils avaient eu un second round sur le tapis.

_ I know. Sourit Sherlock, satisfait.

Le docteur se tourna vers lui.

_ Pourquoi le palais mental ?

Le sourire du détective s'agrandit, et il ferma les yeux.

_ Jack the Ripper. He's back.