Chapitre 10 : L'erreur
Elle se figea.
Il était là, pâle comme un cadavre, finement musclé comme un dieu grec.
Il était là, magnifique.
Il était là.
Mais il n'était pas seul.
Il se figea.
Il l'avait vue.
Elle était là, frêle, blême, immobile.
Elle était là, magnifique.
Ils étaient là. Figés.
Ils étaient là. Enfin ensemble.
Mais elle aussi était là.
Elle était là, suspendue à son cou, accrochée telle une sangsue.
Elle était là.
Dans les bras de Draco.
Dans les bras de son Draco.
Dans les bras du Draco qui lui avait promis promis qu'elle serait la seule. L'unique. À jamais.
OoOoOoO
Elle partit en courant.
Sans entendre le rire de Pansy.
Sans entendre les cris, les pas de Draco.
Elle n'entendait que le bourdonnement de ses oreilles, le hurlement dans sa tête, le déchirement dans son cœur.
Il lui avait menti.
Ce monstre.
Il aurait dû renaître.
Mais non.
Il avait continué à pourrir, à s'enfoncer dans ses vices. Il avait continué à faire croire, à utiliser, à manipuler les autres. Sauf que cette fois, les autres, c'était Hermione.
Hermione.
Elle haletait, la gorge en feu, les yeux dégoulinants de larmes, débordants, la vue brouillée, floue, imprécise.
Elle courrait.
Elle savait où elle allait.
En fait, elle le savait depuis le début.
Elle ne pouvait aller que là.
Là où elle avait fait l'erreur.
L'erreur de le sauver.
Elle courrait.
Elle montait.
Elle pleurait.
Elle courrait.
Elle hurlait.
De douleur.
De désespoir.
De souffrance.
Cette souffrance. Celle qu'on ressent lorsqu'on est trahi, bafoué, trompé. Cette souffrance quand on se noie au plus profond de sois même. Cette souffrance qui nous prend quand on sait. Quand on sait qu'on a tout perdu.
Elle ouvrit la porte, s'enfonçant la poignée dans la paume.
Elle eut mal.
Tant pis.
Elle continua.
Et enfin...
Enfin elle sentit l'air dans ses cheveux.
Enfin elle sentit la morsure du froid.
Et enfin...
Enfin elle fut heureuse.
Heureuse de savoir que c'était la fin.
Enfin.
Et enfin elle sauta.
OoOoOoO
Draco hurla. Elle était là ! Juste devant lui !
Et s'il avait couru plus vite... Si elle avait réfléchi plus longtemps. Si seulement elle avait pris le temps de l'attendre, de parler.
Si seulement...
Et il hurla. Encore. De rage, de chagrin, de désespoir, de colère.
Il hurla de la savoir là, en bas, le corps contorsionné.
Il hurla car il savait.
Il savait qu'elle était morte.
Morte par sa faute.
OoOoOoO
Pansy arriva.
Pansy ria.
D'un rire dément. D'un rire de fou.
Alors, doucement, il se retourna.
Et il murmura. Il murmura à l'intention du corps disloqué sous lui, le poignet brisé.
Il murmura.
Attends-moi. J'arrive.
« Il aimait la mort, elle aimait la vie, il vivait pour elle, elle est morte pour lui »
- William Shakespeare