« La mort, finalement, c'est moche. »

Yumichika gisait par terre, le nez dans la poussière, sans aucune beauté. Autour de lui, une flaque de sang rouge allait en s'élargissant et lui était allongé en plein milieu, se vidant de ses tripes en même temps que de sa vie... Et ça, c'était vraiment, mais alors là, vraiment, la chose la plus moche qu'il ait dû enduré. Surtout que, à ses côtés, gisait le corps d'Ikkaku, inerte.

- ...Ik...Ikkaku..., articula-t-il difficilement.

Ce dernier ne réagit pas. Mais son bourreau, lui, avait parfaitement entendu. De la pointe du pied, il le retourna. Le féru de beauté ne put retenir un gémissement pitoyable.

- Alors, comme ça, t'es encore cap' de dire quelque chose ? Je vais t'arranger ça !

Alors, tandis qu'il riait d'un air dément, il leva son arme.

Le cinquième siège ferma les yeux.

Le métal s'abattit.

« Oui, vraiment, même mourir au combat, c'est... »

Une vie fut fauchée.