Disclaimer: Heather et Morag sont toujours la propriété de Martin Millar.
Esprit punk
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Heather tire la langue en recousant son kilt d'une main experte – do it yourself oblige. On dirait un marin ravaudant ses filets après une tempête. La vérité est proche, quoique moins glamour: elle ne s'est juste pas aperçue que les deux jolies fées qui la draguaient autour de sa treizième bière, la nuit dernière, ne faisaient pas attention à leurs clopes et lui avaient fait de petits trous brûlés tout moches dans sa tenue en s'approchant trop près. Pfff. Heureusement que ces deux andouilles ont oublié de donner leurs noms et qu'elle n'avait plus l'esprit assez clair pour se souvenir de leurs visages autrement que comme deux taches un peu floues! Sinon, elle leur ferait passer un sale quart d'heure!
D'ailleurs, c'est Morag qui prend pour eux, lorsqu'elle vient s'enquérir de ce que fabrique son amie. Et piquetée au nez par l'aiguille d'une Heather agacée et biturée – bière de merde –, Morag rouspète bruyamment.
– Ben quoi, toi qui rêvais d'un piercing au nez! crache Heather, vraiment pas d'humeur.
– T'es vraiment qu'une garce, vitupère Morag en lui adressant un double doigt d'honneur et en la plantant là.
Entre elles deux, c'est vraiment no future.
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