A Letter To My Husband

Historia original de VioAlexandru

Capítulo traducido por Nikky McGuiness

No poseo nada, por supuesto.

Edward salió al pasillo oscuro, que estaba iluminado solamente con las señales de salida en color rojo, y se quedó tenso por un momento. Había sido una pobre excusa la que había usado, pero un segundo más en ese cuarto sofocante y habría estado perdido. Perdido en la ira, perdido en el deseo. Su cuerpo todavía estaba rígido, temblando por la mezcla de abstenida excitación y el rugiente incendio de sus celos.

Había querido violarla, ponerla debajo de él y hundirse en ella, hundirse en ella hasta el olvido. Todavía quería.

La amenaza crecía sin control en un cúmulo de sensaciones comenzando a reconstruirse dentro de él. Se pasó la mano por la parte trasera de su cuello y murmuró una maldición rancia, mentando a Dios durante el proceso. Observó el largo pasillo, y optó por las escaleras en lugar del ascensor. Tenía que moverse o sus músculos se desgarrarían en espasmos. No era una total mentira. Necesitaba aire, espacio, movimiento para despejar su mente, pero no por el alcohol. No, tenía que dejar salir la locura de sus ojos, de su respiración, de su sangre.

Edward siempre pensó en sí mismo como un hombre que podía calmarse y actuar de manera eficiente, podía hacer lo que se requiriera en el momento, para evitar interacciones potencialmente estresantes que le afectaran hasta el punto de la irracionalidad. Un hombre capaz de manejar cualquier situación y actuar apropiadamente. Un hombre seguro y capaz, cuya mandíbula era firme, cuya palabra era ley, cuyas intenciones no eran tema de burla. Un hombre fuerte, en la mente, el alma y el cuerpo.

A juzgar por su conducta de esta noche, no podía estar más alejado de la verdad sobre su concepto e sí mismo.

Edward dio un paso fuera del hotel, donde su coche apenas estaba llegando. El servicio de valet parking le entregó las llaves del coche con un rostro inexpresivo. Sólo otro huésped con horas impares. Edward le dio las gracias y se encontró con la voz todavía ronca. Cada músculo de su cuerpo aún apretado. La noche estaba fría y con viento, el tipo de frío que te haced elevar el cuello del abrigo y meter las manos en los bolsillos; una amenaza de lluvia.

Su aroma aún permanecía en el interior del coche, adictivo, abrumador y tortuosamente tentador por naturaleza. "¡Oh, dulces dioses allá arriba tengan misericordia!" La frase lo golpeó con fuerza y Edward inhaló con el fervor y la sed de un hombre que venía una primavera después de un paseo sin esperanza en el desierto.

Recordando su corto viaje no le ayudó en absoluto. Había sido una tortura. Había sentido su silencio, su mente se aturdió y su piel se había erizado bajo su mirada. Sus ojos habían estado en la carretera, pero su atención se centró cuidadosamente en ella; él había sido muy consciente de cada uno de sus movimientos, del ligero susurro de su respiración, de lo sutil de su aroma, lo hipnótico de su cuerpo. Cada segundo había sido una lucha para evitar mirarla.

Edward apretó el puente de su nariz para después presionar con fuerza el talón de sus manos contra sus sienes en un pobre intento de impedir el dolor de cabeza. Inhaló larga y lentamente y le dieron ganas de maldecir nuevamente.

Casi con cautela, estiró su mano por debajo de su asiento y sacó el sobre que dejaron sus investigadores. Estaba esperando por él en la recepción cuando llegó al hotel esa mañana. Abrió el sobre y rápidamente escaneó la única hoja que había.

La información sobre Jacob Black era breve. Nada usable, nada comprometedor en su pasado o en sus actividades diarias. Memorizó la dirección del joven hombre y con calma deslizó nuevamente la hoja en el sobre Las fotografías adjuntas eran punto y aparte.

Cuando las vio por primera vez, fue noqueado por la oleada de celos que trepó a través de él. Él sólo quería gritar primitivamente su furia a los cielos.

Edward examinó una vez más las dos personas retratadas en ellas. Bella y el chico, para él sólo era eso. Al verlos de nuevo juntos solamente resurgió su furia indescriptible. Se sentía como si el ácido llenara sus venas. Inconscientemente, apretó los dientes y una luz brilló feroz en sus ojos. Su rostro ahora era duramente sombrío, casi brutal con su deseo de hacerle daño al chico. ¡Cuánto le gustaría golpearlo con el trueno de su ira! ¡Qué dulce habría sabido!

Edward estudió el rostro del joven más de cerca, al ver la risa y el entusiasmo y sí, el interés. ¿Pero tenía el conocimiento de cómo manejar el tesoro sensual que la mujer colgada de su brazo representaba? ¿Podía ver los matices en sus grandes ojos color avellana, a veces líquidos y vivaces, a veces ávidos, fascinados en una máscara de serenidad, o pesados y soñolientos por la pasión consumida? ¿Podría decirle el significado de ese gesto encantador en ella, de su labio inferior entre los dientes, lo que denota nerviosismo, incertidumbre sin embargo a veces marcaba la ligera vacilación antes de pronunciar algo con resolución? ¿Podría encontrarla en la oscuridad durante un erótico juego de escondidas con sólo el suave susurro de la seda y su fragancia única para guiarlo?

Claro que no, ¿Qué chico adolescente podría? Edward casi se carcajea.

Aunque había una fácil familiaridad entre ellos, la cual hablaba de una amistad auténtica. Estaba claro que gustaban del otro y que estaban cómodos. El chico la había tratado como amiga, la había dejado relajarse, y ella se había divertido. Su agarre en el borde de los papeles brillantes se apretó como una tenaza de hierro y esa sensación amarga se filtró de nuevo a través de él como un veneno mortal. Edward era consciente de ello; era como si estuviera sangrando.

Había estado tan cerca de perderla.

Su apartamento, lo recibió en silencio y rancio a su llegada de Brasil, sin su dulce presencia acogedora, le había dado la primera indicación de cómo sería su vida si ella se hubiera ido para siempre. Ella no había estado allí para darle esa pequeña sonrisa tímida junto con un beso tímido y casto en la mejilla. Ella no había estado allí para colocar la chaqueta de forma ordenada en el armario y luego, en un ritual sin palabras, verter exactamente dos dedos de whisky mientras él comenzaba a desanudar la corbata, los hombros y toda su rígida conducta empresarial. Ella no había estado allí para quejarse y molestarse en silencio a su alrededor, con cuidado de no asfixiarlo, dándole tiempo para abrirse, para adaptarse a la comodidad y seguridad de su casa, y admirándolo en todo momento. Y, sobre todo, no había estado allí para que él se envolviera en su cuerpo, aliviarse en ella y olvidar, olvidar, por un rato, todo.

No, ella no había estado ahí para nada. Ahí sólo hubo quietud, sombras y miseria.

El único sonido que hubo fue el golpe de su maleta al golpear el suelo y que había resonado en el silencio, dándole la sensación de una tumba oscura y vacía. Se quedó allí, incapaz de traer un alma en ese espacio extraño; se quedó, tranquilo, rígido, su propia confusión amenazaba con derrumbarlo. Se quedó parado, insensible, sin vida, plagado de preguntas frustrantes, sin la menor idea de su bienestar o su paradero, hasta altas horas de la noche, profundamente inmerso como para notar la absoluta falta de luz o ruidos.

Sí, jodidamente cerca… era una idea aleccionadora y Edward la sacó de su mente. No podía permitirse pensar en eso por más tiempo. Igualmente estaba imaginando a Isabella siendo íntima con ese chico; esa perspectiva le traspasó bruscamente, volviendo su características cenicientas y su mente decidida. Maldijo de nuevo, luchando ferozmente contra su ira ciega y un resurgimiento violento de los celos. Aplastó el pensamiento, porque si lo hubiera dejado ser, su control se habría roto. Se encontraba en un estado de ánimo salvaje desde que había visto las fotos. Tuvo que usar toda su paciencia frente a la terrible necesidad de destruir a ese hombre. La paciencia, una característica de gran poder y dominio de uno mismo.

Incluso sometido, ese impulso inexorable de venganza se burló de su intelecto y su autocontrol.

Había empezado a llover ligeramente y el golpeteo suave en el capó, poco a poco distrajo a Edward de sus fantasías asesinas. Puso el sobre y su contenido de nuevo bajo el asiento. Tendría que ser destruido. Él se encargaría de ello por la mañana.

Edward se apoyó contra el reposacabezas y su pecho se levantó con varias respiraciones profundas. Las huellas de ella le quemaron la garganta de nuevo y tragó saliva. Su corazón deseó que ella estuviera allí, junto a él, a su alcance. Su mente estaba agradecida por la distancia.

Tenía que pensar ahora y es difícil pensar cuando uno sólo puede sentir. La noche, con sus oscuros rincones y bordes difusos, a veces hacía eso. Porque es el momento en que dudas de todo. Cuando te preguntas si tienes lo que se necesitas. La fuerza para continuar, para hacer lo que debes hacer. Y a veces, sólo porque es una cosa tan gloriosamente subjetiva, las fuerzas de la noche sirven sólo para hundirte más profundamente en tus pensamientos; para verterte en tu propia cabeza.

A él, en particular, le encantaba conducir durante la noche; con música suave de fondo, el aire de la noche, un silencio cómplice, fragante y fresco, suspirando por las ventanas. La vida parece más simple y el giro de las ruedas da la ilusión efímera de control.

Enciende el auto y el motor potente a la vez ronronea sin problemas, el sonido es calmante en sí mismo. Podemos verlo mejor ahora, con el rostro pálido y dibujado con el brillo de las luces del tablero. Sus ojos color esmeralda atrapan la luz mientras se inclina hacia adelante para buscar entre los CDs de música, mientras que el motor se está calentando. Se ha decidido por Bach. Le ayudará a reflexionar de manera más eficiente. Antes de arrancar el gran sedán negro, echa otra mirada a la fachada del hotel, a todas aquellas ventanas oscuras. Ella está en alguna parte. Lentamente, toma la carretera principal y luego rápidamente acelera, pero cuando levanta la vista bruscamente en el espejo retrovisor, podemos ver sus ojos. Están ardiendo...

Siempre se concentraba mejor si se encerraba totalmente dentro de su cerebro; o quizás era más una cuestión de cerrarse a todo lo demás, la realidad intrusa y sus estímulos físicos. Y ella era, con mucho, el más poderoso estímulo de todos. La visión es mucho más clara cuando no hay nubes de emoción. Las palabras de Oscar Wild emergieron de las profundidades de su memoria. "Un hombre que es dueño de sí mismo puede poner fin a un dolor tan fácilmente como se puede inventar un placer. No me gusta estar a merced de mis emociones. Quiero usarlas, para disfrutar de ellas y dominarlas."

De hecho, la emoción incontrolada no sólo era inútil, era una estupidez.

Ese axioma personal no lo había ayudado en toda la noche. Él había estado enojado y había perdido el control más de una vez. Eso nunca había ocurrido antes. Su voz había sido gutural de rabia, y eso lo enojaba más, porque era prueba de cuán lejos su control se había agotado. Había tenido que guardar silencio a menudo, mientras dominaba su temperamento y su voz, buscando en el fondo para encontrar el control de hielo que había formado en años de disciplina inflexible, por el que se hizo famoso.

Al parecer, ella había desarrollado una habilidad asombrosa para llegar a sus impulsos primitivos y, algo más preocupante, no parecía que intentara hacerlo. Obviamente, él no estaba tan disciplinada como creía. Tal vez sólo para subrayar esa conclusión, sus pensamientos regresaron a ella por propia voluntad.

Cegado por su locura temporal, su desmayo en el ascensor le había cogido con la guardia baja. Él la agarró contra su pecho a tiempo, salvándola de colapsar, mientras que él brutalmente se reprendió con los dientes apretados por su falta de control. Inconsciente en sus brazos, ella estaba tan débil y desvalida como muñeca, con la cabeza colgando sobre su hombro. Ligera, casi inmaterial, como pájaro con sus huesos llenos de aire. Se sentía como si corriera entonces, corría como un loco demente, con su dulce carga, infinitamente preciosa acunada en su pecho, corría hasta el fin de la tierra, donde podía esconderla del mundo, protegerla de todo mal. Mantenerla sólo para sí mismo.

Con el ceño fruncido, su mandíbula apretada, se apresuró a llevarla a la habitación, a la cama y la recostó tiernamente sobre ella. Ella era tan blanca como las sábanas, su piel translúcida, frágil como la porcelana preciosa. Su pulso era débil pero estable.

Por un momento, su precario autocontrol se desvaneció de nuevo, siendo reemplazado rápidamente por una codicia voraz y un hambre enorme. Un hambre más desesperante, más primitiva que la nutritiva. Tan tímido y avergonzado al darse cuenta de que podría estar acostada ante él, desnuda. No pudo evitar desnudarla. Necesitaba verla, tocarla, para...

Habiendo ya decidió privarse de ella, tuvo que contenerse de hacer cualquier otra cosa. Él estaba en una disposición brutal y la elección sólo hizo que su temperamento fuera más precario.

Después de que se hubiera calmado a sí mismo una vez más, se puso de pie durante lo que pareció una eternidad, mirando su cara, tratando en vano de leer las respuestas a sus innumerables preguntas en sus rasgos inconscientes, esperando pacientemente a que volviera con él.

Ella siempre atrajo miradas impúdicas y él siempre se dio cuenta, el deseo, las miradas impías, que algunos hombres le dedicaban. A pesar de que pudo haber alcanzado un nivel de madurez, cuando un hombre es vanidoso el contenido de tales placeres ilusorios como ese, siempre le hacían sonreír. Superior, vanidoso.

Ella era suya.

Recordaba bien cómo las cabezas se levantaron tan pronto como entraron en ese restaurante, centrándose en ella en borrones oscuros de deseo. Bajas miradas inquisitivas, bebiéndola, deslizándose sobre ella como lujuriosos dedos; ninguna sonrisa apareció en sus labios fríos entonces.

Y el destino sólo se burló más de él cuando, durante su danza, se inclinó hacia él, sus ojos oscuros y brillantes mirándolo con pasión, su boca un poco abierta por el deseo, volviéndolo loco. Tenía que mantenerla a distancia, lo suficiente como para no tocarla íntimamente o ella hubiera sentido su furiosa erección.

Él tuvo que guiarse de nuevo a la calma, durante su disputa, y otra vez con un esfuerzo significativo. Él estrictamente limitó su intemperancia a admirar su gracia inconsciente desde esa distancia dolorosa, autoimpuesta. Vio la ansiedad profundizar en su expresión mientras ella describía su difícil situación, pero se detuvo, luchando contra su necesidad de ir a ella, el impulso instintivo de consolarla. Había estado tan estoica en su dolor, tan callada en su necesidad, también desinteresada o tal vez demasiado orgullosa como para ser emocionalmente agobiante. Él recordó su voz llena de pura ansiedad, las lágrimas brillando en sus pestañas, sus susurros tristes y seductores. El cuchillo de culpa clavado en él. No podía empezar a comprender la profundidad de su dolor. Y a pesar de todo eso, él todavía era un hijo de puta, deliberadamente carente de sensibilidad. La palabra clave aquí era "deliberadamente", pero que de ninguna manera una excusa argumental.

Edward cruzó por la ciudad en las carreteras casi desiertas bajo la llovizna constante, la carretera con luces lamiendo la noche por encima del rugido de su mente. Él conducía con una cantidad significativa de desprendimiento físico. Sólo su vista estaba involucrada de manera consciente; sus otros sentidos estaban en otra parte, a la deriva junto con sus pensamientos. Cuando empezó a sentir el hermoso borde de cuero del volante a través de sus dedos, supo que su sistema finalmente se había calmado.

No era algo por lo que valía la pena preocuparse, pensó irónicamente.

Un pensamiento y de repente una sospecha oscura floreció en su mente. Una, sospecha turbia y silvestre. Aparcó el coche al lado de la carretera y se concentró aún más. Una idea fugaz, que ya había despedido de su mente en varias ocasiones esa noche, pero seguía escapándose. Había tratado de aclararse, pero su naturaleza exacta se le escapaba, siendo oscurecida por una mezcla de ira y confusión.

La palabra susurró claramente en su mente, a pesar de que todavía lo consideraba como una tontería. Sabotaje.

Edward casi apretó sus manos a los lados de la cabeza para evitar que la sucesión rápida de pensamientos se alejara. Cuanto más consideraba la posibilidad, más sentido tenía. Eso explicaría mucho más que la desaparición aparentemente trivial de una carta. Era muy consciente de que todos los elementos de la epifanía habían estado presentes en su mente, rebotando al azar con las otros millones de cosas que reflexionaba. Sin embargo, ese aspecto nimio de la carta fue lo que desencadenó la conexión.

Todavía tenía que recuperarse de su revelación cuando su teléfono ubicado en el asiento del pasajero se encendió de pronto en el coche a oscuras. Un texto de Alice.

"¿Ella está bien?"

Sus dedos largos y elegantes con rapidez y destreza escriben su respuesta.

"Sí, ella está bien. Empaca una bolsa, te necesito aquí."

Su respuesta llegó poco después y una sonrisa de verdad se asomó en los labios esculpidos. La primera en semanas. Por un breve instante, la expresión fría dejó su cara.

"Ya está hecho. Reservé un billete de avión también. Ten cuidado."

Estaba hecho, Edward se recostó en el asiento y revisó su razonamiento inductivo. Sólo tenía que tener razón en sus sospechas. Consideró todas las opciones abiertas y refinó su plan, mientras trataba de equilibrar la urgencia con precaución. La cautela y la anticipación mezcladas, formando una agresión volátil que le hizo sentirse más alerta, más en el borde, de lo que nunca había hecho antes. Dentro de quince minutos, había formulado su plan de acción. Eso era lo suficientemente bueno por ahora, pero no debía permitir que su furia fría lo desconcentrara.

Edward cogió de nuevo su celular. Haría lo que debía. No habría descanso, pero había que hacerlo. Una vez que su estrategia se afinó, comenzó a hacer llamadas. No le importó mucho la diferencia de tiempo; era tarde en todas partes. Habló con su padre y con Emmett, informándoles sobre su teoría repentina. Sin embargo, la conversación con su jefe de seguridad no fue tan escueta. El hombre siempre estaba listo para actuar y estaba acostumbrado al estilo volátil de Edward en la toma de decisiones. Hablaba muy poco y sólo preguntó lo pertinentes. Edward apreciaba esa característica. Hablaron durante varios minutos, deslizando las piezas de ajedrez de su táctica en su lugar.

Hizo su última llamada al aeropuerto de Arlanda. Con el uso de la voz y el enfoque con precisión asombrosa, manipuló a la persona en el otro extremo de la línea para que le diera la respuesta que necesitaba. Era casi como si fuera un maestro titiritero, tirando de cuerdas tan sinuosamente que la gente nunca se daba cuenta de que estaban siendo guiadas por él. Había sido la llamada telefónica más fácil de todas.

Edward condujo de regreso al hotel después de eso. Tenía que concentrarse en asuntos más inmediatos; su cabeza todavía palpitaba y estaba distraído considerando la posibilidad de buscar una farmacia 24 horas. Bajó la ventanilla de su lado y un fuerte aroma de pinos y, suelo terroso oscuro irrumpió y llenó sus pulmones. Todavía había poco tráfico a las cuatro y media de la mañana.

Sus pensamientos volvieron a ella y se preguntó qué estaba haciendo. Seguramente dormida. ¿Estaría soñando con él? La pieza de música que venía del estéreo, dramática y sorprendente en su abertura, le dio la sensación de una inmensa catedral con arcos abovedados y ventanales que permitían a la luz perforar la oscuridad y el silencio en el santuario. Podía ver incluso las motas de polvo zumbando en un rayo de sol. Por turnos, se sentía oscuro y melancólico después sereno y agradecido como la Chacona de Bach que se desarrollaba poco a poco en el aire. "¿Qué derecho tiene la tristeza a ser tan hermosa?" se preguntó en voz baja, pensando en ella. Y entonces susurró su nombre una y otra vez en su la cabeza, envuelta en pasión y melancolía. "Isabella..."

Dentro de la habitación del hotel, la oscuridad era casi absoluta pero no necesitaba la luz. Entró sin hacer ruido, sus pisadas amortizadas por la alfombra. Un suave puff en el aire mientras nos pasa de largo y se acerca a la gran cama blanca.

Incluso en la oscuridad, él es capaz de adivinar el brillo pálido de su piel. Ella está bajo las sábanas, una desnuda y delgada pierna sobresaliendo. Su piel blanca brillando en la oscuridad, su largo cabello negro regado en la almohada. La observó dormir, absorbiendo de manera egoísta cada respiro como si fueran suyos y algo duro como el diamante en su corazón se ablanda. Le ocurre en el momento en que, con todo su conocimiento y perspicacia, nunca puede predecirla, o ser dueño de ella en absoluto.

Ella se mueve en su sueño y gira con un pequeño sonido. Ella duerme profundamente pero todavía se pregunta si sintió su presencia. El suave gemido lo vuelve hambriento, su polla impaciente brinca en respuesta.

Cierra los ojos y su mente nada de nuevo en la sensación de sus extremidades suaves deslizándose sobre él... la sensación de su boca bajo la suya, su pelo sedoso en sus manos, el dulce tormento de mantenerla cerca. Cuando su mano había ahuecado su mejilla, su pulgar encontró las curvas de sus labios cada vez más tentadores, ella hizo un ruido tan ronco y seductor que por un momento casi se olvidó de sí mismo...

Pero su voluntad de hierro lentamente ganó, y con un esfuerzo que lo hizo sudar y tensó todos los músculos de su cuerpo, se alejó del abrazo de sus brazos y piernas. Simplemente el alejarse y levantarse había llevado más esfuerzo del que imaginó. Le había costado todo lo que tenía.

La verdad es que ardía por poseerla. Por ser el único que tenía permitido tocarla, poseer su cuerpo y obsesionar su mente. Por ser el que le provocaba un furioso sonrojo, el único suficientemente cercano como para sentir su pulso acelerado entonces vacilante, el único que volvía temblorosos a sus párpados cerrados en la felicidad. Y entonces, mientras el éxtasis escapaba de ella y una pequeña sonrisa de satisfacción apareció en sus labios, marcando el saboreo perezoso del regusto de placer, quería ser la causa primaria de eso también.

Su sangre corre de nuevo, el calor despierta dolorosamente en su cuerpo, en su polla dolorida, y la culpa solamente le hace desear con más fuerza.

No es lo que Isabella debe estar pensando, no sólo celosa posesividad.

Solía dirigirle miradas furtivas con la avaricia y el orgullo brillando en sus ojos y cada vez llegaba a la conclusión de que era una verdadera bendición. Él estaba legítimamente orgulloso de sí mismo, porque ella lo había elegido. A menudo había permanecido despierto toda la noche, mirándola, sus formas tan agradables. Ella le había enseñado a saborear. Estaba contento con su presencia. A gusto. En casa.

Casi se echó a reír cuando la oyó tan furiosamente readmitir su amor por él. Casi se echó a reír, oscuramente, en voz alta. Homéricamente. Alivio, tan exquisito que era casi dolor, corría a través de él al oír su furiosa confesión. Se regodeó como una bestia salvaje. Como un monstruo. Apenas se había atrevido a esperar la respuesta, mientras que lo contrario le habría llevado a las profundidades abisales, más allá de toda posibilidad de resurrección.

Ese recuerdo delicioso trae de nuevo una sonrisa a su rostro. Es más una expresión en sus ojos oscuros, que un movimiento real en la boca, pero un profundo júbilo salvaje se apresura a través de él. Ella lo ama todavía. Ella lo quiere todavía. No hay duda de eso. Un masculino triunfo rugiendo a través de él desde que su deseo por él se reveló.

Nada significativo ha cambiado. Nada irremediable ha ocurrido. Ella todavía es de él, en cuerpo y en espíritu.

Abre los ojos y se sienta allí, junto a la cama por largos minutos. La tensión se drena lentamente; la ira ardiente se cambia ahora por una tranquilizadora presencia. Su respiración lenta lo tranquiliza como un mantra. Ella parece tan tranquila, su expresión de dolor eliminada.

Él desearía acostarse junto a ella, tomarla en sus brazos y dormir durante mil noches. Deseos reprimidos surgidos por el cansancio.

La noche se había escurrido y la luz solar se colaba por las ventanas. Ahogó su sueño y llamó de nuevo a sus compañeros habituales de la ira y la venganza para renovar su fuerza. Era el momento de hacer esa visita a Jacob Black, como se había prometido.

Ropas frescas y su aspecto era impecable de nuevo; su conducción más precisa que nunca. Edward aparcó el coche frente una casa de campo, en parte oculta de la carretera por altos robles. Apagó el motor y mantuvo su vigilancia. Sabía que el chico saldría pronto.

No había mucho color a finales de noviembre para la primera luz del día. Todo era gris. Sombrío. No muchos sonidos alrededor tampoco. Sólo el silbido del viento en lo alto de las encinas que daban vuelta.

Finalmente, la puerta principal se abrió y el chico apareció, sosteniendo un casco bajo el brazo. El mismo brazo que ella había sostenido con tanto cariño. Era joven, de unos veinte años, todavía un estudiante. Un chico alto, bien formado que daba la promesa de convertirse en un hombre excepcional. Su atractivo con las mujeres era comprensible.

Para otras mujeres, seguro, en cualquier momento. Pero no a la suya.

Cuando Edward bajó del coche bajo la fina lluvia azotó la puerta; tenía la apariencia de un hombre que había visto todo; un hombre capaz de soportar cualquier cosa. Su postura constante irradiaba una claridad de fuego, anunciando a los ojos ignorantes su reputación de severidad sin pestañear en todos los asuntos. Se acercó a la casa sin prisa; sólo un suave susurro sordo sobre las hojas empapadas bajo sus pies lo anunciaban.

El muchacho lo vio venir y se detuvo en seco en su lugar, enderezando la espalda.

—Buenos días, señor Black.

—Señor Cullen.

Un corto silencio, incomodos segundos pasaron. Edward asintió con la cabeza hacia la motocicleta.

— ¿Es suya? —Le había preguntado aunque ya sabía la respuesta. Sólo un poco de educación.

—Sí. —Era una palabra cautelosa.

—Entonces tengo que felicitarlo es una muy fina pieza —. Dijo con calma. —Es bastante impresionable.

—Sí, lo es —. El muchacho respondió: el orgullo floreciendo rápidamente en su voz. —Tengo la suerte de haberla encontrado. Es una verdadera joya. ¿Está interesado en las motos, el Sr. Cullen?

Edward no respondió de inmediato. Él estaba evaluando a su casi rival, abiertamente con su fría e ilegible mirada. Encontró la apariencia del joven ligeramente impresionante. La mirada con la que se había encontrado la mirada constante de Edward era clara, sincera. Intachable. Él no mostró signos visibles de ser intimidado, al parecer se había recuperado muy bien desde el aturdimiento de la noche anterior.

—No puede permitirme ese lujo en este momento. Un día, tal vez, cuando tenga el tiempo para disfrutarla.

—No hay momento como el presente, dicen...

Edward echo un vistazo a través de las palabras, dentro de la mente del chico y vio imprudencia. Curiosidad. La impaciencia. Imprudencia juvenil.

Tal vez el chico sería un buen hombre algún día. Pero por ahora, carecía de algunos rasgos, entre los cuales, en esencia, una cierta cantidad de experiencia. Y él no ganaría ninguna a costa de Isabella. Tampoco de la suya. Bastaba con la pequeña charla.

—Hablando sobre el presente, señor Black...

Jake levantó la cabeza con cautela sintiendo el cambio en el viento y su expresión se volvió vigilante.

— ¿No es una maravillosa coincidencia?

— ¿Qué, señor?

—El tener tanto en común, tú y yo—. El muchacho lo miró con ojos inquisitivos y Edward explicó fríamente.

—Bueno, nosotros parecemos estar compartiendo el mismo gusto por las mujeres también, Señor Black... No sólo en las motos.

Lució incomodo por un momento, buscando las palabras.

—Acerca de eso…

Edward levantó una mano para detener la efusividad del chico.

— ¡No se moleste en defenderse! No pretendo quitarle mucho de su tiempo así que por favor, déjeme continuar. No estoy aquí para disculparme por lo de anoche. Simplemente, no lo haré. En una situación similar, usted hubiera reaccionado igual. Tampoco hay necesidad de que se disculpe. Obviamente, no fue informado de mi existencia y le doy el beneficio de la duda, conociéndolo, estoy seguro que usted hubiera actuado… digamos, diferente. Como sea, estoy bastante enterado, a diferencia de mi esposa, del afecto que despierta en los hombres y eso nos trae a por qué estoy aquí.

Edward hizo una pequeña pausa, dándole tiempo al chico para especular.

—Voy a regresar a los Estados Unidos más pronto de lo que planeé para arreglar algunos asuntos importantes y voy a dejar aquí a Isabella. Cuento con que se mantendrá lejos de ella. Ella, probablemente, tratará de localizarla y quiero que le niegue cualquier posibilidad de hablarle o estar en contacto con usted de alguna forma. Quiero su palabra de caballero.

—Pero, señor Cullen…

La rabia nuevamente estaba ahí, aún fría y consumidora, sin diluir.

— ¡No estoy aquí para debatir con usted sobre este asunto, señor Black! Las condiciones son simples. Mi esposa es mía. Su palabra, por favor…

Dudando solo por un instante, el joven hombre asintió de acuerdo.

—Bien. Estando eso establecido, le doy una amigable advertencia: Si me entero de que estuvo cerca de ella, ¡haré que se arrepienta por el resto de su vida!

Por educación o precaución, Edward no le dio la espalda de inmediato. Lentamente, caminó un par de pasos hacia atrás, preparándose para irse, su mente concentrándose ya en el siguiente asunto. También, había otros detalles que debían ser resueltos.

— ¡Señor Cullen!

A punto de dares la vuelta, Edward se detuvo y miró severamente al joven hombre; sus verdes ojos helados se enfriaron aún más, más estoicos. Él no perdió los estribos, pero sus puños se apretaron brevemente, parcialmente ocultos en sus puños y la irritación era evidente en sus facciones. Desde donde estaba, no había nada más que decir.

—Si yo fuera usted, sería muy cuidadoso. Cuando conocí a su esposa… sus ojos estaban muertos.

—Mantenga sus observaciones para usted, señor Black—. Respondió Edward con una voz tan fría que el aire a su alrededor se volvió gélido. —Espero, por su propio bien, que sea un hombre de palabra o escuchará una vez más sobre mí. Usted realmente no quiere correr el riesgo de ver mi disgusto por meter las narices en mis asuntos.

No le dedico otra mirada al chico.

Cuando entró en la habitación, la cama estaba vacía. Por un momento, él entró en pánico y en un segundo, tuvo un tren de pensamientos simultáneos, se preguntó si las sábanas seguían teniendo su olor y su calor; si la almohada todavía estaba abollada donde su cabeza había descansado.

Rápidamente, pequeños ruidos desde el baño revelaron su presencia. El grifo del fregadero funcionando. El sonido del cepillo colocado en el estante. Un sonido sordo se le escapó, una exhalación rápida de alivio y gratitud, y se sentó en la cama. Sus ojos ardían de fatiga.

Sólo deseaba que fuera capaz de restablecer la autoridad que evidente ella necesitaba para que él pudiera comenzar a desenredar los hilos de esa complicación no deseada en sus vidas. Estaba impaciente por volver a la normalidad conocida. La sensación de impaciencia le desagradó, podía ser peligroso. Puede conducir a errores.

Se esperaba una reacción tormentosa ante su noticia. Que iba a regresar a casa sin ella. Le molestaba dejarla atrás, pero hasta saber con certeza lo que había pasado, no era una oportunidad que estuviera dispuesto a tomar.

Cerró los ojos por un segundo y luego allí estaba ella, enmarcada en la puerta del baño, vestida sólo con su camisa de vestir de la noche anterior. Su pelo largo, grueso fluyendo sobre sus hombros estaba un poco húmedo. Ella se había duchado. La camisa colgaba sobre su esbelta figura, en partes donde su piel estaba húmeda, la tela ligeramente arrugada, adornada con un look despeinado que encontró imposible no mirar. La luz artificial del baño brillaba a través de la fina tela, revelándole, el contorno sombreado del muslo, la cadera, el seno y el hombro.

Él la mira con codicia bien escondida, secretamente saboreando la vista de su hermosa silueta femenina, tan bien proporcionada. Se ve tan joven, sus muslos delgados y gráciles, pechos grandes, como si no fueran vulnerables al tiempo. Toda la ira desaparece. Sólo hay un primitivo e impenitente deseo. Él quiere saborearla con los dientes, tener sus esencias inundando su boca, para aplastarla en cada uno de sus poros como aceite. Ella aún tiene que verlo. Se pregunta sobre su piel, si es cálida y fragante, todavía húmeda y enrojecida de su baño. De pronto el aire a su alrededor se vuelve pesado, grueso. Difícil de inhalar. Su sangre ruge en sus oídos. Rápidos recuerdos pasan. La textura madura de su pezón hinchado bajo su pulgar. Su mano, explorándolo con curiosas y tiernas caricias. Su espalda, arqueada por la dulce agonía. Pequeños murmullos inarticulados, mordiendo sus labios, con ganas, exigiendo, rogando...

Con agudeza despiadada hace un recuento mental de los segundos que lo llevaría alcanzarla, quitarle la camisa, extenderla debajo de él y tomarla rápidamente, en el suelo. ¿Diez? ¿Quince?

Ella dio un paso hacia él, lejos de la luz, la camisa ahora opaca. Cuando por fin se dio cuenta de que estaba sentado allí, en el borde de la cama, aún congelado, ocupado calmando tanto su excitación hirviendo como su fuerza acerada, frenándolos con el poder de hielo de su mente.

Pudo oír su jadeo suave y vio como sus ojos se abrían tan amplios y maravillados como los de un niño. Aún absorto en ella, preguntó en voz baja, con cuidado de no asustarla.

— ¿Eliminando los efectos de una mala noche, Isabella?