De nos jours:

Molly suivit Sherlock jusqu'à la salle de bal où ils eurent la surprise de voir Mycroft, discutant avec Mary et John. La jeune femme lui sourit et fit une bise sur la joue provoquant son rougissement et la colère de son cadet. L'aîné salua son frère d'un mouvement de tête avec son implacable sourire en coin. Il demanda à Molly une danse qu'elle accepta après avoir souri au détective qui bouillonnait intérieurement. Elle posa sa main délicate dans celle de Mycroft qui referma ses doigts délicatement.

Sherlock observa la jeune femme danser avec son frère dont il n'avait aucun doute qu'il ressentait quelque chose pour la personne avec laquelle il dansait. Tout ce dont le jeune homme pensait était appliquer tous les moyens de torture qu'il avait imaginé pour tuer son aîné. S'il fallait même qu'il reconnaisse ses sentiments pour la jeune femme devant Mycroft pour que ce dernier la laisse, il le ferait. La vue du bras de son frère encerclant la taille qu'il avait touché tendrement il y a de cela à peine vingt minutes, lui donnait envie de lui couper le bras de Mycroft.

Molly revint vers lui en souriant mais elle remarqua de suite que quelque chose n'allait pas. Les poings et le visage du jeune homme qui étaient d'ordinaire si pâles mais aussi si doux, étaient rouges et fermés. Mycroft sourit à son tour à son cadet qui lui empoigna le bras et l'emmena sur le balcon. Là, Sherlock laissa ses émotions parler et lui mit son poing dans la figure. La jeune femme accourut vers lui qui était allongé par terre avec sa main portée à son menton rougi. L'homme du Gouvernement cracha un filet de sang puis s'assit pour regarder son cadet qui était toujours agacé par son sourire en coin qui le narguait.

"-Ce n'était qu'une danse petit frère. Pas de quoi en faire toute une histoire.

-Ça l'est pour moi et tu le sais parfaitement.

-Et cela justifie ton action sûrement, demanda la jeune femme d'une voix douce et calme?"

Elle n'attendit pas sa réponse, rentra, prit son manteau et partit vers Baker Street sans prévenir ses amis. Du moins, c'est ce qu'elle pensait. Le vent plaquait sa robe contre ses jambes toniques. Elle ne remarqua pas de suite la pluie qui commença à ruisseler sur son corps, ni même Sherlock qui avait réussi à la rattraper et qui essayer de lui parler. Mais Molly était désormais un fantôme. Un fantôme qui essayait de se rappeler pourquoi elle errait dans les rues humides de Londres au côté d'un homme qu'elle connaissait depuis peu... Molly ne savait pas réellement qui elle était. Elle ne savait pas à qui elle pouvait faire confiance. Elle savait que Sherlock lui disait la vérité de part son caractère et son lien avec Mycroft. Elle avait eu confiance en James mais à ce moment précis, elle doutait pertinemment de lui. Elle commençait à se souvenir et elle avait peur de ce qu'il lui avait effacé. Molly avait peur de son passé.

Ils rentrèrent ensemble à l'intérieur de l'appartement. Sherlock regarda la jeune femme trembler à côté de lui. Il lui enleva son manteau et la fit s'asseoir sur le canapé. Molly avait le regard perdu face à elle. Ses cheveux humides plaqués contre son visage renforçait son apparence de morte. Elle ne remarqua même pas le détective partir allumer la cheminée et faire du thé. Il déposa une tasse fumante entre les mains frêles de la jeune femme. Sherlock rencontra le regard de Molly et remarqua la larme qui avait perlé le long de sa joue. Il l'enleva puis pressa ses mains froides contre les siennes. Elle baissa son regard sur lui et vit qu'il était accroupi face à elle, un sourire qui se voulait rassurant sur son visage d'ange.

Molly ne lui rendit pas son sourire et pleura encore plus sans que le jeune homme ne sache pourquoi. Il posa la tasse de thé sur la table basse. Il s'assit à côté d'elle et posa sa main dans le dos de la jeune femme qu'il caressa. Elle posa sa tête sur son épaule tout en continuant ses sanglots. Sherlock essaya de la calmer autant qu'il le pouvait mais ne sentait aucune différence. Il se mit à fixer les flammes rouges face à lui tout en continuant ses caresses. La jeune femme commença à se détendre.

"-Je commence à me souvenir Irène, susurra-t-elle.

-De quoi te souviens-tu?

-Toi... Ma sœur... Tom..."