Un feu ronflait dans la cheminée de la salle d'études où travaillaient une dizaine d'élèves de quatrième année. Flottant avec lassitude près du plafond, Peeves observait un élève spécifique, qui s'acharnait depuis une heure sur un parchemin qui faisait maintenant au moins cinquante centimètres de long. Il grattait de sa plume, un pli de concentration au front et la langue sortant du coin de sa bouche. Enfin, il posa sa plume et leva les bras, victorieux.
— J'ai terminé !
C'est le moment qu'il choisit pour descendre d'un coup de vent, soufflant le devoir du pauvre Peter Pettigrow dans la cheminée.