Capítulo 8
Sakura como um livro aberto sobre sua sexualidade, seu corpo e suas opiniões. Mas ela teve dois pequenos segredos sujos. Um dos quais era a propensão dela por pegar um artigo estranho aqui e ali que não pertenciam a ela.
Dentro da sua câmara escondida, atrás da entrada gótica, ela colocou suas aquisições novas na mesa de exibição. Ali botava todas as quinquilharias e tesouros apanhados de inquilinos durante os anos.
A mesa estava quase cheia. Logo ela teria que utilizar a mesa de centro. Não eram objetos ruins, considerando que Elancourt só tinha estado ocupado por tempo equivalente a um terço da sua vida após a morte.
Então ela tendia a roubar muito.
Ela não necessariamente se destinava a coisas de valor, mais a artigos que a intrigavam. Entre o contrabando: uma televisão a bateria, com baterias de longa duração, um sutiã bastante moderno, um gramofone e uma caixa de preservativos pelo qual ela teria pagado milhões nos anos vinte.
Ela tinha caixas de fósforos, dobrões Mardy Gras, doces que ela nunca comeria e quase uma dúzia de latas de tinta spray confiscada dos vândalos adolescentes.
Com bater de portas, folhas voando e tempestades de folhas, ela tinha assustado esses artistas pichadores além do ponto da urinação espontânea e com o tempo eles sempre derrubavam a pintura e corriam. Este casa era de Sakura, era todo o seu mundo. Ela se recusava a ver arte pobremente grafitada pelo resto da vida.
Como um pássaro que empena o ninho, ela tinha colecionado coisas de fora e tinha as trazido para dentro de seu esconderijo. Este quarto era seu estúdio de dança com barras de balé, assoalho de madeira e espelhos de parede a parede. O estúdio propriamente dito estava intacto, entretanto tinham sido empilhados jornais em todos os lugares e os espelhos tinham sido modificados para se ajustarem à sua atual aparência. Ou em outras palavras, ela os tinha quebrado.
Nos dias depois de sua morte, quando fretadores tinham trazido caixas para recolher todos os seus pertences, ela tinha ansiado muito apaixonadamente conseguir contrabandear de volta para esse quarto e de fato o fez. Foi assim que ela começou a perceber que ela podia transportar coisas com o poder de sua mente.
Em uma explosão de fúria, ela tinha levitado todas as coisas que ela tinha de valor: as jóias, roupas, álbuns de recortes, sua proibida garrafa de licor e até mesmo sua caixa forte pesada, carregando-os para o estúdio escondido.
Ainda hoje ela não podia fazer nada mais que assistir suas posses envelhecerem bem diante dela. Como sua casa. Ela não podia sentir nenhum deles, não podia correr as pontas de seus dedos gananciosos em cima de um derramamento de seda fresca ou a gorjeta titilante de uma pena...
─E agora o que?─ ela perguntou em voz alta.
O silêncio ecoando parecia escarnecer dela. Sozinha... sozinha... sozinha...
Sakura considerou se materializar no quarto do vampiro ou riscar lá. Ela se garantiu de que era a pressão da quietude que a empurrava a voltar para lá e não o próprio louco. Mas ele parecia senti-la melhor do que qualquer um que já havia vindo para Elancourt.
Ainda que ele fosse insano e sujo, algo sobre ele a puxou. Ela teve o desejo inegável de falar mais com ele.
Mas no fim, ela estava muito exausta para voltar, a essência dela esvaziou com toda a energia que ela usou na telecinesia se concentrado. Precisando descansar, ela flutuou para a cama dela.
Há muito tempo, ela a tinha trazido para o estúdio. Embora ela não pudesse sentir a cama ou as mantas ela se esticava e dormia ali quase toda noite. Na medida do possível, ela gostava de se comportar como ela fazia quando viva, exceto por atravessar paredes e se materializar, é claro.
Ela se enrolou sobre a cama para seu devaneio. Sakura chamava seu sono fantasmagórico de devaneio porque era diferente do sono que ela conhecia quando viva. Ela não necessitava tê-lo diariamente. Se ela não usasse telecinesia para mais que mover um jornal, ela poderia passar dias sem dormir. O despertar era instantâneo, com nada alterado exceto o nível de energia dela. Ela ainda usava as mesmas roupas, o cabelo dela estava inalterado e ela nunca precisava raspar as pernas e as axilas. Normalmente, ela só perdia a consciência por aproximadamente quatro horas.
Quer dizer, isso até chegar a lua cheia de cada mês. Nessa noite, alguma força a compelia a dançar. Como uma marionete fantasmagórica, ela terminava do mesmo jeito horrível, abandonada exausta e abalada, desejando uma morte verdadeira.
Faltavam apenas três dias para a próxima performance ...
Sua mãe sempre tinha dito que a lua cheia era sorte para algumas pessoas como elas, pessoas que se agarram ao céu com todo seu poder e fazia isso de novo e de novo. Não importa quantas vezes eles perdiam. Isso era o porquê de Sakura ter programado a festa dela naquela noite.
Sorte não era o primeiro termo que ela usaria para descrever aquela festa, aquela que ela pretendia usar para celebrar a realização de todos os seus sonhos. Aos vinte e seis anos Sakura havia comprado este lugar sozinha depois de muito trabalhar, para o Vieux Carré, todo o tempo, mantendo seu passado de sombras em segredo.
Seus protetores suburbanos nunca tinham descoberto que Sakura era uma imigrante francesa bastarda nascida no indigente bairro francês. Eles não tinham ligado Sakura Haruno a Tsunade, a infame dançarina burlesca.
Eles não tinham descoberto que, durante um tempo, Sakura tinha sido uma também.
Depois que sua mãe tinha sucumbido com a gripe quando Sakura tinha mal completado dezesseis anos, ela tinha começado a fazer espetáculos. Sakura tinha sido bem desenvolvida e com a maquiagem certa e fantasias, ela tinha passado por vinte anos. Os tempos eram duros e o dinheiro era bom.
Ela não tinha nenhuma inibição, nenhuma convicção moral contra isto. Todo o mundo conseguia o que queria e ninguém saia ferido por isto. Embora ela nunca tivesse sentido vergonha do que ela tinha feito, ela tinha mantido isto em segredo porque ela entendia que outros não veriam isto do mesmo modo que ela via.
Depois de um ano economizando dinheiro, Sakura tinha parado. Ela sempre tinha sonhado em ser uma bailarina e não queria desperdiçar todas as lições que sua mãe tinha ensinado e todo o trabalho que ela tinha feito para justificar o incrível sacrifício. E, de algum jeito, ela conseguiu...
E então morreu.
Ela desejou que Sasuke pudesse vê-la como a bailarina que ela foi um dia, no palco com uma fantasia luxuosa, corada com orgulho, inundada com aplausos vigorosos. Ele a teria achado bonita?
Ela suspirou tristemente. Ela nunca saberia...
O que o amanhã traria com Sasuke, o vampiro assassino com o corpo poderoso e mente doente?
Enquanto ela viaja em devaneio, ela desejou saber, poderíamos nós salvá-lo quando ele não queria ser salvo?
Nós?
O fantasma não retornou a noite inteira.
E ele se ressentia por isso.
Demorou até a tarde seguinte, ele poder sentir a essência de rosas dela. O quarto estava iluminado com sol da tarde, mas ele ainda pode vê-la flutuando diretamente pela porta fechada. Ele sabia o que procurar agora, onde procurar, como uma mensagem escondida em um quebra-cabeça visual, procure.
Ela agia como se nunca tivesse o deixado, passando distraidamente pelo colchão e estirando os braços esbeltos a cima da cabeça. Os longos cabelos dela flutuavam sobre as rosas, destacando no branco. Os pálidos dos seios dela apenas contidos pelo vestido.
Ela estava perdoada.
Se ele não era sangrado, então por que esta visão o cativava? Por que fazia suas presas doerem?
Ele continua debatendo as possibilidades de lapsos de memória, alucinação ou fantasma. Até onde um lapso de memória pode chegar, ela se encaixa neste lugar, na situação muito perfeitamente. E se ela é uma invenção da sua imaginação, por que ele imaginaria uma mulher o oposto do qual ele normalmente era atraído?
Ele achava que gostava de mulheres altas, nórdicas com cabelo curto e pele bronzeada do sol da vida ao ar livre. Mas essa mulher era minúscula e pálida, não muito mais alta que um metro e sessenta. O cabelo dela era rosa como chiclete.
Durante sua severa vida humana, ele não teria gasto mais do que um rápido olhar nela, predizendo uma delicada menina que não duraria o próximo inverno estando no seu país rasgado por guerras.
E ela não tinha sobrevivido muito tempo. Ela parecia não ter mais que vinte e poucos anos. Se fantasmas nasciam de violência, então como ela tinha conhecido o fim tão jovem?
Isso não teria acontecido se ela tivesse um forte protetor. Eu era forte. Ele abafou um baixo resmungo. Eu a teria mantido segura se ela fosse minha.
Talvez ele não tivesse previsto a destruição dela durante o inverno e teria se virado. Talvez ele tivesse se aproximado dela. Do seu modo áspero, ele poderia ter tentado conseguir a posição como protetor dela. Ele era um oficial qualificado. Ele tinha nascido nobre e pelo menos antes da Grande guerra isso tinha significado algo. Talvez ela pudesse o ter aceitado.
Meu Deus, ter tal mulher junto a mim... tê-la toda noite comigo.
Ele não podia imaginar como seria isso. Durante o dia, seus pesadelos foram variados, com estranhos novos sonhos de prender os braços dela acima de sua cabeça e montar seu pequeno corpo delicioso.
Há uma linha... há uma linha...
Esta mulher poderia ser possivelmente real? Isto não só significaria que ele não estava imaginando um fantasma, significaria que se passaram três dias sem uma única alucinação. Cem anos se passaram desde a última vez que isso havia acontecido.
O que significava que ele poderia estar... se curando.
Como um clarão entre seus olhos, ele finalmente se lembrou do que ele lamentava e o que ele tanto tinha desejado.
Então entraram Naruto e Shisui , suas expressões severas. Por que Naruto está segurando uma seringa? Em um tom baixo de advertência, ele diz: ─Para que essa porcaria de dose? Eu não fiz nada.
─Não, mas nós tememos o que você possa fazer. ─ Naruto disse. ─Nós precisamos te tirar do quarto. E isso o impedirá de se machucar.
Quando Naruto se aproximou, ele gritou: ─Bota essa porcaria longe de mim, Naruto!─ Ele não queria ser dopado, não queria isso de novo. ─Não!
Eu não quero que ela me veja daquele jeito.
─Maldição, eu disse não!
OOO
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