Voici le 10ème chapitre, je ne peux pas vous donner de date pour le 11ème le plus rapidement possible j'espère! Bonne lecture, j'espère que vous accrochez toujours!

Chapitre 10 – Acte 2 : le rituel

Le lendemain

- Dean ! Arrête de zapper ! Je veux voir les Thundercats !.

- Je suis sur mon lit de mort, c'est moi qui décide de ce qu'on regarde.

- Tu n'es pas sur ton lit de mort Dean, coupa le pasteur.

Depuis 15 minutes qu'il était dans la chambre avec les garçons, Dean n'avait pas arrêté une seconde de zapper. Ils avaient réussi à dégotter un lit de camp pour Sam qui passait ses journées entre la section pédiatrique et la chambre 203 en traumatologie. Toujours suivit par Rebecca Granger, évidemment. Cet après-midi elle n'était pas là, appelée au tribunal. Elle avait autorisé Jim à aller les voir malgré tout, sous la surveillance d'une infirmière qu'elle avait briefée pendant plus d'une demie heure.

- Je suis sur un lit et je m'ennuie comme un rat mort, ça ressemble à un lit de mort pour moi. Répondit simplement l'adolescent.

Jim ne pu s'empêcher de sourire.

- Allez quoi ! Je veux voir les Thundercats !

- C'est bon !

Dean fini par remettre la chaîne qui diffusait le dessin animé avant de jeter la télécommande vers Sammy dans un soupir de frustration.
Le gamin de 8 ans se plongea à corps perdu dans les passionnantes aventures de ses héros préférés.
Dean quand à lui, regardait par la fenêtre dans l'espoir évident qu'elle s'ouvre et qu'il réussisse à s'envoler.

- Ca va, Dean ? demanda le pasteur, au bout de quelques minutes. Le gamin était rarement aussi silencieux.

- Oui.

- Je te trouve drôlement pâle.

- Hum, draps blancs, murs blancs… Dean blanc. L'hôpital déteint sur moi.

Jim fronça les sourcils et s'approcha du lit. Dean repoussa sa main avant qu'elle n'ait pu atterrir sur son front.

- Ca va je te dis !

- Ok, ok.

Il se rassit dans son inconfortable chaise en plastique.

- Bon alors ? demanda finalement Dean.

- Alors quoi ?

- Alors quand est-ce qu'on sort d'ici ?

- Je ne sais pas, Dean. Tu dois garder le lit pendant encore au moins deux semaines et…

- Oh je t'en prie !

- Quoi ?

- Je vais bien !

- Tu as reçu un coup de carabine dans le ventre Dean.

Le garçon roula des yeux, visiblement exaspéré.

- La balle à traversé. J'ai même pas mal !

- Quelque chose me dit que si on arrêtait cette pompe à morphine tu penserais différemment.

- Tu l'as dis toi même Jim, je ne suis pas sur mon lit de mort, je vais bien.

Dean était le portrait craché de son père, ça dérangeait Jim parfois, surtout quand ça l'amenait à mettre sa vie en danger.

- Il n'y a aucune discussion à avoir la dessus, champion. C'est 2 semaines d'hôpital, un point c'est tout.

- Je ne vais pas rester 2 semaines ici, pas comme ça.

Dean ne le dit pas mais Jim pu entendre « pas sans papa » derrière son silence.

- Je sais que ce n'est pas facile, mais Sam est là d'accord ? Et je suis là aussi.

Le garçon soupira brutalement en roulant les yeux.

- Super. Coincé toute la journée entre la bible et les Thundercats.

Pendant quelques minutes après ça on n'entendit plus dans la pièce que les aventures des héros de Sammy.

- Où est papa ? Demanda finalement Dean d'une toute petite voix.

- Je lui ai conseillé de rentrer. Il n'y a rien qu'il puisse faire en restant ici.

Dean hocha doucement la tête.

- Il… hum… enfin… il doit être en colère après moi hein ?

Jim écarquilla les yeux, il n'était pas sur d'avoir bien entendu.

- En colère ? Pourquoi est ce que tu veux qu'il soit en colère ?

- Ben… c'est de ma faute tout ça… dans la forêt, j'aurais pas du partir aussi loin… j'aurais du…

- Arrête ça tout de suite Dean. Rien de ce qui est arrivé ou de ce qui arrive en ce moment n'est de ta faute. Tout le monde le sait, à commencer par ton père.

Ce gosse était vraiment trop jeune pour porter un tel fardeau sur les épaules. Jim le voyait chaque jour s'alourdir depuis qu'il connaissait les Winchester. Les responsabilité, la peur, la culpabilité, le sens du devoir… sur les épaules d'un gamin de 12 ans.

- Jim… ?

- Quoi ?

- Tu crois qu'il pourrait…

- Qu'il pourrait quoi ?

- Je veux dire, si jamais… si jamais il y avait un autre truc à chasser… quelque part… tu crois…

Dean ne finit jamais sa phrase. Le pasteur mis un moment à comprendre ce que le gamin voulait dire. Il se leva, posa une main sur son épaule.

- Dean, regarde moi.

Le garçon hésita mais fini par lever les yeux vers son ami.

- Ton père n'a pas l'intention de partir sans vous. Tu m'entends ? Jamais. Il ne vous laissera jamais. D'accord ?

Dean resta un moment les yeux plantés dans ceux du pasteur comme pour être sûr et certain d'y trouver la vérité. Il vit ce qu'il avait besoin de voir, ce qu'il trouvait toujours dans le sourire du pasteur, l'honnêteté, la confiance, la foi. Dean sourit.

- Ok.

- Bien.

- Enlève ta main de mon épaule maintenant.

Jim éclata de rire.

- Fais attention champion, tu deviens aussi insupportable que ton père !

Dean rit de toutes ses dents.

- Oh non, je suis… bien… pi…

- Dean ?

Le gamin ne réussit pas à finir sa phrase. Il avait du mal à respirer.

- Dean ? Répéta le pasteur

Tout à coup, ses yeux se révulsèrent dans sa tête, les dents serrées, ses poings agrippèrent les couvertures alors que tout son corps semblait pris de tremblements violents.

- Poussez vous ! - cria Betty, l'infirmière, au pasteur. – Il convulse !

Sur ces mots la porte s'ouvrit brutalement laissant entrer un bataillon de médecins et d'infirmiers qui couraient vers lit et Dean.

Le pasteur Jim n'arrivait ni à penser, ni à bouger, il regardait le ballet frénétique des médecins autour du garçon, lançant des tas de termes scientifiques qu'il ne comprenait pas. Quand ses yeux se posèrent sur un Sammy en larmes, complètement paniqué et tremblant, il réussit à rassembler ses idées. Il attrapa le gamin, le serra contre lui et l'entraîna dehors de force.

- Non ! j'veux rester ! Dean !

- Non Sammy, laisse les médecins faire leur travail. Ca va aller, ça va aller.

- Non ! je ne veux pas ! Dean ! Dean !

Bobby avait réussi à trouver une salle de l'hôpital, en sous sol, où personne ne semblait jamais aller vu l'état de la pièce.

Il posa le sac qu'il portait en bandoulière à côté de lui et l'ouvrit pour en sortir tout un arsenal mystique. Un tapis d'autel, des bougies noires, des poudres bizarres, des craies, une jatte.

Il traça d'abord un cercle runique. C'était un symbole très puissant dont il aurait besoin pour réaliser son plan. Ensuite il étala le tapis d'autel par dessus, alluma les bougies et rempli la jatte avec les poudres. L'odeur était très désagréable.

Bobby ouvrit un vieux bouquin et le posa devant lui. Ensuite il récupéra les photos qu'il avait volées dans les dossiers de Rebecca Granger et les déposa dans la jatte.

Il commença à réciter sa psalmodie en latin.

Cette fois c'était sur, il ne pourrait pas revenir en arrière.

John avait pu prendre une douche et même à manger un bout malgré son estomac noué. Ensuite il s'était posé sur le canapé et était tombé dans un profond sommeil. Quand le pasteur Jim lui avait conseillé de rentrer, il avait très longuement hésité, il ne voulait pas être encore plus loin de ses enfants. Au moins à l'hôpital il savaient qu'ils étaient de l'autre côté d'un mur. Cependant Jim avait raison. Il n'y avait rien à faire, rien qu'il puisse dire ou tenter pour les rejoindre en ce moment.

Il avait besoin d'avoir les idées claire pour penser à une façon de les sortir de là, et il ne pouvait pas réfléchir correctement tant qu'il était dans la salle d'attente à se ronger les sangs.

Son profond sommeil sur le canapé de Jim fut interrompu par là sonnerie d'un téléphone. Dans un demi sommeil il attrapa le combiné :

- hum… allo ?

- C'est Jim. Le ton du pasteur mis John en alerte immédiatement

- Qu'est ce qu'il se passe ?

- Tu devrais revenir je crois. Il y a des complications avec Dean…

- Des complications ? Quelles complications ?

- J'en sais rien John. Il allait bien il parlait et tout d'un coup… boum. Plus personne. Il avait des convulsions. Je ne sais pas vraiment ce qu'il se passe.

- Ok.

Clic. Tuuuuuu tuuuu tuuuuu

- John… ? Allo ?

Tuuuuu tuuuuuu tuuuuuu

Rebecca revenait de sa journée au tribunal. Une trop longue et épuisante journée. Elle entra dans le parking sous-terrain de l'hôpital et se dirigea vers sa place attribuée. Elle allait jeter un œil sur quelques uns de ses patients et remplir de la paperasse avant de pouvoir enfin rentrer chez elle.

L'assistante sociale sortit de sa vieille honda rouge, claqua la porte, et se retourna vivement prête à affronter encore de longues heures de boulot. Elle ne s'attendait pas à tomber nez à nez avec lui.

Juste devant elle dans le sombre parking, se tenait un garçon. 7 ans, pas plus, châtain clair, de grand yeux noisette, la mine triste et les vêtements déchirés. Rebecca poussa un cri de surprise et recula instinctivement contre sa voiture.

- Jimmy… ? souffla-t-elle doucement.

Le gamin ne dit rien. Il se contentait de la regarder, debout à moins de deux mètres d'elle.

- Non… Jimmy… c'est… qui… qui… es tu ? bredouilla Rebecca

Toujours pas de réponse. Le gamin commença à avancer vers elle. L'assistante sociale aurait voulu reculer encore mais sa voiture l'en empêchait. Elle poussa un cri en voyant le garçon approcher de plus en plus. Tout a coup elle se mit à courir le plus vite possible en direction de l'ascenseur de service.

Elle appuya frénétiquement sur le bouton d'appel. Arrive saloperie, arrive ! Elle jeta un œil par dessus son épaule, le gamin avançait toujours.

Il n'était plus qu'a 2 ou 3 mètres d'elle quand les portes de l'ascenceur s'ouvrirent enfin. Elle se jeta littéralement à l'intérieur et appuya comme une folle sur le bouton du deuxième étage tout en se plaquant contre les parois, aussi loin que possible de l'entrée. Les portes se fermèrent rapidement laissant le gamin à moins de 50 centimètres de l'entrée de l'ascenseur.

Plaquée contre le fond de la cabine la main frappant toujours frénétiquement sur le bouton 2 alors que l'appareil montait déjà, Rebecca entendait son propre cœur battre un rythme de Death Metal.

Ce n'est pas possible… non… ce n'est pas possible… se répétait elle dans sa tête comme un mantra.

- Melle Granger ?

…

- Melle Granger ? Est ce que tout va bien ?

Rebecca, enfin sortie de l'ascenceur arrivé au deuxième étage, avançait comme un zombie dans le couloir menant à son bureau. En passant devant la station des infirmière elle n'entendit même pas qu'on l'appelait, jusqu'à ce que quelqu'un pose une main sur son épaule et qu'elle pousse un cri de surprise.

- Oh… excusez moi Melle Granger… je ne voulais pas vous faire peur.

Dit l'infirmière qui venait de la toucher.

- Euh… non c'est rien. Pardon… je… je suis juste fatiguée.

L'infirmière fit une moue sceptique avant de décider de finalement continuer ce qu'elle voulait dire.

- J'ai essayé de vous joindre, on a un problème avec l'un de vos patients.

Rebecca planta ses yeux dans ceux de son interlocutrice.

- Jimmy Patterson ? dit elle doucement

- Euh… non… Dean Withcomb. Je n'ai pas de Jimmy Patterson dans mon service, enfin… je ne crois pas. Attendez que je regarde.

Sur ces mots l'infirmière se dirigea vers son ordinateur.

- Non ! Non… c'est bon. Euh Dean… euh...

- Withcomb.

- Oui, Dean Withcomb. Hum… euh... quel est le problème?

- Vous êtes sûre que ça va ? Excusez moi de vous dire ça mais vous avez une sale mine…

Rebecca pinça l'arête de son nez entre le pouce et l'index tout en se massant le front de l'autre main.

- Oui, oui. Ca va, c'est juste une trop longue journée, je crois que j'ai besoin de repos. Quel est le problème avec le gamin ?

L'infirmière lui raconta l'épisode des convulsions, elle lui parla aussi de la pression sanguine très inquiétante et de la température de Dean. Sur un plan physique sa blessure ne menaçait pas sa vie mais le garçon semblait subir un stress post-traumatique qui faisait faire des bonds dangereux à son cardiogramme et menaçait sa santé. Il avait été placé sous IV pour sa pression sanguine et nécessitait une surveillance constante.

- Ok. Passez moi le dossier. Je vais le voir.

Alors que Rebecca descendait l'escalier qui menait à la section traumato pédiatrique son cœur s'arrêta net quand elle aperçut une petite fille en bas, dans la salle d'attente. Elle se figea littéralement dans l'escalier les yeux complètement vissés sur ceux de la gamine. Elle ne devait pas avoir plus de 12 ans, brune, les cheveux courts, vêtue d'une tenue d'hôpital. Elle renvoyait à Rebecca son regard insistant. Quelqu'un passa devant la gamine la masquant un instant aux yeux de l'assistante sociale. Quand le champ de vision redevint libre, la fille n'était plus là.

- Melle Granger ? dit une voix derrière elle.

Elle se retourna vivement, les yeux écarquillés de terreur.

- Vous ! C'est vous… Qu'est ce que vous avez fait ? murmura-t-elle.

- Moi ? Je suis juste allé me chercher un café. Vous allez bien ? On dirait que vous venez de voir un fantôme. demanda Bobby en souriant.

TBC