Pour ma Glasgow d'amour... parce que l'amour, c'est ce qui fait tourner le monde, le nôtre en tous cas...

LA CONSULTATION

Watson rentrait au 221B Baker Street après une journée épuisante à son cabinet, non pas qu'il ait eu une flopée de patients mais des cas plus ennuyeux les uns que les autres. Des gouttes au nez, des gamins braillards, des vieilles filles en mal de parlotte... bref, la journée avait été longue.

Il salua Mrs Hudson dans l'entrée qui s'enfuit dans sa cuisine tout en déposant manteau et chapeau puis monta les escaliers, son pas plus heurté que d'habitude, l'humidité de Londres rendait sa jambe douloureuse. Il pénétra dans la salle de vie, eut un arrêt, se retourna calmement, ferma le ventail puis son regard revint sur la pièce. Toujours ce capharnaüm hétéroclite, une odeur de brûlé, sans doute suite à une expérience désastreuse, Holmes debout au milieu de ce bric à brac en train de fumer sa pipe, bref, la routine. Ce qui l'était moins était que le détective se trouvait nu et impudique face à lui.

« Ah, bonsoir, Watson, la journée fut bonne ?

- Euh... oui, enfin, rien de spécial. Jusqu'ici... Mais enfin Holmes, qu'est-ce que vous fabriquez ?

- Élémentaire, mon cher Watson, je vous attendais. Je dirais plus sérieusement que Mini-Holmes attendait Mini-Watson et était impatient de lui présenter ses hommages. »

Le médecin ne put s'empêcher de sourire tout en secouant la tête.

« Aucun de vous deux n'est raisonnable. En pleine journée, Mrs Hudson aurait pu entrer et...

- Elle l'a fait, j'ai cru que c'était vous, elle m'a trouvé tel que vous me voyez. »

La mâchoire du médecin faillit se décrocher sous le choc.

« Oh mon dieu ! Mais que... mais qu'a-t-elle dit ?

- Aussi bizarre que cela paresse, rien, elle s'est contentée de ressortir, son plateau de thé sur le bras. Il faudra vous en passer, mon vieux.

- Nous allons finir en prison avec vos âneries. »

Holmes ricanait quand Mrs Hudson les interpella depuis le rez-de-chaussée.

« Monsieur Lestrade pour vous ! Et je ne l'accompagne pas ! »

Watson pâlit. La police. À leur porte.

« Holmes, filez vous habiller !

- Je n'ai aucun vêtement ici.

- Oh mais quel bougre d'andouille ! Bon, cachez-vous ! Vite ! »

Holmes disparut au fond de la pièce derrière un canapé recouvert d'objets divers et variés juste au moment où Lestrade entrait et tendait la main.

« Bonsoir, Docteur. Holmes n'est pas là ?

- Si, il est... il cherche quelque chose, ne faites pas attention.

- Bonsoir, Lestrade, claironna le détective, la voix étrangement assourdie. Scotland Yard est encore dans la déroute que vous passez ici ?

- Pfff ! Non, c'est vous que je venais voir, Docteur, j'ai un mal de dos abominable.

- Moi aussi, le bas du dos. Tout en bas. »

Watson leva les yeux au ciel et invita l'inspecteur à s'approcher de la table et enlever sa veste.

« Où avez-vous mal ?

- C'est un peu général, je sens comme une raideur.

- Oh crénom, moi aussi ! »

Comme le médecin était derrière l'inspecteur, il se tourna vers Holmes dont la tête émergeait, flanquée d'un grand sourire. Il le fusilla du regard et commença son auscultation, passant ses pouces le long des vertèbres.

« OUCH !

- Hum, vous avez à priori un bon lumbago. Penchez-vous en avant et soulevez votre chemise.

- How, doucement.

- Pardon. Je vais appuyer en même temps. Là, vous le sentez ?

- Oui mais ça va.

- Et là ?

- Ah oui, là !

- Hors contexte, Messieurs, je vous assure que votre discussion est tout bonnement indécente. »

Watson écarta ses mains comme s'il s'était brûlé et l'inspecteur se redressa, les oreilles écarlates. Le médecin frôlait la crise d'apoplexie.

« Holmes ! Bon sang, occupez-vous de vous !

- Vous êtes sûr ? Je pourrais être encore plus... bruyant...

- Non ! Non, ne faites rien. Ne bougez plus, ne parlez plus. Lestrade, je vais vous faire une ordonnance.

- Merci, Docteur. Mais qu'est-ce que fabrique Holmes, là-derrière ?

- je vous jure que comme moi, vous ne préférez pas savoir.

- Mais il est couché ?

- Absolument pas, je suis à quatre pattes...

- Il cherche... ses lunettes !, le coupa Watson. Si vous étiez un peu plus ordonné, ça n'arriverait pas, Holmes !

- Je ne cherche pas mes lunettes mais ma PIPE ! Et vous pouvez toujours m'ordonner certaines choses, je ne vous en voudrai pas. Et je pourrais même vous obéir. »

Le médecin se pinça l'arrête du nez. Vraiment, il allait finir par le tuer. Lentement. En prenant tout son temps. En le faisant souffrir le plus possible. Mais bon, il valait mieux que la Marée-Chaussée ne soit plus dans la place. Il griffonna à la hâte et tendit le papier à Lestrade.

« Voilà, et filez vous mettre au lit, le repos est ce qui vous fera le plus de bien.

- Merci, Docteur. Bonsoir, Monsieur Holmes, j'espère que vous retrouverez ce que vous cherchez.

- J'y compte bien, Lestrade. À bientôt. »

Après une dernière poignée de mains, Watson referma la porte derrière l'inspecteur et se dirigea à grands pas vers le détective, bien décidé à lui faire ravaler ses mots imbéciles. Sauf que là, le limier devant lui, nu et la croupe offerte, suffit à lui assécher la gorge.

« Ah, docteur, enfin. J'attendais votre consultation.

- Je vous jure qu'après ce que je vais vous faire, vous en aurez besoin. »

Homes serra les dents quand Mini-Watson vint lui rendre brutalement hommage, mais pas longtemps. Sa bouche avait bien trop besoin de laisser passer une langue cajoleuse. Et tant pis si sa nuque protestait de se contorsionner ainsi, il demanderait une autre consultation...

FIN