L'inspecteur Robert Jackson conduisit Norman Stansfield et ses deux adjoints patibulaires au hangar où étaient garées les voitures examinées par les homicides. Il ouvrit la porte de l'entrepôt, vide à cette heure, et laissa passer les agents du DEA devant lui, visiblement peu emballé par leur visite.

- Écoutez, je ne comprends pas pourquoi vous teniez à venir voir vous-même. Il y a de la peinture et c'est tout, dit Jackson d'un air revêche.

- Oui mais les photos ont quelque chose de tellement froid n'est-ce pas, dit Stansfield en regardant l'immense hangar d'un air enjoué. Haaaa. Quel endroit ! Alors où est-elle.

- Là-bas, dit l'inspecteur en soupirant.

Stansfield le suivit et ses déhanchements de manchots firent apparaître une nouvelle fois des notes du basson dans la tête du policier dément. FouonFouonFouon. Stansfield sourit. Il avait envie de voir cette voiture. Cela lui donnait l'impression de s'approcher un peu de ses proies et franchement, après tant de semaines sans nouvelles, il en avait grand besoin.

- Là.

Jackson pointait une Chevrolet grise. La vitre du conducteur avait reçue deux balles de peinture rouge bien nette. Jackson s'appuya contre un mini-van et croisa les bras. Son fauteuil ergonomique lui manquait visiblement. Stansfield ouvrit la portière arrière et regarda à l'intérieur en souriant. La symphonie de Montana jaillit de ses oreilles comme si on avait branché la radio à plein volume. Ils s'étaient trouvés là la veille. Juste la veille. La piste était bien chaude.

- Il était là, au fond. Pas vrai ? demanda Stansfield en pointant le derrière du siège passager.

- C'est ce qu'on croit mais il est tôt pour le dire. Les balles semblaient venir de là. Mais les billes de peintures …

- … Venaient de derrière le siège du conducteur, termina l'agent du DEA en caressant le siège arrière.

- Ouaip.

- Alors Mathilda … chuchota-t-il comme si il voyait la jeune fille prostrée derrière le siège. Tu as raté ton coup ? Il t'a fallu plusieurs fois pas vrai ? C'était difficile ?

Les notes aigues d'une flute imaginaire lui répondirent. Les hommes de Stansfield firent ceux qui n'avaient rien entendu tandis que Jackson regardait ailleurs, mal à l'aise. Ce foutu connard était complètement timbré.

- Et toi Montana ? Tu lui donnais de bons conseils … Avant de te l'envoyer sur le capot peut-être ? Après tout c'est ta petite élève.

Le violoncelle grave et nerveux fit vibrer l'habitacle en haletant de coups d'archet. La flute s'y mêla joyeusement et Stansfield sourit. Il se releva en tapant dans ses mains et regarda Jackson de ses yeux exorbités.

- Et à part ça, qu'est-ce qu'on a ?

- En fait … pas grand-chose. Pas d'empreintes, pas d'arme … juste la peinture. … Et le cadavre.

Stansfield hocha la tête d'un air désolé.

- Robert … J'ai l'impression que tu ne fais pas beaucoup d'efforts, dit-il en relevant la tête. Je t'ai expliqué pourtant l'importance de cette affaire.

- Écoutez, je fais de mon mieux. Je vous ai averti tout de suite.

- Avec six heures de retard en fait, spécifia Stansfield en levant le doigt.

- J'ai juste pris le temps de m'assurer que …

- Kelly.

Le dénommé Kelly s'avança vers Jackson, saisit sa main et retourna le petit doigt. Peu ému par les cris de la victime, il appuya d'avantage et plus encore si bien qu'on finit par entendre un craquement sinistre au travers les hurlements de l'inspecteur.

- Et voilà ce qui arrive …, dit Stansfield avec regrets.

Kelly lâcha sa prise et l'inspecteur gémissant cacha sa main sous son bras comme pour la soustraire à ces maniaques.

- Y a t-il besoin d'encouragements supplémentaires ? demanda aimablement Stansfield.

Le policier secoua la tête avec frayeur.

- Bien. J'attends un rapport complet pour demain soir.

- C'est impossible … plaida l'inspecteur.

- QU'EST-CE QUE TU NE COMPRENDS PAS DANS «DEMAIN SOIR» CONNARD ! hurla Stansfield. Kelly, explique-lui.

- NON ! Demain … demain soir … D'accord.

- Tu vois, quand tu veux …, dit Stansfield en souriant.

Sans plus de commentaire, il tourna les talons en claquant des doigts et ses molosses le suivirent comme des chiens obéissants. Jackson entendit la porte se fermer en tremblant de soulagement. Il se laissa glisser par terre en tenant sa main blessée contre lui, tout en prenant la pleine mesure du merdier dans lequel il était fourré.