Chapitre 11

"Daenerys. Quand j'étais jeune, tout ce que je voulais c'était être un chevalier. Être votre chevalier ; votre Garde Royal… serait au-delà de tout ce que je n'aurais jamais rêvée quand je balançais l'épée de mon frère à Winterfell. Mais si j'accepte votre offre – cela sera au prix de votre sécurité. Si je vous escorte partout, publiquement connu et reconnu, je nous rendrais plus facile à tuer toutes les deux. Je ne peux pas être un sujet d'honneur, Votre Grâce. Il est trop tard pour ça maintenant."

La Reine Targaryen marchait avec Missandei dans le quartier des invités, les paroles de la fille-loup faisant échos dans son esprit. Elle savait qu'Arya avait raison ; savait qu'elle plaçait sa sécurité au-dessus de tout. Alors, pourquoi est-ce qu'elle voulait tant gifler la Stark ?

"Ceci est votre chambre, Votre Grâce," Missandei plaça une main légère sur le bras de Daenerys. "C'est la seule sans fenêtre."

"Oh," murmura distraitement Daenerys. "Je te remercie."

Elle ouvrir la porte d'une petite chambre propre et déjà éclairée par des torches et des chandelles. Missandei avait raison, il n'y avait de fenêtre du tout.

"Je ne vais pas vous mentir Daenerys. Trois fois. J'ai failli vous tuer trois fois, et l'une d'elles était dans cette même pièce. Vous vous relâchez trop facilement ici ; les fenêtres sont laissées ouvertes. Et vos immaculés sont trop lents.

"Je vais vous apporter du thé du Mestre, Votre Grâce. Cela vous aidera à dormir."

Daenerys acquiesça et Missandei sortit.

La Reine se dirigea vers le petit foyer au centre de la pièce et s'agenouilla devant. Elle regarda les flammes trembler et vaciller, s'inclinant vers elle comme si elles cherchaient à l'atteindre. Elle mit ses mains au-dessus d'elles, les baissant lentement jusqu'à ce que les flammes les aient englouties. Je suis le sang du dragon. Et ils mourront en hurlant.

Elle pouvait tous les tuer. Faire lever ses armées, remplir ses flottes, et naviguer droit vers Braavos. Avec ses nombreux hommes, la ville serait entièrement sous les décombres en quelques jours au maximum, y compris ce maudit temps des morts. Ou elle pouvait attendre jusqu'à ce que Drogon revienne, et ensuite le chevaucher comme ses ancêtres l'avaient fait quand ils avaient dû infliger leurs jugements. Le feu de dragon ferait fondre leurs pierres, brûler leurs champs et bouillir leur port. La plupart des gens mourraient et ceux qui survivraient pourront parler de la colère de la grande Reine Targaryen, Mères des Dragons. Leurs chuchotements tremblant et leurs chairs meurtries passeraient à travers d'autres villes, continents, éradiquant les imaginations de trahison avant qu'elles ne puissent jamais être considérées.

Détruire une ville entière pour la menace de quelques-uns – c'est mon père. C'est le roi fou ; c'est mon frère mort car il n'était pas un dragon. Telle est la souillure qui coule dans mon sang.

Elle sentait la chaleur des flammes qui commençait à ramollir l'or de la bague de sa mère à son doigt et à contre cœur elle retira ses mains. Le pouvoir, le pouvoir absolu, était un poids que l'on peinait à porter parfois. Il y a des années, elle avait naïvement cru à ses batailles quand elle reconquit son royaume, son droit d'aînesse. Puis, après cela, elle crut que la fin de la guerre contre les Marcheurs Blancs, grâce la puissance de ses dragons, maintiendrait l'inquiétude de son autorité parmi ceux qui lui portaient encore de la haine dans leurs cœurs. Pour la plupart, c'était le cas. Mais pas entièrement.

Il y eu un pas léger qui interrompit ses pensées alors que Nyméria poussa la porte pour l'ouvrir, inclinant la tête et observant la Reine.

"Vous voyez cela, Votre Grâce ? Quand les yeux de Nyméria changent comme ça, cela signifie qu'Arya est en elle. Elle ne peut probablement pas la contrôler maintenant, étant profondément endormie mais avec le loup si près..."

Daenerys ne voyait pas l'acier dans les yeux du grand loup cette fois, si elle avait bien retenue les paroles du Mestre. "Est-ce qu'elle ta envoyer pour monter la garde ?" demanda-t-elle à la bête.

Sentant une invitation, Nyméria s'avança et s'assit à côté de Daenerys, en regardant le feu qui avait fusionné avec les mains de la Reine quelques instant auparavant. Son lien avec Arya lui avait donné une sensibilité particulière à l'énergie et au tempérament des personnes, et elle pouvait sentir la frustration et la mélancolie qui entourait celle-ci. Celle-ci qui avait aidé son maître quand elle était dans le sombre sommeil ; avait apporté sa viande fraîchement tuée. Elle dégageait une chaleur corporelle plus forte et avait un parfum étrange, le brûlé d'un cracheur de feu et une épice peu familière semblable à celle de ses grands cheveux. Elle était une étrangère, un ajout provisoire à sa meute – mais pas une importune. Elle était maintenant assise dans un support silencieux.

Elles étaient encore comme ça, dame et bête assissent en silence devant le feu quand Missandei revint avec le thé de Daenerys. Elle le versa dans d'élégantes tasses et pris la première pour elle, sachant qu'elle était venue entre de bonnes mains mais voulant apaiser l'esprit de son amie. "Tenez, Khalessi," dit-elle en lui tenant l'autre tasse.

"Merci Missandei," dit-elle doucement en prenant la boisson. "Où est Arya maintenant ?"

"Sortie escalader la tour, Votre Grâce. Elle était préoccupée par le toit du Donjon Rouge, au-dessus des postes d'archer. Elle a dit qu'elle ne serait pas longue."

"Escalader la tour ?" répéta Daenerys, en levant un sourcil. "Donc, mon tueur rependit peut également voler ?"

"Non, Votre Grâce. Elle a des bandes de cuirs attachées à ses mains et ses pieds, avec des sortes de poignées d'acier. C'étaient dans la boite que Tyrion a ramené des écuries."

Daenerys pris une autre longue gorgée de son thé, souhaitant soudainement que cela soit quelque chose de plus fort. "Ce sera tout pour ce soir Missandei. S'il te plaît, va te reposer. Si je suis fatiguée, je ne peux imaginer comme tu te sens."

"Votre Grâce," l'Insulaire baissa respectueusement la tête et se dirigea vers la porte. Juste avant de sortir, elle se tourna vers la Reine. "Vous savez," commença-t-elle, "pour ce que ça vaut, je pouvais voir qu'elle voulait vraiment accepter. C'était là, dans ses yeux."

"Bien sûr. Bonne nuit, Missandei."

Lorsque Daenerys fut finalement endormie, elle rêva du seul endroit qu'elle avait considéré comme une maison durant son enfance à Braavos. Elle était, de nouveau, à la maison avec la porte rouge et quand elle regardait pas sa fenêtre, elle pouvait voir le citronnier, qui avait grandi, à l'extérieur. Un loup aux yeux d'acier se trouvait en-dessous.


Au Temple du Noir et du Blanc

Un homme était assis dans une pièce cachée au-delà du Hall des Visages. Le parchemin que le corbeau avait apporté se trouvait froissé sur une table en bois entaillé, à côté d'un verre à moitié vide d'un alcool vert pale de Volantis. Cela faisait longtemps qu'il n'y avait pas cédé, son importation étant coûteuse et son engourdissement un danger, mais c'était un temps pour de telle chose.

Une jeune fille ne serait pas morte en d'obéissant au Dieu Multiface. Au lieu de ça, elle lui avait refusé sa demande et lui avait envoyé deux vies qui se trouvaient encore à son service. Seule la mort pouvait payer pour la vie, et une fille le sait.

Il l'avait choisi, il y a tant d'années. Il avait un corps plus svelte et portait un visage différent à l'époque ; mais il était resté Braavosi. Il était resté seulement pour une raison, enseigner à la fille du seigneur du Nord les base de la danse de l'eau en attendant d'être rappelé à Braavos avec pour message qu'il n'y avait plus de Don à faire en Westeros. Il ne c'était pas attendu à trouver un disciple si désireux dans la fille du loup ; ne s'était pas attendu à la cruauté des années suivantes pour inconsciemment la former comme son successeur.

La jeune fille était loin et en sécurité quand les gardes du Roi attaquèrent, de sorte qu'elle ne put voir la fléchette qu'il avait lancé à l'un des gardes et qui avait rendu ses os lourds comme la pierre et ses muscles fragiles. Un l'homme le laissé là, paralysé parmi les soldats désarmés, et changer son visage pour s'échapper du Donjon. Il avait erré dans Port Réal, ressemblant à un mendiant et écoutant les commérages dans les rues sales. Il fut guidé par le Dieu Multiface qui le poussa à se retrouver dans l'une des cellules noires ; lui apportant que le corbeau errant l'amènerait lui et sa protégée à l'extérieur de la ville.

Ce fut le Dieu Multiface qui la destina à ouvrir sa cache, devinant sa grande volonté qu'un homme continu de le servir et la marqua comme son héritière.

Elle avait toujours été difficile. Le même destin, qui l'avait modelé en celle qui devra récupérer sa place, l'avait également endurcie en une vengeance gravée dans son cœur. Elle avait des vies a volé, une liste de prières qu'elle n'abandonna jamais, même après qu'elle ne soit devenue Personne. Elle avait été jusqu'à les quitter quand la guerre contre les Marcheurs Blancs avait débuté, utilisant chaque pièce qu'elle avait gagnée pour sortir du port fermé, dans un bateau de contrebande, en direction du nord de Westeros. Un homme savait que c'était parce que Arya Stak avec un frère bâtard là-bas, mais il avait dit à l'ordre que c'était une volonté du Dieu Multiface si elle était partie. Les Êtres se moquèrent de son irrévocabilité ; il exigea donc un châtiment. Malgré ceci, ils appelaient toujours à sa mort. Trop souvent, elle violait leurs préceptes et désobéissait à leurs commandements. Un homme c'était battu pour elle et les influença, comme il l'avait fait maintes fois. Elle avait été aveuglée, assourdie, balafrée et écorchée avec un fouet pour ses crimes pendant des années, mais c'était toujours moins que ce qui était demandé.

Il n'aura pas à les influencer, cette fois.

L'autre, une vrai Personne, avait toujours détesté une fille. Avait toujours été là pour aider à tenir le fouet quand il fallait la frapper, ou à verser le flacon quand les alchimistes la conditionnaient. Cette Personne, elle voulait être choisie – elle convoitait ce que l'on avait librement donné à une fille.

Il ne pouvait pas encore apporter ses propres mains pour défaire ce qu'il avait créé. Un homme voulait donner sa chance à Personne.

C'était une chose exceptionnelle que de façonner le visage d'un vivant. Un cadeau que le Dieu Multiface ne donnait uniquement qu'au dirigeant de la Maison du Noir et du Blanc. Il tenait doucement le visage d'une fille, perfectionnant chaque minuscule cicatrice. Une fille était très proche de la Reine Dragon maintenant ; elle les avait trahis pour elle.

Une envieuse Personne naviguerait vers Westeros et deviendrait une fille qu'elle avait toujours voulu être.