Salut tout le monde !

Alors déjà je voulais m'excuser pour mon retard, j'ai eu plein de chose à faire et j'ai pas du tout eu le temps d'écrire. Mais me revoilà tout feu tout flamme.

PS: Mon petit pays- Fréro Delavegua

Bonne Lecture


Mon petit pays

Après deux heures et demi de route. Ils étaient arrivés à Bristol. L'adresse indiquée se trouvait à la sortie de la ville. C'était une petite maison avec un jardin merveilleusement bien fleurie. Une petite femme âgée était à genou dans un parterre en train de jardiner.

Les cinq inspecteurs du dimanche, se trouvaient devant le portail décoré avec lui aussi des fleurs.

« Je pense que c'est elle, souffla John.

-J'en doute, répondit Sherlock.

-Excusez-moi madame, appela Mary. Nous cherchons Abby Raotravra. Vous la connaissez ? »

La vieille femme se tourna vers eux. Elle les observa, puis retourna à son jardinage.

« Madame ? Demanda Matthew.

-Vous cherchez quelque chose ? Questionna une voix derrière eux. »

D'un même mouvement, ils se retournèrent vers la voix. Il découvrir une grande femme avec dans ses bras des vêtements qui venait du pressing. Cette femme devait avoir sensiblement le même âge que Barbara Aristov. Elle avait de long cheveux blanc qui lui arrivait au milieu du dos et des yeux noisettes qui vous hypnotisait. C'était sans aucun doute la femme qu'ils cherchaient. C'était Barbara Aristov.

« On vous cherche vous, répondit Sherlock.

-Je suis censée être qui, moi ?

-Barbara Aristov ou Abby Raotravra, c'est comme vous voulez.

-Vous faîtes erreur, je suis aucune de ces deux personnes là. Repartez à Londres, je ne suis pas la personne que vous cherchez.

-Comment savez-vous que nous venons de Londres ? Demanda Mary.

-Je ne suis pas la personne que vous cherchez mais je sais quand même qui vous êtes, le grand détective consultant Sherlock Holmes, le Dr John Watson et par déduction vous devez être Mary Watson et l'un de vous deux, dit-elle en regardant Matthew et sa compagne, est l'enfant des Watson. Ai-je tort ?

-Intelligente, souffla Sherlock. Enfin presque pas totalement parce que si vous l'étiez vraiment vous n'auriez pas donné votre véritable nom au pressing et surtout vous n'auriez pas laissé l'étiquette en évidence là où tout le monde peut la lire. Madame Mason... Mason ?!

-En effet, je m'appelle Elsa Mason.

-Vous n'êtes pas Barbara... souffla John.

-Non pas du tout, si vous voulez bien m'excuser j'ai des choses à faire maintenant. »

Elle rentra dans son terrain et ordonna à la vieille dame de rentrer dans la maison. Elsa fit de même et verrouilla la porte d'entrée. Sherlock et ses compagnons retournèrent dans leur voiture dépités. Ils n'avaient plus aucune piste. Ils ne savaient pas du tout où était Barbara. Ils perdirent quelque peu espoir de la trouver un jour.

« Qu'est-ce qu'on fait maintenant Sherlock ? Demanda John.

-Je ne sais pas. »

Une fois avoir verrouillé sa porte d'entrée, Elsa Mason s'appuya contre le placard de l'entrée. La visite qu'elle venait d'avoir l'avait perturbée. La vieille femme n'avait pas été confronté à ce genre d'événement depuis de nombreuse année. Elle se surprit à sentir une larme couler sur sa joue.

« Barbara, pourquoi tu as dis au monsieur que tu t'appelais Elsa ? Demanda la femme âgée qui faisait quelques minutes plus tôt du jardinage.

-Pour rien, ma chérie. Et si on partait en vacances rien que toutes les deux ? Ça te plairait, petite sœur ?

-Oh oui, où il y a plein de fleurs, de toutes les couleurs, répondit la vieille émerveillée.

-On va où tu veux mais on va faire un jeu, on va changer de prénom et de nom. D'accord ? Comment tu veux t'appeler ? »