À Poudlard, si on avait demandé à Padma Patil ce qu'elle voulait être quand elle serait adulte, elle n'aurait pas répondu sage-femme. Elle ne s'était jamais senti d'affinité particulière pour ce métier, ni pour son aspect médical, qui la dégoûtait un peu, ni pour la proximité constante avec les enfants, qu'elle-même ne voulait pas.

Mais quand, lors d'un voyage dans sa famille en Inde après sa septième année, elle s'était trouvée avec sa mère à sa tante à aider sa cousine à accoucher de sa fille, prématurée de six semaines, elle s'était découvert une passion. Alors dès son retour en Angleterre, elle s'était enrôlée à l'école de maïeutique de Ste Mangouste.

Elle avait obtenu son diplôme à temps pour pouvoir aider le premier fils des Potter à voir le jour, puis les deux autres enfants de Ginny, et ceux d'Hermione, de Hannah, de Lavande, et de près de trois cents autres femmes.

Le jour du quinzième anniversaire du début de sa carrière, son assistante lui annonça qu'une nouvelle patiente l'attendait dans la salle d'examen C.

— Tu vas t'amuser, avait-elle dit avec une grimace moqueuse. Elle maintient que des gremlins, ou je sais pas quoi, lui ont confié qu'elle attendait des jumeaux.

Sous le regard abasourdi de la jeune femme, Padma s'était rendue avec un grand sourire retrouver Luna dans la salle C.

La grossesse – de jumeaux, en effet, gremlins ou non – s'était passée à merveille, et l'accouchement, bien que long, s'était déroulé sans accroc. Un peu avant midi, plus de vingt-quatre heures après l'arrivée de Luna à l'hôpital, Padma était dans la petite cuisine des médicomages, avalant une bonne tasse de café. Il ne lui restait plus qu'à faire l'examen des deux nouveau-nés, puis elle pourrait rentrer profiter d'un repos bien mérité. Mais pour le moment, elle avait laissé les parents profiter de leurs enfants en tête-à-tête un petit peu. L'examen pourrait attendre.

La porte de la cuisine s'ouvrit, et un collègue s'assit face à elle. Il grimaça avec sympathie en voyant son air fatigué.

— Longue nuit ?

— Jumeaux, expliqua simplement Padma. Vingt-trois heures.

— Aïe. Ils sont déjà partis en salle de repos ?

Padma secoua la tête.

— Ils sont juste là, salle deux-cent huit.

Le vieil homme fronça les sourcils.

— Je viens de passer devant, je n'ai rien entendu, je croyais que la salle était vide.

Avant même qu'il n'ait fini de parler, Padma s'était levée et s'était précipitée dans le corridor. Depuis que sa sœur avait perdu sa première-née ainsi – mort subite du nourrisson, inévitable et imprévisible –, Padma en avait une peur phobique. Elle en cauchemardait la nuit, vérifiait sans cesse l'état de ses nouveaux patients, deux fois plutôt qu'une.

Ce jour-là, quand elle sortit de la cuisine, ce fut le silence qui la frappa. Un silence incongru, inhabituel, dans un corridor si souvent plein des hurlements des nourrissons et des conversations des nouveaux parents. En franchissant les quelques mètres qui la séparaient de la porte deux cent huit, une série de pensées sombres lui tournoyaient dans l'esprit. Et si elle avait manqué un signe, dans son état de fatigue ? Et si elle avait oublié une vérification importante ? Et si, et si, et si ?

Arrivée à la porte, elle la poussa sèchement et entra dans la salle à la lumière tamisée. Rolf Dragonneau, un garçonnet dans les bras, sursauta et lança un regard lourd de reproches à Padma. Luna, au contraire, ne sembla pas surprise par l'arrivée brusque de son ancienne camarade de maison et lui sourit, ses yeux fatigués pétillant quand même de bonheur.

— Padma, nous avons choisi des noms.

Elle souleva le bambin qu'elle tenait contre sa poitrine.

— Lorcan.

Rolf passa un doigt sur la joue de l'autre enfant.

— Et Lysander.

Padma s'assit sur le lit de son amie et regarda tendrement les deux bébés.

— Ils sont parfaits.