Inglaterra dice que aun quiere hablar del descubrimiento del dia, quien sabe porqué. Ejem. Francia aparece con una chaqueta negra y unos pantalones algo rotos y un cigarrillo.
Inglaterra se pone nervioso porque no es que quisiera exactamente eso. Ejem. Le echa una miradita y se sonroja apartando la cara y parpadeando.
Francia se rasca la barbita y le mira con desinterés antes de sonreír un poco de lado. El inglés se sonroja más y le echa más miraditas y se siente incómodo en su chaleco de cuadros tan formalito.
—¿Así que te recuerdo a alguien?
—No.
—Menos mal —calada al cigarrillo, se acerca a él con decisión.
—I-I... —vacila y da un pasito atrás.
—I-I-I... —le imita con burla.
El inglés traga saliva y frunce un poquito el ceño. Francia sonríe de lado, otra calada al cigarrillo. Inglaterra se emboba un poco con la forma de absorber.
Humo a la caaaara.
Inglaterra cierra la boca saliendo de la estupefacción y tose apartándolo con la mano. Francia le pone una mano en el pecho.
—Te ves ridículo con este chaleco —le acaricia un poco pero le mira con cierto desprecio—. Anticuado.
—I... no sabía que... —empieza a vacilar más y a disculparse y cuando lo nota carraspea—. T-tú eres el anticuado c-con esa ropa pasada de moda.
Francia se ríe de la disculpa y sube la mano de su pecho a su cuello.
—Admite que me queda —sostiene el cigarrillo con los labios nada más y le abraza del cuello con el otro brazo.
Inglaterra se tensa más con la cercania sin saber muy bien qué hacer. Francia sonríe mirándole a los ojos con sus ojotes azules. El británico parpadea y se sonroja más encogiéndose un poquito porque son graaandes y son bonitos y están ceeeerca. El francés se peina un poco y absorbe otra vez el cigarrillo después de hacer un poco el tonto con los labios, moviéndolo.
—La cara de bobo que te pongo.
Inglaterra parpadea y vuelve a fruncir el ceño para salir de la estupefacción.
—Ni siquiera tengo que ser REALMENTE malo.
Le quita el cigarrillo de los labios y le da él una calada.
—Ninguna cara de bobo... ¡bobo!
Más risas.
—Cara de mono, cono, tono... ¡Bobo!
Le echa él el humo ahora. Francia arruga la nariz y le saca la langua.
—Eres un tonto... ¡tonto! —le imita. Inglaterra chasquea la lengua y gira la cara.
—Git.
Francia le da un beso en la mejilla y le suelta. El inglés parpadea cuando le suelta, sin entender, mientras Francia pone las manos en jarras frente a el sin alejarse.
—What?
—¿Que qué? —sonríe.
—What are you doing?
—Estoy tentándote, siendo un chico rudo —le busca la mano y le quita el cigarrillo sonriendo, cerrándole un ojo.
—No funciona.
—Nah, sí que funciona.
Nerviooos.
—No, no funciona —intenta ponerse en plan punk él también, pero no le sale así por las buenas. Francia levanta la cara muy seguro y sonríe un poco más lanzando la colilla del cigarro por ahí.
—Claro que funciona.
—Claro que no.
Un pasito hacia él, que se le cae el cigarro de los nervios, que le quema y se asusta golpeándose para apagarlo. Francia se ríe un poco otra vez y es que no puede, le gustas mucho.
—And... pues... I... —se quita el chaleco por la cabeza sin pensar... y sin desabotonarlo. Se hace un lío con la camisa y acaba por romper y sacarse ambas cosas. Pobrecito mío, de verdad, cuando no te le acercas puede ser un dandy elegante.
Francia parpadea algo incrédulo de toda la torpeza. Aunque tampoco le sorprende demasiado. Sonríe de lado al ver lo que consigue.
—Tanto funciona que ya te estas quitando la ropa.
—¡NO ME LA ESTOY QUITANDO! —se cubre con ella.
—Yo también puedo quitármela si así vamos a jugar —manos al grueso cinturón.
—NOOO!
—Oui, sí que puedo. ¿No quieres? —le mira y sonríe de lado—. ¿Vas a impedírmelo?
—Y-Yes!
Francia se humedece los labios y hace un movimiento de cadera.
—Uh! —se asusta/sonroja y se tapa la cara con las manos y la camisa y el chaleco que aun sostiene. El de ojos azules levanta una pierna impulsando se para ponerse de espaldas de golpe, sin alejarse.
—Vas a perderte el espectáculo como sigas escondido.
—No te vas a quitar la ropa —decide descubriéndose la cara y tomándole de los pantalones. Francia le mira por encima del hombro y se ríe.
—Ah ¿no?
—No —se agarra de los ojales del cinturón y tira de ellos hacia arriba para que no pueda bajárselos.
—¿Y eso por? ¿Temes que funcione demasiado?
—No! ¡Es porque…! ¡P-porque... no está bien andar desnudo!
—No pretendía "andar" a ningún sitio.
—P-Pues... no está bien... c-conmigo... yo...
—¿Contigo no está bien? Anda, esa es nueva. ¿Y con quien quieres?
—¡Con nadie! —se le meten la manos debajo de la camiseta de Francia... él promete que ellas solas y no para abrazarle posesivamente. Francia se ríe de buena gana echándose atrás y recargandose en él.
—No voy a ningún lado... Pero no prometo nada de mis pantalones.
—¡Tampoco! —vuelve a agarrarlos. Francia le pone las manos encima de la suyas, que le empiezan a sudar y se le acelera el corazón.
—Puedes bajarmelos tú —le mira por encima del hombro recargandose más en su pecho. Inglaterra traga saliva y le mira los labios, sonrojandose más.
—Entonces... —se humedece los labios.
El inglés lo haaaace tambiéeeen en imitación y creo que no puede poner más cara de beso. Francia se le acerca un poquito hasta rozarle los labios. Él cierra los ojos entrabriéndolos. Francia se los acaricia con suavidad aprovechando para llevarse sus manos y las del inglés hacia sus regiones vitales.
Inglaterra se deja yendo a buscarle máaaas beso, profundizándolo y dejándose hacer con las manos, puede que hasta le abra los pantalones. Francia sonríe, cerrando los ojos y dejándose absorber por el inglés.
Pues ahí están. El pantalón cae al suelo.
No, es que si ya está calmado, no es como que Inglaterra no sepa qué hacer con las manos y más en la posición que están. Francia desde ya empieza a ser feliz. Porque además esto empieza a ser cada vez más fácil y relajante. Puede dejarse llevar tranquiiiilo sin ningún tipo de agobio, sin quedar bien, siendo Francia. Puede que le exija algún movimiento. De hecho, seguro Inglaterra se mueve y le toca como es debido y le entierra en el culo de forma bastante incomoda porque además él no se ha bajado los pantalones.
Incomóda para el inglés, Francia además se le RESTRIEGA con completas ganas haciendo soniditos. Molestemos a Inglaterra.
Oh sí, pero no creas que no sabe estar detrás. En cuanto se le restriega demasiado bien trata de mejorar los movimientos de las manos y debe notar claaaaaramente que Francia pronto deja de hacer movimientos tan medidos. A ver quien molesta más a quien. De hecho, es que... Nah, qué vas a molestarle.
—¿S-Sabes que quiero? —pregunta Francia TENIENDO que separarse del beso y bajar una mano a la muñeca del inglés a detenerle.
Hay alguna especie de ruido ronco parecido a un what. Francia se le echa encima otra vez para un beso. Eso no le responde pero no es como que le moleste. El francés ahora sí si que busca desabrocharle el pantalón torpemente. Posiblemente trate de bajárselo a empujones pronto. Inglaterra cae en la cuenta que es eso lo que le molesta, ayudándole. Mano en el culo en cuanto puede, acercándolo a él. Entonces Inglaterra le suelta las regiones vitales para abrazarle del cuello. Francia suelta el aire y cierra los ojos, se separa un poco del beso.
Inglaterra le mira un poco teniendo muchas muchas ganas.
—... S-sin... Non... No seas... Dame... Duro —que fino, Francia. Inglaterra baja las manos hasta ponerselas en los muslos, le empuja a la pared y lo levanta de debajo de las rodillas. Francia se deja, que más va a hacer, hasta soltando un gemidito impaciente. Pues no hay mucho más que pueda pasar que la terriblemente básica mecánica de este asunto.
A Francia le gusta aún traer la chaqueta de cuero y que Inglaterra esté completamente desnudo. Seh, va a pedir una foto a Hungría que seguro puede sacarla de un video. Y aun así Inglaterra, de pie, sosteniendole contra la pared, completamente desnudo... es mucho más punk que Francia. Francia intenta pero el señoritingo no se le quita.
Francia está con piernas de chicle, gracias, y sonriendo como estúpido. Cuando Inglaterra acaba se las baja al suelo lentamente hundiéndole la cara en el cuello, temblorino. Y ahí es cuando nota que están de chicle. Se ríe un poco, suavecito, ENCANTADO.
—Eres un bestia —susurra sólo por protestarle algo. Inglaterra le mordisquea en cuello pero sonríe—. Auuu —protesta y trata de ponerse serio... Pero se ríe inevitablemente. Cierra los ojos.
El británico le hace un cariñito con la nariz y le aplasta contra la pared abrazándole.
—Cómo me la paso bien contigo, merde... —susurra.
—Git —sonríe, le da un besito en el cuello y le hunde una mano en el pelo disfrutando de él, que le gusta.
Es que Francia ronronea. Ronronea porque le encanta además que le consienta. Inglaterra se acerca a darle el un beso en el pelo, abrazandole y acariciandole la espalda suavecito. Y con lo calmadito que está ahora le busca para darle un beso. Pues tenemos uno de esos laaaaaaaargos y suaaaaaaves. Es que puede pasar así hasta el fin del mundo. Es que no se que te hace pensar que Francia... No.
Despues de un rato, que ya no tiene los brazos dormidos, Inglaterra lo levanta de nuevo y le lleva al sofá. Francia se deja, abrazandole del cuello. El inglés se le tiende encima y se cubre con la manta, compartiéndola con él, volviéndo a besarle. Es que de verdad, a Francia le encanta, ENCANTA esto. Más que cualquier otra cosa. ¿Te crees que a Inglaterra no?
Es que además el sexo solo es una... parte de toooodo lo que hacen.
De hecho al final el sexo se vuelve algo secundario, que les cansa y les ablanda, pero es ESTA la mejor parte. De hecho sí, además cada vez es máaaaas tiempo en esa segunda parte. Sí, cada vez es más "aquí y ahora" y luego nos quedamos seis horas en el apapacho. Y quizás luego haya una segunda vez más suave y placentera, pero el centro es... Esto otro.
Francia sonríe encima de Inglaterra pidiéndole que le cante algo.
—Nigths in white satin... never reachin' the end... —empieza porque esta canción, con su ritmo, siempre le hace pensar en estos momentos.
Francia sonríe se lado y se relaja... aún más. Va a pasar a estar en estado de coma en algún momento próximo con Inglaterra susurrándole al oido que le quiere en una canción.
—'cause I love you... yes, I love you... Oooh how I love yooouu —susurra y le abraza, sintiendo que lo hace.
De hecho es que Francia ya está pensando que si se quedara dormido así para siempre sería feliz. Le abraza de vuelta y le da un beso en el cuello hundiéndose en su nariz y acariciandole con la barbita. La barbiiiita.
—Je t'aime.
Es que se van a morir ahí y va a ser un desastre tratar de separar los huesos que queden. Francia dice que morirán más felices que nadie nunca y pegajosos. Esa pegajosa tendencia que tienen de detener el tiempo y morir de amor, ningún otro Brit consigue esto con su pareja.
De verdad estaba intentando llevarlos a lo de la historia.
Y dudo mucho que nos hagan caso. De hecho creo que Francia se ríe de algo un poco tontamente. (Un poco muy tontamente) Ademas debe ser cualquier chorrada porque están como borrachos en su burbujita. Lo peor es que además son monísimos. Quizás unas cuatro o cinco horas más tarde cuando Francia se levante al baño y vuelva otra vez a echársele encima, decidan que es hora de hacer algo de provecho y Seychelles les va a vomitar encima porque van a seguir pegajosos e Inglaterra haya conseguido un trozo de queso misterioso por ahí. De hecho, no, se ha hecho bolita bajo la manta envolviéndose como si fuera su capa y come zanahorias.
—Mon petit lapin!
—Waaaah.
Francia se hace bolita abrazandole.
—¿Vamos a hablarles entonces? —pregunta después de llenarle de besos.
—Uuuugh! Suéltame rana peludaaaaa —le pica las costillas.
—Noooon —insertar risas varias, enfoquenseeeee.
—Yeeeeees —más cosquillas, se muere de risa.
—¡Nooooo, paraaaa! Que hay que hablarles a los niñoooossss —máaaaas risas.
—Pues no puedo si todo el rato molestaaaaaaaas —no para.
—No te molest... Aaaaah! —grito de niña registrado.
Risa malinga y trata de tirarle del sofá.
—Nooon! Waaaah!
Inglaterra se cae con él y rueeedan por el suelo.
—Noooo! ¡Con cuidaaado!
—Con cuidaaaado —le imita riéndose e intentando inmovilizarle y consiguiéndolo porque el idiota se está riendo y no puede hacer nada por evitar la inmovilización. Inglaterra sonríe sosteniéndole las manos por encima de su cabeza y mirándole sentado sobre su estómago. Francia se ríe sin aire prácticamente, todo rojito y hasta patea suavemente sin poder hacer nada en realidad.
—Y ahora qué, ¿eh? You're mine.
Francia parpadea un poquito y toma aire profundamente dejando de reírse y mirándole con esos, ESOS ojos.
—Completamente —susurra.
Inglaterra parpadea también y le cambia la cara, sonrojándose un poco. Francia sonríe mirándole con absoluta transparencia. Alguien ridículo y poético podría decir que Inglaterra puede verle el alma desnuda a través de ellos.
—Tú también eres mío.
Es que... le suelta un poco con el corazón deshecho
Parpadeo parpadeo. Francia inclina la cabeza sin entender que pasa, preocupado con eso. Es decir, con el cambio del semblante. Frunce un poquito el ceño aunque aún sonríe mirándole.
No pasa nada, es solo que UK se derrite cuando haces eso y no sabe qué hacer.
¡Ah! Ya estábamos realmente asustados.
En un movimiento fluido Francia consigue recostarle sobre el abrazandole de la cintura. Y lo que hemos conseguido es que dejen de estar hechos bolita en la manta para que estén hechos bolita en el suelo.
Inglaterra se le esconde.
Francia le acaricia la nuca y le acurruca contra él protectoramente. No, es que no lo entendéis, es que Francia le ha dicho que es suyo y le ha mirado con unos ojos...
Francia le aprieta contra sí, porque el sí que sabe cómo le ha mirado y lo que significa mirarle así.
—Angleterre —susurra su nombre cerrando los ojos.
Es que ademas... el drama, porque Inglaterra se acuerda de la última vez que se permitió sentirse así más o menos atribuyendo el recuerdo a un momento de la infancia, en que Francia le dió una flor y LE MANDÓ UN BESO antes de irse y él se quedó con su flor todo sonrojado sin poder chillarle nada... y se marchó a casa sin poder (ni querer) tirar su flor y estaba muy confundido, así que le contó a su mamá lo que había pasado, pero estaba tan confundido que no dijo que lo había odiado ni que lo había empujado al barro o insultado... y cuando sus hermanos lo oyeron también... se hace mas bolita.
Francia le acaricia con suavidad muriéndose de ganas de saber qué piensa, acercándose a la idea de saberlo con suavidad, temor y cuidado.
Es que además, igual que entonces, tiene esa necesidad de contarselo a alguien para que le digan "uala, pues es cierto, sí te quiere y eres especial" porque no acaba de creerselo... solo que nunca le sucede.
—Me gusta... Sentirme así. ¿A ti no? —pregunta Francia un poquito nervioso del silencio y que se esconda.
Es que está sobrecogido.
Si, si, pero Francia luego tiene malas experiencias con decirle cosas a Inglaterra que no le cree y sólo se asusta un poco. La paranoia normal de que las cosas no vayan bien y eso que suele pasarles. Aún así, nota que nadie huye ni nadie se pone histérico en negativo, así que sólo le acaricia el brazo y la espalda con suavidad.
—Y-Yo me... yo... —susurra nada más.
—Shhh... Todo esta bien —le tranquiliza calmándose el al oírle el tono de voz sonriendo y dándole un besito en la cabeza.
Inglaterra traga saliva y se relaja un poco con eso. Cariñitos en el brazo y la espalda con el dedo índice.
—¿Que hay de nuestros niños? —cambia un poco el tema para relajar el ambiente.
—Hay que llamar a America —susurra. Francia le da un beso en la frente.
—A todos, de hecho. ¿Les hablamos?
El inglés asiente. Francia asiente también... Y es que le da pereeeeza ir por el teleeeefono. Inglaterra no se mueve aun.
—Mmm... El teléfono... —susurra hundiéndole la nariz en el cuello.
—Está en mis pantalones.
—Mmmm... Tus pantalones... —mismo tono poniéndole una mano en el culo y dándole unas palmaditas. Inglaterra nota que no los lleva y se mueve. Francia le acaricia el culo con suavidad dejando que se mueva, eso sí—. No tengo idea de donde quedaron.
Inglaterra huye a por ellos. Francia se ríe mirándole de arriba a abajo, sin moverse. De hecho le silba, y el inglés se cubre con la manta que estaba por ahí.
Francia no se cubre nada, acariciandose un poco de hecho y estirandose.
—Je t'aime —asegura una vez más.
Inglaterra toma los pantalones y se sienta en la butaca buscando el telefono, "ignorándole". Francia se estira, bostezando un poquito, sin dejar de sonreír. Inglaterra le tira el telefono a Francia (con una poca de mala idea). Gritito de nena de nueeeevo.
—Anda, llama —sonríe.
—Ehh! Agresión maritaaaal.
—No lloriquees y llama.
—¿A quien? ¿A la niña primero?
—Yo que sé, tú querías llamar —se revuelve un poco porque... es que ya no le abraza y quiere que le abrace. Francia se levanta con parsimonia buscando el número de Sey y dándole a Inglaterra una buena vista, eso sí, cosa que lo emboba porque además lo bien que le quedan las bloody chupas de cuero. Francia sonríe dando una vuelta así como quien no quiere la cosa y poniendo el altavoz antes de sentarse... Encima del inglés.
Inglaterra baja las piernas y abre los brazos sin poder hacer nada para evitar que acaben los dos enredados en la misma butaca como un nudo gordiano, para variar.
Sey está friendo pescado y bailando algo del Ipod que le dió Irlanda que se oye de fondo cuando contesta.
—Allôooo? —saluda Francia sonriendo.
—Hello! —contesta porque es el teléfono de Inglaterra.
—No entiendo lo que dices cuando hablas en ese feo idioma —protesta desde YA.
—Ah, eres tú —cambia al francés—. Englaaaaand?
—Yes, yes, I'm here.
—Estamos juntos y sucios de una larga sesión de sexo marital apasionado —sonríe y le da un beso al inglés
—Uuuuuugh! No quiero saberlooo.
—Whaaaaaaaa! No es verdaaad!
—¿Tú cómo estás, ma petite? —Francia se ríe muy contento.
—Nada de sexo, solo la cena para mí.
—Ahh... Que bien. Para ti, una vida mesurada y tranquila. Es lo que tiene el amor de lejos.
Ella se sonroja y se ríe e Inglaterra que estaba intentando esconderse y volverse invisible parpadea sin entender eso.
—No tan lejos, no tan lejos... ejem.
—¿Mmm...? Vaya, empezaremos a levantar cejas. ¿Cómo lo pasas últimamente, cherie?
—Como siempre, aquí tenemos clima de verano todo el año. Aunque me acosa el tipo ese plasta del continente. Lo que tiene de polla le falta de cerebro.
—¡NIÑA! —protesta Inglaterra. Francia se ríe.
—¿Aún? Pensé que ha te habías deshecho de él.
—Es que no lo pilla y no es tan fácil porque... bueno, da igual. Así que disfrutando de la vida de casados —bromea.
—Whaaaat? ¡Que casados ni que casados! —chilla Inglaterra. Francia sonríe imaginándose por qué no debe ser tan fácil, levanta las cejas con esa declaración y responde al mismo tiempo que el inglés.
—Oui, tú sabes, la vida tranquila y feliz —asegura aunque la respuesta seguro queda hundida en los gritos del inglés
—Pues a ver cuando os casáis, me han dicho que hay boda de alguien este año. Australia estaba acojonado, Canada me explicó y aun no le hemos dicho —se ríe.
—What? Australia?
—¿Decir qué? —Francia levanta las cejas.
—¿No os lo han contado?
—No sé de que hablas, Sey.
—Por lo visto se casan... sabes, Canada? Pues sus "suegros". ¿Cómo era que se llamaban? Austrainoséqué... espera, ¿no es el que es tu hermano? ¿El otro hijo de la mamie?
—Ahh, ESA boda. Oui, sí que nos lo han dicho. Y no le llames mon frère que no lo es.
—Apréndete sus nombres que sois un desastre —riñe Inglaterra—. Switzerland y Austria.
—Eso es —asiente Francia al regaño sonriendo—. ¿Pero Australie por que va a estar asustado? Entiendo que Canadá lo esté.
—Bueno, el caso es que el grand-père le dijo a America sobre ello y él pensó que se refería a Australia y cuando le llamó para contarle lo dejó ACOJONADO. ¡Y ahora piensa que New Zeland se lo va a pedir!
—Ohhh! ¡Que bonito sería! —digno hijo de su madre.
—WHAT? Australia y New Zeland? —Inglaterra no sabe si es algo que le gustaría o no. Digno hijo de su padre.
—Sí hacen muy linda pareja —ensoñación—. ¿Y Nouvelle-Zélande que dice?
—El caso es que Canada me explicó bien que no es Australia y que America lo lió todo, pero aun no le hemos dicho nada a Australia porque está muy asustado y es muy divertido. Ah, no, él no sabe nada.
Francia se ríe un poco malignamente.
—Oh... pero... pobre muchacho —empatiza Inglaterra.
—Andaaaa no le digas, le diremos pronto.
—Espero que no se decepcione cuando se entere que siempre no —plantea Francia, cada uno a su propia bola.
—Well, tampoco le hagais sufrir mucho... en cualquier caso te llamabamos por eso —sigue el inglés.
—Oui, para contarte de la boda —Francia aprieta a Inglaterra pensando en su propia boda.
—Ah, pues Canada ya me ha dicho un poco —responde ella.
—Creo que no te ha dado los detalles.
—¿Cuáles?
—Angleterre tiene un rol importante en esa boda.
—Voy a ser el padrino de Switzerland —resume sonriendo un poco.
—Ah! ¿En serio? —sonríe mucho ella.
—Pensaba que se lo pediría a uno de sus hermanos... o a Canada.
—Pero tú eres su mejor amigo, ¡eso es muy mono! Además también eres su hermano —alega Francia cayendo en la cuenta.
—¿L-Lo soy? —como Inglaterra se lleva taaaan bien con sus hermanos le ENCANTA la idea de tener más, porque aunque su madre se lo dijo no se hace a la idea.
—¡Pues tu me dijiste! Se parecen un poco, además...
—Well... el caso es que... —vacila Inglaterra como siempre. Mientras Seychelles flipa con eso.
—... tenemos un problemita —Francia le atrae contra él.
—¿Cuál? —pregunta Seychelles.
—Es que la boda es en Christmas —explica Inglaterra.
—Y eso tiene algunas implicaciones familiares —Francia se revuelve un poco.
—But... El año pasado... —empieza ella. Francia arruga la nariz.
—Ya lo sé, ya lo sé —Inglaterra lloriquea y se tapa la cara.
—Pero podemos vernos en año nuevo —trata Francia de consolarles—. Y hacer una bonita cena, como la de Navidad.
—Pero no es lo mismoooo —a coro los dos, se sorprenden hasta ellos mismos. Francia mira a Inglaterra con ternura.
—No lo es, pero va a tener que ser parecido. Lo importante es estar juntos —asegura el francés.
—Pero es que el año pasadooo —lloriquea Inglaterra—. Y America no querrá venir en año nuevoooo...
—Pero es un compromiso ineludible... Y ya le dijiste que sí —y cómo voy a estar yo…
—Sí... sí le dije que sí pero... —se muerde el labio.
—O sea, lo que me decís es que me vais a dejar SOLA y ABANDONADA IN CHRISTMAS —dramatiza Seychelles.
—Waaaaah —Inglaterra lloriquea porque se siente muy culpable y se plantea que vaya con ellos pero es que Suiza no va a querer. Francia se muerde el labio porque no crean que le hace tanta ilusión no ver a los niños.
—Ma petite. Pueden juntarse todos los hermanos y hacer una bonita cena... Y asegurarse de que cenemos juntos en año nuevo.
—¿Cómo vamos a cenar todo juntos sin vosotros? Canada no va a estar, vosotros tampoco... seguro Australia y a New Zeland les da palo venir, England siempre tiene que obligarles. Y America seguro se va con la chica esa... Egipto. ¡No voy a ir a cenar con ellos en plan vela de una cita!
—But... Seychelles... I'm sorry... —es que Inglaterra está desolado. Francia mira el teléfono también un poco triste.
—No puedo creer que me esteis haciendo esto, de verdad. Sobre todo tú, que siempre dice que tan importante son las tradiciones y tú familia —sigue ella, presionando al británico. Hay un leve levantamiento de ceja de Francia que aún vacila un poco notando la dirección del drama.
—Pero es que... Sey... v-ven tú también, con nosotros, Switzerland lo entenderá —lloriquea Inglaterra.
—Mmm... Eso o... —empieza Francia otra vez.
—What? No. ¡No voy a ir a una boda a la que no me han invitado! —chilla ella.
—Es que la niña tiene razón en eso, Angleterre... Y entiendo que es Navidad... Pero es una situación difícil en la que estamos, Sey —media Francia.
—Es que no puedo decirle de no ir... ¡Me pidió que fuera su padrino! —Inglaterra se sorbe los mocos.
—Seeeey, no nos martirices. De verdad SABES que nos gusta la Navidad con ustedes —Francia le abraza y consuela un poco intentando entender qué demonios hace Seychelles.
—No lo creo, pero no me importa. Vale, iros. Voy a establecer yo una nueva tradición —decide Seychelles.
—¡Es el primer año que pasa esto! Y nos veremos en año nuevo o iré yo por ti y te traeré en persona—protesta Francia sin tomarse esto ahora demasiado en serio ahora—. ¿Cuál nueva tradición?
—El año pasado ya no fue en casa de England. Voy a llamar a tu hermano y me voy a liar con él, que no parecía que no quisiera estar conmigo —suelta ella.
—Whaaaaaaat? —chilla Inglaterra. Francia levanta las cejas con esto. Pero las levanta. Y le cuesta un MONTÓN no morirse de la risa.
—¿Qué te parece? No te gusta, ¿verdad? Pues a mi tampoco —presiona la africana.
—¡No vas a ir a liarte con Wales! Además no va a querer, ¡está con Galia ahora! —riñe Inglaterra.
—Pues el otro, el soltero, no es como que me importe. ¿Cuál es? —ella hace un gesto de desinteres con la espátula que usa para freir el pescado.
—WHAAAT? —grita Inglaterra.
—Seychelles —es lo más que alcanza a decir Francia sin sonreír. Tapándose la boca y tratando de hacerse el muy escandalizado, esperando que hablen ellos.
—Ireland, ¿verdad? Voy a invitarlo ahora mismo y va a ser tú culpa, England —presiona aun en ese mismo tono.
—¡NO vas a liarte con Ireland! —grita Inglaterra.
—¿Y quién me lo va a impedir? ¿tú desde la boda? Ven e impídelo —replica tan insolente.
—What? But... what? —protesta aun incrédulo él. Es que Francia se pone las dos manos en la cara, empezando a reírse lo más silencioso que puede.
—Está hecho, estoy buscando su número de telefono... —sigue…
—¡Republic of Seychelles deja el teléfono en este momento! ¡No vas a liarte con mis hermanos! ¡Y menos con Ireland!
—No le oigo, Lord United Kingdom. Me ha abandonado usted en CHRISTMAS.
Francia mira a Inglaterra pensando que le ENCANTAN los dos peleando además como niños pequeños. Y el CINISMO de Seychelles. Va a tener que mandarle un regalo y reñirla un poco, no sabe en qué orden.
—¡Eso no justifica lo que planeas!
—Tampoco justifica tu abandono. Vete haciendo a la idea...
—¡Seychelles, sé razonable! ¡Ireland es un bestia y no tiene ningún respeto por las mujeres! ¡Hasta las putas lo echan de su cuarto!
—Tienes que tener cuidado, niña linda... Es verdad eso que dice Angleterre —Francia aprieta los ojos con eso.
—Haberlo pensado antes. Quizás si me hace daño sea lo bastante importante para que al final vengais a rescatarme. Os dejo, buenas noches...
—What? Como que si... ¡Seychelles! —le chilla al telefono colgado.
Francia se esfuerza seriamente en no sonreír y poner cara de circunstancias.
—¿¡Pero tú has visto esto!? ¡Como se atreve!
—Pfff... Es... Pff —es lo único que es capaz de decir, medio indignado y medio divertido, sospechosamente no tan en contra de esto.
—¡Voy a llamar a Ireland!
—Oh, cielos. No se si eso sea del todo necesario, mon amour.
—¡Es que va a burlarse y a estar encantado! ¡No puedo creer que haga esto!
—Ese es justo el problema, chéri —específica el francés apretando los ojos—. Es... Es un devenir de los acontecimientos decididamente inesperado, pero... Creo que si Seychelles... Tendrá que ser cuidadosa y quizás pueda... Quizás... Deba hablar con ella mejor, ahora que se le enfríe la cabeza.
—¿T-Tú? ¡Pues es que mira como me ha hablado a mí!
—Se ha enfadado y... ¡Esta niña! —es que le hace gracia además que lo haya hecho ASÍ. Hace cara rara—. Supuse que se enfadaría, pero esto es...
—Es que... ¡así! ¡Solo para fastidiarme!
Francia se pellizca el puente de la nariz medio sonriendo aún.
—Lo peor es que... No podemos hacer nada. Quizás de aquí a Navidad...
—Yes?
—Podríamos hacerles convivir en un ambiente controlado para que Seychelles se convenza de que coleccionar Británicos —si serás cínico—, no es una buena idea.
—What? ¿A qué te refieres?
—A que esta planeando acostarse con el sólo por venganza. Quizás si los reunimos, descubra que en realidad no quiere...
—¿Quieres montarles una cita? —un poco horrorizado.
—Oui.
—¡Pero eso sería como empujarla a ello!
—Mejor una cita ahora que podemos controlarlo que en Navidad que no podamos —entiéndase, mejor que te vayas haciendo a la idea...
—¡Pero aun así! ¡Ella... sería capaz de tirarselo por placer como hizo con Wales y... No le conviene!
—¿No crees que mejor sería tirárselo por placer a tirárselo por vengarse de ti? —estos cascos ligeros tuyos, Francia—. Además, dudo que quiera tirárselo, con lo bestia que es y lo experimentada que es ella.
—¡Pues montar una cita con la idea que tiene ahora de hacerlo sería como pavimentarle el camino!
—Me estas diciendo que las putas le echan, Angleterre. No sé que te hace pensar que va a soportarle ella.
—¡Pues sí, pero no veo en que va a beneficiar que les acerquemos!
—¿Te preocupa en si Seychelles, o sólo estas preocupado por el concepto de Seychelles haciendo algo que no quieres?
—¡Pues me preocupa lo que él pueda hacerle!
—¡Pues es justo lo que estoy diciéndote! Si le conoce decidirá ella si quiere o no que le haga algo. Si no le conoce me parece más arriesgado que sólo le invite.
—¡Es que ella va a decidir que sí le haga, por este asunto! ¡Ya la has oído!
—Ya te he dicho que no es lo mismo que sea por este asunto que porque QUIERE. Me niego a que mi niña vaya con alguien a quien no conoce sólo por vengarse de ti.
—¡Yo me niego a que vaya con ÉL! ¡En general!
—Lo dices como si pudieras hacer algo para impedirlo.
—¡Al menos puedo hacer algo para no propiciarlo!
Francia hace los ojos en blanco.
—¡Ya está! ¡Voy a hacerle un encantamiento a Ireland! —intenta levantarse.
—¿Un encantamiento de qué? —no le deja.
—¡De lo que sea! Para que no pueda hablar o para que no se le levante o... algo encontraré.
Francia aprieta los ojos.
—Vamos, ven.
Francia traga saliva y suspira sin quitarsele de encima.
—Sólo si me das un beso.
—What? —se sonroja y ya se le ha olvidado ese asunto, mágicamente.
—Un beso —sonríe acercándosele él sin dárselo en realidad
—B-B-B...
Francia le mira con sus ojotes.
—I-I... —se los humedece.
—Beso —le acaricia la mejilla.
—B-But...
Francia sonríe y se echa un poco hacia el. El británico cierra los ojitos y se va hacia él. Francia cierra los ojos también y le da un beso en la comisura. Inglaterra aaaaabre los laaaaaaabios. Francia sonríe y le da una lamidita. El inglés se va detrás. Ya se ha olvidado de Seychelle y de Irlanda.
Oops, se coló un poco de FrUK en nuestro AuSui... bueno, a nadi le molesta, seguro. Aun me cae muy bien Seychelles, no sé poque le hacen tanto bashing ¿alguien lo sabe? ¡No olvides agradecer a Kaarla su beteo y edición!