Capítulo 13: Descubrimientos

Uno creería, pensó Harry mientras luchaba por mantenerse a la altura de la pared y no mirar por la esquina para ver lo que Quirrell hacía demasiado pronto, que lograría usar algún sangriento hechizo para superar a ese sangriento perro.

Esta era la quinta vez en tantas noches que había seguido a Quirrell a esa puerta, y Harry se estaba aburriendo. Quirrell no había vuelto a causarle dolor en su cicatriz y tampoco había salido furtivamente al Bosque Prohibido, bebido sangre de unicornio, o realizado algún rito indescriptible en un hipogrifo. Acababa de llegar a esta puerta y hablaba o gritaba al perro detrás de ella, hasta que el perro explotó en ladridos—lo que debería estar ocurriendo en cualquier momento—y salía corriendo.

Harry estaba empezando a pensar que Quirrell no era una amenaza para Connor como parecía. Después de todo, él no había sido el que había traído a los Lestrange, y él no había sido el que había dejado caer las defensas alrededor del campo de Quidditch, si fuera capaz de eso, pensó Harry, entonces habría estado en condiciones de causar muchos más problemas. Y si hubiera bebido sangre de unicornio... eso podría ser una señal de que el profesor estaba loco, desde luego, pero nadie había dicho jamás que los seguidores de Voldemort tenían el monopolio de la locura.

Sin embargo, estaba la voz fría que había hablado en el Bosque, y esa era la razón por la que Harry seguía siguiéndolo. Sus sueños insistieron en que algo estaba mal, pero Harry no confiaba en ellos. Nunca había tenido el talento…

Unas pisadas resonaron en el pasillo, dirigiéndose hacia él. Harry lanzó apresuradamente el Encantamiento de Desilusión. Argus Filch nunca lo había pillado, aunque había vuelto a olfatear una o dos veces.

Harry observó con curiosidad y anticipación cuando esta figura vestida de negro se acercó más. Quizás el misterioso traidor de Quirrell finalmente había aparecido y lo iba a ayudar. Eso haría que las observaciones de Harry fueran más interesantes.

Era el profesor Snape.

Harry apretó los dientes. El insoportable Profesor de Pociones no pareció darse cuenta de que estaba siendo taladrado con la mirada y se colocó contra la pared opuesta, no lejos de Harry.

Harry lo fulminó con la mirada y se preguntó si se saldría con la suya si lanzaba un hechizo ahora. No lo creía. Pero Merlín sabía que Snape se lo merecía, por la forma en que había hecho que Harry trabajara como un elfo doméstico en la clase de Pociones los últimos días.

Estaba tratando de pensar en maleficios que pudiera lanzar sin sonido—aunque Lily no le había empezado a enseñar magia no verbal todavía—y sin efecto inmediato cuando la puerta se abrió de golpe, como era de esperar. Quirrell se tambaleó a la vuelta de la esquina, sus manos buscando su turbante.

Snape se desplegó como un murciélago en ascenso. Quirrell se volvió, lo vio y se quedó boquiabierto.

—S-Severus —él murmuró, sonando como siempre.

—Quirrell —dijo Snape, sin tartamudear, pensó Harry, a propósito, para hacerse parecer más amenazador. Se acercó un paso más, y su mano se metió en el bolsillo de su túnica y salió con su varita—. ¿Y qué haces aquí, hmmm? Nunca imaginé que te encontraría tan interesado en esta parte de la escuela, sabes lo que hay ahí abajo.

¿Ahí abajo? Harry se preguntó. Supuso que era posible que el perro estuviera guardando algún tipo de cámara subterránea, pero si ese era el caso, ¿por qué no ponerlo en la planta baja, o en las mazmorras, donde habría sido más fácil zambullirse directamente a la tierra?

Quirrell se rio, e incluso eso sonó falso. Harry se concentró, pero no podía sentir ninguna magia peligrosa sobre él. La cosa más notable, además de su risa molesta, era el olor constante de ajo que colgaba sobre él. —Sólo interés p-profesional, S-Severus —dijo—. Ya sabes q-que me g-gusta estudiar o-otros campos q-que tienen algo q-que ver con el m-mío, eso es t-todo.

—¿Qué relación podría tener la mascota de Hagrid con tu campo? —preguntó Snape, acercándose un paso más. Harry se estremeció. Nunca había visto a Snape usar este tono, sosteniendo un ligero toque de diversión, pero duro y frío como una hoja de acero. Supuso que era la cara que Snape había usado durante sus días de Mortífago.

—Oh —dijo Quirrell—, una cri-criatura tan m-maravillosa... Me p-pregunto quién la c-crio, eso es t-todo.

—¿Lo es? —dijo Snape, y su voz se había vuelto tan silenciosa que Harry tuvo que esforzarse para escuchar—. Creo, Quirrell, que todos seríamos mejor servidos si te alejas de la Piedra, sabes dónde está, sabes que está bien protegida y sabes qué se puede hacer con ella, a menos que estés planeando preparar un poco de Elixir, ¿y por qué querrías hacerlo? Entonces, no tienes ninguna razón para querer verlo o estudiarlo —su varita bailaba ahora en sus dedos, girando lo suficientemente rápido como para que Harry pudiera ver sólo la punta, moviéndose como una estrella oscura.

¿Piedra? ¿Elixir? Harry metió las palabras en su mente para más tarde, mientras que Quirrell hizo lo que podría llamarse un intento de desprecio, si uno estaba siendo amable.

—¿Y q-qué... q-qué quieres con la pi-piedra, S-Severus? —él demandó—. ¿Q-quieres saber d-dónde y c-cómo está es-escondida para q-que puedas hacer el E-Elixir tú mi-mismo?

La tartamudez del profesor Quirrell empeoraba cuando estaba realmente nervioso, observó Harry, haciendo inútil la mayoría de sus intentos de intimidación. Por supuesto, estaba la voz fría en el Bosque, y la voz firme con la que el profesor había hablado cuando se creía solo. Esto podría ser todo un acto, entonces.

Harry no pensó que el chillido de Quirrell cuando Snape se lanzó contra él y lo empujó contra la pared fuera un acto, sin embargo. Snape sujetó su varita contra la garganta de Quirrell, y su rostro estaba completamente tranquilo, sin un indicio de la risa oscura que le parecía tan natural.

Harry reconoció la expresión. La había visto en el espejo bastante a menudo, justo después de que Lily le hubiera dado un discurso sobre lo que la guerra podría significar. Era la expresión de un hombre que se preparaba para matar.

—Ahora, Quirrell —le preguntó Snape—, ¿me obligarás a esto? No quiero. Sería difícil explicarle a Albus, pero lo haré si me empujas. Sabes lo que fui una vez —hizo un gesto hacia su antebrazo izquierdo, invisible a menos que uno lo estuviera buscando.

Quirrell ni siquiera podía hablar, solo jadeaba y lloraba incoherentemente. Snape lo observó durante un largo momento, luego lo dejó ir con un violento empujón. Quirrell tropezó y medio cayó, sujetándose contra la piedra y mirando fijamente a Snape.

—Ahora te vas a ir —dijo Snape en voz baja—. Si descubro que has vuelto aquí, hablaré con Dumbledore.

—H-hazlo ahora… si q-quieres… —dijo Quirrell, y se enderezó con una dignidad que le pareció a Harry más ridícula que cualquier otra cosa—. No me im-importa.

Snape se echó a reír, y el desprecio volvió a las comisuras de su boca. —No —dijo—. Prefiero saber que te tengo bajo mi pulgar, Quirrell, listo para destruirte cuando quiera —hizo un gesto negligente por el pasillo—. Lárgate.

Quirrell se fue, tropezando todo el rato. Snape lo observó hasta que estuvo fuera de su vista, y luego se giró y apuntó su varita hacia Harry.

—Finite Incantatem —le espetó.

Mierda, se dio cuenta del Encantamiento de Desilusión, pensó Harry, pero no intentó correr mientras se disolvía. Miró los ojos de Snape, que, por un momento, tenían una auténtica sorpresa—¿a quién esperaba ver? Harry pensó—y luego se cerró. Se adelantó y agarró el brazo de Harry.

—¿Cuánto escuchó, señor Potter? —siseó él.

—Todo —Harry no lo llamó señor. No creía que debía hacerlo. Estaban fuera de los límites del aula y de la Casa de Slytherin, en medio de algo más importante, algo que los abarcaba a ambos: la guerra contra Voldemort, la guerra que Harry pretendía ver a Connor sobrevivir.

Snape dijo algo silencioso y obsceno en voz baja, y lanzó una mirada por el pasillo. Luego, sorprendentemente, se dejó caer de rodillas ante Harry y le miró a los ojos. Harry le devolvió la mirada, sintiendo la ligera punzada en su cabeza que él a veces sentía cuando Snape hacia esto. Lo que buscaba, el profesor de Pociones pareció encontrarlo. Cerró los ojos y se pellizcó la nariz por un momento.

Luego dijo: —Potter, le diré lo que esto significa, para que no vaya a husmear por problemas, espero que vuelva a su sala común después de esto y no vague después del toque de queda. ¿Entendido?

Harry asintió con la cabeza. No dijo que tenía la intención de vagar de todos modos, para encontrar esquinas en desuso del castillo donde podía practicar sus hechizos sin varita. No era como si Snape le hubiera hecho prometer con un Voto Inquebrantable.

—Dumbledore tiene una Piedra Filosofal, bien protegida, en el castillo —dijo Snape en voz baja—. Él la está manteniéndolo a salvo del Señor Oscuro, casi se podría pensar que Quirrell es un siervo del Señor Oscuro, pero sé que no fue Marcado cuando yo servía junto a los Mortífagos. Usted, sin embargo, permanecerá lejos. Esto es asunto de adultos.

—Perfectamente, señor —dijo Harry. No había necesidad de volver aquí de nuevo, entonces. Sabía lo que iba a hacer con su propia información. Ni siquiera culpó a Snape por no decirle a Dumbledore sus sospechas acerca de Quirrell. Iba a poner su propia información para un uso aún mejor.

El troll era torpe, los Lestrange más torpes. Pero allí tuve que preocuparme por el peligro inmediato a la vida de Connor. Ahora no, y puedo planear.

—¿Vienes conmigo a la mansión para Navidad?

—No, aún no.

Draco hizo una pausa. —¿Ahora?

—Aún no.

—¿Harry?

Harry se levantó apresuradamente y empujó el libro que estaba leyendo debajo de la mesa. No lo suficientemente rápido para escapar de los ojos de Hermione, por supuesto. Ella lo miró fijamente, luego giró su bolso sobre su hombro y lo dejó pesadamente sobre la mesa. No había polvo. Había estado viniendo aquí, su propio rincón privado de estudio de la biblioteca, durante el tiempo suficiente para que despejara todo el polvo. Harry lo había notado hace unas semanas, y se guardó el conocimiento para sí mismo, porque aún no había pensado en una forma de usarlo.

Ahora sí.

Sonrió débilmente a Hermione. —Hola, Hermione. Lo siento, sólo quería un rincón tranquilo para leer, y éste parecía bonito y limpio, no me di cuenta de que era tuyo. Lo siento —agregó de nuevo, y trató de guardar el gran libro que estaba usando en su bolsa.

—¿Qué es eso? —preguntó Hermione, y luego jadeó al ver el título. Harry se mordió el labio y miró al suelo como avergonzado, mientras se felicitaba en silencio. Tan lejos como Hermione era, este plan ya iba mucho mejor que los otros para darle a Connor algo de heroísmo.

—¡Harry! —dijo ella, levantando la voz con angustia—. Alquimia Oscura, ¿de dónde sacaste eso? ¿No se supone que está en la Sección Prohibida de la biblioteca? —su voz se volvió acusadora—. ¿Y por qué lo estás leyendo?

—No es un libro oscuro, Hermione, en realidad —dijo Harry desesperadamente. Él estudió su rostro. Sus labios estaban apretados, y sus ojos, así como su boca lograron fruncir el ceño. Había contado con eso—. Es una especie de libro de historia.

—Pero ¿por qué lo estás leyendo?

—Porque estoy interesado, eso es todo —dijo Harry, encogiéndose de hombros—. Fue por algo que dijo Snape en clase el otro día.

Por un momento, Hermione parecía como si se hubiera dejado distraer por eso. El repentino talento de Harry en Pociones la había asombrado e irritado, y ella había estado trabajando duro para ponerse al día. Los libros que se asomaban de su bolso tenían el aspecto de textos de pociones, de hecho, pensó Harry.

Harry tenía un plan para recuperarla si necesitaba hacerlo, pero ella se aferró a la idea original. —El profesor Snape no dijo nada sobre los alquimistas —dijo, con los ojos entrecerrados.

—Uh… —dijo Harry, como si ella lo hubiera pillado en una mentira.

Cambió de peso, miró a su alrededor y luego dijo: —Bueno, hasta luego, Hermione —llevó el libro a la vuelta de la esquina de los estantes y esperó un momento. Por supuesto, la cabeza de Hermione asomó por la esquina detrás de él.

Él miró hacia ella, dándole tiempo suficiente para apartarse del camino, y luego empujó el libro torpemente entre los demás, acariciando la columna vertebral. Eso pareció suficiente como para ocultarlo, o para hacer un patético intento de ocultarlo. Se apresuró a salir de la biblioteca, la bolsa golpeando en su hombro.

No tenía ninguna duda de que Hermione miraría Alquimia Oscura en el momento en que él estuviera lo suficientemente lejos. Y encontraría la vieja página sobre la Piedra Filosofal y su último inventor, Nicholas Flamel. Se preguntaría por eso. Llevaría las preguntas a Connor. Las propias sospechas de Connor de que Harry podría volverse malvado, alimentado por los prejuicios de Ron contra Slytherin, los llevaría a investigar. Y entonces tendrían una buena oportunidad de descubrir que una estaba oculta en la escuela, o por lo menos irían con Harry y lo perforarían en busca de respuestas. Podía soltar sugerencias sutiles que los llevaran en la dirección correcta. Connor se enteraría de Quirrell—Harry podría hacer que parezca que simplemente era demasiado ciego para notar lo que las constantes visitas del profesor al tercer piso significaban—y entonces Connor le diría a Dumbledore acerca de él. Habría un montón de gloria para Connor, y todo ello producido por la buena honestidad de Gryffindor, el trabajo duro, el coraje y la sospecha de Slytherin furtivos.

Harry estaba bastante orgulloso de sí mismo por pensar en un plan tan ingenioso. Por supuesto, le ayudaba estar en las sombras detrás de Connor, dispuesto a darle un empujón en la dirección correcta, o un hechizo cuidadosamente programado si las cosas parecían estarse saliendo de control.

La parte más importante era que Connor sobreviviría, después de todo. Pero si Harry pudiera llevar a su hermano a su propia victoria sin ser demasiado obvio sobre eso…

Harry pensó que era un buen trato.

—Harry.

Harry miró hacia arriba, parpadeando. Había estado lo suficientemente profundo en su libro de texto de Encantamientos que no había escuchado a Draco ordenando que salieran los otros chicos de Slytherin, o que la puerta de la habitación se abriera y cerrara. Pero ahora estaban solos, y Draco se sentó en su cama y miró a Harry con una de esas serias expresiones que prometían una conversación que a Harry no le gustaría. Dejó el libro, miró hacia atrás y esperó.

Sin embargo, las primeras palabras de la boca de Draco fueron: —¿Por qué no vas a venir a la mansión conmigo para Navidad?

Harry suspiró. —Draco, hemos pasado por esto…

Draco levantó una mano. —Sé que crees que mi padre es un peligro para ti, pero en realidad, Harry, no lo es —su voz era tan dolorosamente seria que Harry no tenía coraje para corregirlo en ese momento, aunque se dio cuenta de que debía hacerlo cuando Draco continuó—. Le he hablado del primer ascenso del Señor Oscuro, mi pobre Padre estaba bajo la Imperius desde el primer momento en que el Señor Oscuro ganó poder, después de todo sabía que no podía dejar a los Malfoy vivos detrás de él, pero esclavizarlos era mejor que matarlos. Y el abuelo Abraxas acababa de morir, mi padre estaba tambaleándose, inseguro, tratando de encontrar su lugar en el mundo. Creo que fue eso. Él sirvió al Señor Oscuro al mismo tiempo que luchaba contra la maldición, y luego se liberó y dio testimonio al Ministerio que ayudó a condenar a otros Mortífagos.

Harry lo miró durante un largo rato. Draco le devolvió la mirada, posando, brillando, feliz. Inocente, de la misma manera que Connor, pensó Harry. La idea lo cansó.

Podía mentirle a Draco, tal vez, y encontrar otra razón para escapar de la mansión—que Connor no lo dejaría estar separado de él en Navidad. Pero no quería mentir. Por muy vergonzoso que fuera, pensó Harry, se estaba acostumbrando a la honestidad con Draco y Snape. No lo dejarían mentir, ¿por qué habría de hacerlo? ¿Acerca de algo?

Y Draco estaba equivocado, y en algún momento, su equivocación podría poner en peligro a Connor. O, más dentro del ámbito de la posibilidad inmediata, su ignorancia podría poner en peligro a Harry, y si Harry muriera, él no estaría allí para proteger y defender a Connor durante la próxima guerra.

—Draco —dijo en voz baja—, mi madre me contó las historias de la primera guerra con Voldemort —Draco se encogió y retrocedió en la cama, lejos de él. Harry no se detuvo. Draco quería privacidad. Había querido una discusión seria. Bueno, iba a conseguir los dos—. Yo sé que él no estaba por encima de usar la Imperius, pero sólo lo usó en algunos de los Mortífagos, no lo utilizó en los que creían en sus ideales y voluntariamente se unieron a él —hizo una pausa y esperó a que Draco captara la verdad de lo que decía.

Draco parpadeó, perplejo, durante un largo momento, luego palideció. —Mi padre no es un Mortífago dispuesto —dijo—. Nunca lo fue.

—Te entrenó para odiar a los nacidos de muggles, Draco —dijo Harry—. Dices sangre sucia más naturalmente de lo que dices que lo siento.

—Los Malfoy nunca necesitan disculparse —dijo Draco, pero su intento de aliviar el estado de ánimo cayó completamente plano, y ambos lo sabían. Sacudió la cabeza—. Estás equivocado acerca de esto, Harry. Debes de estarlo.

—¿Por qué? —preguntó Harry, y oyó que su voz se profundizaba y se volvía plana—. ¿Porque quieres que lo sea? ¿Porque no quieres creerme? Pensé que los Malfoy al menos necesitaban hacer frente a la realidad.

—No —susurró Draco.

Harry levantó tres dedos en su mano derecha. —Puede haber otros, pero estos son los que conozco —dijo—. Mi madre me dijo que Lucius Malfoy ayudó a matar a los hermanos Prewett, que eran los hermanos de Molly Weasley, la mamá de Ron.

—No —susurró Draco.

Harry sospechaba que negaba el conocimiento y negaba lo que Harry estaba diciendo. Eso no importó. Dobló un dedo hacia abajo. Eso dejó dos. —Y él fue responsable de atacar a una familia de nacidos de muggles —dijo—. Padres muggle, tres niños con magia que asistían a Hogwarts, los Nascents, los torturó hasta la muerte, Bellatrix Lestrange también estaba allí, pero reconocieron el estilo de Lucius Malfoy.

—Mi padre no tiene un estilo de tortura —dijo Draco, su voz muy pequeña—. Retíralo.

Harry dobló el segundo dedo. —Y luego estaba la familia Bones —dijo él en voz muy baja—. Edgar Bones, su esposa y sus hijos, uno era un bebé, Malfoy. Un bebé que no era mayor que Connor y yo cuando Voldemort vino a por él, él sólo, sólo, los asesinó, porque no confiaba en su trabajo de varita contra Edgar, y Edgar Bones era el tío de Susan Bones, que anda por la escuela ahora mismo, extrañando a su tío, a su tía y a sus primos, a sus abuelos, porque...

—¡Cállate! —gritó Draco.

Harry dobló el último dedo y se quedó mirando. Draco respiraba con dificultad, las mejillas enrojecidas, el pelo cayendo alrededor de su rostro. Tomó una respiración que le sonó a Harry como un gran sollozo, aunque no dejaba caer ninguna de sus lágrimas.

—Es mi padre —dijo Draco—. Él es mi padre, lo amo, no haría nada de eso, o me lo diría si lo hizo.

Harry se inclinó hacia delante. —Todo es cuestión de registro histórico —dijo—. Puedes ir al Ministerio y buscarlo en los registros, el Pensadero y las transcripciones del juicio están allí, afirmó estar bajo la Imperius y él compró su salida, pero los mató, Draco. Se echó a reír cuando salió libre...

Él se calló. Draco se había acercado y lo golpeó, torpemente, a través de la cara, no un puñetazo ni una bofetada. Harry se había hecho más daño con Connor en sus luchas simuladas, pero observó en silencio mientras Draco salía corriendo del dormitorio, cerrando la puerta detrás de él como una pisada de gigante.

Harry suspiró y recogió su libro de Encantamientos de nuevo. Sintió una débil tristeza por la pérdida de su amistad con Draco, pero lo había visto venir. Sólo podía ignorar el pasado durante un tiempo.

Además, mi primera y primordial lealtad será siempre hacia Connor. ¿Qué pasaría si me hiciera amigo de un Slytherin? ¿Me sentiría obligado a elegir entre ellos?

Harry se estremeció. Podía imaginarse algo más angustioso que eso.

Harry se despertó, parpadeando. Se había quedado dormido estudiando, lo cual era inusual para él. Se levantó y se dirigió cuidadosamente al retrete, pues podía oír la respiración a su alrededor y sabía que los otros chicos ya habían regresado.

Hizo una pausa, sin embargo, cuando el débil Lumos de su varita le mostró que la cama de Draco aún estaba vacía.

Harry vaciló, luego puso su varita en su palma y murmuró, —Señálame a Draco Malfoy.

La varita se volvió, señalando definitivamente fuera de la Casa de Slytherin. Harry gimió para sí mismo. No quería nada más que ducharse y acostarse. Y Draco probablemente estaba paseando por el castillo de mal humor, o en los aposentos de Snape quejándose de lo imbécil que era Harry.

Sin embargo, Harry se sintió responsable. Probablemente podría haber encontrado una manera más amable de darle la noticia a Draco. Y realmente había pensado que Draco era más consciente políticamente que eso. ¿Qué hijo de una familia de sangre pura no lo sería?

Siguió la varita en silencio, lanzando otro Encantamiento de Desilusión en cuanto salió de la sala común. La varita lo arrastró por las escaleras de la mazmorra, sorprendiendo a Harry, que no había pensado que Draco hubiera ido tan lejos. Y luego señaló las puertas hacia el exterior, las mismas puertas por las que Harry había seguido a Quirrell ese mismo mes.

Cuidadosamente, Harry salió. La varita apuntó firmemente hacia el Bosque Prohibido.

—Oh, mierda.