Muy bien a todos los que han esperado este capitulo! Biebnvenidos sean al festival de sentimientos JohnLock! Desde aquí empezaremos con estos dos tortolos y su amor xD muchas gracias a tdas las personas que han seguido, comentado, y likeado (existe esa palabra?) esta historiam muchisimas gracias a mi beta alejanda por soportar mi comida de parrafos. Despues del drama de hoy (o de ayer como sea xd) por este capitulo aquí se los dejo! Y por cierto ya esta el otro capi solo falta revision! Sin mas el capi!

Disclaimers: los personajes de Sherlock Holmes no me perteneces, son de la mente brillante de Sir Conan Doely y las poco sanas mentes de Steven Moffat (sigues sin caerme bien!) y Mark Gatniss. el trabajo original puede encontrarse aqui /chapters/3373481?page=24&show_comments=true&view_full_work=false#comment_28733908 no obtengo ganancia alguna traducciendo, lo hago porque me gusta.

Capítulo 14

Tomó dos minutos completos para que John entrara en pánico. Oliver levantó protestas poco entusiastas por no tener permitido ir detrás de Sherlock, hasta que John lo puso en su manta de tabla periódica, rodeado de artículos científicos para deshacer para contentar su corazón y su amado cráneo puesto a un lado de él. Oliver pretendió gemir por un rato más, solo por las apariencias, mientras simultáneamente rasgaba excitadamente los papeles, Y John caminó hasta su silla, y miro la silla vacía de Sherlock, y el pánico se estampó en él como un camión.

Había dejado que Sherlock enfrentara al peligro solo.

Todos esos años protegiendo a Sherlock, de tratarlo en su trabajo, y acaba de dejarlo sólo salir por la puerta, y no había tenido elección, no realmente, ahora eran padres, tenían que considerar a Oliver, pero tener a Oliver significaba eso, de alguna extraña manera, que él y Sherlock estaban más unidos de lo que habían estado y también más divididos de lo que jamás habían estado. John no estaba acostumbrado a estar separado de Sherlock cuando había peligro alrededor de él. La razón de John de ser, por más tiempo del que le importaba pensar, era para mantener a Sherlock a salvo justo en estas situaciones, y ahora él no estaba con él, ¿Quién iba a hacer eso por él?

John miro a Oliver, su visión borrosa en los bordes con toda la adrenalina que estaba surgiendo, sin salida. Literalmente ahora tenía dos Sherlock Holmes, ambos su responsabilidad, y no tenía ni idea de cómo iba a mantenerlos a salvo. Parecía una misión imposible. Parecía como si no tuviera opción más que escoger entre los dos, uno o el otro, siempre dejando uno desprotegido y expuesto.

Y había tomado la decisión y dejó que Sherlock saliera por la puerta y no había dicho cómo se sentía. Tanto tiempo desperdiciado, y si algo pasaba en Norfolk, y nunca le dijo a Sherlock, y Sherlock nunca supo—

El pánico se alzó en oleadas y abrumó a John y su celular estaba en su mano antes de que supiera. Y luego se le quedo viendo. ¿Qué decir? ¿De verdad podría llamar a Sherlock y decir…?

En lugar mandó un mensaje. Diciéndose a su mismo que Sherlock prefería mensajear y no era porque John fuera cobarde. Con cuidado, escribió, odiándose por cuan inadecuado sonó.

Obviamente— SH, llegó como respuesta.

John suspiró con frustración. Quería gritar que eso no era lo que había querido decir, y porque Sherlock no pudo entender todas las cosas que contenían esas dos simples palabras. No, escribió de regreso. Lo digo en serio. Necesito que regreses en una pieza.

No estoy en peligro inmediato— SH

Bastardo obstinado, pensó John, con los dientes apretados, y mensajeo de nuevo, Hay peligro en Norfolk o tú no estarías yendo.

Peligro para Elsie. Estaré perfectamente a salvo. Estas siendo ilógico— SH

John se le quedó viendo al celular en su mano. Oliver murmuró contentamente hacia su cráneo a un lado de él, y rasgó una pieza de papel en dos y John cerró sus ojos por un segundo y respiró profundamente y luego escribió, Hay cosas que necesito decirte.

Nada que yo no sepa ya— SH

John rodó sus ojos. No, no sabes de esto.

John, ¿imaginas por un segundo que hay algo que me puedas decir y que yo no sepa ya? — SH

"¿Cómo es que lo amas?" murmuró John a sí mismo, por debajo de su aliento, y escribió de regreso, Si, lo hay.

Estarías equivocado— SH

Eres insufrible, mensajeó John de regreso, su temperamento momentáneamente explotando.

Yo también te amo— SH

John se le quedó viendo al mensaje.

Y se le quedo viendo.

Y se le quedo viendo.

Aún estaba viéndolo cuando Mycroft Holmes golpeo superficialmente la puerta de la sala de estar e inquirió. Suavemente, "¿Es un mal momento?"

John no contestó de regreso.

Sherlock se le quedó viendo a su celular en su mano, sin vibrar, y resistió la urgencia de aventarlo por la ventana. Si pudiera abrir la ventana. ¿Cómo no pudo contestar? Era un lapso inexcusable por parte de John. La única cosa que podría justificarlo sería que John estuviera penosamente herido. En el instante que pensó eso, Sherlock se arrepintió. No, por supuesto que no quería que John estuviera penosamente herido. Sólo quería que John jodidamente le contestara.

John estaba siendo tan obtuso con el asunto entero. Mas obtuso de lo usual, incluso. Sherlock había sido más que paciente, esperando todos eso años para que John se diera cuenta de lo obvio, que era que John estaba enamorado de él, Sherlock estaba seguro de eso, y estaba seguro que John se había dado cuenta desde la llegada de Oliver, la conducta de John había sido una bandera roja de conocimiento. ¿Por qué aun no lo admitía?

Sherlock se quedó viendo a la ventana y lo consideró. Cuando volviera de Norfolk, pensó, iba a besar a John. No más platicas, no dejaría que John vacilara más. Si esperaba que John tomara una decisión sobre todo esto, los dos se iban a volver viejos y canosos y Oliver se estaría graduando de la universidad. Ni siquiera le había dicho a John, decirle le hubiera dejado espacio a John para pensar que esto estaba para debatirse, una pregunta en vez de un hecho. Iba a besar de John, solo un poco, e iba a dejar que John tomara su decisión después de eso, con toda la evidencia enfrente de él.

Si, pensó Sherlock.

Su teléfono vibro en su mano y Sherlock por poco se cae de su asiento del tren y miró alrededor, pretendiendo que nada había pasado. No necesitaba preocuparse: como era de esperarse, nadie a su alrededor estaba observando nada. Idiotas.

No era un mensaje de John. En vez de eso, era Lestrade que lo llamaba.

Sherlock arrugó su nariz y consideró si tenía la inclinación de lidiar con Lestrade por el momento. Bueno, Lestrade estaba teóricamente facilitando la interacción de Sherlock con la policía en Norfolk, así que supuso que debía hablar con él (aunque las facilidades de Lestrade no eran específicamente útil o incluso en lo más mínimo necesarias pero a John le gusta pretender por Sherlock que lo eran y Sherlock hacia las cosas que a John le gustaban y John debería saber para ahora que significaba eso, persona exasperante)

"¿Qué?" explotó Sherlock hacia el teléfono. Quería decirle a Lestrade que estaba manteniendo la línea abierta por John, que no le gustaba usar el celular para hablar con personas que no eran John.

"¿Dónde estás?" preguntó Lestrade

Pregunta estúpida, pensó Sherlock, ¿pero que podía esperar? "En el tren hacia Norfolk. Como dije que iba a estar. Seguramente recuerdas."

"Esperaba encontrarte antes de que tomaras el tren"

"¿Por qué?" Preguntó Sherlock, impacientemente.

"Porque no hay razón para que vayas a Norfolk. Elsie Cubitt mató a su esposo, y luego se suicidó."

Sherlock se enderezó en su asiento, absorbiendo la nueva información, mirando sin ver afuera de la ventana "¿Pero por qué haría eso?" preguntó, más hacia sí mismo que a Lestrade, porque Lestrade nunca sería capaz de responder tal pregunta "Eso no tiene sentido"

"No tengo idea de porqué lo hizo, pero lo hizo."

Idiota, pensó Sherlock, viciosamente, y ni siquiera reflexionó si se refería a Lestrade o a él mismo. "Diles que no toquen nada. Ni una sola cosa de la escena del crimen. Necesito que todo este exactamente como está, ¿me entiendes?

"Sherlock, qué podrías…

"Diles que no toquen nada" reiteró Sherlock, y terminó la llamada.

Luego miró por la ventana del tren, analizando la información una y otra vez en su cerebro. Elsie Cubitt mató a su esposo y después se quitó la vida. Pero eso no tenía ningún sentido. Eso no era lo que se supone que debió pasar. Y había regresado Cubitt tan alegremente. ¿El realmente había subestimado tan severamente el peligro de la situación, de los caprichosos hombres danzantes en las curiosas cartas pasadas de moda? ¿El realmente había estado espectacularmente equivocado?

John miró a Mycroft, parado en la puerta de la sala de estar, y su primer instinto fue meter su celular en el bolsillo del pantalón, como si un preocupado Mycroft fuera capaz de ver la declaración de amor de Sherlock (¿Iba en serio? ¿En broma? ¿Desdeñosamente? ¿Sarcástica? John no tenía idea)

Oliver giró sobre su espalda y arrugó algo de papel en el aire y gorgoreó algo que bien pudo haber sido "hola" y también pudo haber sido "desciende hasta el Hades y lleva tu sombrilla contigo". John sintió que cualquiera era igualmente posible de parte del clon de Sherlock.

Mycroft estaba mirando a Oliver curiosamente "Se ve bien" dijo, como si esperara otra cosa.

"Lo cuidamos" replicó John. "Lo alimentamos y lo bañamos y todo"

Mycroft torció su sonrisa divertida hacia John y caminó confiadamente hacia la sala de estar, de cuclillas por Oliver. Oliver trató de comer el papel, lo que hizo sentir a John como si cuestionara el cuidado que realmente tenían sobre Oliver.

"Eso no, Ollie" dijo John, tratando rápidamente de quitárselo de la mano a Oliver, aunque Mycroft claramente ya lo había visto.

Oliver lloró en protesta, y John lo levantó y trató de calmarlo, y Oliver jaló infelizmente y sin misericordia el cabello de John, y este pensó que Oliver no jugaba limpio y que era el ser humano menos cooperativo que jamás haya existido. Lo que tenía perfecto sentido, considerando su ADN.

"Si has estado sentado en un carro en la calle esperando a Sherlock salir antes de que vinieras, él lo hubiera notado" remarcó John, tratando de arreglar a Oliver en su brazos para que su cabello fuera menos accesible, con Oliver ruidosamente en desacuerdo ante cada movimiento "así que debiste de tomar un departamento enfrente de la calle o algo igualmente aterrador."

"Las teorías de conspiración descabelladas de mi hermano se te han pegado" le dijo Mycroft.

"Cuando dije que deberías parar a visitar, me refería cuando Sherlock estuviera aquí" John tuvo éxito en quitar las manos de Oliver fuera de su cabello, lo que causó que Oliver llorara en serio "Esta molesto porque Sherlock salió" explicó, lo que probablemente era solo la mitad de la verdad, la otra mitad era que Mycroft estaba ahí. Y la otra mitad—ignorando el hecho de que había muchas mitades— era porque John no lo había dejado comer papel y Oliver estaba acostumbrado a siempre tener lo que quería. John ya había conseguido malcriarlo, pensó.

"Le traje un regalo" dijo Mycroft, bajando la bolsa que estaba cargando y sacando un paquete de mediano tamaño, envuelto en papel de regalo. "¿Eso servirá?"

Oliver siguió llorando, como si dijera que eso definitivamente no ayudaba, pero John oyó el cambio hacia la falsedad en sus llantos, porque Oliver, a través de sus ojos arrugados, estaba considerando el regalo con reluctante interés.

John tomó el regalo "Si" dijo, hizo malabares con Oliver para que pudiera abrirlo. Los llantos de Oliver se fueron extinguiendo hasta ser solo uno cada par de segundos, cuando parecía que recordaba que se supone debía estar enojado. Para el tiempo que John consiguió revelarla mesa de construcción de cubos de tabla periódica, Oliver había parado de llorar totalmente y miraba la caja con los ojos abiertos en deleite.

John lo puso de nuevo en la manta de tabla periódica y se acuclilló a un lado de él y sacó lo bloques y los esparció alrededor. Oliver se sentó y los miró, como si no pudiera creer las riquezas que le habían sido conferidas.

John lo miró, con lágrimas aun en sus mejillas regordetas de bebé, y limpió una de ellas de su cara. "Aquí tienes, amor. Dale las gracias a tu tío Mycroft"

Oliver le dio una mirada funesta que claramente decía, Le voy a decir a papi que tu dijiste eso cuando regrese a casa.

John suspiró y se levantó y miró a Mycroft. "Gracias por el regalo. Pero no necesitas traer un regalo cada vez que vienes de visita" John se preguntó si eso era lo que Mycroft había tratado de hacer con Sherlock, si era la única manera que Mycroft pudiera pensar en expresar afecto, lo que era un triste pensamiento y posiblemente cierto, dado lo fríos y distantes padres que Sherlock había descrito "También no necesitas esperar a que Sherlock salga antes de visitar"

"El rara vez va algún lugar sin ninguno de los dos pisándole los talones. ¿Los bailarines verdaderamente son tan interesantes?"

"Si quieres saber acerca de su caso, deberías de preguntarle" replicó John, herméticamente, y luego, porque Mycroft estaba ahí y porque John era de mente suficiente evitativa para preferir lidiar con Mycroft que con el texto de Sherlock "¿Té?"

Hubo un destello de algo sobre la cara de Mycroft. ¿Placer? ¿Pensó que John lo iba a echar a la calle? "Por favor" dijo.

John fue a la cocina y llenó la tetera y sacó tazas adecuadas y puso las bolsas de té dentro de ellas y luego no resistió más y sacó su celular de nuevo. Yo también te amo— SH Sip, eso era lo que el texto todavía decía.

"Qué demonios, Sherlock" respiró John, y cerró sus ojos y apretó el puente de su nariz y trató de darle sentido. ¿Por qué él lo diría de ese modo, por primera vez, vía texto, de esa manera? ¿A menos que él no lo sintiera? ¿Y qué tal que sí?

John tuvo que volver a calentar el agua, le tomó bastante recordar que había estado haciendo té, y pensó que Mycroft tendría un comentario sarcástico acerca de ello, excepto que cuando caminó a la sala de estar, Mycroft estaba sentado en la silla acostumbrada de John, mirando a Oliver embelesado. Oliver estaba golpeando dos bloques juntos y aparentemente explicando el procedimiento de ello al cráneo a un lado de el en la manta.

John nunca pensó sentirse de esa manera por Mycroft, pero, mirándolo, sintió una extraña oleada de simpatía. Mycroft era un Holmes. Mycroft había tenido la misma niñez que Sherlock. ¿Quién sabía que mecanismos defensivos Mycroft había desarrollado para sobrevivir a ello? ¿Quién sabia cuanto Mycroft quería amar a Sherlock, amar a Oliver, y no tenía idea de cómo? John, quien actualmente se estaba ahogando en amor por un hombre que quizás le amara, también, pero aún no había sido capaz de decirle nada acerca de eso, pensó que sabía un poco de lo que Mycroft estaba sintiendo.

John puso las tazas de té y se sentó en la silla de Sherlock sin comentario alguno.

"El realmente no se parece en nada a Sherlock" dijo Mycroft, repentinamente, asombrado.

"¿De verdad?" eso sorprendió a John. Frecuentemente pensaba que Oliver se veía exactamente como una miniatura de Sherlock, ojos inusuales se volvían menos azules y más indescriptibles cada día, y rizos oscuros que lentamente crecían en espesor, un alto cuerpo cuya grasa de bebé estaba empezando arrojar, todas esas expresiones Sherlokianas que mataban a John diariamente.

"No recuerdo a Sherlock siendo tan…" Mycroft dejó de decir, y John miró a Oliver en la manta, hablando con su cráneo con tal deleitado ánimo. Mycroft se aclaró la garganta. "No lo recuerdo siendo de esta manera. Él era un callado, reservado niño"

"No creo que lo haya sido" dijo John, manteniendo sus ojos en Oliver "Pienso que era exactamente así, solamente que no había nadie que le prestara atención"

"La idea que tienes en tu mente" empezó Mycroft, rígidamente "Que yo no—"

"No tengo ninguna idea en mi cabeza acerca de ti" le interrumpió John, honestamente "Tu tenías siete años. ¿Qué hubieras podido hacer? ¿Cuántos años tenía cuando fuiste enviado al internado?"

Mycroft se veía confuso "Bueno, el aún era un bebé, por supuesto"

"¿Por supuesto?" repitió John "¿Cuántos años tenías?"

"Tenía ocho. Al cumplir ocho años fuimos mandados al internado. Era tradición"

John pensó en Sherlock, quien aún ahora tomaba gran confort en la familiaridad de su entorno, quien tuvo tal exceso de posesiones que arrojo todo el lugar hasta convertirlo en un hogar. Pensó en el como un niño de ocho años, que fue mandado a un internado. Pensó en lo mucho que Sherlock hablaba de estar solo, pensó en la fiera convicción en la voz de Sherlock cuando había dicho que no iban a mandar lejos a Oliver. John volteó a ver a Oliver, tan feliz y contento mientras golpeaba los bloques.

"Bueno" John se oyó a si mismo diciendo "Nosotros no haremos eso"

"No estoy seguro de que pensaran Mamá y Papá sobre eso" remarcó Mycroft.

John lo miró con sorpresa "¿Tus padres aún están vivos?"

Mycroft lo miró en una respuesta sorprendida. Como si John debería haberlo sabido "Por supuesto que lo están"

Sherlock nunca hablaba de ellos. Solo una vez, y no había sido en presente. Pero era claro que a Sherlock no les agradaba, así que quizás no era sorprendente "¿Alguien le ha dicho que tienen un nieto?"

"Ellos no tienen un nieto" replicó Mycroft, serenamente.

"Si, lo tienen" replicó John, con los dientes apretados "Y alguien debió haberles dicho"

"Eso es, seguramente, una historia para que Sherlock les diga"

Probablemente, concedió John, y odiaba cuando Mycroft tenía buenos puntos, así que dijo, mordazmente "No puedo creer que no les llamaras inmediatamente para alardear acerca del primer clon humano exitoso"

Mycroft suspiro y consideró a John cansinamente "Perdóname por ser directo, pero ellos no se hubieran regocijado en la replicación del ADN de Sherlock. Él siempre ha sido, para ellos, una extraña anormalidad como es"

"Los exámenes" realizó John, recordando a Sherlock mencionarlos en el primer día de Oliver en la Calle Baker "Ellos pensaron que había algo mal en él. Lo enviaron a examinarlo"

"¿Alguna vez te preguntaste de dónde Sherlock sacó su diagnóstico de sociópata altamente funcional?"

"Pensé que él se diagnosticó a sí mismo, ya que el diagnostico estaba tan obviamente equivocado"

"Tú lo vez diferente que el resto del mundo" reflexionó Mycroft, estudiando a John casi clínicamente. "Siempre me he preguntado acerca de ti. Desde el primer momento, nunca hubo alguna duda en tu mente. Tú lo vez y miras un príncipe, y siempre estás tan confuso cuando todos los demás te dicen que es un mero pobretón."

"Todos han estado equivocados acerca de él" cortó John "Aparentemente desde que era un bebé. Si tus padres van a decir cosas a Oliver que se parezca de alguna manera a las cosas que claramente le dijeron a Sherlock, es mejor que ellos jamás sepan que existe, porque no voy a dejar que ellos hagan que Oliver piense, incluso por un segundo, que él no es perfecto, de cualquier manera, justo como él es"

El celular de John sonó. John lo miró con sorpresa, sobresaltándolo fuera de su enojo por el hecho de que estaba parpadeando Sherlock. Sherlock quien nunca llama cuando puede mensajear. Mensaje. El último mensaje que Sherlock había enviado. Y John nunca había respondido porque Mycroft había llegado a la puerta y luego había pasado todo esto. Oh, Dios, pensó John, debió haber respondido de alguna manera, cualquier manera. Pero no sabía significaba el texto, así que no sabía cómo—

"¿Vas a contestar?" pregunto Mycroft, curiosamente.

"Si" dijo John, y su voz sonó extraña incluso en sus propios oídos. Se aclaró la garganta. "Si" se levantó. "Cuida al bebé" ordenó, vagamente, antes de vagar al corredor, situando el celular en su oído "Hola" dijo, tratando de sonar perfectamente normal. ¿O se supone que no debería de sonar normal? ¿Qué se supone que debía hacer? Caminó al cuarto de Sherlock y cerró la puerta.

"Me equivoque" la voz de Sherlock le espetó.

John pensó en el último mensaje de Sherlock y sintió un frio bañarle. Se sentó pesadamente en la cama de Sherlock y pasó saliva y dijo débilmente "¿Lo…estás?"

"Cubitt está muerto" continuó Sherlock.

John parpadeó, colocando el nombre con dificultad, porque había estado tan ocupado pensando acerca… "¿Esta muerto?"

"Sí" Sherlock sonaba tenso e impaciente, y John se lo imaginó caminando, desbordando energía nerviosa.

"¿Quién lo mató?"

"La policía clama que fue Elsie" la voz de Sherlock manaba desprecio.

"¿Y qué es lo que Elsie tiene que decir sobre sí misma?"

"Elsie también está muerta"

"¿Qué? ¿Quién la mató?

"Se suicidó. Es un homicidio-suicidio. Eso dicen ellos"

"¿Un homicidio-suicidio?" repitió John "¿Por qué?"

"Exactamente. No tiene ningún sentido. Había pequeños hombres danzantes, una estúpida aventura, ¿Cómo pude haber estado equivocado acerca de ello? Lo envié lejos, lo envié a su casa, le dije que no se preocupara, y ¿Luego su esposa le dispara? ¿Por qué? ¿Qué es lo que me perdí?"

"Sherlock" intervinó John "Toma aire profundamente. ¿Dónde estás?"

"Aún en el tren" el obviamente estaba implícito, pero John apreció que meramente solo estuviera implicito.

"Okay. Ve a la escena del crimen y obsérvala. La policía podría estar totalmente equivocada acerca de lo sucedido"

"Dos personas aun así estarían muertas"

"No lo sabes porque tuviste algo mal. Ve a la escena del crimen y observa."

Sherlock arrastró una respiración pesada que John oyó sobre el celular "Te necesito aquí conmigo" dijo.

John miró al marco de la tabla periódica en la pared de Sherlock, pensó en Oliver sobre su manta de tabla periódica, jugando con sus bloques de tabla periódica. "¿Quieres que yo—"

"No" espetó Sherlock "Por supuesto que no. No puedes. Pero quiero. No he hecho esto sin ti en— Eres bueno en llegar justo con la estúpida correcta idea"

"Gracias" dijo John, dudosamente.

"Eres buenos escuchando. Eres bueno lidiando con las personas. Tengo todos estos exhaustos oficiales de policía con los que voy a pelearme, y tú sabes que odio eso, probablemente me van a arrojar a prisión por señalar la verdad acerca de su idiotez—"

"Una vez que llegues a la escena, llámame y hablaré con ellos por ti. Hablaré contigo. Me dirás todo lo que ves y llegaré justo con la estúpida idea correcta"

Hubo un momento de silencio. John se preguntó qué es lo que estaba haciendo Sherlock, tratando de imaginarlo en el tren.

Sherlock dijo "Está bien" y sonaba un poquito mejor. Cansado, pero menos perturbado.

"No me importa" le dijo John, honestamente.

"Está bien, creo. Estoy bien. Lo siento. Es solo…"

"Te equivocaste" John terminó por él "No manejaste muy bien eso"

"¿Oliver y tú están bien?"

"¿Por qué no lo estaríamos?"

"Porque los deje en Londres porque pensé que estarían seguros ahí" respondió Sherlock, secamente "Lo que fue exactamente porque le dije a Cubitt que fuera a casa. Si ya estuve equivocado una vez hoy…" Sherlock se apagó significativamente.

John pensó en Mycroft en el otro cuarto, pero decidió que, incluso con Mycroft en la otra habitación, Oliver y él estaban definitivamente bien "Estamos bien. Ambos. Ve a la escena del crimen, llámame si me necesitas, volteate, regresa a casa. Esperare por ti y todo"

"Trataras" respondió Sherlock, ausentemente "Te quedaras dormido en el sofá"

No esta noche, pensó John, el mensaje de Sherlock flotando en su mensa "Sherlock" empezó.

"¿Dónde está el amante en todo esto? ¿Abe Slaney? Si de verdad ella estaba teniendo una aventura, ¿Por qué no fue el la víctima de un homicidio-suicidio? ¿No habría sido más probable que ella hubiera matado a su marido e irse con su amante?"

Él estaba tan lejano al tema del mensaje, pensó John, y decidió que no era el tiempo de sacarlo "Llámame si me necesitas" dijo de nuevo, a manera de despedida.

"Estaré bien" le dijo Sherlock, despectivamente, como si no hubiera entrado en estado de pánico con él.

"Llámame si me quieres" dijo John.

Hubo un momento de silencio "Si" dijo Sherlock.

John terminó la llamada y respiró profundamente y caminó de nuevo a la sala de estar.

Mycroft estaba sentado en el suelo. Realmente sentado en el suelo. Oliver estaba sobre su espalda royendo una esquina de los bloques y mirándolo con recelo. Mycroft parecía igual de receloso, honestamente.

"¿Se está comportando?" preguntó John.

No estaba preparado para lo que Mycroft respondió, lo cual fue "Nunca vi a Sherlock así de feliz. Regresé a casa de la escuela y estaba este pequeño, silencioso bebé, demasiado delgado incluso entonces. No decía una palabra. No hacia ningún sonido. No empezó a hablar hasta que tuvo cinco años. Lo que fue después de la primera ronda de doctores para evaluar que estaba mal con él. ¿Cómo pueden ser clones el uno del otro? Parecen polos opuesto el uno del otro"

John no había sabido cuanto tiempo Sherlock había estado en silencio durante su niñez, e hizo que su corazón doliera un poco. ¿Qué tan solo debió sentirse un bebé para que nunca molestarse en hacer un sonido? "Naturaleza contra crianza" dijo John, y estuvo satisfecho cuando su voz sonó admirablemente firme.

"Estas conduciendo tu propio pequeño experimento"

"No, estoy criando un bebé" corrigió John.

Mycroft no quitó sus ojos de Oliver. Se bebió la imagen de él con entusiasmo, embelesado, y John se preguntó sobre Mycroft regresando a casa con su miserable hermano bebé, que había pensado de él. Repentinamente sintió pena por Mycroft, quien había, después de todo, sido criado por los mismos padres quien había hecho a Sherlock un desastre. No era necesariamente la culpa de Mycroft que él fuera tan triste al ser una persona común. Sólo pasó que él falló en todas esa cosas que no hacían que John lo amara.

"¿Te gustaría cargarlo?

Mycroft lo vio con alarma. Así como Oliver. "Eso no salió bien la última vez" dijo Mycroft, dudosamente.

"Deja de mirarme como si te hubiera propuesto caminar desnudo por Pall Mall" dijo John y se inclinó para alzar al bebé "Tu tío Mycroft no está muy acostumbrado a los bebes" le informó John "Así que por favor sé bueno con él"

"Soy perfectamente capaz —" empezó Mycroft, mientras se levantaba del suelo y se sentaba en el sofá.

"Cállate" dijo John, y puso a Oliver en sus manos.

Mycroft y Oliver se veían igualmente inciertos, pero al menos ninguno de los dos había llorado, pensó John.

"¿Ves?" dijo "Nada pasó"

Oliver le dio una mirada ofendida, como si dijera, Soy muy complicado, muchísimas gracias.

Mycroft dijo, y John no hubiera jamás pensado que oiría Mycroft sonar tan asombrado. "Es tan increíblemente pequeño"

"Él tiene un peso respetable" dijo John "y de hecho es alto para su edad. Y con un desarrollo avanzado. Sherlock diría que el pequeño niño más inteligente jamás nacido. Y no sólo porque es el clon de Sherlock"

Mycroft no aparto sus ojos de Oliver "¿Y está bien?"

La pregunta confundió a John "¿No se ve bien?"

"Me refiero…" Mycroft por fin lo miró "Sé que no te gusta, pero debes entender que él es un clon, John. Debe de ser examinado regularmente para asegurarse que no haya ninguna anormalidad—"

"No" John negó con la cabeza "Absolutamente no"

"John—"

"¿Después que justo me explicaste acerca de la ronda de doctores que tus padres hicieron que Sherlock viera? ¿De cómo ellos le hicieron sentirse raro y menos digno? ¿Quieres que sujete a nuestro hijo a eso? ¿De hacer que piense que tiene una razón para crecer asustado?"

"La tiene"

"No la tiene. Es un perfectamente saludable bebé. Sus registros médicos así me lo dicen, y lo observo de cerca. Él está bien"

"Me gustaría que dejes que los doctores—"

"No" dijo John de nuevo "Él ya ha pasado demasiado tiempo de su vida siendo picado y examinado por doctores impersonales a quienes no les importa. El ya no es un experimento. Es una persona. Y no voy a hacerlo sentir como el paciente número 523"

Mycroft lo miro un largo momento "¿Tú piensas que no lo veo como una persona?" preguntó Mycroft, finalmente, categóricamente "Estoy tratando desesperadamente de mantenerlo con vida aquí"

"Y los datos que ellos colectaran en Baskerville no serían un mal efecto adverso" arrastró las palabras John.

"No lo llevaríamos a Baskerville, por supuesto"

"Él tiene un padre quien es doctor y su otro padre quien es un genio científico. Pienso que está muy bien cubierto, Mycroft"

La cara de Mycroft era dura. Miró a Oliver, quien lo miró de regreso y se las ingenió para que su babeo se viera desafiante "Como quieras" dijo Mycroft, rígidamente.

John suspiró, sintiéndose exhausto. No era su situación ideal tratar con dos Holmes emocionales en la misma tarde "Sé que tienes buenas intenciones" dijo.

"¿De verdad?" el tono de Mycroft era frío.

"Si, de hecho. Soy el único en este departamento quien nunca ha dudado que tienes buenas intenciones, incluso cuando las haces de la manera más estúpida"

Mycroft se erizo con el uso de la palabra estúpido, como John sabía que lo haría "Yo—"

"Si hay algo en Oliver que nos dé una ligera pausa, cualquier estornudo fuera de lo normal, ¿Tú piensas que no habría nada que Sherlock y yo no haríamos para asegurarnos que él está bien? ¿Piensas que no serías la primera persona que llamaríamos, pidiendo cualquier recurso del Gobierno Británico sea traído para salvar a nuestro hijo? ¿De verdad imaginas eso? ¿De verdad puedes ser tan despistado?"

Mycroft hizo una cara. Oliver sabiamente dijo algo que sonaba como ba ba fa fa ba pero significaba claramente, Papá esta en lo cierto.

"Necesitas confiar en nosotros. En lo cual eres terrible. Pero eso es lo que necesitas hacer"

"¿De verdad disfrutas ese pequeño discurso?" preguntó Mycroft, secamente, después de unos minutos de silencio.

John lo consideró. Se sentía considerablemente más ligero que hace unos minutos atrás "Si, de echo"

Mycroft exhaló un rápido, impaciente suspiro, y consideró a Oliver, constante, evaluadora mirada "Se ve suficientemente bien" pronunció, como si descartara el tema, y se paró, sosteniéndolo raramente.

Oliver protestó en ofensa de cómo estaba siendo sostenido y pateó con sus pies en disgusto.

John se paró y lo salvó, abrazándolo reconfortantemente en sus brazos.

"Tengo que partir" anunció Mycroft.

"Gracias por pasarte" le dijo John, siendo muy formal y cortes después de haberlo amado estúpido y despistado y falto de confianza.

Mycroft inclinó su cabeza y salió de la sala de estar.

John dejó salir una bocanada de aire que no se había dado cuenta que había estado manteniendo y bajó la mirada a Oliver, quien se veía exactamente de la manera que Sherlock usualmente se veía después de una visita de Mycroft. John estaba a punto de comentar eso cuando Mycroft regresó a la sala de estar.

"Tienes razón, sabes" dijo, abruptamente.

John lo miró en asombro, de igual manera por el repentino regreso y por el contenido de la frase. "¿Qué?"

Mycroft estaba viendo fijamente a los dispersos cubos de construcción sobre la manta en el piso "No fue enteramente mi culpa, pero la crianza del primer Sherlock Holmes resultó en una infortunada condición que sería preferible evitar una segunda vez. Entiendo el valor de tu participación en el presente."

John se le quedó viendo, porque tales sentimientos no tenían precedentes de Mycroft. Pero antes de que pudiera reaccionar, Mycroft giró sobre sus talones y salió del departamento. De verdad, esta vez.

John bajó la mirada a Oliver, quien no se veía impresionado.

"He tenido el día más extraño, Ollie" le dijo John, aturdido.