La démone soupira alors que la main de l'ange se glissait sur son corps et que ses lèvres brûlaient sa peau tout comme elle brûlait de se retourner et de l'attraper pour lui rendre la pareille.
Lentement le fleuve de lave descendit, s'attardant à chaque aspérité, s'agrémentant de grondements, doux comme le miel.
Il descendit encore et encore, jusqu'à ce qu'il soit trop près pour qu'elle ne fit rien. Elle agrippa le fleuve. Il s'arrêta. Elle sentait son cœur prêt à exploser sa poitrine exposée.
Elle reprit son souffles, sourit.
Le fleuve s'avança à peine et brûla plus que jamais.