_ Irene ? Répéta Holmes.

Greg acquiesça simplement.

_ Irene Adler ? Murmura John, craignant la réponse.

L'inspecteur acquiesça silencieusement, nerveux, tandis que Holmes fronça les sourcils, dissimulant comme il le pouvait son trouble ; mais ce trouble, Watson le remarqua, et une jalousie sourde monta en lui. Irene Adler, encore. Elle avait une emprise sur son compagnon qu'il ne pouvait ignorer. Et elle était une meurtrière.

Fucking feelings.

_ Me parler, vraiment ?
_ Elle m'a demandé de te retransmettre ces mots exacts, « I'm not hungry. Let's have dinner ». Je n'ai pas vraiment compris, mais…
_ J'irai.
_ Sherlock ! S'exclama John.

C'était sorti tout seul. Sa protestation avait franchi la barrière de ses lèvres sans même qu'il n'ait eu le temps de contrôler l'information, et le docteur pressa durement ses lèvres, gêné et furieux contre lui-même.

_ Et tu viendras avec moi, bien sûr. Que serais-je sans mon bloggeur favori ?
_ « Bloggeur » ? Répéta Lestrade.
_ Oui, John aime exposer chaque détail de nos enquêtes sur son blog… Répondit le détective, haussant les épaules comme s'il s'agissait d'une évidence.

John ne répondit rien. Il ne voulait pas y aller. Il ne voulait pas que Sherlock y aille. Je…
Watson soupira.

Je ne suis pas en droit de lui dire quoi faire.

_ Soit. Murmura le docteur.
_ Et que vous a-t-elle dit ? A-t-elle admis les meurtres ? Interrogea Holmes.
_ Oui.
_ Alors… « Jack the Ripper » est vraiment une femme ? Comment est-ce possible ? Pourquoi, surtout ? A-t-elle donné les raisons ? Balbutia John – il était troublé jamais il n'avait envisagé l'hypothèse que Jack soit une femme.
C'était trop violent, trop atroce et cette précision dans le découpage, dans le cisaillement des organes !

Mais Greg secoua la tête.

_ Elle n'a rien voulu nous dire. Elle ne parlera qu'en ta présence, Sherlock. Et, elle a d'ailleurs insisté pour que tu viennes aussi, John. « It'll be funnier », she said.

Non, définitivement, John Watson ne voulait pas y aller.

Lestrade guida les deux hommes jusqu'à une pièce sombre qui avait pour seule source de lumière une vitre teintée. Derrière cette vitre se trouvait Irene Adler, splendide comme toujours, beauté pâle et cosmique malgré la tenue orange fluo qu'elle portait John en resta bouche bée un court instant, saisi par cette image curieuse. L'apparence de la pureté dans un accoutrement de décadence – curieux, mais cela la décrivait bien.

_ Vous serez sur écoute. Dit l'inspecteur alors que Sherlock s'apprêtait à pénétrer dans l'autre salle.
_ Obviously.

Et le détective entra, suivi de près par John.

_ Oh, M. Holmes. Aaand his sweet puppet. Hi, docteur Watson. How nice to see you.
_ I'm not… Commença John.

Mais Sherlock avait levé une main, intimant le docteur de se taire.
Le docteur se tut.
Tous deux s'assirent en face d'Irene, qui esquissait un sourire espiègle.

_ Pourquoi vous êtes vous rendue ? Demanda Sherlock.

Irene fronça le nez, mimant la déception.

_ Oh, c'est donc cela qui vous intéresse ? Je pensais que vous seriez plus intéressé sur un autre pourquoi. Mais je me suis sans doute trompée. Je me trompe souvent en ce qui vous concerne, Monsieur Holmes. Vous me surprenez toujours.

La femme se tourna légèrement vers John, inclinant un peu la tête sur le côté.

_ Mais vous, docteur, oh, vous, vous voulez savoir pourquoi, n'est-ce pas ? C'est ce qui vous brûle la langue. Pourquoi ferais-je une chose aussi atroce, c'est vrai ? Oh, mieux encore ! Comment est-ce qu'une femme pourrait faire ce genre d'immondice ! Tuer d'autres êtres humains, mes sœurs, bouuuuh. Allez-y, docteur Watson, demandez moi pourquoi.

John serra les poings. Il la voyait, maintenant. La folie. La folie hagarde qui habitait son regard si clair, ses grands yeux effarouchés. La douleur.

_ Pourquoi ? Marmonna t-il. Que vous ont-elles fait pour mériter un sort pareil ?

Irene éclata d'un rire à clochettes, rejetant la tête en arrière.

_ Mais tout, mon cher Watson. Ces femmes… Qui venaient à moi, chaque jour… Chaque jour. Car j'étais médecin, voyez-vous. Gynécologue. Et il y avait ces femmes qui venaient pour me demander de tuer leur enfant. Leur bébé. Avorter. Elles voulaient avorter, alors que moi, moi je ne pouvais pas, je ne pourrais jamais. Ne pas pouvoir avoir d'enfants et voir ces femmes… C'était trop dur. J'ai quitté mon métier, j'ai tout abandonné, je n'avais plus rien. Et puis un jour, une de mes patientes m'a reconnue alors que j'errais dans un bar quelconque. Je ne lui ai pas dit, bien sûr, pourquoi est-ce que j'étais partie, je n'ai rien voulu dire. Mais elle m'a recueilli. Elle m'a dit, « Tu peux venir bosser avec nous, si tu veux » « Tu feras parfaitement l'affaire ». Une prostituée. C'était une pute. Une pute, et elle venait de me proposer de venir « bosser avec elle ».

Irene rit de nouveau, tapant sur la table.

_ N'est ce pas ironique, M. Holmes ?

Elle s'était tournée vers Sherlock, les larmes aux yeux tant elle riait. Le détective ne répondit rien, se contentant de la fixer – il l'avait vu, enfin. Quelque chose en Irene avait craqué, était en train de se fissurer, son masque de glace fondait, et Sherlock commençait à voir.

_ Alors quoi, cette fille vend son corps, un jour elle oublie la putain de capote ? Et elle tombe enceinte ? Cette traînée, cette moins que rien, elle, elle peut donner la vie ? Mais elle ne veut pas de l'enfant ? Elle a cette chance, cette capacité, et elle vient me voir, MOI, pour tuer son enfant ? MOI ?

Irene se leva, hagarde.

_ MOI ?

Elle avait hurlé, et John en avait la chair de poule. Il jeta un regard à Sherlock, qui lui n'avait pas bougé d'un millimètre, se contentant de la suivre du regard.

_ Impossible, M. Holmes. Vous comprenez ? Impossible. Je ne pouvais pas la laisser faire. C'était trop. Une femme pareille… Non. Alors…

Irene se rassit, subitement calme.

_ Alors je l'ai suivie. Je n'ai rien fait, d'abord. Elle m'a présenté les autres filles. Très vite, j'ai commencé à gérer tout leur système. C'était plus simple. J'avais mis tout le monde en confiance, et je n'étais soupçonnée de personne après tout, j'aurais très bien pu être une victime de Jack, n'est-ce pas ? Et puis, j'ai commencé à les tuer. Une par une, méthodiquement. Simple. J'organisais leurs rendez-vous, je savais où elles se rendaient, à quelle heure, et je les tuais avant qu'elles n'arrivent à destination. Très simplement. Je les assomme d'abord, pour ne pas entendre leurs cris. Je pourrais les tuer simplement, leur trancher la gorge, mais…

Un rictus déforma le visage d'Irene, et pour la première fois, John ne vit que de la laideur sur le visage de cette femme.

_ Mais ne serait pas assez. Vous comprenez, M. Holmes. Et vous, docteur Watson, vous comprenez, n'est-ce pas ? Elles ne doivent plus jamais avoir la capacité de créer la vie. Il faut que j'anéantisse ce qu'elles ont eu et ce que je n'aurais jamais. Alors j'ouvre le ventre. Et je coupe. J'enlève. Méthodiquement. Leurs trompes de Fallope. Leurs ovaires. Leur vagin. J'étale, j'expose. Je montre à tous ceux qui veulent voir. Ces femmes là, elles ne pourront plus jamais donner la vie. Elles n'en ont pas le droit. Elles n'auraient jamais du l'avoir. Vous voyez, n'est-ce pas ?

_ Il y a autre chose. Murmura Sherlock.

Irene sourit de plus belle.

_ Oui, il y a autre chose, M. Holmes.
_ Qui ?
_ Vous savez parfaitement qui.
_ Vous vous trompez.
_ Pas dans ce cas, M. Holmes. Vous le connaissez déjà très bien.
_ C'est impossible.
_ Rien n'est impossible, et surtout pas pour lui.

Sherlock se tut, maintenant livide. John, qui avait vainement tenté de suivre leur conversation, incapable de déterminer de qui ils parlaient avec tant de ferveur, pâlit également lorsqu'il remarqua la soudaine blancheur de Sherlock.

_ Sherlock… De qui parlez-vous ?
_ Oh, Sherlock, laissez-moi lui dire.

Holmes ne répondit rien. Il se leva dans un grincement de chaise, et quitta presque précipitamment la pièce, ne laissant pas à John le temps de réagir.

_ Je prends ça pour un oui, M. Holmes.

Irene Adler s'appuya négligemment sur le dossier de sa chaise, croisant les jambes.

_ Allons docteur Watson, approchez-vous que je vous confie notre petit secret.

A contre-cœur, John se leva, se rapprochant d'Irene, jusqu'à ce que son oreille soit à la hauteur de sa bouche.

Et elle murmura le nom.

_ Moriarty.