« Alors, huit morts à peine » résuma Minerva sans passion. « Voilà qui ne réduit pas beaucoup la concurrence. »

Sting ne put retenir une grimace – parce qu'elle avait raison. Huit tributs d'éliminés sur vingt-quatre, pour une première journée, c'était le strict minimum.

« Les autres tributs sont dispersés » rappela-t-il, « et seuls les carrières disposent d'un camp à peu près valide. »

« Il faut toujours se méfier » rétorqua la tigresse, « même quand l'adversaire paraît inoffensif. Après tout, tu en es la preuve vivante, non ? »

La canine du blond manqua fendre la pulpe de sa lèvre inférieure. Il ne voulait pas penser à ça, merci beaucoup.

« Alors, qu'est-ce qui va se passer, d'après toi ? » demanda-t-il histoire de détourner la conversation vers des eaux moins négativement chargées.

« Comme d'habitude, les carrières se feront une joie de partir en chasse, ce que les maîtres du jeu nous pimenteront de quelques désastres naturels. Je nous verrais bien un tremblement de terre, ça faisait longtemps » commenta la brune du même ton que pour faire la liste de ses courses.

Qu'est-ce que ça dit de nous, qu'on soit habitués à voir des gamins se faire zigouiller ? Ce foutu Capitole nous a déteint dessus.

« Et pour nos deux tourtereaux ? Tu crois qu'ils ont leur chance s'ils font profil bas ? »

Minerva haussa les épaules.

« La stratégie a ses mérites. S'ils réussissent à se cacher jusqu'au bout et attendent que les carrières s'entretuent tout seuls… Bien sûr, ils risquent de se retrouver face à face pour le dernier jour. »

Sting dut se faire violence pour ne pas gronder. Ça, c'était le scénario de cauchemar que redoutait tout tribut et tout mentor dès l'entrée dans l'arène, pour la bonne et simple raison que tuer sciemment votre propre partenaire de district n'était jamais bien vu. Peu importait les circonstances, vous vous feriez mettre au ban de votre district, point à la ligne. Les autres résidents refuseraient de vous parler, de dire votre nom, de regarder dans votre direction, bref, vous traiteraient comme un pestiféré.

Généralement, les vainqueurs qui subissaient cet ostracisme sombraient dans un abus de substance type alcool ou drogue, se mettaient à déprimer ou encore se suicidaient carrément. Ou peut-être n'étaient-ce que les conséquences habituelles de la victoire, c'était difficile à dire.

« Tu oublies que Grincheux a juré de faire gagner Boucles d'Or » lança-t-il.

Une moue patricienne déforma la bouche maquillée de rouge de la tigresse.

« On verra bien ce que ça va donner, cette promesse. De l'intention à la réalisation, ça n'en a pas l'air mais il y a un véritable monde. »

Yukino regrettait d'avoir échantillonné les lits honteusement moelleux du Capitole. Même dormir sur la carpette aurait été mieux pour se préparer à coucher dans un sac de couchage à travers duquel elle sentait les lattes du lit lui rentrer dans le dos.

Est-ce qu'il a froid ?

Dans la pièce d'à côté, Rogue n'émettait pas le moindre bruit dans son sommeil. Mine de rien, il aurait pu mourir dans son sommeil et elle ne s'en rendrait compte qu'au petit matin.

Super, la pensée. Maintenant, elle ne manquerait pas de faire des cauchemars sur la mort de son partenaire. Comme si ça ne suffisait pas de rêver de sa propre mort, tiens.

Il fallait qu'elle dorme. Elle ne pouvait pas se permettre la fatigue dans l'arène, ou elle se ferait tuer en l'espace d'un clin d'œil. Il fallait qu'elle ferme les yeux et se mette à ronfler comme si elle essayait de se transformer en tronçonneuse folle.

Hélas, comme beaucoup de choses, c'était plus facile à dire qu'à faire.