Capítulo 19: El Chico-Que-Vivió
El Incendio de Harry se derritió contra escudos invisibles, pero tuvo el efecto útil de hacer que Quirrell dejara de concentrarse en Connor y lo mirara fijamente. Harry preparó otro hechizo, su mente girando a través de los diversos efectos, buscando algo que causara dolor considerable a Quirrell, además de arrojarlo hacia atrás.
Entonces la serpiente estaba sobre él.
Se movió más rápido que cuando arrastró a Connor a través de los arbustos, con las mandíbulas abiertas y su cuerpo cortando la hierba mientras avanzaba. Harry se alejó de ella, y su boca golpeó el suelo, pero giró y se dirigió hacia él de nuevo. Harry gritó: "¡Protego!", sólo para que las mandíbulas de la serpiente golpearan a través del Encantamiento Escudo y rasguñaran su manga. Él retrocedió un poco más, oyendo su silbido como si estuviera riendo, y lanzó una mirada a Connor.
Al menos sé que es una verdadera serpiente, no una mágica.
—¿Qué es esto? —preguntó la voz fría, su acento más duro que nunca. Harry luchó contra el impulso de hundirse hasta sus rodillas mientras el dolor en su cicatriz empeoraba. Quirrell miraba hacia adelante, por lo que podía ver, y Harry no podía reconciliar aquella voz fría con la expresión vacía en su rostro—. ¡Mátalo, Nagini!
La serpiente—Nagini, al parecer—siseó y se preparó. Harry tenía la sensación de que este golpe, cuando llegara, sería demasiado rápido para evitarlo.
Mientras tanto, Quirrell estaba volviendo a alcanzar a Connor.
Harry sacó una mano y espetó, —¡Wingardium Leviosa! —lo hizo sin varita, para mantener la suya apuntando hacia Connor. Funcionó. Su magia frenó a Nagini en medio de su ataque y la lanzó al aire como los globos muggles que Harry había visto en uno de sus cumpleaños.
Harry enrolló la fuerza del hechizo y lanzó a Nagini sobre el Bosque Prohibido. Se alejó con un silbido que sonaba extrañamente como un grito de dolor. Harry descartó eso. No estaba pensando con claridad.
Se enfrentó a Quirrell y apuntó su varita.
Quirrell había dejado de intentar acercarse a Connor una vez más. Su mirada era más puntiaguda, pero también más relajada, y Harry volvió a intentar pensar en un hechizo que le doliera, pasara los escudos y lanzara a Quirrell fuera del alcance de cualquier protección que tuviera. Harry había estado entrecerrando los ojos desde que llegó al claro, pero no pudo distinguir las líneas de la guardas. Estos hechizos eran más complicados que los que se había entrenado para ver, entonces.
—Eres inusual, muchacho —dijo la voz—. Tanto poder, ¿por qué no sentí esto al principio?
Harry no vio ningún punto en responder a una charla tan irrelevante. Había elegido su hechizo. Era cierto que era una elección rara, pero esta era una batalla extraña. Quirrell, o quien realmente fuera, había tenido tiempo de preparar su terreno, y Harry no lo había hecho.
—¡Reducto! —entonó, y llenó el hechizo con toda la fuerza de su voluntad, uniéndola a la fuerza de su varita. Imaginó los escudos partiéndose y se quebrándose, como la piedra cuando los centauros lo pusieron a prueba.
El hechizo voló recto, y mostró los escudos mientras golpeaba contra ellos en una aurora de arco iris de luz. Harry vio grietas débiles que delinearon el impacto, y memorizó su posición cuando la luz se encendió y desapareció. —¡Reducto! —gritó de nuevo, esta vez apuntando a una de las grietas.
Se rompió, y algo de la fuerza de la maldición llegó a Quirrell, que se tambaleó. Harry entró, rápido y sobre el suelo, justo detrás del hechizo, tratando de atrapar a Connor y arrastrarlo antes de que Quirrell pudiera recuperarse.
—Cavea —dijo la voz fría, un hechizo que Harry nunca había oído antes, y una luz azul brilló alrededor de Connor. Harry trató de empujar su mano de todos modos, y retrocedió. Podría haber intentado golpear su puño a través de sólido acero.
Se puso de pie y se metió entre su hermano y Quirrell—una acción fácil, porque Quirrell no mostraba signos de acercarse todavía. Harry respiró con dificultad. Podía sentir el comienzo de sudor en sus mejillas y frente. Su corazón se aceleró y quemó en sus oídos, lo suficientemente fuerte como para que le resultara difícil distinguir lo que decía Quirrell.
—¿Qué debo hacer, maestro? —gimió la voz que Harry conocía de la clase, sin el tartamudeo—. El chico es demasiado poderoso para que yo pueda enfrentarme a él con facilidad.
—Desátame.
Quirrell se estremeció brevemente, pero se desvaneció cuando él miró y sonrió a Harry. —Sí —dijo suavemente—. Eso podría ser mejor —luego le dio la espalda a Harry.
Harry sacó la varita. ¿Quirrell es estúpido? Esta es una oportunidad tan importante para atacarlo—
No, no. No es estúpido. Debe estar planeando algo.
Con cautela, Harry sostuvo sus hechizos y observó cómo Quirrell empezaba a desenrollar la parte posterior del turbante.
Harry esperaba ver el cráneo desnudo como mucho. Lo que vio, cuando las envolturas púrpuras cayeron, fue una segunda cara impuesta en la parte posterior de la cabeza de Quirrell. La nariz se estiró y se presionó plana, los ojos imposibles hendiduras carmesí, la boca un corte. Los ojos le atravesaron, y de la boca salió la voz familiar en una risa alta y fría para Harry de sus viejos sueños.
Su cicatriz rugió ferozmente, arrojándole de rodillas. Esta vez, Harry no pudo contener un grito, y se hizo eco de un gemido ahogado de Connor. Una rápida mirada por encima de su hombro mostró que su hermano estaba ileso, aunque sentía alrededor de los bordes del hechizo de jaula una mirada desconcertada en su rostro.
—Debería haberlo sabido —dijo la voz en un siseo que le habría hecho crédito a Nagini. Harry se obligó a escuchar alrededor del dolor en su frente. Lo que la voz decía podría ser importante—. La profecía nunca estuvo completa, y Peter Pettigrew siempre ha sido un tonto, eres tú, el mayor, el más poderoso. Lo que vi como una molestia a ser eliminado es, de hecho, el objeto de mis deseos —Quirrell dio un paso hacia atrás, de modo que la cara se acercó. Harry olía su aliento, frío y fétido como la suciedad—. ¿Cómo se siente, chico, saber que estás enfrentando a Lord Voldemort por segunda vez?
Hubo una pausa, como si Voldemort realmente esperara algún tipo de respuesta. Harry hundió sus manos en el suelo y dio una. —Admito que estoy impresionado, ya que esta es la primera vez que lo hago, pero tranquilo, ya que tengo al chico que te derrotó a mi espalda.
La voz empezó a reír y reír. El dolor en la cabeza de Harry empeoró, lo suficientemente fuerte como para que su entrenamiento no pudiera combatirlo. Lo catapultó hacia adelante y cayó al suelo, perdiendo la conciencia por un segundo breve e intenso.
Cuando despertó, Quirrell lo sostenía, mirándolo a la cara con la propia, la normal. Harry quería lanzar una maldición, pero no pudo encontrar su respiración por un largo momento. Cuando surgió, fue en un sollozo de dolor. Su cabeza se sentía como si estuviera a punto de romperse como la piedra de los centauros.
—Mi señor me ordenó que matara al Chico-Que-Vivió —susurró Quirrell—. Admito que no preví hacerlo de esta manera, pero es útil —dejó caer a Harry y dio un paso atrás. Harry buscó fuerza, sabiendo que lo que vendría sería malo.
Quirrell no lo decepcionó. —¡Crucio!
El hechizo rompió el esplendor del Encantamiento Escudo de Harry. Agonía explotó en su vientre esta vez, y viajó hacia fuera a través de sus extremidades, rivalizando y luego eclipsando su cicatriz. Harry gritó. No había ninguna vergüenza en gritar, su madre le había dicho una vez, la primera noche que ella reveló que era probable que fuera torturado. La tortura a menudo rompía a un hombre. Harry no podía permitir que lo rompiera, y lo peor que podía hacer sería combatir y tratar de anular el dolor. En cambio, rodaba con él, gritaba, se retorcía, suplicaba, hacía lo que fuera necesario para salir vivo y luchar por Connor.
Estaba a punto de balbucear súplicas cuando la maldición fue levantada. Harry jadeó y se acurrucó en su costado, luego se desenroscó apresuradamente. Le dolían los costados con momentos de angustia perfectamente sincronizados. Sentía como si una de sus costillas estuviera rota, aunque hasta donde Harry sabía que no era un efecto secundario del Crucio.
—Eso —dijo Voldemort—, era el pago de los primeros meses que pasé como un espíritu sin cuerpo, incapaz de influir en el mundo, mirando en sus celebraciones, los tontos débiles que pensaban que me vencieron. Habrá muchos más. Tengo años y años de sufrimiento para hacerte pagar, muchacho.
Harry alzó la cabeza. Las lágrimas empañaron su vista, y sacudió sus gafas, lo que hizo que se le nublaran aún más. Pero no creyó que pudiera volver a confundir la figura que tenía delante. Él recordaría la vista de Quirrell, y el sonido de la voz de Voldemort, hasta el día en que muriera.
Él se preguntó, vacilante, lo que Voldemort estaba balbuceando, pero eso no importaba. Una secuencia de hechizos había entrado en su cabeza, bellamente sincronizada y perfectamente traducida. Podría hacerlo, si sólo pudiera reunir fuerzas suficientes para hacer que Voldemort se enfadara. Y tenía que ser el tipo de ira que le haría reaccionar sin pensar, cargar hacia adelante para castigar físicamente a Harry en lugar de con una maldición a distancia.
Harry probó sus miembros temblorosos y asintió. Tendría que ser ahora. No creía que pudiera correr si le lanzaban otro Crucio.
—Eres el débil —dijo, y puso tanto desprecio en su voz como pudo—. No tienes otra medida preparada en caso de que algo como esto te haya sucedido. ¿Un plan de respaldo? ¿Qué crees que eres? ¿Un Slytherin? —Harry rio débilmente y luego tosió. No le gustaba la sensación en su cuerpo cuando tosía, o el hecho de que algunas de las partículas que aterrizaban en el dorso de su mano estuvieran rojas, pero no había mucho que pudiera hacer al respecto. Le gustaba el hecho de que Quirrell se hubiera quedado tenso y quieto, que su silencio era un signo de escucha—. Dumbledore es el doble de Slytherin que tú jamás serás. Al menos sus planes tienen la oportunidad de funcionar de vez en cuando, y no fue derrotado por un bebé.
Quirrell vino por él.
Harry llamó a su magia sin varita. No podía sostener una varita en este momento. —¡Wingardium Leviosa!
Quirrell voló en el aire. Realizó el contra hechizo, por supuesto, y ya estaba bajando, pero eso le compró a Harry unos segundos.
—¡Cavea!
Eso no hizo nada, como Harry había esperado, pero enfureció a Voldemort. —¿Crees usar mi propio hechizo contra mí? —preguntó, lo suficientemente fuerte como para que Harry pensara que las manchas de escupitajo estaban probablemente volando de la boca en la parte de atrás de la cabeza de Quirrell—. Insolente, impudente...
—¡Expelliarmus! —gritó Harry, lanzando tanta fuerza de voluntad detrás de esa palabra que después se sintió agotado. Funcionó. La varita de Quirrell se elevó de su apretón relajante y cayó al suelo junto a Harry. Harry no trató de tocarla. Todavía no podía sostenerla, con la mano temblando, y no quería arriesgarse a una contaminación, ya que no podía estar seguro de que Voldemort no estuviera vinculado al núcleo de la varita de Quirrell de alguna manera. Continuó hablando, no dándole a Voldemort la oportunidad de decir una palabra—. ¡Fumo! ¡Specularis! Protego!
El humo se desprendió del suelo que lo rodeaba, y el Encantamiento Escudo volvió a la vida. Harry se obligó a levantarse temblorosamente. Tenía que correr, tenía que moverse, ese era el propósito del Encantamiento de Humo. Le dio una patada a la varita de Quirrell delante de él mientras avanzaba tambaleándose, con la esperanza de mantenerla lejos del agarre del Mortífago el mayor tiempo posible.
Se lanzó hacia Connor, a quien el resplandor azul del hechizo Cavea reveló golpeando las paredes de su prisión y pronunciando lo que parecían obscenidades. Harry reunió voluntad y amor mientras corría. Ningún problema, ningún problema, aprovechando el amor esta vez, cuando su amado gemelo estaba en peligro.
Rómpete, le dijo a la fuerza del hechizo Cavea.
No hizo nada en absoluto.
Harry se puso de rodillas junto a la prisión, apoyando sus propias manos en la luz azul. Connor lo encontró, palma a palma, pero Harry no podía sentirlo en absoluto. Gruñó y enfocó la clara ventana de Specularis en un pequeño punto justo después de su mano izquierda. Te romperás. Lo harás. Quiero—
Una poderosa cuerda lo atrapó alrededor del centro y lo empujó lejos de la prisión. Silbidos vengativos en su oreja le dijeron que Nagini había regresado. Harry luchó violentamente, pero no era rival para una serpiente tan grande como ella. Lo llevó con firmeza lejos del hechizo y de Connor, y lo depositó a un par de pies cuando el Encantamiento de Humo desapareció abruptamente.
Quirrell no dijo nada durante un largo momento. Harry cerró los ojos e intentó respirar. Su cabeza y sus costillas y la mitad de su vientre, donde Nagini lo había agarrado, todos le gritaron en una sinfonía de dolor. Nunca le había dolido tanto.
—Me has causado demasiados problemas —dijo la voz de Voldemort—. Me habría contentado con torturarte a muerte y luego pasar a otra cosa. Eso no es suficiente, ahora no. Debes ver morir a tu hermano.
La ira de Harry se despertó.
Nagini lo dejó ir con un grito que sonaba demasiado humano para los oídos de Harry mientras su cuerpo se incendiaba. Harry no le prestó más atención, aunque tenía la vaga impresión de que estaba dando vueltas, tratando de apagar el fuego. Se esforzó por ponerse en pie, gritando, —¡Accio varita!
Su varita se posó en su palma izquierda un momento después, la sensación familiar de la madera de ciprés calmándolo y solidificando su rabia. Harry se dirigió hacia Voldemort. Se sentía como si llevara túnicas inmensas, como la de Snape quizá, y no podía entender el sentimiento hasta que vio la hierba que se doblaba lejos de él, algunas de ellas comenzando a arder bajo el fuego. Ésta era su magia, extendiéndose a su alrededor como alas, levantándose en una silenciosa y letal ola que tarareaba hasta que las orejas de Harry ardían. Ya no estaba cansado, y todos sus dolores habían desaparecido.
Quirrell retrocedió unos pasos. —¿M-m-maestro? —Esta vez, Harry estaba seguro, el tartamudeo en su voz era real.
No Connor. No Connor. Las palabras estaban bajo la piel de Harry, brillando en sus hombros, llenando sus oídos, golpeando justo debajo de su palador. Llamó más magia, y luego más, más de lo que jamás se había atrevido a llamar bajo la supervisión de Lily o incluso en el juicio de los centauros. El aire que tenía frente a él se desdibujó con una nube de poder. No era del todo desconocida. Harry parpadeó y vio una luz verde, y una cuna junto a la suya, y la cara sobresaltada de Voldemort—
Entonces eso se fue cuando la magia de otra persona respondió a la suya, tan rica, tan poderosa, tan destructiva. Era de Voldemort, y él se reía, un sonido de exultación pura.
—Yo sé más que tú, muchacho —dijo, mientras su magia se entrelazaba y vinculaba con la de Harry, dando respuesta a todas las defensas, una funda para cada espada, una llave para cada puerta—. He tenido tiempo, y más que eso, para desarrollar mis defensas. Eres un oponente digno, te lo voy a conceder, pero tú simplemente... no puedes... vencerme.
Con cada una de las últimas cuatro palabras, su magia se convirtió en un ariete y golpeó a Harry. Harry jadeó cuando su dolor regresó, y luego empezaron dolores nuevos, los puntos débiles se abrían y corrían en sus defensas. Una vez que se extendió una grieta, una docena nuevas brotaron. Harry trató de protegerse, trató de extender las alas y luego las enrolló frente a él para protegerse, pero era demasiado nuevo en esta manipulación de la fuerza bruta, y Voldemort no lo era.
Con un temblor del aire como una caída de polvo, uno de los puntos débiles de Harry cedió. Cayó al suelo, sintiendo la magia Oscura por encima de él, fluyendo sobre sus semejantes serpientes. Se retorcían y se retorcían y le silbaban, sonando tan humanas como Nagini, y más humanas que Voldemort.
—Basta de juegos, me hubiera gustado tener más tiempo, pero no podemos... Debemos recuperar la Piedra... Quirrell, toma a su hermano, mátalo, y luego vuelve a usar la Maldición Asesina sobre el chico. No debemos arriesgarnos.
—Sí, Maestro —oyó decir a Quirrell, desde y muy lejos, bajo un mar oscuro. Se las arregló para abrir los ojos contra el peso presionándolo a tiempo para ver a Quirrell caminando hasta la luz azul y despedirla con un gesto. Connor permaneció indefenso ante él, arrastrándose y probablemente tratando de conjurar un hechizo, pero incapaz de reunir defensas.
Harry trató de levantarse. El peso de las serpientes lo atrapó. Desesperado, retorciéndose, odiando esto con cada fibra de su ser, envió un flujo de amor hacia Connor.
Te he amado desde que éramos niños, hermano, jugamos juntos. Estabas destinado a una vida de dolor. Quería mantenerte inocente. Esperé demasiado tiempo. Lo siento, Connor, lo siento mucho. Por favor, vive. Quiero eso más que nada. Por favor, vive. Vive.
La mano izquierda de Quirrell agarró su varita. Con la derecha, tocó a Connor.
Un momento después, aulló.
Una luz blanca, brillante como el magnesio, envolvió su mano. Saltó hacia atrás, retorciéndose y gritando, pero eso no detuvo la luz. Se extendió ferozmente por su brazo, comiendo. Se dio la vuelta y ya estaba lo suficientemente cerca como para que Harry pudiera distinguir el resplandor que hacía crujir su piel, desprendiéndola, revelando capas de carne y músculo, la cual también se consumía como una bestia hambrienta.
—¡Quítala! ¡Quítala! ¡Combátela!
El peso de la magia Oscura sobre él se había ido un momento después, Harry pensó que Voldemort había sacado su poder para luchar contra la destrucción de su cuerpo huésped. Se puso en pie de un salto, el dolor volviendo a desaparecer, las alas extendiéndose, su propia magia rugiendo de alegría. Dio en el objetivo, y con fuerza, la Maldición Asesina, saliendo de sus labios y golpeando a Quirrell.
Quirrell, por supuesto, ya estaba muriendo. Harry sólo la había lanzado para expresar su propia rabia, y él miró, sin querer perder un momento, mientras la luz se extendía y capturaba la cara de Quirrell, tomando su cabeza casi suavemente.
Voldemort siseó, y luego una masa de luz oscura creció como un hervor en la parte posterior de la cabeza de Quirrell y estalló, rociando como pus en el aire. Voldemort voló sobre Connor mientras se elevaba libremente. Connor gritó y gritó, levantando una mano para agarrar su cicatriz.
Harry corrió y se agachó sobre él, protegiéndolo tanto de la visión de los últimos momentos de Quirrell como de cualquier daño que Voldemort pudiera intentar hacerle. Si el Señor Oscuro poseyera a su hermano ahora, tendría una pelea en sus manos. Harry se la daría.
El Señor Oscuro no hizo tal cosa. —Hasta que nos volvamos a ver, Harry Potter —dijo, odio puro en su voz, y luego su forma amorfa fluyó sobre el Bosque Prohibido y se había ido.
Harry exhaló y miró hacia Quirrell. La llama había terminado su trabajo. Por un momento, brilló, una estrella moribunda en el corazón de un negro cielo nocturno, y luego desapareció con un crack. Los restos de Quirrell se derrumbaron en cenizas.
Harry pensó en algo y agarró su varita, pero cuando miró a su alrededor, no había rastro de Nagini.
Suspiraron en silencio durante un largo momento, y luego Connor susurró, su voz temblorosa, —Harry, ¿cómo hice eso?
Harry sonrió y apartó el pelo de la cicatriz de su hermano para trazarla con un dedo. Connor se estremeció. El corazón no estaba sangrando, Harry estaba contento por eso, pero tenía un resplandor plateado, como la luz que había brillado entre él y Draco cuando aceptó la deuda de vida. El resplandor se desvaneció mientras Harry observaba. —¿No lo sabes, Connor? —preguntó—. Me dijiste la respuesta antes de que la serpiente te tomara y empezara todo este lío.
Connor parpadeó. —¿Lo hice?
Harry asintió y abrazó a su hermano. Intentó pensar qué tan cerca había estado de perderlo, y sintió que su mente retrocedía. No podía analizar eso, no en este momento. Podía sentir amor y alegría, y eso hizo. —Dijiste que eras el Chico-Que-Vivió. Lo eres. Voldemort no pudo tocarte, la fuerza de tu amor se comió su carne, tiene que ser eso. Voldemort es corrupto, no podía soportar algo tan bueno. Un toque, y Quirrell —vaciló, porque había impedido que Connor viera esa muerte por una razón, y luego finalizó—, se fue.
Connor se estremeció durante un largo momento, su aliento se hizo corto y rápido. Luego dijo: —Sí, eso es todo, ¿verdad?
Harry asintió lentamente y cerró los ojos. Sus dolores se hacían sentir de nuevo. Tosió, y sintió algo más grueso que la saliva burbujeando en la parte posterior de su garganta. Quería hundirse en la tierra y no volver a moverse.
Por otra parte, Connor no estaba seguro de nuevo en Hogwarts, aún, y ese pensamiento lo instó a moverse. Se puso de pie, tirando suavemente de la mano de Connor. —Levántate.
—Pero estoy tan cansado —susurró Connor.
—Apóyate en mí —dijo Harry, y tomó el peso de Connor en su lado izquierdo, el menos lesionado—. ¿Dónde está tu varita?
Después de un momento de búsqueda, Connor la encontró, y continuaron lentamente en dirección a Hogwarts. Connor hizo una pausa para disparar chispas rojas cada pocos pasos.
Harry, por su parte, dependía tanto de su propia felicidad como de su cuerpo. No le habría importado hacer un baile, si pudiera.
Esto lo demuestra. Esto jodidamente lo prueba. Connor puede derrotar a Voldemort. Está protegido de su contacto directo, y si el Señor Oscuro toma otro cuerpo, lo mismo puede sucederle. Cuando Connor sea lo suficientemente fuerte, lo enfrentará, y va a librar al mundo mágico de él.
Estaban esas cosas que Voldemort había dicho, por supuesto, el odio personal hacía Harry en su voz y el murmullo de que Harry era alguna cosa u otra, pero Harry ya había decidido qué creer sobre eso.
El Señor Oscuro es un mentiroso. ¿Quién puede confiar en lo que sale de su boca? Preferiría confiar en la luz que comió a Quirrell cuando trató de tocar a Connor. La luz no dice mentiras.