Francia abre la puerta de la casa y la cierra tras él, pegando la frente en la puerta
— Mon Dieu...
En la sala, España y Prusia dejan de reírse de algo de golpe.
—¿Has oído la puerta? —pregunta España y Prusia se levanta del sillón a mirar. Francia se lleva las manos a la cara, sin enterarse que está España ahí, aún... y suspira, todavía con el nudo en la garganta.
—¡Eh, tío! ¡Has vuelto! —sonríe Prusia al verle—. Es Frankreich —le dice a España—. ¿Va todo bien? —añade frunciendo el ceño y notando algo, mientras España se levanta. Francia mira a Prusia y cae en la cuenta que España está ahí, frunciendo el ceño.
—¡Hola! —saluda España saliendo al pasillo.
—Dieu... —exclama Francia sin mirar a España—. Allô, tengo que... —camina hacia adentro, hacia las escaleras. España y Prusia se miran dejándole pasar y Francia se detiene en las escaleras y levanta la vista, mirando a España.
— ¿Cómo está Romano?
—¡Eh! ¿Ya acabaste con tu trabajo? ¿Dónde dejaste al cejas? —pregunta Prusia el bestia.
—Enojado —responde España con media sonrisa triste. Francia aprieta los ojos al oír el nombre de Inglaterra.
—Se... se ha ido a casa —responde a Prusia, ignorando el asunto de Romano.
—¡Oh! Awesome! —exclama Prusia—. Tíos, tenemos que ir a Berlin —sigue a su rollo. Francia suelta el aire al escuchar a Prusia de nuevo.
— Creo que... —Francia cambia de parecer en relación a lo que planeaba hacer en cuanto ha visto a España y camina a la sala, ignorándolos a ambos. España mira a Prusia suplicante y le siguen. Francia abre una puerta de un mueble, saca una copita de cognac y una botella, y se sirve.
—¡Oh! ¡A beber! Awesome! Voy por una bier, ¿quieres? —ofrece a España yendo a la cocina. España niega con la cabeza sin dejar de mirar a Francia.
Francia vacía la copa entera de cognac en un trago y luego se echa a toser porque tiene una garganta de princesa.
—¿Que tal... Estás? —pregunta España con absoluta intención. Francia se sirve otra copa de cognac ante la pregunta y cierra la botella guardándola en su lugar—. Bueno, ¡esta noche salimos a divertirnos! —propone España sonríendo y levantando una mano.
—Estoy... como siempre... —responde murmurando—. Non... tengo que ir a Moscou —niega con la cabeza y se vuelve a echar la copa entera de un solo trago, tosiendo menos esta vez.
—¿Perdona? —Prusia vuelve de la cocina y se sienta junto a España. Francia se sienta frente a ellos.
—No vas a ir a Moscú —responde España pensando que es algún tipo de... Castigo sádico o algo así—. ¡La última vez acabaste en el hospital!
—¿Quién se va a Moskau? —pregunta Prusia poniéndose pálido de golpe.
—Non, tengo G8 en Moscou —explica soltándose el pelo—. Tengo G8 de merde, que...
—Nadie se va a... ¿G8? —pregunta España.
—¿Otra vez? ¡Mi bruder no me ha dicho nada! —protesta Prusia.
—Todo estaba bien, todo era perfecto... —murmura Francia con rabia.
—¿Qué estaba bien? —España le mira fijamente mientras Prusia busca su teléfono.
—Todo...
España mira a Prusia impacientemente, él esta mirando el teléfono.
— ¡Lo veis! Ni una llamada, está enojado.
—¿Sabes? No estaba allá... estaba aquí... estaba aquí conmigo —protesta Francia y se lleva una mano a la cara, para limpiarse una lágrima traicionera que sale de su ojo.
—¿Por qué no le llamas tú? —propone España tratando que Prusia se vaya o algo y luego mira a Francia—. Pero, Franciaaaaa... —niega con la cabeza.
—¿Qué pasa? —pregunta Prusia levantando los ojos del teléfono—
—Nada, me estoy meando... —Francia se levanta y empieza a caminar al baño de abajo, España suspira.
—Prusia, ¿queda más cerveza?
—Ja, ¿quieres? —ofrece dejando de mirar a Francia sin entender un pimiento.
—Ve a comprar más... —pide el español—. Y llama a tu hermano.
—¿Qué? ¿Por qué? —Prusia le mira.
—Porque vamos a pillar una grande hoy y no habrá suficiente —España le sonríe.
—Awesome! —Prusia se levanta y golpea la puerta del baño que esta extrañamente cerrada—. ¡Vuelvo luego, voy a comprar alcohol, kesesesesesese!
España espera pacientemente a que la puerta se cierre tras Prusia... y golpea la del baño suavemente. Francia la abre, mirándole a los ojos.
—Tú no lo viste... Estaba feliz —susurra. España niega con la cabeza.
— Francia... Ayer estaba en Londres, con Estados Unidos... ¿Que fantasía te has hecho?
El francés frunce el ceño.
—Ayer estaba aquí, conmigo.
España le mira tristemente.
—Estuvimos jugando con Estados Unidos toda la tarde, está en Londres... Y luego él mismo nos hablo cuando tú te fuiste con la limusina.
—Y no me he hecho ninguna fantasía... Es solo... —se muerde la uña del pulgar—. Amerique no está en Londres... Me ha dicho que estaba en casa...
España le mira tristemente.
— Bueno, eso no es lo importante.
—Estuvo conmigo todo el tiempo —explica—. A excepción de esas dos horas. No estaba en Londres, estaba al teléfono.
—Repito que da igual, el caso es... ¿Cómo ha dejado que esto pase? A ti no te pasa esto —explica.
—A mí... yo... —Francia se pasa la mano por el pelo—. E-Es él y estaba... Espagne tú no lo has visto, estaba feliz... y yo...
—¿Qué tan terrible es si no vas a Moscú? —pregunta el español pasándole una mano por encima de los hombros para dirigirle a la sala.
—Non... he quedado con él de llevarle su ropa y de... —cierra los ojos y se deja llevar a donde le lleva.
—Franciaaaaa... —vuelve a protestar haciendo que se siente—. ¿Dónde está ahora si estaba tan feliz?
—Tenía que ir a casa y no podíamos llegar juntos... ¡y está el G8! Y se ha ido igual de mal que yo... y —lo mira—, Espagne, quizás... quizás podría... esto...
xoOXOox
Un par de horas más tarde, Northern Ireland aparca el coche junto a la casa de Manchester y recuerda que Great Britain se llevó las llaves de casa y todo eso. Así que baja dando un soberano portazo con la puerta del Bentley (Que si hubiera hecho alguien que no fuera él le habría gritado hasta quedarse afónico) y patea las piedrecitas del suelo.
Grita unos cuantos insultos sentándose en las escaleras de la puerta delantera, con el ceño fruncido y los brazos cruzados.
Unos segundos más tarde, en este estado Punk de mal humor en el que está, decide que le importa una mierda y revienta la puerta trasera de la casa de una patada.
Hay que reconocer que se siente un poco mejor después de la descarga de adrenalina. Una vez dentro, con todo su cinismo, llama al seguro y a un cerrajero para decir que alguien le ha reventado la puerta y le ha entrado en casa.
Trata de calmarse un poco y recordarse que esta haciendo un increíble drama por una tontería. Francia... Sacude la cabeza... La Frog tiene razón, no ha pasado nada diferente estos días, trata de engañarse, así que no es como que se haya acabado nada.
Asiente con la cabeza para sí mismo… unos prácticamente inexistentes instantes después le cambia la cara.
Además, se van a ver esta noche en Moscú y le ha prometido que jugarían a Lancelot...
Mira su teléfono de soslayo y sonríe un poquito, de lado, calmándose un poco. Piensa que después de todo ya lo sabe, así que qué más da.
Busca los remanentes de té para poner una tetera bien grande al fuego mientras escribe.
"Bloody hell, Frog. Esto es tú culpa, toda la comida que tu escondiste en mi maletero expresamente está apestando porque lleva tres días sin nevera. Sólo por eso, olvídate de volver a ver los Tupperware"
Sonríe después de enviar el mensaje, dejando el teléfono en la cocina y se va al maletero a ver que encuentra comestible.
Cuando ha sacado todos los tupperware y detiene el fuego del té, sirviéndose una taza vuelve a mirar el teléfono.
"Ya parecía que había menos Tupperware en mi nevera. Mon Dieu, aunque tu estómago sea a prueba de bombas biológicas no te los comas" recibe como respuesta mientras se dedica a vaciar los tupperware y a probar lo que hay dentro decidiendo si se come o se tira, sobre todo por el olor.
"Git, no tendrás tanta suerte, puedo saber si están malos viendo a que huelen… hay algunos salvables"
Finalmente encuentra algunos que no necesitaban nevera y se hace con uno de galletas, empieza a comérselas acompañando el té mientras mira el teléfono otra vez.
"Todos lo serían si simplemente admitieras que te gusta mi comida y me PIDIERAS que te la preparara"
Northern Ireland se va al baño, llena la bañera y con la caja de galletas, el té y el teléfono empieza a desvestirse para darse un baño mientras espera al cerrajero o a Great Britain, el que llegue primero.
"No me gusta, es por el té, le viene bien unas galletas de compañía".
Vuelve a mirar el teléfono con otra galleta en la boca.
"Es decir, sí te gustan. ¿A qué hora es tu vuelo?"
Northern Irelandse sonroja. "Git! No me gustan, es por el té, ya te lo he dicho... que está bueno por que no lleva mostaza ni cosas exóticas, mis galletas de mantequilla están más buenas que éstas de almendras" responde apoyándose en la bañera. "No lo sé, aún no lo he pedido... ¿Russi... Germany ha dicho en qué hotel estaremos?"
"Mentiraaaaa. No he hablado con nadie, tú debías hablarle a Russie"
"Trueeeee! Bloody hell, Russia... Yes, lo haré... tarde o temprano" —sumerge la cabeza en el agua con el móvil en alto.
"¿Qué haces? Además de pensar en Mí, claro"
"¡No estoy pensando en ti!" —miente en el mensaje de una forma cada vez más evidente y piensa en escribir que es lo que está haciendo... pero... se sonroja un poco.
"Sabré si mientes..."
"How?" —responde y entonces oye las llaves de la puerta.
―¿Hello? ―reconoce a Great Britain con su propia voz.
―I'M HERE ―grita Northern Ireland desde el baño.
"Porque yo siempre sé cuando mientes, mon amour"
―ARE YOU OK? ―grita Great Britain de vuelta dejando las llaves, quitándose la chaqueta y cerrando la puerta.
―YES ―grita de nuevo mirando el teléfono―. COME HERE, PLEASE ―pide porque no quiere gritar más y Great Britain se dirige a donde procede la voz. "Estoy... bañándome" resume un poco sonrojado en el próximo mensaje.
―HERE WHERE? ―pregunta Great Britain al no encontrarle ni en la sala, ni en el cuarto, pensando que estaría allí.
―POLO ―grita Northern Ireland de vuelta. Great Britain sonríe de lado.
―¡Marco! ―exclama llegando al baño.
―Polo ―responde Northern Ireland con la misma sonrisilla cuando le ve.
"Ohhhhh... ¿Pensando en mí? Adorable xD Ahora de seguro estaré yo pensando en ti... Bañándote"
―¿Qué le ha pasado a la puerta? ―pregunta Great Britain preocupado. Y Northern Ireland se vuelve al teléfono y se sonroja.
―Estaba en mi camino ―explica encogiéndose de hombros mientras contesta "ya te he dicho que no estoy pensando en ti, esto es un trámite higiénico, wanker".
―Yo tenía las llaves ―riñe Great Britain notando el teléfono.
―Yes, pero tú no estabas aquí ―se defiende mirándole―. ¿Cuándo hemos movido London y lo hemos puesto tan lejos?
―America ―resume desinteresadamente, encogiéndose de hombros ahora él.
"Pues ya deberías empezar a pensar en mí mientras, Cher... Como siempre" —le pica Francia un poco en el teléfono.
―Cookies? ―ofrece Northern Ireland sacando los brazos de la bañera para tomar la caja que hay en el suelo y tendérsela mientras vuelve a mirar el teléfono―. Hay té abajo, he hecho para los dos.
―Yes ―acepta Great Britain acercándose y tomando un par. Levanta las cejas al probarlas porque creía que eran de las suyas de mantequilla. Mientras Great Britain come, Northern Ireland vuelve a escribir "¡Qué presumido! ¡No te inventes eso de siempre! Además no sé por qué iba a querer pensar en tí"
―Están buenas, ¿eh? Es frustrante, pero al menos el té no tiene mostaza ―bromea Northern Ireland y se ríe él solo.
―No tengo idea de lo que hablas –confiesa Great Britain yendo a por el albornoz―. Pero sal de ahí, tenemos que ponernos de acuerdo.
"Porque me echas de menos, por supuesto... más o menos tanto como yo a tus cejas"
―Yes, yes... Ya sé cómo va a ir eso ―responde Northern Ireland metiendo los brazos para semi sumergir la cabeza y aclararse el pelo con las manos―. Tú te vas con the kid antes de que le dé un ataque de ansiedad, yo hago la maleta con ropa para ambos y tú te ocupas del hotel ―Sentencia tomando el albornoz y poniéndoselo―. Cuando lo tengas me mandas un mensaje con la dirección y el número de habitación y nos vemos allí esta noche ―resume vaciando la bañera y secándose el pelo mientras mira el teléfono y sonríe como bobo. Great Britain levanta las cejas.
―Lo has pensado bien ―concede sin comentar nada de la sonrisa―. Yo tenía planeado lo mismo.
―Fine! Sólo un asunto ―pide Northern Ireland escribiendo en el teléfono "es decir, nada en absoluto"―. Yo me ocupo de las juntas ―sentencia mirándole a los ojos.
―Sorry? ―pregunta Great Britain sin entender.
―Las juntas. El trabajo ―especifica Northern Ireland saliendo del baño y dirigiéndose al cuarto a vestirse. Great Britain le sigue.
"Es decir... Bastante más de lo normal, Cher"
―Tú has estado trabajando los últimos días, yo me ocuparé ahora mientras tú te quedas en el hotel o lo que sea… leyendo y todo eso, me encargaré de que the kid vaya a por ti para que puedas comer con él o lo que sea ―explica Northern Ireland vagamante mientras se viste y mira de nuevo el teléfono, sonríendo otra vez como bobo. Great Britain le mira con sospecha apoyado en el alféizar de la puerta con los brazos cruzados.
―Yo había pensado en que nos fuéramos intercambiando ―explica Great Britain levantando una ceja de forma muuuuuy evidente con esta segunda sonrisilla, mientras Northern Ireland vuelve a escribir en el teléfono "aun así... Game over, ya acabó mi baño"
―Yes... I know ―responde Northern Ireland porque de hecho él había pensado lo mismo, puesto que tienen la misma mente―. But... Well, is not fair. Además es un problema con las coartadas, alguien podría decirme algo y luego ir tú y no saber de qué habla, demasiado arriesgado. Ya nos ha pasado con las llamadas telefónicas ―le recuerda mirándole, porque de hecho, está intentando que Great Britain NO vea a Francia... y mucho menos a ambos juntos. Termina de explicarle subiéndose los pantalones y sonriendo porque estos no le van tan estrechos como los que eligió Francia.
"Oh... Bueno. Ahora nos inventaremos otro juego más"
Great Britain sigue sin estar convencido mientras se da cuenta de la camisa que está sobre la cama, deduciendo que es la que llevaba antes y no la reconoce. Algo le llama la atención de ella, pero no sabe qué mientras Northern Ireland le hace blablablá al teléfono, pero sonríendo.
―Pensaba usar micrófonos y auriculares para eso ―replica Great Britain dejando la camisa en la cama otra vez.
―¡No! ―exclama Northern Ireland dándose la vuelta para mirarle y ve lo que hace con la camisa, incomodándose un poco―. Tuve que comprar ropa limpia ―se excusa carraspeando―. Pero, volviendo al tema ―empieza de nuevo mientras vuelve a escribir "¿Cómo qué? ¿Carrera a Moscow?" ―. No podemos llevar micrófonos. ¿Cómo...? The kid va a querer saber sobre eso y es... Arriesgado ―se defiende sacando un jersey de cuello alto de un cajón. Uno que AMBOS saben se pone cuando, en un fin de semana, pretende arreglarse estando enojado con los jerseys de rombos y las corbatas. Great Britain se lo queda mirando en silencio, mientras se lo pone.
"Me acabas de dar una idea excelente para mañana en la noche ;)"
Northern Ireland se sonroja de golpe otra vez al recordar lo de... el misterio de la noche y vuelve a responder rápidamente, sin notar la mirada de Great Britain. "Qué idea?"
―What is up? ―pregunta Great Britain finalmente, mirando a Northern Ireland fijamente.
"El último en venirse gana... Ve planeando tus estrategias"
―Eh? ―Northern Ireland vacila un momento y en cuanto le ve se da cuenta de a qué se refiere―. Nothing ―responde mirándole también en su tono más seguro.
―No, algo tiene que estar pasando ―sentencia Great Britain acercándosele, mientras el teléfono le vibra en la mano otra vez.
―Why? ―pregunta Northern Ireland de nuevo tratando de parecer calmado, sin apartar la mirada de él.
―Es raro que no pienses igual que yo, así que tiene que haber un motivo por el que lo hagas... ―deduce Great Britain acercándose un poco más―. Algo que tú sabes y yo no. Algo que te lleva a variar nuestra idiosincrasia... Algo que me estás ocultando ―sentencia frunciendo el ceño.
―No sé a qué te refieres, sólo estoy valorando un punto que tú no has valorado sobre el trabajo... ―explica Northern Ireland aún mirándole tratando de convencerle―. Porque tú estuviste trabajando y yo... ―deja la frase inconclusa, apartando la vista, sin saber como concluirla.
"¿Ya sabes cuándo llegas a Moscou?"
Great Britain levanta las cejas pensando en qué puede ser lo que le está ocultando (y teniendo una idea bastante clara en realidad, sólo que sin atreverse a formulársela) a la vez que Northern Ireland valora que será lo que pensará que está ocultando... En un terrible desliz, debido de nuevo a la vibración, Northern Ireland mira de soslayo su teléfono al pensar en las cosas que podrían delatarle. Great Britain se da cuenta y se abalanza sobre su teléfono a la vez que Northern Ireland trata de apartarlo.
―¡Suelta eso, bloody bastard! ¡Que te den, arsehole! ―gritan ambos rodando por el suelo y peleando con todos sus trucos sucios que ambos conocen, por supuesto.
―United Kingdom! ―grita Great Britain enojado en un momento dado, en el que está con la espalda contra el suelo, lo que hace que Northern Ireland, encima suyo, se detenga―. ¡No se supone que tenemos que pelear entre nosotros! ¡Vamos a tener problemas si nos herimos de forma dispar! Y también los tendremos si no sabemos ambos que está pasando.
Northern Ireland le mira sabiendo que tiene razón pero... Todo es un desastre, él estaba perfectamente bien en París pasándolo estupendamente sin casi ni pensar en lo que estaba pasando, ni en Estados Unidos ni en nada, como en un bloody sueño. Y ahora parecía que iban a obligarlo a despertar, seguro Great Britain le obligaba a despertarse. NO quería despertarse. Frunce el ceño y apoya la cabeza en el hombro de Great Britain empezando a golpear el suelo con rabia.
Great Britain le pasa un brazo por la espalda para confortarlo, sintiéndole temblar y se asusta un poco.
―What happen? ―pregunta suavemente.
―I... ―empieza Northern Ireland y traga saliva con la cara sobre su hombro. Great Britain se mantiene en silencio buscando el teléfono que ha salido rodando por ahí con la otra mano.
―I... Ma... Maybe I... ―continúa. Great Britain espera pacientemente―. Well, you know ―resume Northern Ireland.
―No, I don't know ― responde suavemente abriendo el teléfono y empezando a leer los mensajes, abriendo los ojos.
―I... I belive I... Maybe... ―sigue Northern Ireland intentándolo, con un regusto amargo subiéndole desde el estómago.
―God save the Queen! ―exclama Great Britain cambiándole la cara cuando llega a los mensajes sobre quién extraña a quién, entendiendo y mirándolo con los ojos muy abiertos―. You are in love! ―le acusa teniendo taaaaanto tacto consigo mismo.
―NO! ―chilla Northern Ireland incorporándose de golpe como si le hubiera quemado―. Nononononono ―sigue negando con la cabeza violentamente.
―How did in the hell this bloody shite has happened again? ―protesta siendo obviamente más duro que nadie nunca.
—Nonononononononono ―sigue negando Northern Ireland, como un mantra.
―¿Cómo que no? ¡Mírate! ¡Mira esto! ―le muestra el teléfono―.¡Por eso no me contaste lo que estaba pasando! ―sigue exclamando Great Britain.
―No. No. No. NO.
―Of course yes! ¡Mira! ¡Mira tu cara! ¡Y ni siquiera me respondías al teléfono! ¡Y mira tu ropa! ¡Y UNA LIMUSINA!―sigue acusándole.
"He recuperado toda tu ropa y la he puesto en una maleta con una botella de esa loción que tanto odias, con la esperanza de que la rompan en el avión ;-) muajajaja"
―¡No tiene nada que ver, fue para engañar a Prussia, para darle una coartada! Prussia creía que France estaba en una cita ―trata Northern Ireland de defenderse como puede. Great Britain vuelve a leer el mensaje y levanta las cejas.
―Oh, my God! ¡Of course que lo creía! ¡Porque lo estaba! Bloody hell! ¡Estaba en una bloody cita contigo!
―NOO! NO! NO! No! ―vuelve a gritar Northern Ireland.
Great Britain se masajea las sienes tratando de calmarse, porque realmente esto esta mucho, mucho peor de lo que él creía mientras Northern Ireland sigue negando con la cabeza tratando de bloquear la verdad.
―No irás a Moscow ―sentencia Great Britain cambiando de tema.
―What? ―Northern Ireland le mira pasándosele el drama de golpe.
―No vas a venir a Moscow, iré yo solo ―repite Great Britain.
―Bloody NO! ―grita Northern Ireland recuperando el teléfono―. ¡Ni creas que vas a acercarte a France! ¡Estás celoso! ¡Pero tú elegiste a the kid!
―¿Acercarme a…? ¿Celoso? ¿What the hell pasa contigo? ¡Mírate! ¿Cómo has dejado que pasara esto otra vez?
―You do not… no puedes entenderlo ―Northern Ireland frunce el ceño, sin mirarle, sonrojándose un poco―. Anda, lárgate con the kid, lárgate y pásatelo estupendamente, pero serás un completo idiota si de veras crees que no iré a Moscow, si crees que voy a dejar que te beneficies de esto ―suelta ácido.
―¿Pero qué estás diciendo? Eres consciente de qué estamos hablando? ¿De QUIÉN estamos hablando? Esto NO va a funcionar and you know it… ¿A cuánto estamos de otra Hundred years war? ―contesta Great Britain ácido.
―¡Esta vez es diferente!
Great Britain se masajea las sienes otra vez, incorporándose.
―Tú no puedes entenderlo―le grita Northern Ireland aún desde el suelo. Great Britain mira a Northern Ireland a los ojos y él frunce el ceño. Finalmente, Great Britain suspira y se da la vuelta.
―Tendremos que resolver eso ―asegura antes de salir del cuarto.
"Claro que si no te importa... Puedo vaciarla de una vez"
Northern Ireland le levanta un dedo en un gesto impropio de un gentleman como él y luego se acerca a la puerta del cuarto por donde Great Britain ha salido.
―¡Nos veremos en Moscow y más vale que llames a Russia antes de ir, porque yo no pienso hacerlo! ―añade.
Y finalmente Great Britain sale de la casa frotándose los ojos con absoluta frustración y preocupación. Northern Ireland se queda en Manchester en el suelo de la habitación, con las palabras de Great Britain retumbándole todavía en el cerebro.
("—You're in love again—")
("—¿Sabes de quién hablamos?—")
Northern Ireland recupera su teléfono y se acurruca en una esquinita del cuarto.
("—No va a funcionar y lo sabes—")
("—Hundred years war—")
(" —Tenemos que resolver esto—").
—¡Para ti es muy fácil decirlo, bloody hell! —grita a Great Britain aunque sabe que no puede oírle— ¡tú elegiste a the bloody kid!... —respira agitadamente un par de veces retumbándole la cabeza—. Tú... Elegiste... A the kid... —repite en un susurro, acurrucándose más. Coge aire profundamente y solloza. Abre el teléfono y lee los mensajes nuevos, dibujándosele una pequeña sonrisa sin pensar en lo que hace... Como lo ha hecho todo últimamente... Marca a Francia... y Francia contesta antes de que suene dos veces siquiera.
—Rosbif.
Y Northern Ireland recuerda de nuevo las palabras de Great Britain "you're in love" "¿sabes QUIEN es?" "Hundred years war"... respira agitadamente. Francia, de su lado, sonríe.
—Pensé que ya no responderías—confiesa.
—Sorry... Me he equivocado —suelta Northern Ireland con la voz quebrada tragando saliva dispuesto a colgar.
—Non... ¿Por qué? —pregunta Francia consternado.
—Quería hablar con... Russia, marque mal —se excusa el británico.
—¿Estás bien? Mmm... —algo decepcionado.
—Ye... Yes —miente.
—Pensé que... Bueno... Yo te echaba de menos. ¿Ya sabes cuando llegas a Moscou?
Northern Ireland aprieta los ojos y traga saliva al oír eso otra vez.
—No... —susurra.
—¿Has pensado ya tus estrategias? —pregunta Francia intentando fastidiarle un poco. Northern Ireland suspira... Porque no tiene muchas ganas de jugar ahora mismo.
—No, France, no he pensado en eso.
—Oh... —Francia se queda callado, notando evidentemente que todo está raro—. Lo siento...
—I'm sorry... No se que va a pasar en Moscow —repite Northern Ireland cada vez más convencido.
—¿En dónde estás? ¿Ha pasado algo?—pregunta.
—En Manchester —esquiva la otra pregunta. Francia suspira.
—Angleterre...
—Yes? —pregunta Northern Ireland.
—Todo va a estar bien en Moscou... —asegura—. Pase lo que pase todo va a estar bien —sonríe. Northern Ireland solloza un poco cuando oye eso y recuerda lo que ha dicho Great Britain "tenemos que arreglar eso" "no vas a ir a Moscow".
—I... not... I'll...—Francia, al oírlo, se entristece un poco.
—¿Qué pasa, mon amour?
—Tengo que advertirte de algo —responde Northern Ireland lo más serio que puede.
—Lo has... Has... —a Francia se le hace un nudo en la garganta pensando lo peor—. Quoi? —susurra.
—¿He…? —pregunta Northern Ireland.
—¿Has hablado con él? Ha... ¿Sabe algo? —Francia cierra los ojos y se le escurre una lágrima.
—What? —pregunta Northern Ireland sin entender de qué habla Francia.
—El garçón... —susurra Francia pensando en todo lo que le ha dicho España.
—No... No —niega—. Esto no tiene nada que ver con the kid.
—Oh.. ¿Entonces?
—France, sí sé lo que pasará en Moscow —responde Northern Ireland seriamente—. Voy a tratar de suavizarlo pero tienes que protegerte —pide. Francia parpadea perplejo.
—¿Protegerme? —levanta las cejas pensando en Estados Unidos—. Quoi... Pour Quoi?
—Yes —asiente—. Yo... No sé que tanto tú... —traga saliva—. Que tanto es diferente...
Francia se queda callado.
—Sabes... Perfectamente bien —susurra el mayor—. Dime de qué hablas, Angleterre... Deja de dorarme la píldora.
—Yo... —Northern Ireland aprieta los ojos—. Yo voy a estar raro... No me hagas... O házmelo o... ¡Que sé yo! No sé qué debes hacer... No... I'm sorry.
—Espera... Vas a... ¿Raro cómo? Voy a hacer lo que he hecho estos días, sólo que entiendo que estará el garçón —trata de explicarle a Northern Ireland lo más directo posible—. Pero... No puedo... No me pidas que no te... Busque o que no... —aprieta los ojos—. Angleterre.
—No! Please, please France —suplica al oírle, haciéndosele un nudo en la garganta. Francia se sorbe un poco los mocos, quedito porque es Francia y esas cosas no suenan bien.
—Q... Quoi? —susurra con voz cortada.
—Don't cry, please, I'm here... Haré lo que pueda —repite y Francia se pasa la mano por la cara.
—Es que... No entiendo si es por él... Venga, lo sé... Pero no entiendo por qué dices que no tiene nada que ver con él...
—Que no sé qué sea, porque no tengo bloody idea de qué va a ser mejor —añade Northern Ireland completamente sincero.
—¿Mejor?
—Es que no puede... No sabe... Es posible que en algunos momentos te parezca que se me ha olvidado, pero no se me ha olvidado —semi-explica el británico, enigmático, Francia se sorbe un poco los mocos con esta declaración.
—Bien... Bien. Está bien, sí es... Sólo porque él... —suspira—Mientras no se te olvide...
Northern Ireland tragando saliva, porque es un poco incómodo decir lo que viene y poniéndose de pie, explica.
—Es... Es posible que... No, no, escucha... Es posible que diga cosas horribles, es posible que todo tenga una ridícula explicación sobre lo mejor para todos y... No tienes que dejar que afecte... O quizás sí, ¿quién sabe? No sé qué es lo que tienes que hacer, ni que es lo que tengo que hacer yo —admite—. No tengo bloody idea.
Francia se ríe un poco porque toda la explicación no tiene mucho sentido.
—Realmente no tengo idea de lo que estás diciendo. Ya sé que va a ser raro y ya sé que no vas a actuar como... Estos días... Porque va a estar él y... Bueno —Francia traga saliva. Northern Ireland parpadea y entiende que Francia no sabe lo que pasa y se muerde el labio... Quizás si le cuenta sea más fácil y logre desarmar a Great Britain... Pero no está seguro de querer que Francia logre desarmar a Great Britain... "hundred years war" "¿sabes QUIÉN es?".
—A... Angleterre... —susurra.
— What? —pregunta deteniendo su tren de pensamiento.
—Mmm... ¿Qué me hiciste en estos tres días? —pregunta Francia poniéndose una mano en la cara y sonriendo, el inglés parpadea y se incomoda.
("—you're in love—")
—Wha... What?
—Oui... ¿Qué me hiciste? Que me diste que no puedo... —suspira—... Yo sé... Sé que en teoría esto...
—¿A-A qué viene... Esa pregunta? —balbucea Northern Ireland jugando con sus pies, nervioso—Ehm... —sigue vacilando, sonrojándose. Francia sonríe.
—A qué...
"—How did in the hell this bloody shite was happened again?—" y le dan un poco de náuseas. Francia suspira.
—A que, contrario a todas expectativas... Por una vez logramos los dos coincidir en este estado... —confiesa Francia. El británico sacude la cabeza, se levanta y se detiene al oír eso... Porque esa es una de esas declaraciones que sabe y que lleva tres días tratando de no oír. Northern Ireland se pasa una mano por los ojos y Francia se queda callado también y al no tener respuesta...
Y Northern Ireland vuelve a tragar saliva.
—Él no puede entenderlo... Pero ya lo entenderá —responde más para sí mismo que para Francia...uy... Y acaba de darle a Francia... Esperanza—. Y entonces será realmente una bloody shite más gorda que... France, no puedes volver a hacer esto —suplica el inglés. Francia se queda callado, porque cree que habla de Estados Unidos.
—¿Por qué no? —pregunta Francia suavemente pensando que va a hacer esto una y otra vez hasta que en dos mil años... Funcione
—Él tiene razón... Tiene razón, esto es... No va a funcionar, pero no va a funcionar nada... —se lamenta el menor— ni siquiera lo que él cree.
—Quizás... Quizás algún día funcione —afirma el mayor.
—Porque no, no quiero que hagas esto, es enfermizo es... Yo no quiero pasar por eso otra vez... Quizás... —Northern Ireland solloza de nuevo—. My God.
—Mon petit lapin... Non... —susurra al escucharlo llorar.
—Esto es un bloody desastre —susurra.
—Lo siento...
—Yo no quiero... Nunca... Nunca me he permitido... Yo..,—traga saliva— no quiero hacerte daño... —termina en un susurro—. No debía volver a pasar... No debí dejar que... ¿cómo pasó? How in the hell? ¿Cómo pasó... Otra vez? —pregunta en un susurro más hablándose a sí mismo que a Francia—Again, again, again and again! —protesta pateando algo muy fuerte, con rabia.
Francia le escucha en silencio, llorando, obviamente.
—Lo siento...
Northern Ireland respira con dificultad, entrecortadamente, tratando de calmarse y pasándose una mano por los ojos otra vez.
—Voy a reservar mi vuelo —responde Northern Ireland tratando de calmarse y no pensar en ello.
—Estabas tan contento... —susurra Francia y luego solloza—. Y era yo... El que te estaba haciendo feliz... —agrega con voz terriblemente cortada y al oírle sollozar y todo eso, vuelve a flaquear un poco.
—No sé que va a pasar en Moscow —confiesa mientras enciende el ordenador, sin saber si quiere seguir oyendo eso. Francia suspira tratando de calmarse.
—Avísame a qué hora llegas...
—Pero voy a estar ahí para averiguarlo —promete a Francia o a sí mismo o al mundo en general, mientras busca un vuelo y Francia sonríe un poquitín.
—Puedo reservar un vuelo a la misma hora... ¿Sabes? Para fastidiarte...—dice Francia y Northern Ireland mira los vuelos y los horarios y tiene una idea... Y se muerde el labio.
— Estoy viendo...
—Oui?
Northern Ireland piensa en Great Britain, en el "you're in love" que le regirá el estómago y en el "tú con la frog y yo con the kid, ése era el plan".
—Estoy viendo que no tienes ni idea de cómo fastidiarme —responde firmemente, a lo que Francia levanta las cejas.
—Quoi?
—Ya te dije que no voy a dejar de perseguirte para que me lo devuelvas y que no hay lugar donde puedas esconderte —añade dando a entender un poco más. Francia parpadea
—¿Vienes aquí y nos vamos juntos?
—Tienes tres horas y cuarenta minutos para ir a Charles de Gaulle, no me hagas esperar —sentencia Northern Ireland. Francia sonríe mucho y mira el reloj. Sentándose.
—Ahí estaré. ¿Qué vuelo es a Moscou? ¿Apartas uno para mí?
—Y ni se te ocurra olvidarte de mi pasaporte, ¿cómo iba a ir a Moscow sin pasaporte? —sigue Northern Ireland protestando aparentemente, como si ése fuera el único motivo por el que hacer escala en París... y busca ahora los vuelos a Moscú desde París.
Francia se ríe, ahora de buenas.
—Bien... Este suena un plan bastante más convincente del que tenías.
Northern Ireland sonríe contagiándose.
—Mmm... Vamos a ir con Lufthansa... No me fió de AirFrance —le pica un poco.
—¡Hey! ¡Son mejores los míos! Y la comida es... —chasquea la lengua—. Da igual...
—Veamos... —Northern Ireland mira el reloj pensando en que aún tiene que ir a comprar un par de pantalones y un par de camisas al menos—. Tengo aún una hora antes de ir... Llego a Paris a las tres... El vuelo de las cinco ¡me voy a perder el teatime! —protesta.
—Pero vas a ganar otras cosas, Mon amour... —susurra—Llegas aquí a las tres y el vuelo es a las cinco... Mmm —sonríe malicioso.
—Esto es tú culpa, frog —le acusa sonriendo.
—¿Y qué vas a hacerme? —pregunta, sonriendo, obvio.
—¡Ah! Pues vengarme, Of course —replica de igual forma imprimiendo las reservas.
—Oh... ¿Y cómo planeas vengarte? —cierra la maleta que lleva dos horas haciendo de mala gana
—¿Y te crees que voy a decírtelo para que te prepares? ¡Ja! —responde Northern Ireland yendo él a por su maleta y tiene una idea maligna contra Great Britain con un kilt... Y recuerda lo de Washington sonrojándose y pensando que él también va a tener que ponérselo y la desestima.
—Claro que sí... Yo te he dicho lo de mañana —se ríe.
—Quizás podría estar dispuesto a escuchar sugerencias —propone sonrojándose de nuevo, ahora por la perspectiva de mañana, mientras empieza a empaquetar ropa interior.
—Sugerencias... Mmm...—se peina—Ya te he dicho hace rato una buena...
—¿Lo has hecho? —pregunta Northern Ireland tomando ahora las cosas de baño.
—Sí... Ya te he dicho que el que termine al último...—se ríe. Great Britain se sonroja recordando el mensaje.
—Git! Is not fair! —protesta... Y luego se da cuenta de lo que decir eso lleva implícito, tirando por el suelo los cepillos de dientes—. I mean... OK.
—¿Así que no es justo? Vaya, mon petit lapin... Eso es todo un cumplido —se ríe.
—P-Puedo ganarte en ésa hasta con los ojos vendados —fanfarronea el inglés, no lo bastante seguro.
—Dudo mucho que me ganes en esa, ESPECIALMENTE con los ojos cerrados. ¿Pero qué quieres decir? ¿Qué quieres repetir? —se ríe con voz grave y Northern Ireland se sonroja aún más recordando lo del Louvre y refunfuña algo de una forma no muy seria algo parecido a "medalomismoyonohedichoesoteo diobloodyhell"
—Eso imaginé —Francia termina de arreglarse frente al espejo.
—Podemos quitarte otro de los sentidos si quieres...
—What? —pregunta Northern Ireland bajando porque acaba de oír la puerta, es el cerrajero, le indica dónde está lo que tiene que arreglar.
—Sabes... Por cada sentido que se elimina los restantes se agudizan el doble... —sonríe—. ¿Prefieres perder el oído y sólo sentir o el sentido del tacto y sólo oír?
El inglés tiene un escalofrío pensando en eso.
—You... Wanker —protesta sonrojándose a mitad de hablar con el cerrajero. Francia se ríe bobamente con el humor cada vez mejor.
—Si te portas bien...Quizá... Podamos probarlo...
Northern Ireland carraspeando para tratar de mantener el temple ante el hombre y luego decidiendo que tiene que ir a comprar ya o no le va a dar tiempo... y sonrojándose otra vez.
—¿Estás ahí o te has ahogado en tus propios fluidos corporales? —se ríe.
—Ma... Maybe debería ser al revés —suelta Northern Ireland incómodo, tomando las llaves y poniéndose la chaqueta— Git! ¡Estaba hablando con una persona!
—¿Al revés cómo? —pregunta Francia.—Oh... ¿Qué persona? —levanta las cejas.—Vienes sólo, verdad —pregunta de repente.
—Yo soy quién se está vengando así que... Maybe I.. —sigue Northern Ireland inseguro, subiéndose al coche— el cerrajero, está arreglando la puerta —agradece el cambio de tema.
—Maybe tú —sigue Francia sonriendo.
—Yes... Of course —sigue con la otra pregunta— ¿A quién iba a llevar?
xoOXOox
—Así que... —Great Britain cierra la puerta de la casa de Manchester mientras se frota los ojos con fuerza tratando de calmarse... ¡por la Reina! ¿Siempre se veía así de patético? Anda un par de calles hacia donde Estados Unidos se ha quedado con el Rolls aparcado sintiéndose completamete ridículo después de ver con sus propios ojos... ¿cómo había pasado esto? Y peor aún, ¿cómo había pasado OTRA VEZ? ¡Llevaba tratando de evitarlo desde el siglo XIV! ¡Ya debería haber aprendido la lección!
Estados Unidos se ha bajado del coche y se ha quitado la chaqueta y está con la música del radio del coche, disfrutando el paisaje, está haciendo un solo de guitarra con los ojos cerrados, para ser precisos.
Great Britain le ve a lo lejos y suspira, quizás ha sido demasiado duro con Northern Ireland... es decir, después de todo, ese era el plan, que se olvidara de Estados Unidos y se concentrara en Francia... ¡pero no esperaba que acabara en ese estado, por la Reina! se acerca hasta donde está Estados Unidos y sonríe de lado aún pensando en qué hacer.
— Hello... —saluda en cuanto ve que acaba de seguir la música. Estados Unidos se detiene y le mira.
—Jejeje... —se ríe y baja las manos, se pasa una mano por el pelo—. Hello!
—Ya terminé —sonríe Great Britain— podemos hacer lo que quieras hasta la hora de ir al aeropuerto.
—Yeah! —le sonríe—. ¿Cómo ha ido todo?
—Ha sido... ha ido... bien —resume Great Britain no demasiado seguro, apartando la vista. Estados Unidos frunce el ceño.
—¿Qué pasó? —pregunta acercándosele. Great Britain niega con la cabeza dándose cuenta de que se nota demasiado que ha mentido y le sonríe—. Nothing, Nothing... sólo un pequeño problema administrativo
—Oh... All right.... ¿No amerita un abrazo entonces? —le sonríe y ríe bajito.
—Ehm... —el inglés vacila un momento y luego se sonroja un poco—. I... no, seguramente no —miente de nuevo. Estados Unidos se le acerca y le abraza igual, Great Britain suspira profundamente agradeciéndolo.
—Ehm... it's ok... ya puedes soltarme —pide sin moverse y Estados Unidos tampoco se mueve.
—No quiero.
Great Britain cierra los ojos tratando de calmarse un poco, pensando que seguro habrá alguna forma de arreglarlo al final y cuando se da cuenta de que están en mitad de la calle y no le ha soltado se incomoda un poco.
—Tengo hambre.
—Vamos a comer —concede moviéndose un poco para que le suelte, pero Estados Unidos lo abraza con más fuerza.
—Jejeje... Sólo si te sonrojas...
—¿De qué te ríe... What? —pregunta Great Britain mirándole, Estados Unidos le da un beso en la cabeza y Great Britain se sonroja un poco. Estados Unidos le da uno en la frente.
—Hum... come on... estamos... —Great Britain mira alrededor.
—Estamos a media calle, pero no te has sonrojado lo suficiente —Estados Unidos se muere de risa y Great Britain frunce el ceño sonrojándose un poquito más.
—No, Of course not! ¿Por qué quieres que me sonroje?
—Porque te ves muy mono —se ríe más.
—No es cierto —protesta Great Britain.
—Absolutamente —lo carga.
—¡Eh! ¡Eh! —protesta el inglés, ahora sí nervioso y sonrojado— No, no! ¡No en la calle!
Estados Unidos le baja cuando lo ve rojo como tomate, muerto de risa.
—Bollocks! —protesta Great Britain empujándole un poquito— You git!
—Yes, yes —Estados Unidos abre la puerta del coche... la que él piensa que es la del conductor, riendo aún. Great Britain le mira esperando a que se dé cuenta, con los brazos cruzados y una ceja levantada. Estados Unidos silba y con una sonrisa y levantando las cejas se mete al coche... Y sale tres segundos después.
—¡Detesto tus coches!
Great Britain se ríe un poco con burla y Estados Unidos lo medio fulmina, mirándole con ojos entrecerrados.
—¡No te burles!
El inglés sonríe ladeando la cabeza, abriendo la puerta del pasajero. Estados Unidos le da un cabezazo frente con frente, suave.
—¡Vas a pagármelas! —protesta caminando hacia la puerta del conductor.
—Tú también te ves muy mono cuando te equivocas —se devuelve sin mirarle, tragando saliva, por que de hecho no es mentira y seguramente le incomoda más que a Estados Unidos.
—Ohhhhh...—el menor abre la boca cómicamente y luego le sonríe desde el otro lado del coche—. Sure. Por eso hago como que me equivoco, para tu deleite.
Great Britain se incomoda aun más con eso porque de hecho, lo que pretendía era que protestara, no que se devolviera.
—Hum...
Estados Unidos se mete al coche, cierra la puerta... y se ríe.
—Me has dicho que me veo mono...
Great Britain se sonroja más, cruzándose de brazos.
—No... no quería decir eso.
—Te parezco mono... —sonríe más.
—No... ¡no es ci... cierto! —responde el inglés, balbuceando.
—Claro que sí —lo mira de reojo arrancando el coche y se ríe un poco, mientras el inglés mira por la ventanilla aún sonrojado, rascándose la nuca.
—Jum...
Estados Unidos se ríe más.
—¿A dónde vamos?
—Vi uno de fish and chips allá atrás... o quizás quieras algo más... algo de esas cosas que te gustan raras. Había uno francés a la vuelta —sonríe intentando darle gusto.
—¡NO QUIERO NADA FRANCÉS! —grita Great Britain de golpe nada más oírlo. Estados Unidos frena un poco y da un volantazo.
—What... What the... —lo mira de reojo.—O... ok... —comenta frunciendo el ceño. Great Britain respira un poco agitado.
—Vamos a... vamos al fish and chips... o a una hamburguesería... una buena, no de fast food.
—Ok... —Estados Unidos sigue con el ceño fruncido, en silencio un rato—. Ahora le pregunto al GPS —saca el celular y empieza a anotar cosas mientras conduce más o menos bien—. ¿Qué fue eso?
—¿Qué fue qué? —pregunta Great Britain aparentemente inocente.
—Casi me arrancas la cabeza por sugerir comida francesa... —lo mira de reojo— Es buena...
—No... no es buena, no me gusta, no me gusta nada que tenga que ver con ese wine bastard, ¿queda claro? —responde Great Britain mucho más ácido de lo habitual. Estados Unidos parpadea.
—God... ok. Relajate, ¿vale? ¿Se pelearon de nuevo?
—No... ye... I don't know... sólo... no quiero saber nada —responde Great Britain. Estados Unidos frunce el ceño y lo mira de reojo de nuevo mientras el inglés sigue mirando por la ventanilla pensando en cómo demonios va a resolver esto... quizás podría ir y golpear a Francia nada más verle hasta que le quede clara la idea "no te me acerques, arsehole".
—¿Pasó algo hace rato que me haya perdido? —pregunta Estados Unidos estacionándose en la calle.
—¿Algo de qué? —pregunta Great Britain agresivo.
—What the fuck, Iggy? —lo mira—Sólo... sólo te estoy preguntando porque... Jesus... ¿hablaste con France o algo? —levanta las cejas.
—No! —responde— ¿Para qué iba a hablarle?
—Pues es que realmente pareces de malas, y parece ser con France... dado que su comida y todo lo que tiene que ver con él te parece hoy espeluznante... —explica Estados Unidos.
—Just... forget it —pide Great Britain negando con la cabeza y tratando de calmarse.
—Ok... —el menor abre la puerta del coche y sale, levantando una ceja—. Mmm... aquí dicen que las hamburguesas son buenas... —señala el pub afuera del que están parados. El británico sale también detrás suyo aún pensando, mordiéndose la uña del dedo meñique... es que como sólo se le acerque... como sólo le toque, le mire o respire demasiado fuerte a su lado... sabiendo lo que ha hecho con Northern Ireland... pero no, él no es tan débil, no podrá lograrlo con él.
Estados Unidos entra al pub con Inglaterra detrás y pide una mesa de gabinete. Se la conceden y camina hasta ella. Great Britain se sienta enfrente suyo aún con el ceño fruncido... es que no se imagina qué puede haber hecho para que esto se repita, cómo... puede haberle seducido, no hay manera en que lo hiciera... ¿por qué iba a hacerlo, además? Recuerda toda esa historia de que... traga saliva... bueno, todo lo que pasó en Toronto, pero tiene que haber pasado algo, ¿qué debía estar buscando...?
Estados Unidos sonríe.
—¿Entonces?
… Pero no tenía que concentrarse en eso, lo importante era como hacer que a Northern Ireland se le pasara, eso era lo realmente importante, podían pegarle fuego a Francia y no le hubiera importado, pero Northern Ireland tenía que estar bien otra vez... al menos todo lo bien que podía estar... bueno, en esa situación sostenible,... el problema es que ni siquiera parecía querer ver lo que pasaba y... detiene sus pensamientos mirando a Estados Unidos.
—¿Entonces? —repite Great Britain sin entender la pregunta.
—Yes... ¿en qué piensas que pareces tan concentrado...?
Great Britain parpadea mirándole.
—Ehm... —vacila.
—¿Sabes? Creo que... puede ser bueno que vayamos a Moscow.
—Why? —Great Britain pregunta levantando las cejas y olvidando su drama de repente por lo extraño de la afirmación.
—Quizás pueda aprovechar para espiarle un poco... —indica el estadounidense. Great Britain sonríe un poco con eso y se gira a la camarera pidiendo las hamburguesas.
—¿Y qué planeas descubrir? —pregunta una vez se ha ido-
—Pues... seguro está planeando algo malo... siempre está planeando cosas así.
El británico levanta una ceja.
—Y, ¿sabes? —mira a su alrededor y se le acerca, bajando el tono de voz—. Creo que quiere matarme.
—No creo que quiera matarte —responde Great Britain acercándose también en plan escéptico.
—Siempre ha querido matarme... —susurra Estados Unidos—... tanto como yo quiero matarle a él.
—Aun así, no hay ninguna posibilidad de que lo logre, así que de lo que quiera a lo que... —Great Britain se encoge de hombros sin darse cuenta de lo que dice en realidad, pensando que se refiere, por supuesto a que todo el mundo se pondría en su contra si tratara algo.
—¿Crees que no haya posibilidad de que lo logre? —sonríe Estados Unidos porque le gusta escuchar eso.
—Of course not —Great Britain le mira como si fuera obvio.
—Entonces debería matarle yo... —declara el menor encogiéndose de hombros.
—Why? —el europeo frunce el ceño— ¿si no tiene ninguna posibilidad para qué harías eso?
—Pues porque es el que tiene más posibilidades.
—Aun así... —responde Great Britain sin prestar mucha atención haciendo un movimiento desinteresado con la mano.
—Mmm... Le detesto... —susurra—. Quizás pueda instalar unos micrófonos o algo... Seguro me darían todos la razón en querer matarle.
Great Britain le mira de soslayo.
—¿Cómo harías que alguien se... desenamorara de otro alguien? —pregunta sin que venga a cuento de nada, mientras les traen las hamburguesas.
—What? —Estados Unidos le mira con el ceño fruncido—¿De qué hablas?
El mayor le mira... y se incomoda.
—Da lo mismo —niega con la cabeza.
—Mmmmm... —Estados Unidos se rasca la cabeza—No creo que sea tan fácil hacer que alguien se desenamore —sentencia después de pensarlo.
—No creo que debas hacerle nada a Russia, le darías una escusa para que se devolviera diciendo que sólo pretende defenderse —le responde respecto al tema "matar a Rusia"—. Why not? Alguna forma debe haber —responde tratando de no perder la esperanza.
—Pues... Siempre lo intentan y no... Lo pasan fatal y acaban por terminar juntos... Claro que...
—¿Siempre acaban por terminar juntos? —pregunta Great Britain asustado.
—Ya. Eso o... —Estados Unidos fruce el ceño—Esas películas no me gustan tanto...
—What? —pregunta el inglés.
—Pues... Cuando uno está enamorado y el otro no... —explica. El mayor levanta las cejas.
—Pero... imagina que no fuera... que no pudieran... es decir, que no fuera una buena idea, independientemente de lo que piense el otro.
—¿Una mala idea? ¿Por qué? —pregunta Estados Unidos levantando las cejas.
—Así del tipo..., cuando los papás no quieren o algo así—aspira aire profundamente por la nariz, poniendo la espalda recta y apartando la mirada—. No... sólo... imagina que... fueran malas personas... e... imagina que uno fuera un villano.
—Oh... ¿Uno es malo? —Estados Unidos levanta las cejas—. ¿Y quién es el enamorado? Porque si es el malo puede hacerse bueno por el otro —sentencia mientas Great Britain juega con una patata frita.
— No... es al revés...
—¿Y el malo no la quiere? Buff... —levanta las cejas—. Hay que matar al malo...
—¿Ma... matarlo? —le mira.
—Pues así funciona en las pelis... Matas al malo y el enamorado se enamora del que lo mató —resume el menor—. Porque siempre acaba por darse cuenta de que el malo era malo... Y el bueno es el que le salva —explica—. ¿Pero que tú nunca has visto películas?
—Es que no estoy hablando de una película —replica Great Britain.
—¿De un juego de video? —pregunta—¿Cuál? Dime y yo te digo como acaba... Aunque parece ser uno de princesas...
—No... no... es... un libro—miente.
—Ah... ¿Lo estas escribiendo tú?
—Ehm... yes —asiente—. Aunque no sé si podré terminarlo, o no querría tener que matar al villano, es un final demasiado obvio —responde vagamente.
—Deberías hacer que estuvieran juntos... Es lo más lindo —le mira—. Son las mejores historias, cuando el malo se hace buenoy... Son felices para siempre —asiente.
—Who? —pregunta— But... he... ¿y si él no le quiere?
—Oh... No... ¿No quiere? ¿Quién no quiere? —el estadounidense se rasca la cabeza.
—El... el villano —explica Great Britain— Y... además está... el he... —se detiene pensando que eso es demasiado evidente— el protagonista.
—¿Ajá?
—¿Qué pasa con eso? —pregunta.
—Espera... ¿Quién no quiere? Me he perdido —Pregunta el estadounidense con la boca llena del último bocado.
—Veamos... está por un lado... —se rehusa un poco—. La chica —aparta una patata frita— luego está el villano —aparta otra— y por último el protagonista —aparta una tercera.
—¿Y quién es el enamorado? La chica del villano. Hombre... Tiene que matar el héroe al villano, no hay otra opción —dice Estados Unidos y le roba una papa.
—Pero entonces la chica le odiará, ella no sabe que es malvado —replica.
—¿Ella no sabe que el malo es malo? —lo mira preocupado—. Jo... eso es feo... Y ella esta enamorada del villano y el villano... ¿No la quiere?
—Eso es —concede Great Britain tragando con dificultad.
—¿Y ella no quiere al héroe?—Pregunta Estados Unidos angustiado. Great Britain toma un trago de cerveza sin mirarle, pensando.
—Yes... —responde al final mesándose la barbilla.
—¿Los quiere a ambos? ¡Entonces tiene que ganar el héroe! Ella se lo va a perdonar... OBVIO.
—Mmm... yes... you're rigth —concede el inglés con una sonrisa, mirándole y valorándolo. Estados Unidos sonríe.
—¿Vas a matar al villano? —pregunta sonríendo triunfador.
—No... —niega el mayor—. Voy a hacer que la chica recuerde que quiere al héroe.
—Oh... —sonríe—. Eso es aún mejor.—Y todos pensamos... Fraaaaancia, vamos a pasarla mal. Great Britain se queda mirando su plato y jugando con la patata del héroe, pensando.
—¿Puedo hacer una película con tu libro? —sonríe Estados Unidos.
—Hay aún otro problema —replica Great Britain sin oír eso aún dando vueltas a la patata del héroe, sin mirarle.
—¿Cuál problema?
—Hay... —separa otra patata— otra chica —le mira—. La... mejor amiga de la protagonista —se vuelve a las patatas—. Ella... es la única que sabe que el villano es un villano, pero ella... también quiere al héroe.
—Oh... —le mira—. ¿Y el héroe a quién quiere?Es decir... ¿De las dos chicas a quién prefiere?
—El... él prefiere a... —Great Britain se pasa la mano por el pelo nervioso.
—¿Ajá?
—I'm not sure... no he trabajado aún tanto a ese personaje —le mira—. ¿Qué crees que pasaría en cada uno de los casos?
—Oh... Pues... ¿Es que el villano es muy, muy malo?
—Ye... yes —vacila un poco.
—Es que si es muy, muy malo no merece quedarse con ninguna —sentencia el estadounidense. Great Britain le mira.
—¿Entonces?
—Pues... Jo… ¿Y seguro que no le quiere nada, nada?
—Sure... he is bad and don't love him —sentencia el inglés.
—Pues... Jo... Tu historia es muy triste... El héroe no puede tener a dos chicas —sentencia—. Que mate al villano y se quede con una.
—No, no... esto no es algo que tenga que hacer el héroe... el problema es que sólo la amiga sabe que el villano es malvado —explica Great Britain, la mejor amiga.
—Oh, pues... ¿Podía hablar con... El villano? No. No, no... Eso no funciona... Lo haría si el villano la quisiera... Debería hablar con... Uff...—se rasca la nuca.
—La chica tiene que olvidar al villano —sentencia Great Britain.
—Sí... —asiente—. Quizás si el héroe le presentara a un amigo... —se ríe—¿A cuál de las dos chicas quieres favorecer?
—El problema no es quién se va a quedar con el héroe, eso es fácil de resolver, el problema es que la que puede hacer que la chica olvide al villano esta en un conflicto de intereses.
—Mmm... Presentarle a alguien bueno a la chica para que se enamore de él...
Great Britain lo valora, obviamente pensando que esa no es una solución en absoluto y se le ocurre otra posibilidad.
—Y que pasaría si el villano...
—¿Ajá? —Estados Unidos se le acerca, emocionado con la historia.
—Si el villano... quizás... pudiera... no, no, no, eso no es posible —Great Britain niega con la cabeza.
—¿Pudiera qué? ¡Venga, dime! —sonríe.
—Bueno... corresponder a la chica —propone Great Britain inseguro.
—Oh... Espera... Eso sería novedoso... —explica el menor—. El villano enamorándose de la chica... Y... ¿que vas a hacer con eso? ¿Va a hacerse bueno? ¡Eso sería lo mejor de todo! Yes! Iggy!
—Pero, si eso pasara, entonces el héroe seguro preferiría a la chica en vez de a su amiga, ¿qué pasaría con él? —pregunta Great Britain nervioso.
—Nah... No necesariamente —sonríe—. El héroe puede preferir a la amiga, si la amiga es lista. Cada uno a lo suyo, ¿sabes?
—No, no... that is... —mira a su alrededor— demasiado perfecto, tiene que haber conflicto, ¿qué pasaría en ese caso?
—Pues el héroe se pelearía contra el villano y ganaría el villano. Hombre, pero tú tienes dos chicos y dos chicas y no quieres que nadie le corresponda a nadie...
—Why... ¿Why ganaría el villano? —pregunta.
—¡El héroe! ¡Perdona! —Estados Unidos se ríe—SIEMPRE tiene que ganar el héroe.
Great Britaintraga saliva.
—Mmm... it is like... summer night dream I mean... No creo que sirva.
—Sería gracioso que el héroe y el villano...
—¿Ajá? —presiona un poco, mirándole. Estados Unidosse ríe terminando su refresco.
—Nah... Es... Nah... Pobres chicas.
Great Britain abre los ojos entendiendo, enojándose y mirando el reloj.
—Creo que vamos a tener que irnos ya, hay que volver a London, si no llegaremos tarde al aeropuerto.—cambia de tema.
—Pero tu historia...
Olvídalo, no funciona, es como en summer night dream, ya está escrito.
—Pero no, no si... No si la chica se enamora del villano y se hace mala... O si... El héroe y el villano se enamoran entre sí, dejan a las chicas. Eso nunca lo he visto —sonríe—. Yo haría una película con eso... El villano podría ser... Mmm...
—Tenemos que irnos —le recuerda el inglés... lo siento Inglaterra, sólo te escucha a medias.
—Claro que el bien y el mal no pueden estar juntos...El héroe debería de matar al villano tan malo y dejarse de tonterías. Es lo que yo haría —sentencia poniéndose de pie. Great Britain se pone de pie también y le sonríe.
Estados Unidos le sonríe también.
—Pero seguro tu héroe no es tan genial como yo —se señala orgulloso—. Tú eres mi chica y yo no tendría nunca a otra... Y yo mataría a todos los villanos y... —sigue en su rollo heroico. Great Britain levanta las cejas.
—¿Ah, y por qué no?
—¡Porque yo soy más Awesome que todos! —exclama— y... Tú no te enamorarías de Rusia.
Great Britain flipa un poco con eso, parpadeando.
—¿No habíamos tenido ya esta conversación y habíamos quedado en que yo no era la chica? —protesta el mayor.
—Tú eres la chica, claro —Estados Unidos se ríe y se acerca con plena intención de darle un beso.
—¿Y por qué no el villano?—Great Britain levanta una ceja.
—You? ¿El villano? —se ríe más— Naaaaah... Eres muy lindo para ser el villano. Rusia es el villano.
—No soy lindo —protesta—. Quizás yo soy el héroe —le molesta. Estados Unidos levanta las cejas.
—No! Yo soy el héroe —lo toma de la cintura y lo levanta, como se levanta a una novia.
—¡Oh! Please! —protesta Great Britain pataleando, enojado.
—Es que no puedes decirme que no soy el héroe —sentencia.
—OK, OK, you're the hero! ¡Suéltame! —ordena y el estadounidense le baja, Great Britain se arregla el pelo y la ropa—. Come on —dice y Estados Unidos lo sigue, brincoteando.
Especialmente dura esta conversación entre ambos Inglaterras... nadie es más duro que uno mismo. Y de nuevo, Gracias a Tari por su inestimable ayuda.