Au début, Sam avait fermement ignoré les coups frappés à la porte, croyant qu'il s'agissait encore d'un de ces Témoins de Jéhovah lancés sur sa piste et celle de Dean – un voyage vers le futur, ça suffisait pour toute une vie. Mais l'importun ne faisant pas mine de décamper, il se résigna à jeter un petit coup d'œil par l'œilleton avant d'ouvrir.

Debout sur le palier de Bobby, un jeune homme brun lui sourit placidement.

« J'ai failli attendre. »

Le chasseur brun sentit sa mâchoire se contracter.

« Désolé, mais on a eu affaire à quelques visiteurs indésirables. »

« J'ai frappé » rétorqua le païen. « J'aurais pu prendre un pied de biche et défoncer la fenêtre, mais non, je suis resté à poireauter jusqu'à ce que vous autres humains ayez la curiosité de voir qui les dérangeait. La prochaine fois, je peux prendre la première option, tu sais. »

Le cadet Winchester dut retenir un éclat de rire.

« Si tu essaies, Bobby te transformera en passoire. »

« Nous verrons bien ! Laisse-moi entrer, maintenant, si tu veux que j'accomplisse mon œuvre de coursier. »

Sam sentit les poils de sa nuque se hérisser – païen, prédateur, ne le laisse pas s'approcher, ne lui donne pas l'occasion de s'en prendre à toi – mais s'écarta pour laisser le dieu pénétrer dans le vestibule.

« Alors ! Où est le maître des lieux ? »

Sam fit un bref signe de la main.

« Par ici… »

Lorsque le chasseur et la créature pénétrèrent dans la cuisine, Bobby était installé devant le bureau et leva un sourcil en voyant arriver les deux intrus.

« Regardez qui voilà » grinça-t-il.

Le dieu lui adressa un sourire plein de dents très blanches.

« Je vous ai manqué, dites-moi ? »

Bobby prit son air le plus grincheux.

« Ou tu nous craches le motif de ta venue, ou je sors les pieux. »

La déité leva les mains dans un geste de cessez-le-feu.

« On se calme ! Ne pourrions-nous pas discuter comme des êtres civilisés, pas comme prédateur et proies ? »

Depuis tout à l'heure, les poils étaient restés dressés sur l'échine de Sam. Mais à l'énoncé de cette phrase, ils se tendirent tant que le chasseur en eut presque mal.

Le ferrailleur grimaça.

« Comme tu voudras ! »

Il avança la main en direction de la bouteille de whisky bouchée posée sur le bureau.

« NON ! »

Les deux humains sursautèrent et considérèrent le païen qui semblait nettement paniqué, tout d'un coup. Sam posa la main sur le couteau attaché à sa ceinture.

« Quoi ? » grinça Bobby, lequel réussissait très bien à paraître à l'aise alors qu'il était bien loin de l'être.

La créature surnaturelle avala sa salive.

« Singer… Vous savez qui je suis » rappela-t-il d'une voix tendue. « Boire de l'alcool devant moi… c'est très peu conseillé si on tient à rester en vie. »

Le regard du ferrailleur se durcit.

« Alors, ton plat préféré, ce sont les poivrots, hein, Dionysos ? »

Dionysos, dieu grec de l'ivresse et de la folie, se souvint Sam. Si on s'en tient à ces critères, logique qu'il coure après les ivrognes… Comment il a pu ne pas nous sauter dessus, à Dean et à moi ? On n'est pas franchement des modèles d'abstinence…

« Ne touchez pas cette bouteille, c'est tout » s'énerva le païen.

Lentement, Bobby retira sa main et la tension quitta les épaules de la déité.

« Alors, tu voulais nous dire quoi ? » interrogea Sam pour ramener la conversation sur le sujet de départ.

Deux prunelles d'onyx se fixèrent sur lui.

« C'est au sujet du Colt. »

Les chasseurs furent aussitôt en alerte.

« Vous l'avez retrouvé ? »

« Oui et non » admit le païen. « On sait qui l'a en sa possession, mais pas où ce fumier est allé s'enterrer. Perséphone est furieuse, elle adore se présenter comme la grande spécialiste pour retrouver tout et n'importe quoi, alors vous imaginez bien que se faire baiser par un cancrelat puant le soufre, ça ne lui plaît pas du tout… »

« Qui a le Colt ? » coupa Bobby, se souciant peu des états d'âme d'une déesse des morts grecque.

Dionysos pinça la bouche dans une moue très patricienne.

« Il se fait appeler Crowley. Ou le Roi des démons des carrefours. Basiquement ? C'est lui qui a la mainmise sur tous les contrats passés avec les démons par les humains… »

« Le remplaçant de Lilith ? » s'enquit Sam, qui se rappelait que Bela avait désigné Lilith comme la détentrice de tous les contrats démoniaques.

« Son bras droit… avec qui elle était du dernier bien, si vous voyez ce que je veux dire » glissa le païen avec un geste pour le moins équivoque qui fit rosir le dernier-né des Winchester.

Bobby souffla par le nez.

« Un démon possède le Colt. Génial. »

« Au moins, il ne l'a pas encore détruit » pointa Dionysos.

Sam se pinça l'arête du nez.

« Donc, on a encore notre chance. Si on arrive à retrouver Crowley et à lui reprendre le Colt… »

« Pas de souci pour ça ! » décréta le païen. « Il a froissé la fierté de Perséphone en réussissant à contrecarrer ses sorts de localisation. Et ma tante furieuse ? Elle s'arrange toujours pour vous retrouver et vous faire payer. Plus que cher. »

Le sourire plein de dents fit frémir Sam.

« Je te crois sur parole » fit prudemment le brun, une sirène d'alarme rugissant sous la peau de son crâne.

« Si c'était tout ce que tu avais à nous dire, tu ferais mieux de décamper, à présent » bougonna Bobby.

« Décamper ? Qui ça ? » intervint une quatrième voix.

Dean venait d'arriver, se tenant nonchalamment debout dans l'encadrement de la porte, et il avait… il avait une canette de bière à la main…

Tout se passa en un éclair, Sam n'eut pas le temps de battre des paupières ; ce fut à peine s'il vit Dionysos se jeter sur son frère et le renverser sur le carrelage.

Pour sa part, Dean n'avait pas pris la peine de réfléchir : son cerveau avait simplement enregistré danger, prédateur en approche, et son bras avait réagi d'instinct, saisissant son couteau et réussissant à l'enfoncer au hasard dans la poitrine de son agresseur.

Le monstre émit un petit bruit étonné, et deux pupilles jaunes aux iris fendus de félidé se braquèrent sur le chasseur blond. Ce dernier lui renvoya son regard le plus froid.

« Tu aimes le fer, connard ? » cracha-t-il.

Un sifflement strident jaillit de la gorge du païen qui se releva d'un bond et s'enfuit dans le couloir, abandonnant Dean par terre et fonçant vers la porte d'entrée qui claqua quelques secondes après.

« Merde, Dean ! » s'écria Sam en accourant au chevet de son aîné. « Il ne t'a rien fait ? »

« Pas eu le temps » répondit le blond en se relevant. « Alors, c'était quoi ce truc ? Argent, fer ou pieu en bois enduit de sang de chèvre ? Dis-moi vite, Bobby, je meurs d'envie de le zigouiller… »

Le ferrailleur arborait son air le plus furibond.

« C'était Dionysos » lâcha-t-il, « et toi, fiston, tu n'es qu'un abruti. »

« Hein ? »

« Bobby, il n'était pas là tout à l'heure » rappela Sam. « Il ne savait pas qu'il ne fallait pas boire d'alcool en présence de… de l'autre. »

Le vieux chasseur à casquette poussa un gros soupir.

« Oh, mince. Désolé. Mais à l'avenir, Dean, évite de te soûler devant ce païen-là, tu veux ? Je suis en chaise roulante, j'arrive plus à faire mon ménage comme il faut. »

« On va pas le refroidir ? » protesta le blond, semblable à un gamin qui vient d'entendre dire que Noël est annulé.

« Il vient de nous raconter un truc intéressant, et techniquement ? C'est ta faute s'il t'est tombé dessus. La prochaine fois qu'il voudra te bouffer, je te passerais un pieu, mais en attendant ? Tu le laisse filer. J'ai mes règles. »

Dean ne perdit pas sa mine de chien mouillé, mais il n'osa pas protester davantage.

Dionysos était au bord des larmes.

Cet enfoiré de Winchester ! Entrer dans cette pièce en puant l'alcool, alors que c'était déjà tellement dur de se contrôler… Il voulait donc mourir ? Il voulait donc que des innocents meurent ?

Jusqu'à aujourd'hui, le demi-dieu avait toujours réussi à ne pas céder à ses impulsions prédatrices, à cette faim dévorante qui ferait de lui un membre à part entière du panthéon olympien si jamais il goûtait à une seule reprise de la chair humaine.

Il ne voulait pas devenir un dieu. Il ne voulait pas perdre tout ce qui lui restait de son humanité. Alors, il avait pris des mesures, faisant de son mieux pour éviter que la faim ne remonte à la surface, s'entraînant à résister à l'arôme de l'alcool filtré par le sang.

Toujours, son contrôle avait été impeccable. Il avait bien failli déraper de temps en temps, mais il avait toujours réussi à se retenir de passer à l'acte.

Jusqu'à aujourd'hui.

Enfoiré de Winchester !

Une haine suffocante prit Dionysos à la gorge, lui coupant pratiquement la respiration. Haine envers l'humain qui avait failli le transformer en la créature qu'il abhorrait par-dessus tout.

Il serra les poings.

Une fois que les anges auraient appris leur leçon, une fois que l'Apocalypse aurait été stoppée… Dean Winchester allait payer.