Vous connaissez la chanson, trouvez la référence et gagnez un OS ;)

L'intérieur de l'église aurait pu servir de cadre à une histoire d'horreur gothique : très pierre, très plein de poussière, très vitraux bizarres, très bougies dégoulinantes devant des statues qui auraient pu remonter au Moyen-Âge. Mais ce ne fut pas ce que remarqua Sting en premier.

Ce furent les gens. Des paquets de tissu gris ou noirs allongés sur les bancs, immobiles, mais à la respiration très audible pour un Chasseur de dragon.

Est-ce que j'arrive pendant la sieste ?

« Sting-k… »

Le blond coupa la parole à Lecter d'un signe brusque. Il était trop familier avec les codes du slasher pour savoir que lorsque le héros était en infériorité numérique criante, il valait mieux éviter le bruit.

Un grognement s'éleva de l'un des bancs, mais le dormeur se contenta de se retourner. Sting laissa échapper un long soupir par le nez et avança prudemment un pied, puis l'autre.

L'autel était recouvert d'une nappe dont le lin jauni était usé jusqu'à la trame, sur laquelle reposaient un gros chandelier de métal noirci et un livre ouvert, un signet rouge posé comme une tache de sang sur la page gauche.

Sting jeta machinalement un coup d'œil sur les pattes de mouche à l'encre noire.

…et tous enfin, esclaves ou libres, ils allèrent se terrer dans les cavernes et parmi les rochers des montagnes, disant aux montagnes et aux rochers : « Croulez sur nous et cachez-nous loin de Celui qui siège sur le trône et loin de la colère de l'Agneau. » Car il est arrivé, le grand Jour de sa colère, et qui donc peut tenir ?

« La foi nous protège. »

Sérieusement, cet endroit allait finir par lui provoquer des troubles cardiaques. C'était la combientième fois qu'il frôlait l'attaque ? Le blond ne poussa pas de gueulante, mais tout juste.

La femme aurait pu être jolie. En fait, elle n'était pas mal du tout, si on avait du goût pour les institutrices puritaines : une longue robe noire à col haut boutonnée tout du long, pas une trace de maquillage, et un chignon brun si serré qu'on aurait pu casser des briques avec.

A sa vue, les Exceeds se recroquevillèrent sur les épaules de leur humain.

« Protéger de quoi exactement ? » interrogea le jeune homme en essayant de parler à voix basse.

Les yeux noirs de la femme s'étrécirent légèrement.

« De l'Adversaire, voyons. Tu as vu son œuvre au-delà de ces murs. »

Sting avala sa salive.

« Donc, une seule personne est responsable de… de tout ça ? » lâcha-t-il, incrédule – même les Mages Sacrés n'auraient pas pu maintenir un sort sur toute une ville pendant plusieurs heures, tout le monde le savait.

Les yeux noirs se plissèrent carrément, cette fois.

« Ce n'est pas une personne » lâcha-t-elle.

Sting connaissait le truc : nul homme né d'une femme et blablabla. Si ce n'était pas une personne mais pas non plus un objet, alors ça voulait dire que c'était sans doute… autre chose.

(elle n'est que ce qu'elle est)

(un fantôme est une émotion tellement déformée qu'elle se répète encore et encore)

Il avala sa salive.

« Mais… elle est morte, non ? »

« Son mal ne l'a pas suivie dans la tombe » répliqua la femme. « Et elle continue encore à nous tourmenter. »

Elle pinça les lèvres.

« Puis-je savoir d'où vous venez ? »

Sting considéra les bancs-lits improvisés : quelques uns des dormeurs commençaient à s'agiter.

« On pourrait parler de ça ailleurs ? Si ça ne vous dérange pas, madame… »

La femme sourit pour la première fois, mais pas de manière très rassurante : on aurait plutôt dit qu'elle s'apprêtait à mordre.

« Alice LaRoache. »

La petite alcôve avait dû servir de vestiaire pour les curés avant d'être transformée en bureau, Sting pouvait encore sentir la naphtaline incrustée dans les murs, même pas besoin de renifler. Et il préférait éviter de renifler, parce que cette nana le rendait nerveux.

Pour l'heure, elle contemplait un point au-dessus de sa tête tout en méditant – probablement – sur le rapport qu'il venait de lui faire – pas complet, hein. Il avait juste raconté l'essentiel, à savoir qu'il était arrivé ici sans faire gaffe avec son partenaire et qu'il aimerait bien récupérer ce dernier, merci beaucoup.

« Personne n'a jamais pu quitter la ville » finit-elle par déclarer.

« Personne avant Sting-kun » commenta Lecter, en bon petit supporter, s'attirant un sourcil haussé.

« Vous sauriez pas où pourrait se trouver mon copain ? » supplia le blond. « Sincèrement, il a beau me faire chier, j'aimerais pas qu'il meure. »

LaRoache le regarda. Il lui fit les yeux de chien mouillé. Ceux qui attiraient illico les gonzesses dans son lit. Stop, rayer cette pensée, la nana était au minimum quinquagénaire. Les couguars, merci mais non merci.

« Elle l'a probablement emmené au cœur de sa malveillance » finit-elle par lâcher. « Depuis l'hôpital, elle a répandu son infection. Ironique, n'est-ce pas ? »

« Je vois ça » marmonna le Chasseur de dragon. « Et où il est, l'hôpital, au juste ? »

La femme pinça les lèvres.

« Tu n'es qu'un sot » déclara-t-elle. « L'Adversaire te réduira en charpie dès que tu poseras un pied dans son antre. »

Sting haussa les épaules.

« Faut que je récupère Rogue, je peux pas me repointer à la guilde sans lui. Perdre ses affaires, passe encore, perdre ses potes, ça va plus du tout. »

« Ce sera sur ta tête » gronda LaRoache. « Mais puisque tel est ton désir, moi et quelques uns des miens te montreront la voie. Demain. »

Il lui décerna un sourire radieux qui avait fait la une du Weekly Sorcerer.

« Je savais qu'on arriverait à s'entendre. »