Me voilà à déambuler dans les rues de Londres. Pas l'ombre d'un sorcier ici et bizarrement, ça ne me rassure pas. Qu'est-ce que je fous ici par Salazar ? Qu'est-ce que je veux ? Qu'est-ce que j'attends ? Je ne vais pas me joindre à eux… je ne le veux pas. Je ne le peux pas… Je ne suis pas un tueur, je ne le suis plus. Mais alors ? Qu'est-ce que je fous là, hein ? J'attends quoi, me donner bonne conscience ? Très bien mais dans ce cas, pourquoi n'ai-je pas appelé les aurors ? Pour leur dire quoi ? « Je suis un ancien mangemort et j'ai reçu une lettre m'avertissant de l'attaque imminente d'un pub moldu tenu par un assoiffé de pouvoir. » Je suis un homme mort.

Me voilà à quelques pâtés de maisons du fameux pub et j'entends du dehors les quolibets des supporters de ce drôle de sport. L'Angleterre a dû marquer… comme tout était prévu. Je ne sais combien de minutes il me reste à patienter mais je suis toujours là, avançant contre mon gré vers cet endroit. De quoi aurais-je l'air ? Qui y est ? Qui a survécu à ces quelques années d'exil ? Qui sont-ils ? Mère en fait-elle parti ? Tante Bellatrix ?

Coup de sifflet, je sursaute et reste planté là, dans une rue étroite et maussade, dans une rue qui pue le vomi et toutes ces choses que les hommes ivres viennent faire ici. Je trébuche… je me rétame… Je ne suis personne… mon esprit s'embrume, mon estomac se retourne… Que dois-je faire… Des cris jaillissent de partout… ils ont gagnés… le droit à un massacre. Je me laisse tomber le long d'un mur sale et vois un mec encapuchonné passer devant moi, il ne m'a pas vu… Personne ne me voit… personne ne doit me voir.

Une détonation : je lève la tête… la marque est là. Toujours aussi impressionnante que celle qu'elle fut jadis mais voilà… elle ne me laisse plus au fond de la tête des images de suprématie, non… elle ne me laisse plus que la peur. Je me sens frêle et tremblant, je me fais honte. Et si les mangemorts me voient comme ça, ils se payeront ma tête… Mais s'ils ne me voient pas ? Après tout, je n'ai pas la marque… pas eu le temps de me la faire… Pourtant j'avais réussi ma mission… c'était un mensonge, un de plus finalement.

De plus en plus de passage en face de moi. Des cris de peur retentissent et je suis là à les écouter, frissonnant de plus belle, me cachant de ces cagoules qui ne me voient pas. En un instant, je suis là, prenant une décision… m'envolant… disparaissant… de nouveau dans cette hôtel où une sang de bourbe me croit tranquillement en train de lire.

A peine arrivé et me voilà rentrant dans la chambre. La tête me tourne mais je tente de garder cet air hautain comme elle dit. Oui mais voilà, souvent le corps ne fait plus ce que lui indique l'esprit. Et la voilà qui s'approche et vient tenir fermement mon bras.

- Qu'est-ce que tu as ? Où étais-tu ? Pourquoi es-tu si sale ? Et si pâle ? Tu sens l'alcool !

Peu perspicace la demoiselle, je n'ai rien bu. Peut-être est-ce ma démarche si frêle qui lui fait penser le contraire. Je grimace, m'assois et évite son regard… Pourquoi suis-je revenu ? Je viens de foutre ma vie en l'air…

Pourquoi suis-je revenu…

- Tu vas me répondre oui ? Je ne suis pas là pour te payer tes escapades nocturnes dans les pubs !

Pourquoi suis-je revenu…

- Tu n'as même pas la responsabilité d'un adolescent ! Tu n'en as même pas la franchise et le courage !

Pourquoi suis-je revenu…

- Malefoy !

Je relève mon visage dans un sursaut. Il y avait longtemps que je ne m'étais pas entendu affligé ce nom… enseigne d'une famille de sang pur… de sang noble… de mangemorts accomplis.

- Pourquoi suis-je revenu…

- Qu'est-ce que tu… tu racontes n'importe quoi… Va… va prendre une douche et changer ces habits qui empestent…

Je tente de me lever, vacille… elle ne m'a pas compris. Pourquoi suis-je revenu ici, en Angleterre ? J'étais parti pour ne plus qu'on me retrouve… pour ne plus les retrouver. Je suis revenu, je les ai vu… ils savent que je suis là.

- Mais c'est quoi ça ? Du…

Mes yeux descendent vers le morceau de tissu qu'elle tient entre sa main. Ca m'apprendra à ne pas plus faire attention au mur sur lesquels je m'appuie. Elle me dévisage, je lui arrache ma cape des mains et reprends mes esprits. Je réponds en rejoignant la salle de bain :

- Je suis sûr que tu ne veux pas le savoir. Et inutile de me préparer une potion… je vais bien… je n'ai pas bu… je ne bois plus.

Comment pourrais-je prendre ce risque en sachant que c'est elle qui m'a retrouvé dans ce sale état que mène l'alcool la dernière fois ?

Je vais bien… pas réellement mais je suis en vie, sans doute pas pour très longtemps.

Dès demain, je range mes affaires, je rejoins ma fille et nous repartirons loin de cette vie que je n'aurais jamais due rejoindre. S'ils ne me retrouvent pas avant…

Et voilà qu'un cri retentit… pas eu le temps de finir ma douche… pas le temps d'aller voir… pas l'envie. La nouvelle a dû faire le tour du monde sorcier, et voilà que Miss je-sais-tout est au courant de l'attaque… sûrement.

Mes pas me mènent néanmoins vers elle, surtout ne pas la regarder… Je reçois juste son corps sanglotant sur le mien et je tente de ne pas trembler à mon tour…

- Je veux rentrer aussi Drago… Je veux voir Jude…