Chapitre 4 : The Seventh King Of Iron Fist Tournament.
Episode 5 : East versus West.
A l'annonce des noms des deux prochains adversaires, pour beaucoup ça y est. On y était. Si le premier combat ressemblait à un match d'exhibition. Celui qui arrivait, promettait d'être un peu plus intéressant.
" Bon allez les mecs, c'est moi qui ouvre le bal!" s'exclama Paul tout en se craquant le cou.
A peine eut-il fini de s'échauffer que Dragunov se mit debout sur la rambarde le défiant du regard dans un parfait équilibre. Le Russe d'un bond fit alors un saut de l'ange dans le vide.
D'un fantastique salto avant, il se réceptionna sans difficulté sur les dalles de l'arène puis lança un autre regard glacial dans la direction de l'Américain.
" Eh! Tu te prends pour qui?! Fais pas le malin! Tu crois que je sais pas le faire?!" hurla le vieux motard de colère prêt à enjamber la rambarde.
Aussitôt qu'il eut mis un pied dessus, Steve, Forest et Hwoarang durent le retenir. Il fallut la force des trois jeunes hommes pour l'en empêcher.
" Paul, arrête ça! Avec ta jambe, c'est pas possible!" lui rappela son ami Britannique.
" Lâchez-moi! Ce type, je vais le calmer tout de suite!" répondit brutalement le vieux loup.
" Oui, oui, tu vas aller le calmer en prenant les escaliers!" lui fit Hwoarang en tentant toujours de retenir un Paul furibond.
" S'il te plait Paul, tu n'est pas en état!" lui rappela Forest.
Après toutes ces interventions, le vétéran dût s'y résoudre.
" Ok, c'est bon. Je vais prendre les escaliers! Mais vous trois, vous allez me regardez de là-bas!" leur fit-il en pointant son doigt vers le groupe de filles.
Sur ce, Steve objecta direct.
" Sérieux Paul, ça va changer quoi?"
Le plus ancien de la troupe leur donna sa version.
" Bon alors, autant un groupe de nanas dans un coin sa passe. Mais un groupe de mecs, à mon avis, il y en a qui vont se poser des questions."
" Il a pas tout à fait tort." rétorqua le coréen. " On est regardé par le monde entier et j'ai une réputation à tenir."
" J'ai pas tout compris?" questionna Forest en regardant Steve.
Ce dernier sourit devant la naiveté du jeune homme.
Paul Phoenix quant à lui commença à traverser le balcon pour se rendre vers le couloir menant aux escaliers. Sur son chemin, il croisa Kazuya qui marmonna quelques mots à son égard.
" Minable, tu nous fais perdre du temps."
Le boiteux ne broncha pas. Il était déjà dans son match et rien au monde n'aurait pu briser cette concentration. Il descendit avec bien du mal les marches tout en soutenant cette douloureuse jambe droite.
Des mois en soin intensif, des mois de rééducation. Il ne s'était quasiment pas entrainer. Voilà le tragique destin de celui qui aujourd'hui représentait ce qui restait de la fierté de l'Amérique.
L'autre en face avait presque tout du stéréotype des méchants Russes qu'on retrouvait dans les films de série B. Tout en arpentant le petit couloir, Paul pensa que cette guerre n'avait jamais véritablement cessé.
Le bloc de l'est contre celui de l'ouest. Il s'en foutait. Il n'était pas là pour perpétuer cette fameuse guerre froide. Lui, il ne se battait que pour la mémoire d'un homme. Celle de son ami Marshall Law qui de son corps l'avait protégé dans cette baraque en flamme.
Se ressassant cela, son coeur lui brûla la poitrine. Et lorsqu'il entra dans l'arène, il comprit qu'il devrait garder au fond de lui cette haine qu'il avait envers lui-même.
Du haut de l'estrade, ses amis venaient d'arriver prés du groupe de filles. Composé de Lili, Asuka, Xiaoyu, Julia et Zafina, elles attendaient comme tous le début du combat.
"Salut." lança simplement Hwoarang avec un court signe de la main.
"Salut." lui rendit banalement Asuka.
Plus rien ensuite. Car dans les deux camps, posés sur leurs chaises, les internautes Américains et Russes jubilaient en sécurité à l'attente du premier clash. Ici, Paul Phoenix et Sergei Dragunov se jaugeaient du coin de l'oeil.
Dans leurs esprits, leur combat avait déjà débuté. Ils étaient prêt. Prêt à se battre. Prêt depuis l'annonce du tournoi et à faire pleuvoir les coups.
Soudain, l'Américain tendit son bras puis son pouce levé afficha le signe de la victoire. Face à son adversaire pâle comme la neige, il le baissa rapidement en ajoutant.
" Amène-toi, je vais te faire regretter d'être née!" prononça t-il l'air sérieux. A l'attente de ça, Steve lui hurla dépité.
" Mais c'est quoi cette phrase bidon?! T'as pas trouvé mieux?!"
" Bah quoi?" réagit Paul en se tournant vers son ami. " Elle te plait pas ma superbe phrase?!"
L'occasion pour Sergei était trop tentante. Son opposant avait baissé sa garde. Aussi silencieux qu'une ombre, il se précipita et attrapa le vieux Paul dans le dos pour lui ceinturer le cou avec son bras gauche tout en martelant ses cotes avec son poing droit.
L'expert en Judo par réflexe lui agrippa la main qui se tenait au niveau de son épaule avec sa main gauche et lui broya les doigts. L'autre n'émit aucun gémissement, mais stoppa net ses assauts.
En un seul mouvement, Paul saisit de son autre main le bras qui l'étranglait et executa un brusque basculement vers l'avant. Déséquilibré et surprit, Sergei se retrouva projeté dans les airs.
Il réussit néanmoins par une habile pirouette à se rétablir sans dommage sur le sol. Si Paul maintenu ses côtes, Sergei secoua sa main. Sur ce premier contact, ils avaient pu se jugeaient.
L'un comme pour l'autre, ce combat n'allait pas être facile. Ce que constatèrent également les combattants qui les surplombaient.
" Vas-y Paul!" encouragea le jeune Forest.
Le vieux loup avait encore de la réserve malgré son handicap. Le temps de se remettre d'aplomb, Dragunov lui tourna lentement autour afin de chercher la faille. Il ne la chercha pas longtemps.
Lorsque l'américain du changer de jambe d'appui, ce dernier fit une grimace. Le Russe rapide comme une balle de fusil le cueillit avec une droite, une gauche le finissant avec un violent coup de pied frontal arrière à la mâchoire qui expédia Paul à terre.
Il n'avait rien vu venir. Et la première goutte de sang du septième King Of Iron Fist Tournament vint à couler. Elle venait des lèvres de Paul Phoenix. Peut-être trop âgé pour combattre aujourd'hui.
"Debout, Paul! Debout!" cria de nouveau Forest les yeux remplient d'espoir.
Non, Paul Phoenix, l'Américain n'allait pas abandonné pour si peu. Pour lui ça ne faisait que commencer. Il cracha le surplus de liquide rougeâtre qu'il avait dans la bouche avant de craquer ses vertèbres.
" Ok, bien vu!" dit-il en ne quittant plus le regard sadique du Russe. " Mais je te garantis que tu ne me referas pas deux fois le même coup!"
En réponse, Sergei ne lui jeta qu'un sourire narquois. Sûre de sa technique, le maître du Sambo refit la même approche.
Paul dût une nouvelle fois se mettre sur sa jambe raide. Identique à la première salve d'attaque, le russe enchaina une gauche puis une droite sur le visage de son adversaire. Contre tout attente Dragunov se retrouva d'un coup allongé sur son flanc droit contre les dalles.
Sonné, il ne comprit pas ce qui venait de se passer. Paul lui avait décollé entre ses coups une terrifiante droite dans la figure. Le Russe non plus n'avait rien vu venir. Il constata vite qu'il saignait autant que l'autre.
Se propulsant à l'aide de ses deux bras, il vrilla sur lui-même en l'air pour s'écarter du dangereux guerrier. Sur pieds, il sourit de nouveau en passant sa langue sur ses fines lèvres gorgées de son sang.
L'Américain grogna. Ce type lui tapait sur les nerfs. Cette fois, on arrête l'échauffement. Les prochains coups seraient décisifs.
Entre les deux hommes, il n'y avait pourtant pas de rideaux de fer. Pas d'idéologie politique. Pas de barrière du langage, ni de mission pour la nation. Juste leurs volontés indestructibles.
C'est cette volonté qu'il fallait écraser.
Popov va sortir le grand jeu, pensa Paul. Mais il m'en reste encore beaucoup sous le capot.
"Bien joué Paul! Continues comme ça , tu vas l'avoir!" lui lança Steve qui l'applaudissait.
Facile à dire car il était évident que Sergei aussi n'avait pas tout donné.
C'est Dragunov qui revint en premier à la charge. Paul l'attendait avec une bonne droite. Seulement, ce fut un leurre. Sergei plongea sur la jambe abimée de son adversaire. La droite surpuissante de l'Américain s'échoua lamentablement dans le vent.
Instable, Paul tomba sur le dos. Il eut juste le temps de se raccrocher aux cheveux couleur corbeaux du Russe. L'autre au-dessus de lui, commença à tordre et à démolir cette satanée jambe.
Paul hurla de douleur et ne put que subir lorsque Sergei tenta une soumission.
" Espèce de...!" brailla Paul en serrant les dents tant la souffrance lui était insupportable.
" Dégage-toi de là! Dégage-toi de là!" s'époumonèrent ses trois jeunes amis en observant le vieux grisou en mauvaise posture.
Ces encouragements parvinrent aux oreilles de leur vieil ami. Luttant contre la torture que lui infligeait ce pseudo dégustateur de vodka, Paul releva doucement la tête de Sergei couché sur lui et les yeux dans les yeux, il lui cracha ces paroles au visage.
" Tu veux ma jambe?! Tâte d'abord de mon poing, foutu ruskov!"
L'instant d'après, les métacarpiens destructeurs de la main droite de l'américain, heurtèrent le nez de Dragunov. L'impact fut tel qu'il lâcha prise le repoussant vers l'arrière. Une giclée de sang suivit bientôt le même chemin.
Cette fois, ce fut au Russe de souffrir. L'autre lui avait carrement explosé le nez.
Nevozmozhnyy... pas possible, pensa t-il un genou à terre tout en tentant de stopper le flot de sang qui dégoulinait de ses narines, cet homme a des marteaux à la place des poings.
Malgré ça, le commandant du Spetsnaz ne poussa aucun cri. Ce qui énérva un Paul qui eut bien du mal à se relever.
" Bordel! Tu pourrais au moins crier quand je te tape!" rugit-il le poing dressé en maintenant sa jambe de l'autre main.
Hors de question de céder malgré la douleur. Le soldat d'élite connaissait l'enjeu de ce match. La mère patrie le regardait et comptait sur lui afin de remporter le trophée. Ceci était un ordre et Sergei Dragunov réussissait toujours les missions qu'on lui proposait.
Il bondit le poing vers l'avant, sa droite toucha d'ailleurs au but. Même avec toute sa hargne, le visage de son adversaire resta stoique. Ce vieux fourbe de capitaliste, bouffeur de hamburger et buveur de coca , l'attendait. Sergei ne comprit pas quand il perdit son équilibre fauché par la jambe malade de cet Américain.
Ce membre atrophié dépourvu de vie tuait Paul à petit feu. Pourtant grâce à elle, il plaça le Russe dans une situation très favorable à une contre-attaque. La balayette fut si violente que Sergei se retrouva à l'horizontal à hauteur d'épaule.
Paul brandit alors son bras au-dessus de lui. Celui-ci devint une masse foudroyante qui pulvérisa les côtes de l'ange blanc de la mort. Le Russe dût admettre son erreur quand il cracha l'hémoglobine qui était remontée le long de sa trachée et que son corps s'éclata durement sur les plaques en matières extensible.
Allongé devant lui à sa merci, Paul n'était pas du genre à faire les formalités d'usages quand il s'agissait de bourrer les coups.
" Tu voulais ma jambe tout à l'heure?! Tiens, la voilà!" beugla t-il en balançant dans l'estomac ce membre qui semblait être ressuscité.
Sergei eut juste le temps de se protéger. Là encore le choc le fit glisser jusqu'au mur derrière lui.
Lorsqu'il se releva pour riposter, il constata que ses deux bras étaient engourdis. Le précédent coup de pied lui avait littéralement fait vibrer tout les os de ses membres supérieurs. A cet instant, il fut complétement vulnérable.
Paul allait en finir. L'Américain n'avait certes, pas un art de combat très esthétique à regarder. Ce n'était pas du Kung-fu, ni du Taekwondo et encore moins de la Capoeira. Mais son style était à l'image de son pays, puissant et efficace.
Il profita alors de la faiblesse de son adversaire tout comme celui-ci l'eut prit judicieusement en traître au début du combat.
Oeil pour oeil, dent pour dent pensa t-il lorsque sa jambe droite tendu quasi à la verticale atteignit le menton de son adversaire.
Le crane de Dragunov emporté par l'attaque ricocha contre le mur. Le bruit sourd de sa boite crânienne écrasée résonna jusqu'aux oreilles des combattants. Il était sonné, mais toujours debout.
" C'est bon Paul, tu le tiens!" lui crièrent ses amis du balcon.
L'Américain, le grand Paul Phoenix, rassembla ce qu'il lui restait de force dans son poing droit puis balança tout ce qu'il avait au fond des tripes en poussant un cri terrifiant.
Le coup dans le plexus de Sergei fut d'une telle intensité qu'un gouffre derrière le corps du Russe se creusa dans le mur. L'onde de choc fit sursauter toute l'arène à la stupéfaction des autres guerriers.
Le bras tendu tremblant de force. Paul vit dans les yeux vitreux de celui qui se tenait à l'extrémité de son poing s'effacer toute volonté.
Un long et faible râle d'impuissance s'échappa de la bouche de Sergei Dragunov encastré dans la paroi. Il était finalement vaincu.
Lorsque le représentant des état-unis retira son bras du corps inerte de son adversaire, le vieux loup soupira. La tête du perdant ne fut pas encore sur le sol que la voix d'Alisa fit une nouvelle fois écho.
" Vainqueur Paul Phoenix!"
Lorsque son nom lui confirma sa victoire, Paul fit de nouveau le signe du gagnant avec son pouce. Toute la planéte put observer le sourire qui lui parcourait les lèvres.
" Bravo Paul, t'es le meilleur!" exprimèrent simultanément Steve et Forest.
Il leur souriait, mais jaune. La douleur à sa jambe ne lui permettait plus de bouger. Si le combat ne se serait pas terminé sur sa dernière attaque. L'autre aurait pu le faire capituler.
Cela, il ne devait surtout pas le faire voir. Aussi bien pour ses amis que pour ses futurs adversaires.
" Eh! Qui est-ce qui me porte?" demanda t-il sérieusement aux jeunes sur l'estrade.
Steve et Forest volontaires d'offices sautèrent la rambarde. Ce qui agaça au passage le vieux guerrier incapable de reproduire la même action.
" On arrive! Vas-y appuis toi sur nous." requit Forest.
Ses deux amis le transportèrent sur leurs épaules hors de l'arène. Dans le couloir, Steve lui posa la question qui dérange.
" Ta jambe, Paul?" s'inquiéta le jeune champion de boxe d'un ton contrarié. Le motard hésita avant de lui donner sa réponse.
" Un supplice. Je crois que je vais pas pouvoir resté debout tout seul. Il va falloir que vous continuiez à me porter les mecs." finit-il avec un large sourire.
" Faudra bien qu'on te lâche pour nos matchs." rétorqua Steve qui devinait que son vieux pote voulait en profiter.
C'est un Jack de quatrième génération qui vint prendre le corps de Dragunov pour l'amener dans ses quartiers. Tout cela sous les yeux d'Eddy et de Nina penchés sur la balustrade.
" T'avais raison, faut s'en méfier de celui là." fit le brésilien à la sublime Nina.
Les dégâts causés à l'arène se régénérèrent presque de suite. Laissant Lars et Kazuya septiques.
" Technologie de pointe, c'est indéniable." rendit le chef de la G-corp d'une voix rauque.
Il faut que j'en ai le coeur net, songea Lars perdu dans ses pensées.
D'un pas décidé et sans avertir qui que ce soit, il quitta son ainé et son père qui ne le lâchèrent pas du regard.
Sur le chemin, il croisa Paul et sa bande. Il ne prit pas le temps de le féliciter. A vrai dire, il était pressé et n'en avait clairement pas envie.
Il arriva enfin là ou il trouverait des réponses. A l'intérieur de la salle de contrôle, le docteur l'accueillit à bras ouvert.
" Monsieur Alexandersson!" prononça gaiment Bosconovitch en décortiquant chacune des syllabes de son nom. " Ravie de vous voir. Vous venez pour avoir une meilleure vue d'ensemble sur la troisième rencontre de mon tournoi?" supposa t-il d'un ton salutaire.
"J'ai des questions et..." s'exclama le président de la Mishima Zaibastu avant de lui-même s'interrompre.
Une fois de plus, la venue orale de sa jeune partenaire robotique d'autrefois le perturba.
" Prochain combat!" déclara la voix d'Alisa sortit des haut-parleurs.
" Ling Xiaoyu contre Bob!"
Chapitre 4 : The Seventh King Of Iron Fist Tournament. Fin du 5éme episode.
