Ya en la camioneta el hombre le recuerda que había sonado su teléfono con la esperanza de que fuera Obama para gritarle hasta dejarlo sordo. De hecho no ha parado de sonar en toooooodo el tiempo. El caso es que América lo IGNORA.
—América, teléfono.
—Chto? —pregunta distraído.
—Eh?
—¿Qué dices?
—¡Que suena tu teléfono! ¡Contesta!
—¿Mi teléfono? —nota que si suena un teléfono, pero no con el Kalinka.
—Yes, ¡sácalo y contesta! —el hombre, histérico. Él lo busca en su bolsillo y mira la foto de Inglaterra que aparece en la pantalla—. ¿Es Obama?
Niega con la cabeza. El hombre suspira sin entender qué es lo que pasa con el americano, mirándole por el espejo retrovisor.
—¿Y no contestas?
Estados Unidos le tiende el teléfono al hombre de su lado para que conteste él.
—Ehh... hello?
—America? ¡Llevo TODA UNA VIDA llamando y no me contestas!
—Eh, lo siento, Sir... America. Ehm... Me ha pedido que le conteste. Soy Pole.
—Who in the hell is Pole?
—Ehm... sorry. Secret Agent Pole... who are you?
—¡Páseme a America, NOW!
—Y-Yes... s-sorry— intenta darle el teléfono pero América niega—. Ehh... dice que no, Sir
—¿Cómo qué no? Su hermano está muriendo en el hospital ¡y él está haciendo quién sabe qué saltando de los helicópteros! —le grita.
—D-Dice que su... hermano se está muriendo en el hospital y... que... debería contestarle —le pide a América, pero este niega otra vez—. Ehh... ha dicho que no, sir —susurra Pole alejándose el teléfono del oído porque ya se imagina que va a gritar otra vez.
—WHAT THE HELL MEANS THAT? WHERE ARE YOU?
—E-Estamos en... E-En la camioneta, v-venimos del aeropuerto y...
—¡Viniendo al hospital, espero!
—Ehh... no, Sir... me parece que vamos a casa de America, sir.
—WHY IN THE HELL? —está sacando todos los nervios en estos gritos.
—P-President O-O-O-Obama's instructions, sir... —susurra Pole haciéndose pequeñito en su asiento y de repente, que es el problema de esto... alguien empieza a disparar contra la camioneta.