Alerte, fortes chaleurs
Draco sentait qu'il ne serait bon à rien aujourd'hui. Il faisait chaud et l'été commençait à peine, il étouffait depuis l'aube et ne rêvait plus que de se débarrasser de ses robes d'uniformes. Potter avait encore fait parler de lui et toute l'école murmurait son nom, les filles se regroupaient et échangeaient leurs ragots avec une ferveur terrifiante.
Draco soufflait donc avec exaspération de cours en cours. La journée était longue et les professeurs ne semblaient pas comprendre qu'ils avaient en face d'eux une armée de zombis.
Tout en suivant son train de pensées, Draco se demanda comme le Professeur McGonagall pouvait bien supporter de porter une robe de sorcière aussi épaisse, au tissu lourd et à la couleur sombre. Il préférait ne pas imaginer ce à quoi elle pouvait ressembler en dessous. Avait-elle toujours eu cet air sévère ? Et porté ces grosses robes de vieille anglaise bigote ? Elle avait pourtant bien dû avoir une jeunesse, et un joli corps à mettre en valeur…
« Monsieur Malfoy ! Pouvez-vous me dire quelle incantation il est préférable d'utiliser si vous souhaitez un jour transformer un pot en poisson ? »
Draco dévisagea la professeure avec des yeux exorbités. Il pria pendant quelques instants pour que la vieille McGonagall n'ait pas le moindre rudiment de légilimencie et perdit ainsi le peu d'idées claires qu'il avait encore. Il marmonna quelques bouts de phrases incompréhensible tout en espérant qu'elle ne le ferait pas trop languir dans son embarras.
« Vous êtes sûr ? Parce que je ne pense pas que puissiez même métamorphoser un grain de sable en grain de poussière en vous concentrant de la sorte ! Pourrais-je avoir votre attention, dorénavant, Monsieur Malfoy ? Et, avant que vous ne fassiez perdre des points à votre maison, de préférence…
—Bien sûr, Professeur. »
Draco pesta intérieure. La Gryffondor avait eu toute son attention, et c'était bien là son problème !
Nombre de mots : 319
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