Auteur : Nat.
Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au révéré Tolkien.
Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.
° 36 °
« Pourquoi dis-tu que Maglor est un menteur ? Questionne Maedhros, aussi doucement que sa voix brisée le lui permet. T'avait-il dit qu'il ne partirait pas ? »
Elrond n'écoute pas. D'une pression du pied, il fait balancer son cheval de bois. A chaque aller, la tête de sa poupée installée devant lui cogne contre la crinière de lin, à chaque retour contre le torse menu du petit garçon.
« J'aime pas la mer. » Répond-il.
Le seigneur elfe hausse un sourcil. Il n'attendait pas vraiment de réponse, et encore moins celle-ci. L'enfant stoppe son balancement, rajuste l'assise de son pantin de chiffon.
« J'aime pas la mer, répète-t-il tout bas, le regard fuyant. Elle est méchante. Elle a pris mon papa, elle a pris ma maman. J'ai peur qu'elle prend aussi Elros, je l'ai vu dans un vilain rêve. Elle prend tous ceux que j'aime. Maglor est bizarre. Je sais pas si je l'aime mais il a pas le droit de partir. Je veux pas que la méchante mer le prend aussi. »
Maedhros peine à comprendre. Il se porte au niveau de l'enfant, genou en terre.
« Maglor n'approchera pas de la mer, l'assure-t-il. Il est allé dans les forêts, au sud. Il sera bientôt de retour, je ne te demande qu'encore un peu de patience. »
Elrond ne répond pas. Son petit visage s'est fermé, arborant un air buté.
« J'aime pas la mer. Elle me prend tout le monde.
-Et tu n'as pas peur qu'elle me prenne, moi, cette vilaine mer que tu n'aimes pas ? »
Elrond relève la tête, une lumière étrange dansant au fond de ses yeux gris. Il descend de son cheval et s'approche du Fëanorion, doucement. Ses doigts suivent la trace blafarde de la cicatrice qui lui barre les lèvres. Maedhros tressaille, mais il le laisse faire. Le regard du petit elfe est indéchiffrable, vague, lointain, au-delà des âges et des lieues.
« Non. Elle vous prendra pas, vous. »
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