« J'ai besoin d'un nouveau bras droit. Quelqu'un qui me protégera mais qui n'a pas une soif de pouvoir comme le précédent. »
« Qu'est-ce que j'y gagne ? »
« Tu as rejoint l'armée car tu voulais y appartenir, et tu as été renvoyé puisque tu ne pouvais pas suivre les règles. Il est évident que ta place est ici, et cette équipe n'a pas de règles. C'est un travail brillant, Sebby : généreusement rémunéré, j'ai un charmant appartement qui vient d'être récemment libéré, et tu peux avoir toutes les femmes que tu veux – ou hommes, si c'est ce que tu préfères. Qu'est-ce que tu en dis ?
Moran grimace. « Ne m'appelle pas Sebby, le nain. »
Immédiatement, Moriarty se met à tordre le large bras gauche de l'homme derrière son dos et le fixe au sol. « Je suis le patron, Sebby, et je t'appellerais comme je veux. Maintenant, tu peux ou bien la jouer obéissant avec moi, ou je peux t'arracher le bras et t'envoyer à Scotland Yard pour le meurtre que tu viens de commettre, sans aucune chance de sortir de prison. Qu'est-ce que tu décides ? »
L'homme grogne son consentement, et l'Irlandais sourit. Il a hâte de voir ce qu'il se passera la prochaine fois que quelqu'un tentera de le concurrencer pour la place de chef suprême.