Sherlock avait longuement mesuré les conséquences de ce fulgurant retour à Baker Street. Il avait enduré la colère puis la froideur de John et essuyé les leçons de morale de Mrs Hudson avec une patience qu'il ne se connaissait pas.
La cuisine était certes un peu plus propre qu'à son époque, son violon plus poussiéreux. Il avait aussitôt repris ses activités dans la première et astiqué le second. Quant à la paperasse, elle s'était réglée avec une vitesse inhabituelle pour l'administration de Londres. L'acte de décès avait été révoqué en moins d'une semaine, il avait aussitôt pu reprendre possession de l'entièreté de son patrimoine.
Il y avait cependant une chose qui lui avait échappé. Au moins jusqu'au jour où Mycroft, narquois, s'était présenté à la porte de son appartement. Une épaisse enveloppe brune dans les mains, il annonça un montant astronomique d'une voix moqueuse. John, assis dans le fauteuil voisin, s'en décrocha la mâchoire.
- Sept milles cinq-cents livres. Revenir à la vie a un coût, Sherlock. Et encore, j'ai négocié avec le Ministre des Finances pour éviter une majoration supplémentaire. Tu pensais peut-être que l'Etat n'allait pas réclamer son dû ?
- Quel dû ?
- L'équivalent de trois années d'impôt, s'exécuta illico Mycroft avec un sourire amusé. Ne t'en fais pas, petit frère. Tu peux payer en plusieurs mensualités.