« Pozhaluysta (Пожалуйста) ! K-Krasnaya ploshchad' (Красная площадь) ?... »
Perdu, John demandait son chemin aux passants qui lui semblaient autochtones, ayant rendez-vous sur la Place Rouge, plus ou moins, une heure plus tard. S'il arrivait en retard, il se ferait taper sur les doigts. Ne trouvant pas de carte imprimée en Anglais, il se retrouva bientôt à court de batterie, car son smartphone n'appréciait pas tellement la fonction GPS en international, et se vît rapidement par la suite dans la situation dans laquelle il était à présent : perdu, essayant plus ou moins de se donner un accent potable alors qu'il prononçait le nom russophone qu'il n'avait entendu qu'une seule fois.
« S-spasibo !(спасибо) bol'shoye spasibo (большое спасибо) ! »
'Merci', voilà un mot qu'il s'était empressé d'apprendre une fois dans l'avion, et dieu soit loué : il ne l'avait pas fait en vain, car jamais un mot si sujet à être utilisé n'était connu en vain. Et puis après tout, cela lui avait bien permit de sembler être un touriste bien éduqué, à l'accent peut-être trop britannique pour être apprécié, mais tant pis, dans tous les cas, il savait maintenant dans quelle direction aller.
« Jim ! Attends ! »
S'écria-t-il en arrivant, haletant, il venait de courir. Entre bus, marche, nouveau bus, et course à pieds, John était épuisé, et arriver enfin sur cette place emblématique fut perçu comme la récompense de son périple. Bien entendu, il n'y eut aucune effusion de tendresse en public, pas en Russie, pas à Moscou, mais leurs regards traduisaient la joie de se retrouver en cette après-midi ensoleillée devant l'un des plus beaux monuments de l'architecture orthodoxe aux yeux de nôtre blondinet : la cathédrale Saint Basile, « Sobor Vasiliya Blazhennogo » (Собор Василия Блаженного). Ses couleurs, ses formes, cela avait toujours amusé nôtre protagoniste, de qui pourtant les goûts sobres et classiques ne valorisaient que rarement quelque chose d'extravagantesque.
« Si on nous trouve... On va se faire tuer... C'est sûr... »
C'était de la folie, de la pure folie, de l'insanité, de la démence, de l'aliénation, de la vésanie, tout bonnement. Néanmoins, perdu dans ses soupirs étouffés, amoureux transit, le vétéran laissait passer. Après tout, se moquer du régime, se moquer des conventions, des traditions, des mœurs, c'était bien cela qui plaisait tant à James Moriarty, en plus de voir son petit amant se laisser prendre dans les positions les plus exotiques contre un orgue, un pans de mur, ou encore une icône. Et dire qu'ils rentreraient au soir...