J'aurais tendance à dire que nous avons tous, un jour, notre hiatus... Du fond du coeur, bonne lecture!
La main sur la porte, Sherlock tendit le cou jusqu'à poser son front contre le bois déteint. Inattendu, un élan de courage l'entraîna enfin à l'intérieur de l'appartement : un pied dans le 221B, pour la première fois depuis trois ans.
Bon Dieu, que cette odeur lui avait manqué ! Uniques, les effluves de vieux papier le prirent par la main, le menant jusqu'au milieu du salon. Silencieux, il se sentait presque honteux de troubler le calme de l'appartement. De son appartement.
Les fenêtres étaient tellement recouvertes de poussières qu'elles en étaient presque devenues opaques. Du dos de la main, Sherlock permit à quelques rayons d'inonder pour la première fois depuis longtemps le séjour.
Le crâne, exposé sur la cheminée, semblait le narguer tel un vieux camarade qui ne vous a plus vu depuis des lustres. La cuisine avait été débarrassée de ses bizarreries. Le vieux réfrigérateur, débranché, ne ronronnait plus. A cette petite différence près, rien n'avait changé.
Le reflet dans le miroir le contredit : rien n'avait changé, sauf lui. Les angoisses le reprirent sournoises. Serait-il un jour possible de reprendre ses vieilles habitudes ? Quels droits peut-on revendiquer en disparaissant du jour au lendemain ?
Soudain, une main baguée lui tendit un plumeau. Mrs Hudson.
- Où es-tu? Dans la lune ?
Non, chez moi, se dit-il. Enfin chez moi.
