Lavande était en train de se brosser les cheveux quand sa mère l'avait appelée. Elle avait un peu soupiré puis avait daigné poser le peigne sur sa coiffeuse. Elle avait retrouvé sa mère qui l'attendait dans l'entrée. Elle était belle dans son tailleur rose pâle. Lavande rêvait de lui ressembler. Elle descendit sagement les escaliers, tentant de mettre dans ses gestes toute la grâce et les manières dont elle était capable. Mais elle se faisait encore l'impression de ressembler à un canard boiteux. Et sa mère ne se priva pas de lui faire une remarque, en lui remettant son serre-tête correctement. Elle lui tendit une lettre. La petite fille ne recevait pas souvent de courrier. Mais cette fois-ci, elle savait ce que c'était. Sa lettre. Enfin. Elle l'attendait depuis des mois, depuis son anniversaire. Elle allait partir. Elle n'aurait plus ce modèle qui planait en permanence sur elle et lui rappelait à quel point elle était moche et nulle. Elle pourrait s'améliorer sans recevoir ces remarques blessantes. Et sa mère verrait. Elle deviendrait une jeune femme dont elle serait fière. Elle aussi serait belle.
